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Categoría genérica de puntuación de los libros

por | julio 30, 2026 · 6:24 am

El Sauce Oscuro – Mauro Caffaratto

Reseñado por Bitterblink

Como cada año, en la feria del libro de Madrid, que para nosotros es un eventazo literario con tintes fetichistas (ver si tu autor favorito está más viejo o a adelgazado es parte del tema), yo suelo ir por las casetas y comprar libros de ciencia ficción y fantasía de autores españoles. Suelen ser parte de mis lecturas de verano.

Suelo comprar primeras novelas, libros humildes en tapa blanda y desconocidos, pero este Sauce oscuro es la excepción ya que siendo una primera novela viene en tapa durísima y con bastante promoción en las casetas y muchísima en internet.

“¿Cóoooomo? ¿Una primera novela de fantasía escrita originalmente en castellano promocionada?” diréis. Y es que  el segundo apellido de Mauro es Grandes, como su madre, la muy querida, conocida y prematuramente fallecida (2021) escritora Almudena Grandes. Y su padre, Alberto Caffaratto es un conocido editor.  Hasta aquí el salseo. Y sí, ha tenido mucha promoción y notoriedad por ser quién es, pero ya os digo: Mauro no vive de sus apellidos; debo decir que con toda sinceridad creo que esta novela hubiera conseguido la misma notoriedad por sí misma, por su excelente calidad. De hecho yo no sabía nada del autor y ya había recomendado vivamente la novela a mis amigos, ahora que lo sé, solo puedo decir «Hijo de tigre: nació con rayas».

Mauro Caffaratto Grandes (Madrid) es consultor tecnológico de profesión, aficionado a los juegos de rol y lector compulsivo de fantasía y ciencia ficción. También confiesa otras aficiones bastante menos épicas, como la programación, la cocina o los puzles de lógica. El Sauce Oscuro inaugura la saga Los sueños de Elenda y supone su debut como novelista. Resulta evidente que llevaba años construyendo este universo antes de decidirse a publicarlo, porque cuesta creer que un mundo tan amplio y cohesionado haya nacido únicamente para una primera novela.

Sinopsis

Kendarian Molino fue uno de los mejores investigadores del Directorio, pero una serie de errores lo ha convertido en un funcionario relegado a un destino que nadie desea: el remoto valle del Cuervo. Allí debe investigar la desaparición de tres muchachas, un caso que las autoridades mantienen abierto más por protocolo que por verdadero interés.

El regreso a su lugar de origen obliga además a Kendarian a enfrentarse al recuerdo de la muerte de su padre, asesinado por un Invitado, las monstruosas criaturas que nacen de determinadas muertes violentas y que convierten el mundo de Elenda en un lugar donde el horror forma parte de la vida cotidiana. Sobre el valle, además, planea la sombra del Sauce Oscuro, una entidad antigua cuya presencia parece despertar de nuevo.

Lo que comienza como una investigación policial acaba transformándose en una historia de conspiraciones, magia, horrores cósmicos y secretos familiares dentro de un universo de fantasía oscura tan ambicioso como original.

Opinión personal

¿Qué encontrarás en El Sauce Oscuro?

  • Fantasía oscura (Grimdark)
  • Escenas «costumbristas»
  • Horror cósmico
  • Investigación policial
  • Monstruos lovecraftianos
  • Intrigas políticas
  • Magia original
  • Prosa literaria
  • Mundo complejo

Para ser una primera novela me sorprendió mucho y para bien. Merece toda una wiki y con solo esta novela podría rellenarla entera. Leí el primer capítulo, apenas unas páginas y quedé electrizado y eso que en la feria del libro de Madrid ese día hacían 40 grados de temperatura y no invitaba a sentarse a leer bajo un árbol…

Digamos que hay muchas formas de escribir y muchas formas de construir un mundo de fantasía, pero voy a hacer una simplificación horrorosa y decir que hay 2:

  • O bien me baso en lo conocido o (gran O)… me lo invento desde cero
  • O bien uso lenguaje y valores modernos o (grandisimo O)… recurro a casi castellano reacentista y valores acordes.
  • O bien escribo con frases cortas y concisas con palabras fáciles O (enooorme O)… escribo con estilo propio y dejo que el lector aprenda a usar un puñetero diccionario.

Podéis adivinar que Mauro ha huido de todo lo fácil y ha elegido en los tres casos la opción difícil.

Eso quizá no es algo directamente proporcional a lo bueno que es un libro, por ejemplo Brandon Sanderson es todo lo contrario, sacrifica su ambición estilística en aras de la claridad y el ritmo. Mauro, en cambio se la juega con un estilo propio y un ritmo más pausado, más digamos «literario» y a la vez cercano que honestamente agradezco por su originalidad.

El mundo que construye Mauro es muy complejo y vivo, es una mezcla de Castilla renacentista con horrores lovecraftianos, con otras dimensiones y con monstruos y dioses que habitan en los sueños. Os doy algunas pinceladas porque a mí me hubieran ayudado a entender la novela:

  • Primero cuando alguien muere de forma accidental o violenta y no es decapitado se produce una “Invitación” y un horroroso monstruo caníbal surge a partir del cadáver y se pone automáticamente a matar y devorar a todos los humanos de alrededor. Los más poderosos se llaman espantos y el Sauce Oscuro es uno.
  • Luego tenemos una organización llamada el Directorio, formada por “hermanos” criados y entrenados desde niños y provistos de un tipo de hechicería llamada “cramancia”.
  • La vida política y social está gobernada por el Tratado de las Semillas. En cada parto el infante puede (o no) tener una (valiosísima) semilla alojada en el cordón umbilical cerca del ombligo. Las familias que producen semillas más grandes se convierten en nobles y si dejan de producirlas pueden perder su título.

Y podría seguir con más y más detalles y aspectos del mundo que son importantes, pero que creo que es mejor que descubras en el libro.

Lo que más me gusta:

  • Para mí, es un 10 la originalidad del mundo. Mitad siglo de oro mitad Lovecraft, con el Tratado de las Semillas como eje político y social. Pronto te das cuenta que encaja mucho con lo que llamamos “fantasía oscura” o Grimdark. Sin embargo dentro de un mundo tan duro también hay sitio para vidas normales y relativamente felices.
  • Kendarian es un gran protagonista que además se nos va desvelando poco a poco, al principio te lo presentan como un putero (literal) disoluto pero luego ves que la persona de la que hablan los rumores no es eso. Esa profundidad en capas es lo que más agradezco de un protagonista, por eso lo amas o lo odias y en este caso me encanta. También la evolución de la relación con Elda Tierra (y el propio personaje de Elda que es un personaje femenino de esos de los que te enamoras sin darte cuenta)
  • Me gusta que siendo un mundo tan complejo procure enseñarte y no explicarte arbitrariamente (este defecto lo tienen muchos primerizos). Eso hace que a veces entendamos el mundo poco a poco, eso es parte de la gracia. Cuando te preguntes ¿Y esto qué tiene que ver? no te preocupes que la explicación llegará…
  • La historia empieza muy muy bien y se sigue con interés
  • Las relaciones entre personajes son más complejas que en otras novelas de fantasía, interesase, cosas ocultas, cosas dichas y sugeridas…
  • Los Diálogos salpicados de palabrotas, racismo, banalidades y chistes de taberna son de lo mejor de la novela
  • El lenguaje es muy rico (insisto en lo de las palabrotas) y vas a aprender más sobre molinos de lo que quisieras saber (Tolva, canaleja, muela, cabria etc…)
  • Un divertido guiño hacia el final respecto de los juegos de rol de lapiz y papel y una pifia en una tirada de Cordura (la famosa regla «Gallina»), me hizo sonreír.

Lo que me gusta menos:

  • Encuentro un poco incoherente la mezcla de nombres castellanos tipo Pedro Higuera con otros claramente fantásticos como Kendarian. Hay algunas justificaciones, pero me parece un poco arbitrario (Kendarian es de padre “extranjero” concretamente Podro).
  • No me convence ser lector omnisciente, conocer a los “malos” y sus prácticas sadomaso casi me molesta, ya que el malvado Julito Perales (sí, es el nombre de uno de los antagonistas) da menos miedo que un culto sin cara.
  • Recurre al «body horror», al «asco», incluyendo el sexo explícito en este saco, que a mí es algo que tampoco me encanta.
  • Otras historias (a veces anteriores y otras posteriores a la historia) mezcladas durante los capítulos como las semillas de los Vuelaplata, me hicieron perder un poco el hilo. Considero que las digresiones aportan al mundo pero no a la historia y a veces se me hizo confuso encajarlas en el hilo de la trama.
  • Empieza muy rápido pero a mitad de la novela el ritmo se pausa mucho. La parte central se hace lenta y parece en algunos capítulos más una novela “costumbrista” que de fantasía. Quizá fue lo que más me ha pesado en esta, por lo demás, muy buena novela, pero si os ocurre os animo a insistir, ya que las escenas costumbristas y las cartas también cumplen una función aunque estés deseando volver a la historia de Kendarian (quizá porque estás deseando volver a la historia de Kendarian).
  • Hacia el final de la novela hay un Deus Ex Machina absurdo que me molesta, pero el autor lo integra en el argumento.

No es un libro perfecto, eso está claro, pero considero que es un Muy buen libro, más incluso teniendo en cuenta que es una primera novela. Sí, tiene algún defecto, sin embargo eso no le resta mérito al enooorme mundo de fantasía que habitaba en su cabeza y que ha sabido plasmar en esta estupenda novela.

En mi opinión, esta novela es un “instant-classic”, que es una lástima lo dificilísimo que va a ser traducirlo a otros idiomas. Ojalá lo hagan, porque creo que a los angloparlantes les va a «explotar la cabeza»  con la prosa de este libro, mucho más arriesgado estilísticamente que la fantasía que últimamente se publica. Apuesto a que dentro de 10 años seguiremos hablando de este libro. Y espero seguir escribiendo en internet para poder deciros «Os lo puto dije».

Calificación: Muy bueno, sorprendentemente bueno para una primera novela.

Lo mejor: Mundo extraordinariamente original, ambientación grimdark con sabor castellano, imaginación desbordante, lenguaje rico y con personalidad, personajes complejos, gran comienzo, lore inmenso, graciosísimo guiño a la «tirada de cordura» de los juegos de rol

Lo peor: Ritmo irregular en la parte central, digresiones que rompen la historia, antagonistas menos inquietantes al mostrarlos demasiado, mezcla de nombres algo arbitraria, el body horror y el sexo como demostración de poder, no me encanta un Deus Ex Machina cerca del final

Lo releería: Sin duda

Lo recomiendo: Vivamente, si te gusta la fantasía es de lo más original que se ha publicado en castellano últimamente.

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Bitterblink

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por | julio 23, 2026 · 6:22 am

Odisea – Javier Negrete

Reseñado por Bitterblink

Version 1.0.0

Javier Negrete (Madrid, 1964) es un autor fundamental de la fantasía y la ciencia ficción en España. Licenciado en Filología Clásica, ha compaginado su carrera literaria con la docencia como profesor de griego, ejerciendo durante años en el instituto de Navalmoral de la Mata (Cáceres), lo que explica su profundo vínculo con la cultura clásica en sus obras.

Ha ganado en distintas ocasiones el premio Ignotus otorgado por la Asociación Española de Fantasía, Ciencia Ficción y Terror. Asimismo ha ganado otros premios destacados: 2000 – Premio UPC de novela corta por Buscador de sombras, 2006 – Premio Minotauro por Señores del Olimpo y 2008 – Prix Européen Utopiales en Francia por la misma novela, que le consagró también fuera de nuestras fronteras.

No es casualidad que sea precisamente en el terreno grecorromano donde Negrete se mueve mejor: cuando escribe mitología clásica su prosa gana una soltura y una pasión que no siempre encuentro en sus otras novelas.

Este libro entra de lleno en ese terreno, así que ya sabéis que parto con cierta predisposición favorable, aunque como siempre intento no dejar que eso me nuble el juicio.

Sinopsis

Negrete no se conforma con narrar el regreso a Ítaca. La novela arranca con Odiseo todavía niño, mucho antes de que nadie haya oído hablar de Troya, en el momento en que sin saberlo se convierte en objetivo de los dioses. Es Atenea quien se fija en él, fascinada por una inteligencia que se adivina distinta a la de cualquier otro mortal, y decide convertirlo en su campeón, en la herramienta con la que planea hacerse con el poder del Olimpo. Lo que la diosa no sospecha es que la principal virtud de Odiseo no va a ser la fuerza ni el valor, sino la astucia, y que el arte de la manipulación puede jugarse en las dos direcciones.

De ahí la novela nos traslada a la guerra de Troya, donde recorremos junto a Odiseo los episodios más conocidos del ciclo troyano: el trato con Aquiles y Agamenón, el peso del rapto de Helena y la afrenta a Paris y Príamo, y el ingenio final del caballo que decidirá el conflicto. Negrete mezcla con soltura el relato bélico con la maquinaria divina que opera detrás, dejando claro en todo momento cuánto de lo que ocurre en el campo de batalla responde en realidad a los intereses y caprichos de Zeus, Hera, Poseidón y el resto del panteón.

La última gran parte del libro es el regreso propiamente dicho, con Ítaca como horizonte cada vez más lejano. Aquí desfilan los episodios que cualquier lector de la Odisea reconocerá: el cíclope, los cantos de las sirenas, Circe y su isla, el paso entre Escila y Caribdis, el descenso al Hades para consultar a Tiresias, los años de cautiverio en la isla de Calipso y la llegada a la corte de los feacios de la mano de Nausícaa. Al otro lado de ese periplo esperan Ítaca, Penélope, el hijo Telémaco ya crecido y los pretendientes que se han instalado en el palacio dando por muerto al rey, un desenlace que Negrete no se apresura en absoluto a resolver.

Opinión personal

Es un libro largo, muy largo, y se nota especialmente en el tramo central: ahí el ritmo decae y cuesta bastante más avanzar que en el arranque o en el cierre. Dicho esto, el conjunto me ha convencido, y lo que más me ha interesado es cómo resuelve Negrete algo que Homero da por hecho y que a un lector moderno le puede costar sentir: qué significaba de verdad tener un dios encima.

Para los griegos los dioses no eran figuras lejanas ni alegorías bonitas, eran entidades superpoderosas que vivían en un monte y que, cuando les apetecía, entraban en tu cabeza y te hacían hacer cosas que tú jamás habrías hecho por voluntad propia. El ejemplo de manual es Heracles matando a sus propios hijos, poseído por Hera. Negrete recoge exactamente ese guante y lo convierte en el eje emocional de la relación de Odiseo con Atenea: no es una musa protectora, es algo mucho más parecido a un demonio capaz de tomar posesión de tu cuerpo y cometer atrocidades en tu nombre mientras tú, encerrado dentro, no puedes hacer nada. El resultado es un odio y un resentimiento hacia la diosa que la Odisea original jamás se plantea, porque en Homero Atenea es la aliada, el favor divino que todo héroe querría tener. Aquí es la amenaza permanente.

Ese giro cambia el motor de toda la novela. El poema de Homero es, en el fondo, un canto al anhelo de volver a casa, con la hospitalidad hacia el extraño como una de sus grandes lecciones morales de fondo. Negrete conserva ese anhelo pero le añade una condición que Homero nunca pone sobre la mesa: Odiseo no solo quiere volver a Ítaca, no quiere volver a cualquier precio. Quiere volver libre, sin deberle nada a la diosa que lleva media vida usándolo como marioneta. Es un matiz pequeño sobre el papel y enorme en la lectura, porque convierte cada intervención divina, cada golpe de suerte que en el original celebraríamos sin más, en una victoria envenenada. Y os aseguro que Ulíses / Odiseo, tiene un plan y como Annibal Smith, le encanta que los planes salgan bien.

Los dioses en general pese a no ser protagonistas per se de la novela merecen un comentario aparte. Negrete no solo los introduce en la narración: Los reinventa. Me encanta la personificación de Hefesto más como un creador de tecnología super avanzada en vez de un herrero.

Repasando otras reseñas del libro he visto que no soy el único al que le chirría algo el reparto de personajes: varios lectores coinciden en que quedan un poco planos, sobre todo los secundarios, que funcionan más como piezas necesarias para el avance de la trama que como personas con las que uno llegue a encariñarse de verdad. A eso se suma un problema de foco que también he visto señalado en otro sitio y que comparto: Negrete se detiene con muchísimo detalle en pasajes que uno esperaría más breves, como el encuentro con Nausícaa, al que dedica un tiempo que no me esperaba en absoluto, y en cambio despacha con prisa otros que sí son claves para cualquier lector de la Odisea, como la ejecución del caballo de Troya, que queda casi en fuera de campo tras haberle dedicado bastante espacio a su preparación. Es una novela que deja a medias justo donde uno querría que se recreara más.

Por último, una manía personal que ya le noto a Negrete de un libro a otro: su insistencia en las Moiras y las Parcas como recurso narrativo. Entiendo el porqué, encaja con esa idea de un destino que pesa sobre los mortales, pero a mí el efecto que me produce es justo el contrario al que busca, porque cada vez que aparecen terminan haciéndome spoiler de la propia novela que estoy leyendo.

Es un libro acertado, fácil de leer y que sostiene la tensión a lo largo de sus (demasiadas) páginas. Que sí que ahora estoy en una época de mi vida que los libros muy largos se me atoran un poco en la garganta, seré yo. Dicho esto el libro como suele suceder cuando Negrete saca a relucir su oficio con la mitología, me ha gustado mucho, me ha sorprendido siendo una historia mega trillada, y como otras veces felicito al autor por su logro.

Calificación: Bueno

Lo Mejor: el tratamiento de Atenea como una presencia opresiva y no como una simple aliada, el tema de la libertad frente al de solo volver a casa, el plan de Odiseo

Lo Peor: la extensión, especialmente en la parte central, donde el ritmo decae

Lo Releería: probablemente no de una sentada, pero sí volvería a los pasajes de la relación con Atenea

Lo Recomiendo: sí, sobre todo si buscáis una lectura de la mitología griega que se tome en serio lo aterrador de convivir con un dios, y tenéis paciencia para un libro extenso

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  • Señores del Olimpo es mi libro preferido del escritor, más fantástico que histórico me parece espectacular

Esta novela es una reedición que hemos podido leer gracias a la editorial HarperCollins, que nos la ha hecho llegar sin coste en formato físico, y que como el resto de libros que las editoriales nos hagan llegar vamos a donar a la «biblioteca de pacientes» del Hospital Gregorio Marañón de Madrid. Esta muy meritoria iniciativa que una de las enfermeras ha puesto en marcha por su cuenta, se ha traducido en una pequeña estantería llena de libros en la planta tercera del hospital a la que estamos encantados de poder contribuir. Gracias de nuevo a HarperCollins por su generosidad y a Begoña (nuestro contacto en el Marañón) por su estupenda iniciativa.

Bitterblink

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por | julio 13, 2026 · 6:20 am

Acércate – Sara Gran

Reseñado por Malosa [y Bitterblink]

Este es un ejercicio que hemos hablado a veces de hacer. ¿Qué tal leer el mismo libro y ver qué opinamos? Así que hemos buscado algunos libros «cortos» para poder leerlos a la vez y comparar opiniones. Empezamos con este de Sara Gran.

Sara Gran nació en Brooklyn en 1971, y antes de convertirse en autora se ganó la vida como librera, lo cual —seamos sinceros— siempre da buena señal: pocos conocen mejor el oficio que quien ha pasado años vendiendo libros ajenos. Debutó en 2001 con Saturn’s Return to New York, pero fue dos años después, en 2003, cuando publicó la novela que nos ocupa hoy: Come Closer en el original Acércate, editada por Soho Press. Una novela breve que con el tiempo se convertiría en título de culto dentro del terror literario estadounidense.

Gran no se ha quedado ahí. Es la creadora de la serie protagonizada por la detective Claire DeWitt —Claire DeWitt and the City of the Dead se llevó el Premio Macavity a mejor novela en 2012—, ha fundado su propia editorial independiente (Dreamland Books) y ha compaginado la narrativa con guiones para televisión, incluyendo Southland, Chance y Berlin Station. Ojo también al dato friki: está desarrollando con Guillermo del Toro una adaptación de Nutshell Studies of Unexplained Death. Vamos, que la mujer se mueve con la misma soltura entre la ficción de posesiones demoníacas y el true crime en miniatura.

En España, Acércate no llegó hasta 2023, de la mano de La Biblioteca de Carfax —sello que se ha especializado, con muy buen criterio, en rescatar terror contemporáneo de calidad que aquí apenas se conocía— con traducción de María Pérez de San Román y prólogo de Mariana Enríquez (que no os recomiendo leer hasta terminar la novela porque algun spoiler tiene). La crítica angloparlante ha comparado a Gran con Patricia Highsmith por el suspense contenido y con Henry James por lo que hizo con la posesión demoníaca, lo mismo que James hizo con el relato de fantasmas.

Sinopsis

Amanda es una arquitecta de éxito felizmente casada, quien, un día, empieza a experimentar extraños fenómenos: una propuesta dirigida a su jefe es sustituida por otra llena de insultos obscenos, unos extraños golpeteos no cesan de oírse en su casa, siente la necesidad de volver a fumar y termina quemando «accidentalmente» a su marido con un cigarro y por las noches sueña con una bella mujer de afilados dientes a la orilla de un mar rojo como la sangre. Amanda siente que su vida ha perdido el equilibrio y está deslizándose por una curva peligrosa, pero no termina de entender por qué.

No sabe si está poseída por un demonio o perdiendo la cabeza. En un rincón de su mente no cesa de preguntarse si en realidad no está disfrutando con todo lo que le sucede y eso la aterroriza aún más.

Opinión personal

Lo primero que tengo que decir es que, si bien el libro es muy entretenido y se lee en un suspiro, no es mi novela favorita basada en posesiones demoníacas. Narrado en primera persona, ayuda a ponerse en la piel de Amanda y experimentar su transformación, aunque para mí se queda corto en el juego mental: ¿Amanda está realmente poseída o todo se trata de un proceso mental de la protagonista?

Gran intenta emular la atmósfera malsana de otras novelas de exorcismos, en las que todo parece suceder muy poco a poco y en las que se pasa de lo cotidiano a lo terrorífico en pequeñas dosis. Consiguiendo una atmósfera opresiva en la que de repente te hayas sumergido sin que te dieras cuenta. Gran lo intenta pero no lo consigue con la misma brillantez que sí lo logran otros maestros del género, como por ejemplo Henry James con Otra vuelta de tuerca o William Peter Blatty con su magnífico El exorcista. Es verdad que aquí estoy nombrando a los maestros del género. Sara Gran no desmerece tanto con su propuesta, pero tampoco es comparable con los anteriores. Ni de lejos.

Además de la atmósfera malsana en la que el horror poco a poco se cuela, Gran trata también de jugar con el lector sembrando la duda: ¿se trata de posesión o simplemente de enfermedad mental? En mi opinión la autora lo intenta, pero tampoco lo consigue. Yo al menos en ningún momento dudé, según leía la autora me convencía de que estábamos ante una posesión, y nunca me replanteé que realmente fuera locura. Con lo cual este aspecto fue fallido para mí, aunque sin embargo la autora sí lo consigue con Bitteblink, como luego veréis.

Hay partes en las que me perdí un poco, básicamente porque no me cuadraron las reacciones de algunos personajes. Y aquí me refiero sobre todo al marido de Amanda, cuya postura no acabé de entender. Estaba claro que algo pasaba con su mujer y creo que se desentiende de la situación y no trata de ayudar a Amanda. No parece quererla mucho.

Y por último hablar del final, que aglutina lo mejor y lo peor de la obra. Lo peor porque a mí personalmente me decepcionó, me esperaba algo más de efectividad, leer algo que me dejara con la boca abierta y mal cuerpo, dado que la autora no había llegado a impregnarme con el horror ni a darme miedo en ningún punto. El desenlace no es que me parezca previsible, aunque si uno piensa un poco no sorprende demasiado, sino que simplemente me dejó insatisfecha. En cualquier caso también creo que es lo mejor de la novela, porque es cuando el libro alcanza su punto máximo y puede llegar a desasosegarte en algún punto.

Lo que sí me gustó es que describe muy bien qué le pasa (o le podría pasar) a una persona que está siendo poseída. Las situaciones extrañas, los ruidos, los cambios de personalidad, las ausencias…todo está muy bien explicado y desde un punto de vista psicológico la autora creo que conforma muy bien el cuadro clínico de una persona con esta sintomatología.

Lo he calificado como bueno porque la verdad es que me entretuvo mucho y me pareció original, no peca tampoco de efectista, aquí no hay grandes extravagancias ni juegos de artificio y es una novela que vuelve a tu mente una vez leída, no tanto por horror, sino por dar una vuelta a las reacciones de las protagonista y compararlas con ciertas reacciones tuyas en un momento dado. Quizá me ha salido una reseña demasiado negativa, pero sobre todo porque al compararla con los grandes del género, no sale tan bien parada como quizá mereciera.

No te la recomiendo si estás pasando un momento psicológico algo delicado, podrías malinterpretar las situaciones que vive Amanda y no creo que beneficie en absoluto.

Calificación: Bueno

Lo mejor: La descripción de una posesión: síntomas, reacciones y cómo identificarla. Es muy entretenida y se lee en un suspiro. La portada me parece también un acierto, es casi más escalofriante que el libro.

Lo peor: Aunque en general me ha gustado, se me ha quedado corta en algunos aspectos, especialmente en sumergirme en el horror. Cojea también el final.

¿Volvería a leerlo?: No, tampoco creo que dé para tanto.

¿Lo recomendaría?: Si te gustan estos temas sí, seguramente te agrade. Si no eres muy fan de las posesiones pues claramente no.

[La contra de Bitterblink]

Pues primero decir que a mi me ha enganchado muchísimo este libro, lo leí en una tarde y media. No podía parar y eso que por la noche el principio de la novela es tremendamente desasosegante y tuve que parar. ¿Estamos ante un escenario de posesión o estamos presenciando la evolución de alguna enfermedad mental tipo esquizofrenia o similar? pues lo cierto es que no queda claro en absoluto. Pero da mucho mal rollo.

Los sucesos parecen al principio tontorrones hasta que recibe por error un libro que tiene un cuestionario absurdo que intenta medir si puedes estar poseído. ¿Se está sugestionando? No lo sabemos, pero todo parece una broma absurda, igual que la reacción de la protagonista. El hecho de que se va a un curandera de medio pelo y ésta le ofrece un «champú antidemonios» (perdonadme la broma pero es lo que parece) y resulta que la tipa ni lo usa… dice «ya se me pasará» y no… no se le pasa.

No sé que esperaba del libro pero sé que no era esto. Amanda entra en una espiral de terror y de pérdida de control absoluta que va desde pequeños robos en tiendas hasta… bueh, ni os lo cuento, mejor lo leéis. A Malosa que es más dura no le sumergió suficiente en el horror, a mi me hizo dejar de leer cuando anocheció.

Me resulta original que ninguno de los personajes sea religioso, ni siquiera se plantean ir a una Iglesia, son todos agnósticos y empiezan por el Psicólogo, siguen por una curandera de chinatown y terminan en una asociación New Age. Me da «ascopena» como la protagonista intenta buscar solución a sus problemas comprando libros de autoayuda. Todo muy moderno y progresista.

Este libro me ha puesto muy mal cuerpo y debo decir que a mi el final me ha gustado mucho. Me parece un final escalofriante y adecuado. Como digo habitualmente: un buen libro no te da respuestas, te da preguntas: y éste te pregunta como cambiaria una vida perfecta de contención y amabilidad si dieras rienda suelta a todos tus deseos incluso los más oscuros… ¿hasta donde llegarías? es probable que al mismo punto que Amanda. Es decir ¿Quién es el monstruo? ¿Naamah o Amanda? ¿Naamah controla a Amanda o solo abre la jaula que la limita?

Amanda termina dándote miedo y su marido Edward termina dándote pena, mucha pena como te puede dar pena la familia de cualquier adicto a las drogas o algo similar. Alguien que intenta simular que todo está bien y adaptarse como si la evolución de su esposa fuera un «cambio» en su personalidad «normal»… y no, no es eso.

Igual que Malosa os recuerdo que este libro es ficción y que el Cuestionario de posesión es fantasía: no lo leas si no estás en un buen momento psicológico porque es muy sugestionante.

Calificación: Muy bueno

Lo mejor: El final, algunos sustos, la portada, pasé miedo, sigo con miedo a que un día mi esposa me apague un cigarro en la pierna (momento peak de la novela).

Lo peor: El marido de Amanda me da mucha pena, el final es muy duro (pero para mi, no es malo).

¿Volvería a leerlo?: Necesito primero olvidarlo

¿Lo recomendaría?: Opino igual, mejor si te atraen los libros de terror.

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por | julio 9, 2026 · 6:18 am

Capitán de mar y guerra – Patrick O’Brian

Reseñado por Bitterblink

Llegué a este libro por el camino menos noble para un lector que se precie: a través del cine. Vi Master and Commander: al otro lado del mundo, la estupenda película que Peter Weir dirigió en 2003 con Russell Crowe, y salí de la sala con esa sensación rara de haber estado embarcado de verdad, oliendo la brea y la pólvora. Tan buena me pareció que decidí ir a la fuente, y la fuente es esta novela de Patrick O’Brian.

Conviene presentar al autor, porque es un personaje curioso. O’Brian (1914-2000) fue antes que nada un traductor de prestigio (vertió al inglés el Papillon de Charrière y buena parte de la obra de Simone de Beauvoir) y un biógrafo reputado, nada menos que de Picasso, con quien fue vecino en el Rosellón francés. Era además un hombre celosísimo de su intimidad, hasta el punto de fabricarse una biografía a medida: sostuvo durante años ser irlandés cuando en realidad había nacido en Inglaterra y se llamaba Richard Patrick Russ. Con ese material empezó, ya entrado en años, la saga que lo haría célebre: las aventuras del capitán Jack Aubrey y el médico Stephen Maturin, una serie de veinte novelas que durante casi dos décadas fue objeto de culto minoritario antes de estallar como fenómeno de ventas. Capitán de mar y guerra es la primera de todas, la piedra fundacional.

Sinopsis

La acción arranca en abril de 1800, con una Gran Bretaña que sigue plantando cara con denuedo al expansionismo de Napoleón. En una velada musical en Puerto Mahón, un teniente de navío llamado Jack Aubrey y un médico de origen irlandés y catalán, Stephen Maturin, están a punto de llegar a las manos por una nimiedad: el compás mal llevado de un cuarteto de cámara. Al día siguiente, la fortuna da un vuelco. Aubrey es ascendido y recibe el mando de la Sophie, una modesta corbeta de la flota del almirante Nelson; hace las paces con su rival de la víspera y, al descubrir que es médico, lo recluta como cirujano de a bordo.

A partir de ahí asistimos a la puesta a punto del barco, al reclutamiento de la tripulación y a las primeras singladuras de la Sophie por el Mediterráneo, en una sucesión de patrullas, persecuciones y combates contra los corsarios y los navíos enemigos. Y, sobre todo, asistimos al nacimiento de una de las grandes amistades de la literatura: la del marino extrovertido, valiente y algo bocazas, y la del médico introspectivo, naturalista y reservado. Dos caracteres opuestos condenados a entenderse en el espacio imposible de un barco de guerra.

La Sophie se meterá en más problemas de los que esperaba y nuestro bocazas preferido tendrá que mantener la disciplina con mano de hierro para hacer sobrevivir la fragata y a su bisoña tripulación.

Opinión personal

Adelanto el veredicto: el libro es tan emocionante como prometía la película, y eso no es poco. Son excelentes las escenas de batalla naval. O’Brian las narra con un pulso y un conocimiento técnico que te plantan en cubierta, entre el humo, la madera astillada y los gritos de las órdenes. Hay aquí una decisión literaria que conviene señalar: el autor no rebaja la jerga marinera para hacérnosla cómoda, sino que la despliega entera, con todos sus masteleros y sus foques, confiando en que el lector se deje llevar por la música aunque no entienda cada término. El efecto es una credibilidad casi absoluta; uno tiene la sensación de estar oyendo a marinos de verdad, no a actores recitando.

Pero más allá de la acción hay algo que eleva la novela por encima del simple relato de aventuras, y es cómo transmite el espíritu de la época. El sacrificio asumido como cosa cotidiana. La rígida y fascinante frontera entre los oficiales y los marineros, dos mundos que conviven a pocos metros y sin embargo a un abismo social de distancia. Y esa estampa que a mí se me quedó grabada: la de un niño grumete cargando con responsabilidades de adulto, como si la infancia fuera un lujo que el mar de aquel tiempo no se podía permitir. O’Brian no juzga ese mundo desde nuestra moral contemporánea, lo reconstruye desde dentro y deja que el lector saque sus conclusiones, que es la manera elegante de hacer novela histórica.

Por ponerle un pero, porque defectos graves no le encuentro, algunos de los diálogos entre Aubrey y Maturin se me atascan cuando el médico se enreda en disquisiciones filosóficas que se me antojan algo superficiales y que frenan el avance de la narración. Es probable que otros lectores valoren justamente esas pausas reflexivas como el contrapeso intelectual a la acción; a mí, confieso, me dan ganas de volver cuanto antes a cubierta. Defecto menor, en cualquier caso, en una novela tan redonda.

Y la mejor prueba de cuánto me gustó es esta: no solo lo releería, es que ya lo he releído, que para mí es la forma más sincera de recomendar un libro.

Calificación: Bueno

Lo Mejor: Las escenas de batalla naval y cómo transmite el espíritu de la época: el sacrificio, la diferencia entre oficiales y marineros, la figura del grumete

Lo Peor: Algunos diálogos con Maturin se atascan en una filosofía que me resulta superficial

Lo Releería: Sí, y de hecho ya lo he hecho más de una vez

Lo Recomiendo: Sí, especialmente si viste y disfrutaste Master and Commander

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Y para terminar, una recomendación que parece un disparate pero no lo es. Si este Aubrey te conquista y te quedas con ganas de más disciplina naval, honor y mando sobre hombros demasiado jóvenes, prueba con los libros de David Feintuch que reseñé en su día: Seafort Guardiamarina y su continuación UNS Challenger. Están ambientados en el espacio, sí, con naves estelares en lugar de fragatas, pero tienen exactamente el mismo vibe: la cadena de mando, el peso del deber, el sacrificio y la soledad del que manda. Cambia el velamen por el casco de una nave y es la misma música. Palabra.

Bitterblink

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por | julio 6, 2026 · 7:33 am

James – Percival Everett

Reseñado por Malosa

Percival Leonard Everett es un escritor, novelista y profesor universitario estadounidense, reconocido por su obra satírica y experimental, que aborda la raza, la identidad y la filosofía. Autor de más de 30 libros de ficción y poesía, ha recibido el National Book Award 2024 y el Premio Pulitzer 2025 por James, la novela que nos ocupa hoy, una relectura de Las aventuras de Huckleberry Finn.

Yo no conocía de nada a este autor, ni tengo nada claro por qué incluí esta novela entre mi lista de lecturas. Primero porque no he leído la famosísima novela de Mark Twain, Las aventuras de Huckleberry Finn y esta obra es una versión de esta historia pero contada desde la perspectiva de Jim, el esclavo negro que escapa con Huck. Y segundo porque en verano suelo escoger novelas ligeritas, de las de no pensar mucho, y una historia con foco en la esclavitud no es ligero para nada. La realidad es que me ha gustado mucho la propuesta de Everett. No sé lo cerca o lejos que estará de la obra primigenia, pero me ha parecido un ejercicio muy bien escrito, con un uso del lenguaje sobresaliente y grandes diálogos, así como muchísima crueldad junto a tenues gotas de esperanza entre sus páginas.

Sinopsis

Reescritura de Las aventuras de Huckleberry Finn de Mark Twain desde el punto de vista de Jim, el esclavo.

Con el humor típico de Percival Everett y una inteligencia sobrecogedora, el lector vive una gran aventura, la de la libertad. James es el nombre de la dignidad. El esclavo ha visitado de forma clandestina la biblioteca de su amo y ha aprendido a leer y escribir. Cuando se entera de que lo han vendido y lo van a separar de su mujer y su hija decide escaparse. En esa aventura trepidante lo acompaña Huck. Los dos se convierten en una pareja de personajes que se necesitan mutuamente no sólo para sobrevivir, también para conocerse y saber cuál es su verdadera conexión.

Opinión personal

Como os decía, me ha gustado mucho la propuesta de Everett. El autor consigue contar una historia muy entretenida, repleta de enseñanzas, cruda en su descripción de la sociedad de finales del S. XIX en el sudeste de los EEUU y con numerosos temas de denuncia entre los que se encuentran, por supuesto, la esclavitud y el racismo.

Tiene muchas cosas buenas la ganadora del Pulitzer de 2025, pero si tuviera que destacar algo, sería el uso del lenguaje por parte de los personajes, sobre todo por su protagonista. No sólo los diálogos están inteligentemente construidos y son oro puro, tanto los de Jim con Huck como especialmente los soliloquios del propio Jim a lo largo de la novela, sobre todo en su soledad. Además, este uso inteligente del lenguaje sirve para remarcar aún más la contraposición existente entre la manera de hablar vulgar y zafia del esclavo respecto al estilo culto del hombre blanco, poniendo de manifiesto la diferencia entre las razas ya incluso en la lengua.

El protagonismo casi absoluto de Jim es clave y de su mano el autor describe la esclavitud y el terrible trato que recibían los negros con toda la crudeza y el grafismo que el autor considera necesario. Aunque es cierto que a veces se cuelan halos de esperanza en la narración, son la verdad escasos. Por ejemplo, en las reacciones del Huck niño, que parece el único blanco que ve lo absurdo e injusto de la esclavitud. O en su final ligeramente esperanzador. Pero en general la desesperanza y la injusticia imperan la narración, encontrando episodios especialmente crueles a la par que satíricos, por ejemplo, el que describe la aventura con los dos pícaros desarrapados con los que se cruzan nuestros protagonistas.

En negativo y por ponerme purista con algo, diré que puede resultar algo estereotipado y ciertamente exagerado en su concepción, ya que al denunciar lo terrible y absurdo de la esclavitud tiende a ser un poco maniqueo. En el sentido de que todos los blancos que aparecen entre sus páginas son crueles y esclavistas, mientras que por el contrario todos los negros son buenos, inteligentes y honrados, siendo por supuesto Jim el máximo exponente de esta situación.

A pesar de lo anterior, insisto en que es una novela muy buena desde mi punto de vista. Muy recomendable como ejercicio histórico aderezado con una muy buena historia de fondo, llena de aventuras y enseñanzas.

Calificación: Muy bueno. Al fin una novela ganadora de premios y merecedora de esta virtud.

Por qué decidí leerlo: Ya os digo que no lo tengo muy claro, pero no me arrepiento para nada.

Lo mejor: El uso del lenguaje, sobresaliente hasta para evidenciar las diferencias entre los blancos y negros.

Lo peor: Algo estereotipado en su tratamiento.

¿Volvería a leerlo?: No lo creo, pero porque no me apetece sufrir.

¿Lo recomendaría?: Sí, con los ojos cerrados.

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Malosa

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por | julio 2, 2026 · 6:20 am

El portal de los dioses ferales – Matt Dinniman

Reseñado por Bitterblink

Cuarta entrega del fenómeno literario más improbable de los últimos años: la saga de Carl el Mazmorrero, escrita por Matt Dinniman, ese autor norteamericano autodidacta que empezó autopublicándose en Amazon, fue acumulando lectores en RoyalRoad y Patreon, y terminó siendo recogido por Penguin tras convertirse en uno de los audiolibros más escuchados de toda la historia de Audible. Si no os suena, ya he reseñado el primer libro en este mismo blog y allí podéis encontrar mi opinión sobre el fenómeno y las claves de por qué la saga funciona. Aquí me voy a centrar en este cuarto tomo en concreto.

Sinopsis

Para los que no conozcáis la saga, intento explicarlo sin destriparla. La Tierra ha sido convertida en una mazmorra interdimensional por unos alienígenas que la usan como espectáculo de telerrealidad transgaláctica. Cada nivel de la mazmorra es un escenario distinto con sus reglas, monstruos, jefes y trampas; sus moradores (los ratreadores, humanos supervivientes del apocalipsis) tienen que avanzar de nivel en nivel matando, recogiendo botín, ganando suscriptores y subiendo de nivel mientras todo se retransmite a millones de espectadores extraterrestres que apuestan, patrocinan y comentan sus hazañas. Carl, ex guardia costera estadounidense en calzoncillos y la gata Princesa Donut, antigua mascota campeona de concursos de belleza de su exnovia Beatrice, son las dos estrellas más improbables de esta cosa.

En El portal de los dioses salvajes llegamos al cuarto nivel y la cosa cambia de tono respecto a los anteriores. Aquí la mazmorra se transforma en un escenario donde los rastreadores están separados en «burbujas» y donde ayudar a otros rastreadores va a estar tremendamente limitado. En la burbuja de Carl hay un castillo aereo, una cripta patrullada por un fantasma letal, un castillo de arena habitado por un mago loco y un submarino pilotado por una cabeza robótica.

Carl y Donut tienen que reclutar y proteger a un grupo de rastreadores supervivientes mientras navegan alianzas, traiciones y misiones que parecen imposibles. Por el camino, a los habituales, Mordecai, Katia, Elle e Imani se unirán nuevos rastreadores como Louis y Firas, dos mejores amigos borrachos y fumetas que son mejores amigos y que no parecen tener una idea buena entre los dos (me encanta su evolución) y otros como un grupo de vendedores de coches convertidos en arqueros.

En esta planta Carl se enfrentará a otros rastreadores, gigantescos monstruos, todopoderosos Dioses y quizás los monstruos más escalofriates de todos: los abogados. En fin, no será sencillo ganar, es más no será sencillo sobrevivir y mucho menos salvar al resto de compañeros pero, ey hay que intentarlo.

Opinión personal

Llegamos a la cuarta entrega de una saga que ya cuenta con siete libros publicados en inglés y los va sacando en castellano a buen ritmo gracias a la editorial que ha apostado por traerla. Y este, lo digo ya sin ambages, es uno de los mejores libros de la serie. Probablemente el mejor hasta el momento en términos de equilibrio entre lo que la saga ya hacía bien (acción descacharrante, humor políticamente incorrecto, golpes inesperados) y lo que la saga estaba prometiendo en los libros anteriores y aquí entrega por fin: profundidad temática real.

Lo primero que destaca es la planificación. Si en las primeras entregas uno tenía la sensación de estar leyendo un autor brillante pero algo improvisado, capaz de dar bandazos de subtrama en subtrama, aquí Dinniman empieza a recoger versos sueltos sembrados en los libros previos y a darles sentido. Aquellas pistas dispersas que parecían chistes o detalles de relleno resultan ser piezas pensadas. Esa coherencia retroactiva, que reorganiza la lectura mental que uno tenía de los libros anteriores, es un placer raro y demuestra una arquitectura narrativa mucho más sólida de lo que la fachada gamberra de la saga sugería. Bien por el autor, que confirma aquí que sabe muy bien adónde quiere llegar y que todo está pensado de antemano.

Lo segundo es la estructura clásica de Dinniman: empiezas viniendo por los porrazos y te quedas por las reflexiones. Os explico. La primera capa del libro es lo de siempre: humor absurdo, sátira de la cultura de los influencers y de la telebasura, situaciones que ponen los pelos de punta, criaturas grotescas, peleas brutales, equipo absurdo, frases ingeniosas y momentos que harían las delicias de cualquier amante de los videojuegos con la dosis justa de Borderlands en vena. Pero por debajo, y cada libro más, Dinniman está hablando de cosas muy serias. La responsabilidad individual cuando todos los sistemas te incitan a la pasividad. El capitalismo salvaje y cómo el espectáculo se devora a sí mismo y a quienes lo alimentan. La trampa moral de los pequeños héroes y de los grandes monstruos. La empatía como recurso escaso. La capacidad de mantener la dignidad y la decencia cuando todo a tu alrededor está diseñado para empujarte al cinismo y la crueldad. Suena pretencioso si lo cuento así, pero el milagro es que el autor lo cuela todo entre escenas de criaturas que vomitan y duendes que negocian. Es una saga que funciona en dos niveles y os aseguro que el segundo nivel cada vez pesa más.

Lo tercero son las pequeñas victorias de Carl. Carl no es un héroe canónico, no es un protagonista «brillante» en el sentido tradicional. Es un tipo cabreado, tozudo, con un código moral propio y arruinado por la situación, que va resolviendo cada problema con lo que tiene a mano y va acumulando pequeños triunfos en una cadena imparable. No hay un golpe maestro que cierra el libro. Hay decenas de pequeños momentos que se van encadenando con una lógica casi de cosecha. Y el lector va saboreando cada uno, porque Carl se los ha ganado a pulso. Cuando aprietas en el último tercio del libro y empiezan a caer las fichas, uno tiene la sensación de que cada decisión que has visto tomar a Carl 200 páginas atrás está pagando dividendos ahora. Eso es escritura buena.

Y lo cuarto es el final. Los libros de Dinniman siempre terminan con una explosión, en sentido literal y figurado. Hay un crescendo en las últimas páginas que es marca de la casa y aquí está particularmente bien resuelto. El final sorpresa de este cuarto libro me ha pillado a contrapié y me ha dejado con una incomodidad muy productiva: necesito el siguiente. Ya. No me hagas esperar (por si os lo preguntáis acaba de salir y ya lo estoy leyendo)

Si alguien llega aquí sin haber leído los tres anteriores, no va a entender nada y va a pensar que esto es una locura ininteligible. Es una saga, hay que leerla en orden y comprometerse con ella. Tampoco es para gente que no soporte el humor escatológico, las situaciones políticamente incorrectas o la violencia. El propio formato LitRPG (con sus estadísticas, niveles, inventarios y descripciones de habilidades) sigue siendo un obstáculo para algunos lectores tradicionales, aunque Dinniman lo dosifica con criterio y nunca deja que las mecánicas se traguen el ritmo narrativo. Aviso también para los más sensibles: la saga sigue siendo «adulta» en el peor sentido del término (no hablo solamente de palabrotas), hay cosas que se cuentan que duelen y que se quedan contigo.

Calificación: Muy bueno

Lo Mejor: la planificación a largo plazo del autor que aquí queda en evidencia, el final, las reflexiones sobre responsabilidad individual y capitalismo salvaje, las pequeñas victorias acumuladas de Carl, los versos sueltos de los libros anteriores que aquí se resuelven

Lo Peor: necesitas haberte leído los tres anteriores sí o sí, y aún así te quedarás con ganas inmediatas del quinto

Lo releería: probablemente, sobre todo cuando termine la saga entera para releerla con nueva información

Lo recomiendo: rotundamente, a quien ya esté enganchado a Carl. Y a quien no lo esté, le recomiendo que empiece por el primero porque esto solo se disfruta en orden

Si os ha picado la curiosidad, echadle un ojo a mi reseña del primer libro y ya me contáis si conseguís quedaros solo en uno.

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Bitterblink

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por | junio 25, 2026 · 8:03 am

Villano en Prácticas – John Scalzi

Reseñado por Bitterblink

John Scalzi es un viejo conocido en este blog. Es uno de mis escritores preferidos por su capacidad de mezclar humor y ciencia ficción desde ‘La vieja Guardia’ y sus secuelas. Ha ganado varios premios y ha sido candidato a muchos más, aunque es un autor irregular: tiene grandes aciertos y también obras que se quedan a medio gas.

Esta, lamentablemente, pertenece al segundo grupo. Lo cierto es que Villano en Prácticas me ha parecido una «obra menor» dentro de su bibliografía, comparable en ese sentido a El visitante inesperado.

Sinopsis

Charlie Fitzer es un antiguo periodista económico reconvertido en profesor suplente que lleva años buscando un rumbo en la vida. Divorciado y viviendo en la casa familiar que sus hermanos quieren vender, su único sueño realista es comprar un pequeño pub en el centro de la ciudad… si es que el banco le aprueba alguna vez el préstamo. Su única compañía es su gata, Hera.

La rutina mediocre de Charlie salta por los aires cuando muere su tío Jake, un multimillonario y reservado magnado de los aparcamientos con el que apenas tenía relación, y le deja en herencia todo su imperio.Lo que Charlie no sabe es que el negocio de los aparcamientos era solo una tapadera: su tío era, en realidad, un supervillano de manual, con su correspondiente guarida secreta en una isla volcánica. En el funeral, al que acuden matones únicamente para asegurarse de que Jake está realmente muerto, las cosas empiezan a torcerse. Poco después una bomba destruye su casa y Charlie es incriminado por la muerte de un intruso que resulta ser un agente del gobierno. Sin alternativa, acaba refugiándose en la guarida insular de su tío.

Allí descubre la verdadera magnitud de lo que ha heredado: una red de operaciones encubiertas, una fortuna oculta, una eficiente mano derecha (Morrison) y una organización de secuaces no todos ellos humanos. La organización funciona como una empresa más, con su propia lógica corporativa: los villanos no son ni buenos ni malos, sino simples «disruptores» que explotan los sistemas en beneficio propio o de sus clientes, ofreciendo servicios por suscripción y sosteniéndose sobre un equilibrio de destrucción mutua asegurada.

El problema es que los enemigos de Jake son ahora los de Charlie. Frente a él se alza la Asamblea de Lombardía, una coalición de otros multimillonarios villanos (ricos depredadores sin alma, respaldados por corporaciones multinacionales y capital riesgo) que, en un encuentro en el Grand Bellagio del lago Como, le presionan para que se una y pague una abultada cuota de membresía… o atenga a las consecuencias.

Opinión Personal

La novela arranca muy bien, con algunos comentarios refrescantemente mordaces contra el ultracapitalismo, que es exactamente lo que representa la empresa del «Villano» (esa joya de «somos menos malvados que Spotify, al menos nosotros permitimos ganarse la vida a quienes trabajan para nosotros»). Hay además unos cuantos chistes sobre los Bros emprendedores dignos de la serie Entrepreneurs de Disney+. El problema es que, poco a poco, todo eso se va diluyendo.

Entiendo que la razón de un principio tan brillante y un final más flojo tiene que ver con que, a mitad de la escritura (durante la pandemia), Scalzi se contagió de Covid y estuvo muy muy enfermo, llegando a pensar que iba a morir. Eso debió de cambiarle la perspectiva un poco, y se nota en el tono.

Aquí conviene decir que mi lectura va a contracorriente del consenso crítico, que ha sido bastante más entusiasta. Publishers Weekly lo despacha como un thriller ágil que subvierte los clichés del supervillano con humor socarrón y sentido común, y reseñas anglosajonas como las de Library Journal o Booklist lo recomiendan con entusiasmo, insistiendo en el ritmo rápido y los diálogos chispeantes. Entertainment Weekly lo describe como villanos de nivel James Bond metidos en la rutina del mundo corporativo al estilo de The Office. Incluso quien firma la reseña en SFFWorld defiende que el acierto está precisamente en que el libro no se extiende más de la cuenta: con sus apenas 270 páginas, la trama dura lo justo para soltar su mensaje y marcharse antes de sobrecargarse. Lo entiendo, pero a mí esa misma brevedad me dejó la sensación de divertsión que se evapora.

Sí coincido con un matiz que ha aparecido en alguna crítica más templada: que estamos ante un Scalzi más ligero y tontorrón que de costumbre, con algún apunte sobre gobiernos en connivencia con corporaciones sin escrúpulos, pero entretenido sin más y lejos de sus libros más sólidos.

En general Scalzi no destaca por sus grandes personajes, y aquí sucede lo de siempre. Los únicos con cierta profundidad (además de un delfín sindicalista) son Dobrev, otro villano, y el propio Charlie. El resto, por desgracia, son «solo nombres» sin una personalidad definida. Pero bueno, suele pasarle y no lo veo como una tragedia.

Sin embargo, hay un punto que para mí define la obra como «menor»: el protagonista es sujeto pasivo. Las cosas le ocurren de principio a fin, y no es ni por su genialidad ni por su bondad por lo que todo se resuelve al final. Es como leer una crónica de sucesos con final feliz. Vaya, que no pasa de entretenido, un divertimento menor para el verano.

Ha sido finalista de los premios Hugo y Locus, lo cual nos indica que al menos se basa en grandes ideas y eso no lo puedo negar pero mi bien amado Scalzi tiene mejores libros que ofrecer.

Calificación: Entretenido, una obra menor dentro de Scalzi

Lo Mejor: El arranque mordaz contra el ultracapitalismo, los chistes sobre los Bros emprendedores, el delfín sindicalista

Lo Peor: El protagonista es puro sujeto pasivo, el segundo tramo se desinfla, personajes que son «solo nombres»

Lo releería: No especialmente

Lo recomiendo: A los seguidores de Scalzi que busquen un divertimento ligero de verano, sin esperar lo mejor de su producción

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por | junio 18, 2026 · 8:17 am

Valiente (la flota perdida 4) – Jack Campbell

Reseñado por Bitterblink

Jack Campbell (pseudónimo del oficial de la Marina estadounidense John G. Hemry) es un escritor de ciencia ficción militar que lleva varios libros construyendo una de las sagas espaciales más sólidas y adictivas de los últimos años: La Flota Perdida. Valiente es el cuarto volumen, y lo primero que hay que decir es que supera con claridad a Osada, al que calificamos de «Entretenido». Este sube el listón. Si habéis llegado hasta aquí ya sabéis que no hay vuelta atrás.

Sinopsis

El capitán John «Black Jack» Geary sigue al mando de la maltrecha Flota de la Alianza, atrapada en el espacio profundo de los Mundos Síndicos y con muchas ganas de volver a casa. Tras haber escapado por los pelos del sistema estelar Lakota, Geary toma una decisión que a sus propios oficiales les parece una locura: volver exactamente al mismo sitio del que acaban de huir. El razonamiento táctico es brillante, los resultados sorprendentes, y la moral de la tripulación, inexplicablemente, se dispara.

Pero la batalla no es el único frente que tiene abierto. Dentro de su propia flota hay conspiradores dispuestos a relevarle del mando o a convertirle en el dictador que él no quiere ser. La senadora Rione, su amante intermitente y consejera política, desconfía de todo y de todos. Y la capitana Desjani, comandante de su buque insignia el Intrépido, sigue siendo el apoyo más sólido que tiene… y también su problema más complicado, porque entre ellos hay algo que ninguno puede decir en voz alta mientras sigan siendo oficial superior y subordinada.

Opinión Personal

Una de las cosas que Campbell hace muy bien, y que en esta cuarta entrega ya está completamente asentado, es el equilibrio entre la ciencia ficción militar dura y los dilemas personales del protagonista. Las batallas espaciales son detalladas sin volverse incomprensibles, con una lógica táctica que se agradece porque demuestra que el autor sabe de lo que habla (que sea marino de carrera se nota). Pero lo que hace que enganches de verdad no son las lanzas infernales ni los campos de anulación: es Geary.

Geary es un hombre del pasado intentando entender un presente que le resulta extraño. Ha despertado cien años después de su época y lidera a soldados que han crecido adorándole como a un mito. Eso le incomoda profundamente. No quiere ser un héroe legendario, no quiere ser un dictador, y desde luego no quiere quedarse solo con el peso de salvar la Alianza. Esta tensión entre lo que los demás proyectan en él y lo que él sabe que es en realidad es el motor emocional de toda la saga, y en Valiente llega a uno de sus puntos más álgidos.

Lo que más destaca respecto a Osada es la resolución del que allí llamábamos «triángulo amoroso». Ya no hay triángulo. La relación entre Geary y Desjani, que se ha ido cocinando desde el primer volumen, tiene aquí una escena de una sinceridad y contención que le hace a uno desear que aquellos dos personajes ficticios sean felices. No es poca cosa conseguir eso en una novela de naves espaciales disparándose entre sí. Desjani pasa de ser una oficial que en Osada todavía tenía algo de adoradora acrítica a convertirse en un personaje de pleno derecho, con sus propios dilemas, sus pérdidas y su forma de entender el honor. Es la mejor versión de este personaje hasta la fecha.

También avanza con más solidez la subtrama alienígena, que en Osada era apenas un apunte intrigante. Aquí tiene peso real en la trama, con una negociación que revela que el conflicto entre la Alianza y los Síndicos puede ser mucho más grande y más antiguo de lo que nadie sospechaba. Bien llevado.

Dicho todo esto, hay defectos que se repiten de un libro a otro. Las conspiraciones internas dentro de la flota vuelven a girar sobre sí mismas: los mismos oficiales descontentos, los mismos movimientos de tablero, sin desenlace definitivo. A estas alturas ya es un patrón estructural de la saga más que un fallo puntual, y uno se pregunta si Campbell va a resolver esa trama alguna vez o si simplemente la usa como ruido de fondo permanente. Y los marines de la coronel Carabali, cuya falta ya señalé en Osada, siguen siendo los grandes olvidados. Tienen presencia puntual pero Campbell no termina de saber qué hacer con ellos, y es una lástima porque tienen potencial para mucho más.

Calificación: Bueno

Lo Mejor: La madurez del arco Geary-Desjani, las batallas bien resueltas, la amenaza alienígena ganando peso real

Lo Peor: Las conspiraciones internas siguen siendo circulares; los marines de Carabali siguen infrautilizados, como en Osada

Lo Releería: Sí, la saga entera de un tirón

Lo Recomiendo: Imprescindible para los seguidores de la saga, y el mejor libro hasta la fecha. Para los nuevos, empezad por el primero.

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por | junio 11, 2026 · 8:06 am

Estrategia de Salida – Martha Wells

Reseñado por Bitterblink

Si habéis llegado hasta aquí es que ya conocéis a Matabot, nuestra SecUnit favorita, ese ser mitad humano mitad máquina que hackea su propio módulo de control para ver telenovelas en paz y que, pese a sus mejores intenciones, siempre acaba salvando a montones de humanos que no ha pedido tener.

Esta es la cuarta entrega de los Diarios de Matabot, y la que cierra el primer arco argumental de la saga. Vaya por delante que si los tres primeros os han gustado, este os va a resultar completamente inevitable.

Ayuda para que hayan traducido este cuarto libro el éxito relativo de la serie de Apple TV que sinceramente a mi también me gustó y recomiendo ampliamente por su humor, sus limitados pero vistosos efectos visuales y su portagonista entrañable.

Sinopsis

Tras los eventos de Protocolo Rebelde, Matabot ha acumulado suficientes pruebas sobre los crímenes de la corporación GrayCris como para hundir su reputación públicamente. El problema es que GrayCris también lo sabe, y ha decidido tomar rehenes: la Dra. Mensah, única propietaria que trató a Matabot como algo más que un equipo de seguridad, ha desaparecido. Los equipos de Preservation están intentando rescatarla, pero Matabot sabe que no van a ser suficientes. GrayCris está desesperada y una corporación sin escrúpulos acorralada es lo más peligroso que existe.

Así que ahí va Matabot otra vez, recorriendo la galaxia para sacar a sus humanos de un lío, intentando aún encontrar un hueco para ver sus series favoritas —tiene una nueva que le está gustando, Aventuras en los Sistemas Libres, y ha empezado a ver algo que llaman «documentales de ficción», aunque no tiene del todo claro qué significa eso.

La misión implica infiltrarse en una estación corporativa, reunirse con algunos conocidos de entregas anteriores —Ratthi, Pin-Lee, y el poco querido Gurathin, con quien el entendimiento sigue siendo mutuamente escaso—, neutralizar otras SecUnits y un Droide de Combate (que es básicamente una SecUnit pero peor), y aprovechar todo el código de camuflaje que ha ido desarrollando en sus aventuras anteriores. Pero más allá del operativo, este libro plantea por primera vez una pregunta directa que la saga llevaba evitando: ¿qué quiere Matabot hacer con su vida ahora que técnicamente puede elegir?

Opinión Personal

Este es el libro más redondo de los cuatro primeros. En los anteriores el riesgo siempre fue que la trama pareciera un pretexto para explorar al personaje, lo cual no es necesariamente malo. Aquí, en cambio, ambas cosas van completamente de la mano. La misión de rescate es genuinamente tensa, con Wells apilando obstáculos con una habilidad que os dejará con el libro pegado a la mano, y al mismo tiempo Matabot llega por fin a un punto de inflexión emocional que la saga lleva construyendo desde la primera página de Sistemas Críticos.

El reencuentro con la Dra. Mensah es el corazón del libro. La relación entre ambas ha evolucionado de forma orgánica y creíble a lo largo de los cuatro volúmenes, y Wells la resuelve con una delicadeza que os puede pillar por sorpresa viniendo de una novela de ciencia ficción de acción. Matabot no se convierte en humana, no tiene un despertar emocional hollywoodiense. Simplemente acepta que hay personas que le importan, que eso no es un fallo de programación, y que probablemente debería hacer algo al respecto.

El humor sigue siendo uno de los grandes activos de la serie. Los monólogos internos de Matabot son una delicia, esa mezcla de sarcasmo feroz, autocrítica devastadora y una sinceridad casi accidental que hace que el personaje resulte tan querible pese a sus esfuerzos por evitarlo. En este libro además, con la reaparición de personajes del primero, tenemos algunos de los mejores intercambios de diálogo de toda la saga.

Si tengo que buscar algún pero, es el mismo de siempre: son novelas cortas, casi relatos largos, y cuando el libro empieza a darte todo lo que querías ya está acabando. La sensación de querer más es permanente en esta saga, lo cual habla bien de la escritora pero puede resultar algo frustrante. Por suerte, como ya sabéis, la saga continúa con novelas de mayor extensión.

Calificación: Muy Bueno

Lo Mejor: El cierre emocional que la saga necesitaba, la relación Matabot/Mensah, el humor intacto

Lo Peor: Demasiado corto, como siempre. Uno acaba el libro y tiene que ir a por el siguiente inmediatamente.

Lo Releería: Sí, de hecho voy a leerme el octavo libro en inglés porque nunca hay suficiente matabot

Lo Recomiendo: Si habéis leído los tres anteriores esto no es opcional. Si no los habéis leído, ¿a qué estáis esperando?

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por | junio 8, 2026 · 8:00 am

Asylum – Madeleine Roux

Reseñado por Malosa

No conocía de nada a esta autora, ni me sonaba su novela hasta que me la encontré por ahí buscando futuras lecturas. Y la verdad, esa portada parecía llamarme a gritos. Qué pintaza que tenía…así que me la compré sin pensar, ni leer opiniones de lectores. Y el resultado ha sido el esperado en estos casos: un chasco monumental. Qué cosa más mal, oye…

Madeleine Roux resulta que es americana (yo convencida de que era francesa o belga), nacida en Minnesota y muy reconocida por sus novelas de terror y ficción paranormal. Estudió escritura creativa y arte dramático, llegándole la fama en 2013 con la publicación de la saga Asylum, que actualmente cuenta con tres novelas. Y hoy vengo con la reseña de la primera.

Sinopsis

Para Dan Crawford, el programa de verano para alumnos sobresalientes es una oportunidad única. Sus amigos nunca comprendieron su fascinación por la historia y la ciencia. Pero en el Colegio Preparatorio New Hampshire, esas preferencias están a la orden del día.

Al llegar al lugar, se encuentra con que la residencia a la que debía ir ha sido cerrada, por lo cual todos los estudiantes se ven forzados a quedarse en Brookline, lo que solía ser un hospital psiquiátrico. Cuando Dan y sus nuevos amigos, Abby y Jordan, comienzan a explorar los pasillos y el sótano oculto del lugar, descubren secretos escalofriantes sobre lo que realmente ocurría allí. Secretos que los vinculan a ellos con el oscuro pasado del hospicio. Brookline nunca fue un instituto para enfermos mentales comunes: alojó tanto a psicópatas como a homicidas, sujetos sumamente peligrosos, y hay hechos y prácticas aberrantes que saldrán a luz.

Opinión personal

Malo, malo, malo…hasta almorzar y luego todo el día. Este es el resumen de lo que me ha parecido la propuesta de Roux. Tengo dudas existenciales de si esto es una novela para jóvenes lectores, que espero que sí aunque no le exime de lo mediocre que es, pero si esto además tiene como objetivo el público adulto, ya es que no tiene cabida por ningún sitio.

Por intentar sacarle algo positivo a este bodrio, diría que lo mejor que tiene es que está muy bien vendido. La sinopsis es bastante ganadora (esto del misterio en torno a un hospital psiquiátrico podría haber dado mucho juego), la portada me parece fantástica (ya os digo que yo me lo leí por ella) y además la novela incluye fotografías reales sobre hospitales de enfermos mentales y temas relacionados. Que podrían ser mucho más inquietantes, pues sí la verdad. Pero al menos le ponen el puntito de macabro que parece prometer su lectura.

Para mí no hay nada más que se salve, ni de lo que pueda hablar bien. Si buscáis un poco por Internet lo que se ensalza de esta autora es que explora muy bien el horror, el misterio y lo sobrenatural, con habilidad para crear atmósferas inquietantes y personajes complejos. No sé, igual he tenido mala suerte y he leído el peor libro de su bibliografía y todos los demás son así, pero mira que lo dudo. Enumero todo lo que no me ha gustado de esta novela e intento no ensañarme mucho:

– Está mal escrito. Pero muy mal. Narrativamente hablando es un desastre. La autora no es capaz de interesar al lector con su historia, el argumento es pobre y mal hilado, el equilibrio entre diálogo y narración no está correctamente balanceado, los personajes tienen la profundidad de un charco, el suspense brilla por su ausencia, el final me pareció salido del jardín de infancia. No sé si esto es la primera aproximación de la autora, que creo que no, pero me parece un libro totalmente fallido.

– Si nos centramos en los personajes, es que podría empezar y no parar a sacar defectos. No están ni medianamente descritos, sus interacciones son totalmente ininteligibles y no se sostienen (se hacen amigos íntimos por casualidad, luego se enfadan muchísimo sin razón aparente, luego se enamoran…no sé, todo forzadísimo). Y además es que te caen mal, una es histérica, el otro raro de narices y el protagonista cansino a más no poder.

– No da miedo. No hay misterio. No imprime ni un ápice de suspense. La atmósfera está totalmente desaprovechada (mira que es un antiguo psiquiátrico). No tiene ritmo, es una historia tremendamente plana y aburrida.

Acabo con el final, que no he querido incluirlo en los defectos porque no me parece terrorífico (me refiero a la resolución del misterio, las últimas páginas sí me parecieron deficientes), en el sentido de que mantiene mínimante el pulso de la historia. O igual es que al ser tan malo todo lo anterior, pues el desenlace sube un poco el nivel. Pero sin más.

En resumen, que no. Ni para la playa este verano, con el objetivo de utilizar media neurona y no pensar. Ni aunque tengas a tu alrededor chavales que les vaya el género. Huye de esto como de la peste.

Calificación: Malo. No se puede valorar de otro modo.

Por qué decidí leerlo: Una buena portada que me engañó de cosa mala. O más bien me dejé engañar.

Lo mejor: Portada. sinopsis y longitud

Lo peor: Detallado arriba. Lo que se llevaría la palma es la poca profundidad de los personajes y su argumento, parece escrito por una escritor amateur.

¿Volvería a leerlo?: Ni por equivocación.

¿Lo recomendaría?: En ningún caso. Ni a adolescentes que disfruten de novelas de misterio y aparentemente macabras.

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Malosa

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