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Cuarta categoría por orden de bondad

por | octubre 29, 2026 · 6:03 am

El primer hombre de la lente – E. E. «Doc» Smith

Reseñado por Bitterblink

Ya hablamos hace tiempo de Triplanetaria, la precuela de la saga de los Hombres de la Lente, así que tocaba seguir con el segundo tomo, El planeta secreto, publicado originalmente en 1950 bajo el título First Lensman. No entiendo por qué no se tradujo el título como «El primer hombre de la lente» desde el principio, pero teniendo en cuenta la edad de la primera edición del libro entiendo que lo llamaran «El planeta secreto», ya que en ese entonces los editores iban un poco a «tiro hecho».

Como ya comenté en la reseña de Triplanetaria, la ciencia ficción «palomitera» moderna no podría entenderse sin la influencia de Doc Smith. Star Wars, Star Trek, los Jedis y muchos otros tropos de ciencia ficción salen de esta saga.

Un dato curioso: pese a ser el segundo libro en orden de lectura, fue el último que Smith escribió, precisamente para tender un puente entre Triplanetaria y Patrulla Galáctica, que ya llevaban años publicadas por entregas en la revista Astounding. Por eso no tiene la estructura episódica de un serial, sino la de una novela pensada de una sentada para encajar las piezas que faltaban.

Sinopsis

Tras la debacle contra los nevianos que cerraba Triplanetaria, la Liga Triplanetaria consigue por fin la tecnología necesaria para plantar cara a las amenazas que acechan la civilización, pero el verdadero problema no son solo las armas: es la corrupción. El crimen organizado se ha infiltrado en las policías planetarias y ningún cuerpo de seguridad puede considerarse ya del todo incorruptible, así que hace falta un símbolo que no se pueda falsificar ni comprar.

Ahí entra Virgil Samms, alto cargo del Servicio Triplanetario, a quien un misterioso visitante empuja a viajar hasta Arisia, un planeta rodeado por una barrera que hasta entonces había hecho retroceder a toda nave que se acercaba. Samms es el primer ser humano que consigue cruzarla, y regresa con la Lente: un artefacto semivivo que solo puede llevar quien lo recibe, que se apaga si se lo intenta robar o traspasar, y que otorga poderes como la telepatía a quien demuestre ser digno de portarlo. Con ella nace la figura del Lensman y, poco después, la propia Patrulla Galáctica, un cuerpo policial y militar por encima de gobiernos y fronteras.

A partir de aquí la novela se mueve en dos frentes que se entrelazan. Por un lado, Samms recorre el sistema solar y más allá para encontrar a los primeros portadores dignos de la Lente, entre humanos y razas alienígenas tan extravagantes como es habitual en Smith (rigelianos, palainos, el inolvidable velantiano Worsel, un dragón alado con más patas de las que cualquier sastre humano sabría vestir). Por otro, en la Tierra estalla una batalla política: una maquinaria corrupta intenta controlar la presidencia de Norteamérica, y los Lensman se ven arrastrados a una campaña electoral que se libra tanto en los despachos como en los tugurios del planeta Trenco, con secuestros, infiltraciones y una flota enemiga —la llamada Flota Negra— acechando en la sombra. Sin desvelar cómo se resuelve cada hilo, baste decir que la novela sienta aquí, de forma bastante literal, los cimientos de todo lo que vendrá después en la saga: la Lente, la Patrulla, el enfrentamiento de fondo entre Arisia y Eddore que ya conocíamos de Triplanetaria.

Opinión Personal

Si en la reseña de Triplanetaria ya apuntaba lo evidente que resulta el eco de esta saga en la Orden Jedi de Star Wars, aquí la cosa se hace todavía más evidente: la propia Patrulla Galáctica, un cuerpo de agentes incorruptibles elegidos por un criterio casi místico y equipados con un objeto de poder que ellos mismos legitiman como jueces y guardianes de la civilización, es de manual para cualquiera que haya visto un capítulo de Star Trek o un cómic de Green Lantern.

No es casualidad que se cite constantemente a Smith como influencia directa de ambas franquicias: aquí está el germen de la flota estelar que patrulla el espacio en nombre del bien común, con su propio código moral por encima de la política local, y el germen de un anillo (o una lente) que solo puede portar quien es digno de él (los midiclorianos los eligen quizá jajaja). Y seguramente también esté detrás de otras muchas space operas que nunca lo han reconocido tan abiertamente.

Dicho esto, hay que leerlo con la óptica de la época. El libro es tremendamente fantasioso y bastante poco profundo: la moral es blanco sobre negro sin matices, los Lensman son poco menos que superhombres perfectos e incorruptibles, y el papel de la mujer sigue el mismo patrón naif de Triplanetaria, con Virgilia Samms convertida en objeto de rescate más que en agente de la trama. La parte más «policial y política» de la novela, centrada en tramas de corrupción y campañas electorales, se hace además algo más árida que los combates espaciales de la primera entrega. Aun así, se lee con agrado: Smith tiene ese don pulp de encadenar escenas de acción, alienígenas imposibles y tecnología cada vez más disparatada sin dejar que decaiga el ritmo. No pasa de entretenido, y desde luego no es un libro profundo, pero tampoco lo considero un mal libro: es un eslabón necesario y disfrutable antes de que la saga arranque de verdad en Patrulla Galáctica.

Quizá el punto más negativo es que este libro fue concebido como episodios casi «sueltos» por lo que no hay un arco narrativo fuerte que cohesione el libro, casi puede leerse como una serie de «capítulos independientes» aunque de alguna manera siga una linea temporal y de acontecimientos, son casi independientes. Eso es genial para publicar en una revista pero un poco rollo para un libro, lo bueno: que puedes saltarte capítulos sin sufrir, a veces puede ser necesario (antes comenté lo de partes políticas áridas), ahí lo dejo…

Entender este libro es entender buena parte de la ciencia ficción que vino después. Si te gusta el género, tarde o temprano tienes que conocer a los Hombres de la Lente.

Calificación: Entretenido

Lo Mejor: El nacimiento de la Lente y de la Patrulla Galáctica, y el elenco de alienígenas que empieza a formarse alrededor de Samms

Lo Peor: El trasfondo naif, la moral sin matices y el papel decorativo de las mujeres, herencia directa de los años 30-40

Lo Releería: Sí, es una pieza clave para entender el resto de la saga

Lo Recomiendo: A cualquier aficionado a la ciencia ficción clásica y, especialmente, a los fans de Star Wars y Star Trek que quieran ver de dónde viene buena parte de lo que aman

Un apunte sobre el anime

Ya que hablamos de influencias, merece la pena mencionar que la saga tuvo su propia adaptación al anime en los años 80, con un resultado bastante irónico. En 1984, cuatro meses después del estreno de El retorno del Jedi, Madhouse llevó a la pantalla la película Lensman: Secret of the Lens. Lo curioso es que, siendo Smith uno de los autores que alimentó a Lucas cuando este esbozaba los primeros borradores de Star Wars, la película japonesa hace el camino inverso y toma prestadísimo el imaginario visual de la trilogía original hasta el punto de que buena parte de la crítica la ha tachado directamente de refrito. Ironías de la vida, el original copiando a la copia.

El libro está descatalogadísimo, así que si lo ves en una feria del libro viejo hazte con él, si lo quieres leer hay algún ejemplar de segunda mano en amazon dejo el link abajo

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por | octubre 8, 2026 · 6:13 am

Bajos fondos – Daniel Polansky

Reseñado por Bitterblink

Daniel Polansky es un escritor estadounidense nacido en Baltimore en 1984 y licenciado en Filosofía por el Dickinson College. Antes y durante su carrera literaria ha publicado también artículos de temática política y cultural, aunque es conocido sobre todo por sus novelas de fantasía, casi siempre bastante difíciles de encajar en un único género. Entre sus obras están la trilogía Low Town, la bilogía The Empty Throne, A City Dreaming o la novela corta The Builders, que fue finalista del premio Hugo en 2016. Su debut, precisamente Bajos fondos, ganó además el Prix Imaginales francés en 2012.

Bajos fondos fue publicada originalmente en 2011 y ha sido editada en España por Minotauro con traducción de Miguel Antón. El título original también tiene su pequeña historia: en Estados Unidos apareció como Low Town, mientras que en Reino Unido se publicó como The Straight Razor Cure. En España se optó por esta traducción que hace referencia a la «ciudad baja» y a la vez al protagonista.

Estamos ante el debut de un autor que acabaría construyendo una carrera bastante particular dentro de la fantasía moderna, mezclándola con otros géneros en lugar de limitarse a seguir las convenciones de la fantasía épica tradicional y esa mezcla ya esta completamente presente en esta novela.

Sinopsis

Estamos en Rigus, capital de las Trece Tierras, y más concretamente en Bajos Fondos, el peor barrio de la ciudad y el tipo de lugar que nadie visita de noche si puede evitarlo. Allí vive el Guardián, un traficante de drogas con bastante pasado a sus espaldas. Antes fue agente de la Black House, la policía secreta de la Corona, y antes todavía soldado en la guerra contra los dren, un conflicto del que salió traumatizado como muchos otros.

Ahora se gana la vida vendiendo aliento de hada y vid del sueño, moviéndose entre delincuentes, matones y viejos conocidos mientras procura no llamar demasiado la atención. Ese precario equilibrio se rompe cuando desaparece una niña y poco después aparece asesinada en circunstancias que apuntan a algo bastante peor que un crimen corriente. A casi nadie con poder en la ciudad parece importarle demasiado, pero al Guardián sí, y eso acaba arrastrándolo hacia una investigación que lo obliga a volver a relacionarse con la Black House, con su pasado como agente y con recuerdos de la guerra que preferiría mantener enterrados.

Durante la investigación conoce y se hace cargo de Wren, un ladronzuelo huérfano que sobrevive en las calles exactamente como lo hizo él cuando era niño. El Guardián no parece tener demasiado claro por qué lo ha acogido bajo su ala, pero al lector no le cuesta entenderlo: Wren es, básicamente, un reflejo de lo que él fue veinte años atrás.

El guardián tendrá que hacer lo posible por sobrevivir, ya que su cabeza es la que está en juego si no encuentra al verdadero asesino de los niños y consigue desmontar el plan que está detrás.

Opinión personal

Vale, aquí viene la parte polémica. Sí, el Guardián trapichea con drogas, mata cuando hace falta y no tiene ningún problema en mentir, chantajear o mirar para otro lado si eso le conviene. Sí, Rigus es una ciudad sórdida y corrupta de arriba abajo y, con esos ingredientes, es bastante fácil meter Bajos fondos en el mismo saco que el grimdark. No diría que la etiqueta sea absurda, pero leyendo la novela a mí me parece que su ADN narrativo está mucho más cerca del hard-boiled (vulgarmente una novela de detectives): el protagonista cínico que insiste en que ya no cree en nada mientras se juega el cuello por resolver un crimen que a casi nadie más le importa. No es casualidad que la propia editorial la vendiera como una mezcla de Dashiell Hammett, Tolkien y Tarantino, porque por momentos el Guardián parece un Philip Marlowe con espada de trinchera, drogas mágicas y bastantes menos escrúpulos.

Ese tono se nota también en los diálogos, probablemente uno de los mejores elementos del libro. El Guardián no se calla ni debajo de tortura y muchas conversaciones con personajes como Crispin o Brightfellow funcionan casi como duelos, a base de amenazas, sarcasmo y humor negro. El misterio tampoco pretende ser un juego de pistas al estilo Agatha Christie: el Guardián sospecha bastante pronto hacia dónde apunta el asunto y, desde ahí, la cuestión es demostrarlo y detenerlo antes de que vuelva a actuar (aun así el final tiene alguna sorpresa que igual os pilla con el pie cambiado). En general, funciona más como procedimiento policial que como novela de enigma, y a mí ese enfoque me encaja perfectamente con el resto del libro.

Wren es otro de los grandes aciertos porque sirve para desmontar la imagen que el Guardián tiene de sí mismo. Puede presentarse como un traficante amoral, pero termina haciéndose cargo de un ladronzuelo huérfano que sobrevive en las mismas calles en las que él creció, y resulta bastante evidente que está viendo una versión de sí mismo veinte años atrás. No diría que debajo de todo siga siendo exactamente «el poli honesto» que fue, porque sería pasarse bastante con alguien que vende drogas y mata cuando lo considera necesario, pero sí conserva una brújula moral mucho más clara de lo que él mismo quiere reconocer.

También me gusta cómo está construida Rigus. Hay kirenos, isleños y otros pueblos con sus propios barrios, lenguas, costumbres y prejuicios, y Polansky integra todo eso sin convertirlo en el centro de la historia. El propio Guardián llama «herejes» a los kirenos con bastante naturalidad y la ciudad está llena de clasismo, xenofobia y desconfianza, pero precisamente esos detalles ayudan a que parezca un lugar vivido y no simplemente un decorado genérico de fantasía oscura.

Lo que sí me ha gustado bastante menos es la relación del Guardián con las drogas. Que estén por todas partes tiene sentido porque es traficante y ese negocio forma parte esencial de su vida, pero no me gustan demasiado los libros donde el consumo termina blanqueado o normalizado. Me chirría especialmente que consuma con tanta naturalidad su propia mercancía, porque un camello listo suele procurar no convertirse en cliente de su propio negocio y el Guardián es cualquier cosa menos tonto.

Tampoco me gusta lo desdibujado que está el mundo. Digamos que el worldbuilding es sumamente esquemático y algunos aspectos que eran interesantes se pasan completamente por alto, aunque entiendo que los desarrolla en las siguientes novelas, en esta solo existe Rigus.

En conjunto, Bajos fondos me ha funcionado bien: tiene suficientes elementos grimdark como para que la etiqueta sea defendible, pero su protagonista, sus diálogos y la estructura de la investigación proceden mucho más claramente de la novela negra. Para mí, más que Abercrombie con detectives, esto es Chandler con hechizos. Dicho esto y aunque es una trilogía no me parece mi estilo de libro y es poco probable que me anime a continuar con los siguientes.

Calificación: Bueno

Lo Mejor: El Guardián como narrador y protagonista, el vínculo con Wren y esa mezcla de hard-boiled, investigación policial y fantasía urbana sucia.

Lo Peor: No me gustan demasiado los libros donde se blanquea o normaliza el consumo de drogas. Entiendo que aquí tenga sentido porque el protagonista es traficante, pero me chirría especialmente que consuma con tanta naturalidad su propia mercancía: un camello inteligente normalmente procura no convertirse en cliente, y el Guardián es cualquier cosa menos tonto.

Lo Releería: Sí, pero no creo que continúe con el resto de la trilogía.

Lo Recomiendo: A quien disfrute de la novela negra clásica y del hard-boiled y no tenga ningún problema en encontrárselos mezclados con magia, drogas y una ciudad de fantasía bastante miserable.

Si te ha gustado esto también te gustará

  • La última sonrisa en Sunder City, de Luke Arnold. Está probablemente en el terreno más cercano a Bajos fondos: un detective privado cínico, con un pasado que no le deja en paz, investigando en una ciudad fantástica bastante poco acogedora. Si el Guardián te ha convencido, Fetch Phillips es casi un primo hermano.
  • Ríos de Londres, de Ben Aaronovitch. Aquí el registro es más ligero y tira más hacia el procedimiento policial con sentido del humor que hacia el noir sórdido, pero comparte la idea de introducir una investigación policial bastante tradicional dentro de un mundo donde la magia forma parte del trabajo cotidiano.
  • Tormenta, de Jim Butcher. Uno de los referentes evidentes del género: un detective-mago que malvive de su oficio en una ciudad que no suele ponérselo fácil. Más fantasía urbana moderna y menos noir medieval, pero comparte sarcasmo, investigación y protagonista problemático.

Bitterblink

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por | octubre 1, 2026 · 6:36 am

Huestes de Ceniza – Enrique Fouz

Reseñado por Bitterblink

Enrique Fouz es valenciano, tiene 38 años y es técnico veterinario de profesión. Después de perder su trabajo a raíz de la DANA que golpeó Valencia, recuperó cuentos y textos que llevaba años escribiendo por afición y empezó a darles forma hasta convertirlos en Crónicas de Barro y Ceniza. La escritura terminó siendo también una forma de procesar aquella etapa complicada, con Lara, su pareja, como primera lectora y crítica durante todo el proceso.

Huestes de Ceniza es una novela autopublicada y abre este universo, aunque conviene aclarar que los tres libros son autoconclusivos: cada uno cuenta su propia historia, pero comparten mundo y personajes y es al leerlos todos cuando se obtiene la imagen completa. Enrique nos hizo llegar los tres libros sin coste y, además, ha tenido la amabilidad de contestar unas cuantas preguntas que nos han servido para completar esta pequeña biografía y conocer mejor algunas de las influencias detrás de la trilogía. Como siempre en esta casa, nada de eso condiciona la reseña, sin embargo, si la publicamos es porque esta primera entrega ha sido una de las lecturas que más he disfrutado este verano.

Sinopsis

Nuestro protagonista muere como Turtanu bajo el estandarte del rey asirio Senaquerib, y lo primero que descubre al otro lado es que la paz eterna prometida por los sacerdotes era poco más que publicidad engañosa. En lugar de encontrarse con un paraíso de coros, arpas y calles de oro, Gabriel lo recluta para una Hueste celestial que funciona como una gigantesca guarnición militar en guerra permanente contra un Sheol que se desborda de demonios.

Convertido en un ángel de plumaje gris ceniza —muy lejos del brillo ebúrneo de la leyenda— y presentado ante Azrael, el Señor de la Ira, descubre además que el Trono no permite a los reclutas conservar siquiera su nombre. El antiguo asirio pasa así a ser una pieza más dentro de una maquinaria que lleva milenios funcionando sin él y tendrá que encontrar su sitio entre unas filas celestiales bastante menos virtuosas de lo esperado, un enemigo al que quizá no comprende tanto como cree y unas alianzas que pueden acabar costándole mucho más de lo que imagina.

Opinión personal

Lo que me enganchó al principio fue el protagonista, y no por casualidad. No tiene nombre propio y todo el mundo tira de apodos (Asirio, Turtanu, Silencio…), algo que refuerza muy bien la idea de que no deja de ser una pieza sustituible dentro de una maquinaria inmensa; también me recuerda un poco al arquetipo del Hombre sin Nombre de la Trilogía del Dólar de Sergio Leone: al personaje de Clint Eastwood no le dan nombre como tal, pero a veces le llaman «Rubio». Ya de paso, me gusta que este libro me haya regalado un par de palabras nuevas: ebúrneo y turtanu (título del general en jefe del ejército asirio, para quien no lo supiera, como yo hace una semana). Se agradece una novela que te manda al diccionario sin convertirlo en un ejercicio de postureo.

Pero lo que de verdad me ha conquistado, sin embargo, es el arco del personaje. Pensándolo bien, no es tanto que no culpe al Baali Loky de su caída en desgracia (ya sospechaba yo de que un demonio no era de fiar) como que la venganza, sencillamente, no le interesa. Lo que le mueve es recuperar lo perdido y construir en lugar de destruir, aunque eso no significa que vaya a dedicarse precisamente a repartir abrazos: por el camino va a repartir hostias como panes mientras persigue la ayuda del “lucero del alba” para llegar a la Fuente. En un género que recurre constantemente a la venganza como motor narrativo, me ha gustado mucho que el protagonista quiera avanzar en otra dirección.

Entre los secundarios, Discordia me ha ganado por completo. Es de esos personajes que en cuanto aparecen sabes que te van a caer bien sí o sí y, salvando muchísimo las distancias, me resulta una especie de versión tierna de Harley Quinn: caótica, imprevisible y con ese punto de locura que hace que cada escena gane energía cuando entra ella… y a la vez tan feroz y brutal que llega a dar miedo. El autor sabe aprovechar especialmente bien su presencia en el tramo final.

Donde creo que inicialmente me había quedado corto es al hablar del mundo que ha construido el autor, porque tiene mucha más profundidad de la que inicialmente deja ver. El Cielo de Huestes de Ceniza no es una institución moralmente superior por definición, sino una estructura militar, rígida y jerárquica donde los ángeles pueden ser tan clasistas, envidiosos o esnobs como cualquiera de los seres que habitan abajo (quizá más). Al mismo tiempo, algunos habitantes del Sheol resultan bastante más humanos de lo esperado, así que la novela se aparta pronto de la típica división entre ángeles buenos y demonios malos.

Esta mezcla de ángeles, demonios, jerarquías celestiales y zonas grises morales me ha recordado bastante a La Biblia de los Caídos, de Fernando Trujillo. Y lo digo como un elogio, porque Trujillo es uno de los autores que mejor ha sabido explotar en castellano ese tipo de imaginería religiosa oscura sin convertirla en una copia literal de la tradición judeocristiana. Por estética y por esa mezcla de imaginería religiosa, monstruos, espadones y seres celestiales bastante cabrones, el conjunto me ha recordado también inevitablemente a uno de mis videojuegos favoritos, Darksiders, aunque aquí hay un poso más oscuro, sucio y desencantado. Espero que estas referencias os sirvan para haceros una idea.

Después de terminar la novela pregunté a Enrique por sus influencias y algunas ayudan a entender bastante bien el tono y la estética del libro. Quería alejarse de la fantasía épica medieval de siempre y para ello recurrió a la mitología antigua y a textos apócrifos, mezclándolos con referentes que van desde Neil Gaiman hasta la novela negra y el grimdark anglosajón y español. También hay bastante cultura japonesa detrás: cita expresamente Evangelion, Berserk y Vinland Saga, además de su interés por la filosofía y la artesanía japonesas. También menciona el cine de Blade Runner como una influencia que se deja notar especialmente en el segundo libro (que ya reseñaremos). Sabiendo todo esto, algunas decisiones visuales y temáticas de Huestes de Ceniza se entienden todavía mejor.

Hay además ideas que me han gustado mucho, como los Bienaventurados, almas que han alcanzado una supuesta felicidad eterna después de haber sido vaciadas de buena parte de aquello que las hacía personas, o las Larvas y otras criaturas del Sheol, que hacen que ese mundo tenga bastante más sustancia que un simple escenario para una guerra entre Luz y Oscuridad.

A esto se suman detalles visuales que se te quedan en la cabeza. Lailah, por ejemplo, es una querubín con aspecto de una bella mujer que se desplaza levitando y vive prácticamente entre libros, mientras por su piel corren textos dorados como si fueran tatuajes vivos. El protagonista luce unas alas color ceniza, las Custodias llevan máscaras de porcelana y los Jardines de los Bienaventurados resultan demasiado perfectos para ser tranquilizadores. Son imágenes que terminan dando personalidad al escenario y varias de ellas se me han quedado grabadas después de terminar el libro.

Precisamente porque el mundo tiene ideas tan buenas, me habría gustado pasar algo más de tiempo en algunos de sus rincones, sobre todo en el cuartel y entre los compañeros de la Hueste. La Ciudadela tiene conceptos muy buenos, pero en determinados momentos el espacio inmediato del protagonista parece habitado por tres o cuatro ángeles y poco más. Me faltó algo de esa vida corriente que hace que una ciudad fantástica parezca realmente una ciudad: soldados entrando y saliendo, conversaciones absurdas, rutinas, rivalidades pequeñas o gente ocupándose de cosas que no tienen ninguna importancia para la trama. No porque necesite más explicación del universo, sino porque habría disfrutado viendo más de él.

La novela se divide en tres tramos bastante diferenciados. El arranque engancha de inmediato poniéndote en situación en la Ciudadela y la última parte, donde entra Discordia, es con diferencia la mejor: ahí todo va más rápido, las escenas de acción tienen más fuerza y la historia vuelve a tirar de ti. En cambio, el tramo central se vuelve demasiado onírico para mi gusto y pierde parte de la tracción que tenía al principio, pero es breve, así que no llegó a resultarme pesado.

Ese tramo aporta además una idea que me gusta mucho, aunque mientras lo leía no terminé de entender bien hacia dónde iba: el protagonista va saltando por algunos de los peores episodios de la historia —Verdún, el Holodomor, la Unidad 731 japonesa o Auschwitz— porque esas concentraciones de miedo, dolor y desesperación debilitan el Velo y atraen a las Larvas. El concepto me parece buenísimo, sobre todo porque cada forma de horror parece generar criaturas distintas, pero durante buena parte de ese recorrido no tuve claro qué ocurriría realmente si el protagonista no las eliminaba. Sabemos que se alimentan de la agonía y de las almas, que pueden crecer y evolucionar, pero la dimensión real del peligro tarda bastante en explicarse. Más adelante el libro da respuestas, aunque durante esos capítulos eché en falta entender mejor qué estaba tratando de evitar exactamente nuestro ángel de ceniza.

También hay alguna decisión de caracterización que me chirría un poco. Un alma procedente de la Antigüedad afronta en ocasiones su nueva existencia con una mentalidad sorprendentemente moderna y hubo momentos en los que esa voz me sacó ligeramente de la ambientación. Tampoco me voy a poner tiquismiquis con la psicología de los ángeles de ceniza, porque cosas más raras se han leído en el género, pero sí es un detalle que noté mientras leía.

En el terreno estilístico hay un par de recursos que me han funcionado menos. El autor utiliza con frecuencia onomatopeyas encadenadas, palabras aisladas en cursiva o párrafos de una sola línea destinados a remarcar un instante dramático. De forma puntual tienen fuerza, pero al repetirse tantas veces acabé acostumbrándome a ellos y hacia el final algunos perdieron parte del efecto que tenían al principio. Algo parecido me ocurrió con ciertas escenas de combate: hay peleas en las que tuve que releer algún párrafo para tener claro quién estaba haciendo qué y dónde se encontraba cada personaje, y en una novela con tanta acción habría agradecido algo más de claridad en esas coreografías.

En conjunto, los puntos que menos me han funcionado están bastante claros, pero ninguno pesa lo suficiente como para estropearme la novela. El protagonista funciona y tiene un arco que me interesa, Discordia se roba la última parte, personajes como Lailah tienen diseños estupendos y el mundo está lleno de detalles que me han dejado con ganas de seguir descubriéndolo.

El resultado se lee con gusto de principio a fin. Hay decisiones que me han funcionado mejor que otras, pero también mucha personalidad y una forma bastante propia de jugar con una mitología que hemos visto utilizada cientos de veces. He terminado esta primera entrega con ganas de seguir la trilogía para ver hasta dónde lleva Enrique a su ángel de ceniza, si bien este libro se puede considerar autoconclusivo, cosa que también se agradece de vez en cuando.

Calificación: Bueno

Lo mejor: el protagonista y su arco de construir en lugar de destruir, Discordia y un worldbuilding muy imaginativo, con ideas como los Bienaventurados, Lailah o las criaturas del Sheol.

Lo peor: un tramo central demasiado onírico, una Ciudadela a la que le falta algo de vida cotidiana y algunas peleas cuya coreografía obliga a releer.

¿Lo releería?: No de inmediato, pero sí leeré los otros libros ambientados en el mismo universo.

¿Lo recomiendo?: Sí. No es perfecto, pero tiene un protagonista muy fácil de seguir, un mundo con imágenes que se quedan contigo y suficientes ideas como para que apetezca continuar la trilogía si eres aficionado a la fantasía.

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Bitterblink

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por | agosto 31, 2026 · 6:12 am

Sakura – Matilde Asensi

Reseñado por Malosa

Matilde Asensi es una vieja conocida en esta página. Si os dais una vuelta por el inventario de reseñas, veréis que hemos comentado 6 novelas suyas, tanto Bitterblink como yo. Y que es una escritora que nos gusta.

Hacía mucho que no hablábamos de ella y nos decidimos por este Sakura, que es el último libro autoconclusivo publicado por la Alicantina. Si bien no es una lectura mala per sé, sí os adelanto que no ha cubierto nuestras expectativas lectoras, especialmente si lo comparamos con el resto de su bibliografía. Pero vamos al lío.

Sinopsis

En 1990, el Retrato del doctor Gachet de Van Gogh se subastó en Christie’s por la friolera de ochenta y dos millones y medio de dólares. Lo compró el millonario japonés Ryoei Saito, que se enfadó tanto con el fisco de su país que anunció en rueda de prensa mundial que el lienzo desaparecería con él. Cumplió su palabra: desde su muerte en 1996 nadie ha vuelto a saber nada del cuadro. Sobre ese misterio real construye Asensi su ficción.

Desde la galería parisina Père Tanguy, el excéntrico japonés Ichiro Koga reúne a un grupo de cinco desconocidos entre sí —la enfermera Odette, el galerista Hubert, el artista urbano Oliver, la pintora y galerista online Gabriella y el manitas John— y los contrata para localizar el cuadro perdido. La búsqueda los llevará de París a Tokio y a Shizuoka, sorteando pruebas, trampas y acertijos relacionados con la vida de Van Gogh y con la cultura japonesa, en una aventura que terminará marcando a todos y cada uno de los implicados.

Opinión personal de Malosa

No es la mejor publicación de Asensi, esto es un hecho. Y me ha recordado mucho a su primera publicación, El salón de ámbar, que para mí era lo más flojo de la autora. Parte de la misma base: un grupo variopinto de personas forman un equipo improvisado y tienen una misión: en El Salón de ámbar robar una pintura. Aquí encontrarla. En ambas aparece la consabida historia de amor entre dos de sus miembros, en las dos el número de personajes es el mismo (5 integrantes del grupo y su guía) y en ambas el final es similar, existiendo un giro no esperado y descubriéndose que uno de los miembros es más de lo que parece. Las diferencias radican fundamentalmente en que en Sakura la parte histórica está mejor tratada (todo lo relacionado con Van Gogh) y que tiene bastantes más páginas que el anterior, lo que no va en favor del ritmo y el entretenimiento.

Me gustó toda la historia relacionada con Van Gogh, su obra y vida, así como la relación entre este y el Japón. Esta parte es bastante interesante, partiendo de un hecho histórico real y desarrollando a partir de ahí una novela de ficción, aderezada con numerosas anécdotas de la vida del pintor y sobre todo de sus cuadros. Reconozco que estuve buscando todas las obras a las que hace referencia Asensi en la novela y me faltaron ilustraciones en el libro con estos cuadros. La relación con Japón y su cultura está también muy presente en la obra, desarrollándose prácticamente todas sus pruebas en este país. En resumen, historia y atmósfera bien tratadas, sin quejas en este punto.

Su desenlace tampoco está mal. Es un poco fantasioso, no lo vamos a negar, y algo predecible si has leído novelas de este estilo y más de su autora, pero bueno, diría que me pareció correcto. Incluye algún giro de guion y es una resolución bastante amable, pero esto es algo que uno espera y desea leer en este tipo de historias. Aprobado también.

El problema y lo que me hace calificar esta novela como meramente entretenida es doble: los personajes y cómo se relacionan entre ellos, y el ritmo de la historia:

– Personajes: prototípicos hasta el hartazgo, sin apenas una descriptiva decente y profunda más allá de aspectos físicos y conductuales sin trascendencia ninguna. Que se relacionan entre ellos de una forma casi infantil, sin matiz ninguno y con reacciones totalmente predecibles. La historia de amor entre el protagonista, el holandés Hubert y la pintora italiana, Gabriella, tiene menos tensión sexual y menos romanticismo que un plato de lentejas. Y además, por qué cada uno es de una nacionalidad? Un holandés, una italiana, un inglés, un norteamericano, una francesa y un japonés. Parece casi el inicio de un chiste. En fin, que no, que hay novelas infantiles con personajes más profundos que esta.

– El ritmo: totalmente fallido en mi opinión, no hay apenas tensión, ni suspense, ni interés por ir viendo cómo los personajes avanzan en la búsqueda del cuadro. El hecho de que tengan que superar 7 pruebas y que en todas la dinámica sea la misma (trampas ninjas, por cierto que podrían ser ninjas o de otra cosa, no se explica) y que salgan siempre exitosos sin apenas rasguños, se hace super repetitivo y pesado. Cero emoción. Creo que reducir el número hubiera ayudado, yo a a partir de la cuarta prueba estaba harta ya, no distinguía unas de otras y por supuesto en prácticamente todas nuestro prota es el héroe indiscutible. Muy plano todo.

En resumen, ¿es un libro correcto? Sí. ¿relativamente entretenido si no eres muy exigente y te mola la temática? También. Pero no destaca en nada y está cargado de tópicos, sin aportar suspense ni emocionar en absoluto. Muy, muy mejorable.

Por qué decidí leerlo: Fue propuesta de Bitterblink para hacer una lectura conjunta y acepté sin dudar, ya que es una escritora que siempre había resuelto muy bien sus novelas.

Calificación: Entretenido y porque es verano y estoy con media neurona activa…

Lo mejor: La documentación sobre Van Gogh y la cultura japonesa, y el punto de partida basado en un misterio real.

Lo peor: El «supergrupo» protagonista, sin personalidad propia. La evidente falta de ritmo y agilidad. La subtrama amorosa, aburridísima.

¿Volvería a leerlo?: No.

¿Lo recomendaría?: Si eres muy fan de Asensi o te gusta el rollo del Japón y la pintura, seguramente lo disfrutes. Pero esta autora tiene mejores opciones.

Opinión personal de Bitterblink

Reconozco que llegué a Sakura con más curiosidad que con ganas, la verdad. Van Gogh y Japón son dos de mis temas favoritos y cuando supe que Asensi se atrevía a mezclarlos pensé que por fin tendríamos algo distinto dentro de su bibliografía, no otra vuelta de tuerca a la fórmula de misterio-histórico-persecución que ya nos sabemos de memoria desde El último Catón. Spoiler: no ha sido así del todo.

Empiezo por lo bueno, que también lo hay. La documentación sobre Van Gogh es de lo mejorcito del libro: cómo se explica su relación con el arte japonés, el ukiyo-e, su fascinación por los grabados y los colores, todo eso está muy bien traído y se nota que Asensi ha hecho los deberes, como siempre. También con cada detalle que añade de la cultura japonesa, el barrio del placer, el teatro kabuki, los cementerios, todo muy didáctico… quizá demasiado…

Sobre el grupo protagonista y sobre el tono con el que está narrada la historia, coincido bastante con lo que ya ha comentado Malosa un poco más arriba, así que no me voy a repetir; suscribo cada palabra. Añadiría que en sus otros libros las motivaciones del grupo son más «altruistas» en este caso les convencen ofreciendo más y más dinero… Eso me parece decepcionante.

En general el tono del libro parece escrito de forma apresurada, parece un resumen de un libro en vez de un libro completo y eso me distraía constantemente. Entra en detalles de lo más puntillosos (los calcetines y las toallitas refrescantes japonesas por ejemplo) pero luego despacha horas de tensión o conversaciones que debían ser largas con una sola frase. No es propio de la autora, pero me da la impresión que tenía ganas de acabar el libro.

Donde sí quiero pararme un momento es en el desenlace, que en otras novelas de Asensi suele ser su gran baza (recordad lo bien que sabe rematar sus libros). Aquí lo vi venir bastante antes de lo que me hubiera gustado. Para quienes buscan ese giro final que te deja con la boca abierta, me temo que esta vez se queda un poco corto. A mi la composición del «supergrupo» se me hizo rara desde el minuto uno y la explicación que te dan al principio te hace sospechar aun más… ahí lo dejo. No digo que no fuera sorpresa solo que te deja diciendo «venga, hombre…».

En resumen, Sakura no es un mal libro, pero tampoco es de los que recordaré dentro de un año. Tiene el mérito de la documentación y el ritmo, pero le falla justo lo que a mí más me importa de esta autora: los personajes y la inmediatez de la narración. Es de esos libros que se leen bien mientras los tienes entre manos y se olvidan con la misma facilidad en cuanto los cierras.

Calificación: Entretenido

Lo mejor: La documentación sobre Van Gogh y la cultura japonesa, el ritmo ágil.

Lo peor: El desenlace, más previsible de lo habitual en la autora (y lo demás, ya lo ha dicho Malosa).

Lo releería: No.

Lo recomiendo: Si te apasionan Van Gogh o Japón puede que le saques más partido que yo, pero si buscas lo mejor de Asensi, hay títulos muy por encima de este.

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por | agosto 24, 2026 · 6:20 am

La casa de la bestia – Michelle Wong

La Casa de la Bestia par Wong

Reseñado por Malosa

¿Y por qué me leí yo esto? Pues la verdad…es que no tengo ni idea, porque ni conocía a la autora, ni el género parecía encajarme del todo, ni había oído prácticamente nada de este libro. Pero bueno, era dark fantasy (que no romantasía), la sinopsis tenía buena pinta y allá que fui. Y oye, pues tampoco salió el tema tan mal.

Sobre su autora, he encontrado muy poco por Internet, salvo que La casa de la bestia es su primera novela y que es escritora, ilustradora y oriunda de Hong-Kong. Ha ilustrado distintas novelas gráficas y también ha escrito algún cómic, de próxima publicación. Por ahí encuentro bastante información de otra Michelle Wong que es actriz canadiense, pero nada que ver con la autora de esta novela, que es casi una desconocida para el público general, al menos aquí en España.

Sinopsis

Nacida fuera del matrimonio y rechazada por la sociedad, Alma ha aprendido a vivir en soledad y es feliz así, siempre que tenga a su madre a su lado. Pero, cuando esta enferma gravemente, descubre una pista sobre su padre, del que hasta ese momento no sabe nada, y le escribe pidiéndole ayuda. No sospecha entonces que es una bastarda de la Casa de Avera, una de las cuatro familias nobles que, imbuidas de poder divino, sirven a los dioses, y que su padre es un recipiente de la Bestia Pavorosa, el dios más aterrador de todos, el heraldo de la muerte.
Desesperada por curar a su madre, Alma acepta sacrificar su brazo izquierdo a la Bestia en una ceremonia que la vinculará para siempre a la Casa de Avera y a su deidad. Su madre, sin embargo, muere poco después y Alma se encontrará atrapada en la gran hacienda de los Avera, despreciada por todos y convertida en un simple peón de los designios de su padre.
La sed de venganza es lo único que la impulsa a seguir adelante. Eso y el extraño vínculo que tiene con su dios, un monstruo que está siempre a su lado, un ser sobrenatural que adopta la forma de un hermoso príncipe de cabello plateado al que solo ella ve. Convencida por él de que ha sido elegida para cambiar el mundo, Alma se embarca con su ayuda en un peligroso plan para destruir la Casa que se lo ha quitado todo.

Opinión personal

Hay varias cosas que me han convencido de esta novela, pero empezaré diciendo que esto NO es romantasía (aunque haya romance, pero no encontrarás sexo explícito) y NO es una novela para adolescentes (jóvenes sí, pero mayores de 18-20 años), por la violencia gráfica y la relación romántica-tóxica que se da entre los protagonistas. El libro se encuadra en el género de la fantasía oscura y recrea un mundo decadente en el que los Dioses, que son bastante crueles, lo determinan todo.

Y precisamente la descriptiva de este mundo asfixiante y gótico, repleto de criaturas malignas y Dioses vengativos, es de lo mejor de la novela. Wong lo hace muy bien y nos mete de lleno en esta atmósfera opresiva y cruel. en la que la devoción a la bestia pavorosa es tal que sus acólitos deben demostrar su lealtad a ella sacrificando parte de su cuerpo. Un sobresaliente para el worldbuilding, original y turbio como pocos.

Otra cosa que hace muy bien Wong es el tratamiento de sus personajes, sobre todo los principales. La protagonista femenina, Alma, si bien es la anti-heroína de manual, está descrita con mucha profundidad, distintos matices y una personalidad marcada que evoluciona a lo largo de las páginas. Y el masculino, Aster, la bestia pavorosa, es un personaje misterioso y con muchos grises. La autora juega con sus reacciones y su psique para confundir al lector. Reconozco que tardé tiempo en encuadrarle en la historia y acabar de entender la relación que entabla con Alma. Cero maniqueísmo en el tratamiento de ambos y esto es muy bueno.

El texto dice «Imagen 6». Colección de páginas de manga o cómics dispuestas en diagonal, que muestran ilustraciones y diseños de texto en blanco y negro.

Por último, la otra gran virtud es ese final emocional como pocos, impactante y desgarrador. Deseado y repelido casi a partes iguales. Esperado e inesperado a la vez. Y valiente, y esto es algo que me encanta por parte de los escritores, que se atrevan a resolver sus novelas con un desenlace que no sea políticamente correcto.

Por cierto, mención aparte para las ilustraciones incluidas en la novela, algo normal por otra parte viendo la profesión de nuestra escritora. Pero me han gustado y ayudan también a ponerle cara y alma a esta historia.

Cosas que no me han gustado, también las hay. Personalmente se me ha hecho un poco largo y no debería (hablamos de 400 páginas), así que alguna caída en el ritmo existe. No profundiza tampoco en el aprendizaje de Alma, digamos que pasa de entrar en la casa Avera sin saber nada a convertirse en una luchadora avezada, y esto pasa de una página a la siguiente. Me hubiera gustado ver algo de esta transición, pero la autora lo omite.

Y lo que no me ha gustado es esa relación tóxica entre Alma y Aster y que es el centro de la novela. Sobre todo porque eso no es una historia de amor, para nada, es un maltrato psicológico evidente por parte de Aster. Y la autora lo pone de tal forma que podría normalizarse, tendiendo incluso a edulcorarlo y justificarlo, y esto es algo que creo bajo ningún concepto nuestros jóvenes deben aprender y tomar como cotidiano. Por eso digo que no es una novela recomendable para adolescentes, a menos que vaya guiada.

Excepto lo anterior, me parece una propuesta muy original en su género, bien escrita y sorprendente viniendo de una autora novel. Muy recomendable si te va el género.

Calificación: Entretenido. Seguramente bueno si nos movemos en el público juvenil.

Por qué decidí leerlo: ya os digo, ni puñetera idea. [Comentario de Bitterblink: Mi culpa totalmente, no se lo recordéis a Malosa]

Lo mejor: Lo bien construido que está, tanto el worldbuilding, como los personajes. Su final desgarrador.

Lo peor: La relación tóxica entre los protagonistas que puede tender a malinterpretarse por lectores muy jóvenes.

¿Volvería a leerlo?: No. Pero no descarto hacerme con alguna otra futura publicación de Wong, me ha parecido una buena aproximación al género. Sobresaliente si tenemos en cuenta que es una primera novela.

¿Lo recomendaría?: Sí, especialmente fans de este tipo de temática. Eso sí, esto no es romantasía para nada, tenlo en cuenta si te decides por este libro. Pero si te va la fantasía oscura original y bien ejecutada, no lo dudes.

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por | agosto 10, 2026 · 8:00 am

El sueño de Creta – José Vicente Alfaro

Amazon.com: El sueño de Creta (Spanish Edition) eBook : Alfaro, José ...

Reseñado por Malosa

Reconozco que me hice con esta novela por el estreno cinematográfico de La Odisea, película dirigida por Nolan que recrea el clásico de Homero y sigue a Odiseo en su épico y peligroso viaje de regreso a Ítaca tras la guerra de Troya, enfrentando criaturas míticas y desafíos de los dioses. Y aunque la novela de Alfaro no es exactamente la misma época (es bastante anterior a la Grecia clásica), sí se mueve en un entorno similar y explota recursos parecidos. Además, ya había leído un libro de este autor en el pasado y, sin haberme parecido una maravilla literaria, me entretuvo y dejó el suficiente buen sabor de boca para repetir con algo más de su bibliografía.

Sensaciones parecidas encuentro en esta propuesta narrada en la civilización minoica. Bien tratado históricamente, bastante ameno, pero algo flojo en sus cualidades narrativas. Vamos al lío.

Sinopsis

Mucho antes del nacimiento de la Grecia Clásica, hubo otra civilización extraordinaria emplazada en Creta, que alcanzó un alto grado de desarrollo cultural y artístico debido al dominio incontestable que poseía sobre el mar.
Desde el fabuloso palacio de Cnosos, el rey Minos gobierna sobre su pueblo centrado en mantener la paz, tras haber promovido el desarrollo del comercio y haber limpiado de piratas las aguas del Egeo. Su hijo, el príncipe Androgeo, sueña con convertirse en un gran héroe; mientras su hija, la princesa Ariadna, siente la repentina llamada de la vida religiosa a causa de una desgracia. Entretanto, una modesta aldeana llamada Melantea rescata a un misterioso joven que ha naufragado en las costas de Creta, que no tardará en enamorarse perdidamente de ella pese a las numerosas circunstancias en su contra.
Amor, intriga y mitología confluyen en la presente aventura, situada en el marco histórico de la espléndida civilización minoica.

Opinión personal

Virtudes y defectos encuentro en esta novela narrada mucho antes de la Grecia clásica, alrededor del S. XV a.c. Nos encontramos con una sociedad muy avanzada que basaba su economía fundamentalmente en el comercio y donde el poder político se repartía casi a partes iguales entre el rey y la suma sacerdotisa.

Las virtudes las localizo fundamentalmente en la vertiente histórica de esta obra. Alfaro nos sumerge de lleno en los últimos coletazos de la civilización minoica y nos enseña casi todo de esta sociedad, casi sin esfuerzo aparente: su estructura social y política, las intrigas palaciegas, las rutas comerciales, los modos de vida de los pueblos, la artesanía, las creencias religiosas, la orografía del lugar…prácticamente cualquier aspecto histórico que se os ocurra se recrea en esta novela. Y Alfaro lo hace muy bien en esta parte.

Por otro lado, el autor construye un libro entretenido en el que utiliza distintos recursos y líneas argumentales para que la atención del lector no decaiga. Tenemos tramas palaciegas, política, historia central de amor, intrigas comerciales, acción, mitología, enfrentamientos…por tener, tenemos hasta la erupción de un volcán (con claras reminiscencias a la historia del Vesubio). Es decir, que aburrirte, n0 te vas a aburrir.

Hasta aquí las virtudes, que no son pocas, pero entramos al apartado de defectos ya. Y casi todos se derivan de la parte de novela en sí. Es decir, Alfaro parece estar mucho más cómodo  con el matiz histórico y bastante menos con el literario. Me fallan cosas básicas en una novela como por ejemplo me fallan los personajes, todos muy planos y muy vistos ya. Los protagonistas, especialmente, me resultaron agotadores y muy poco profundos en su tratamiento. El masculino está algo mejor conseguido, pero la fémina…tiene menos personalidad que una ameba y su participación en la historia es prácticamente nula.

Me falla el argumento y las relaciones entre los personajes, en las que noto falta de empatía y fluidez, por un lado y también coherencia en el hilo argumental, por otro. Ni la relación amorosa entre los protagonistas convence, ni los secundarios (que hay varios), logran conformar un tejido literario suficientemente consistente y satisfactorio para que la novela nos apasione.

Me falla la cohesión entre las distintas tramas. Si bien es cierto que el autor introduce múltiples elementos en pro del entretenimiento, a veces me resultaron excesivos y poco empastados. En general, soy más defensora de menos tramas y mejor unidas, que de saturar al lector con miles de recursos y juegos de artificio, a veces casi cinematográficos, para evitar caídas en el ritmo. Alfaro abusa un poco de esto último, especialmente en el desenlace.

En cualquier caso y balanceados los pros y los contras, me parece que la propuesta del onubense no es mala y seguramente guste mucho a un público muy amplio de lectores: es sencilla de leer y seguir, entretiene y enseña a partes iguales y tiene una longitud más que aceptable (no llega a las 300 páginas). Si no quieres complicarte mucho la existencia y te apetece algo ameno para llevarte a la piscina, este es tu libro.

Por qué decidí leerlo: Grecia antigua y mitología, era una buena combinación.

Calificación: Entretenido. No más.

Lo mejor: Su parte histórica.

Lo peor: Su parte novelesca. Los protagonistas, insulsos y poco trabajados.

¿Volvería a leerlo?: No

¿Lo recomendaría?: Sí, ya os digo que es una novela fácil de leer y disfrutona, sin más pretensiones.

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por | junio 25, 2026 · 8:03 am

Villano en Prácticas – John Scalzi

Reseñado por Bitterblink

John Scalzi es un viejo conocido en este blog. Es uno de mis escritores preferidos por su capacidad de mezclar humor y ciencia ficción desde ‘La vieja Guardia’ y sus secuelas. Ha ganado varios premios y ha sido candidato a muchos más, aunque es un autor irregular: tiene grandes aciertos y también obras que se quedan a medio gas.

Esta, lamentablemente, pertenece al segundo grupo. Lo cierto es que Villano en Prácticas me ha parecido una «obra menor» dentro de su bibliografía, comparable en ese sentido a El visitante inesperado.

Sinopsis

Charlie Fitzer es un antiguo periodista económico reconvertido en profesor suplente que lleva años buscando un rumbo en la vida. Divorciado y viviendo en la casa familiar que sus hermanos quieren vender, su único sueño realista es comprar un pequeño pub en el centro de la ciudad… si es que el banco le aprueba alguna vez el préstamo. Su única compañía es su gata, Hera.

La rutina mediocre de Charlie salta por los aires cuando muere su tío Jake, un multimillonario y reservado magnado de los aparcamientos con el que apenas tenía relación, y le deja en herencia todo su imperio.Lo que Charlie no sabe es que el negocio de los aparcamientos era solo una tapadera: su tío era, en realidad, un supervillano de manual, con su correspondiente guarida secreta en una isla volcánica. En el funeral, al que acuden matones únicamente para asegurarse de que Jake está realmente muerto, las cosas empiezan a torcerse. Poco después una bomba destruye su casa y Charlie es incriminado por la muerte de un intruso que resulta ser un agente del gobierno. Sin alternativa, acaba refugiándose en la guarida insular de su tío.

Allí descubre la verdadera magnitud de lo que ha heredado: una red de operaciones encubiertas, una fortuna oculta, una eficiente mano derecha (Morrison) y una organización de secuaces no todos ellos humanos. La organización funciona como una empresa más, con su propia lógica corporativa: los villanos no son ni buenos ni malos, sino simples «disruptores» que explotan los sistemas en beneficio propio o de sus clientes, ofreciendo servicios por suscripción y sosteniéndose sobre un equilibrio de destrucción mutua asegurada.

El problema es que los enemigos de Jake son ahora los de Charlie. Frente a él se alza la Asamblea de Lombardía, una coalición de otros multimillonarios villanos (ricos depredadores sin alma, respaldados por corporaciones multinacionales y capital riesgo) que, en un encuentro en el Grand Bellagio del lago Como, le presionan para que se una y pague una abultada cuota de membresía… o atenga a las consecuencias.

Opinión Personal

La novela arranca muy bien, con algunos comentarios refrescantemente mordaces contra el ultracapitalismo, que es exactamente lo que representa la empresa del «Villano» (esa joya de «somos menos malvados que Spotify, al menos nosotros permitimos ganarse la vida a quienes trabajan para nosotros»). Hay además unos cuantos chistes sobre los Bros emprendedores dignos de la serie Entrepreneurs de Disney+. El problema es que, poco a poco, todo eso se va diluyendo.

Entiendo que la razón de un principio tan brillante y un final más flojo tiene que ver con que, a mitad de la escritura (durante la pandemia), Scalzi se contagió de Covid y estuvo muy muy enfermo, llegando a pensar que iba a morir. Eso debió de cambiarle la perspectiva un poco, y se nota en el tono.

Aquí conviene decir que mi lectura va a contracorriente del consenso crítico, que ha sido bastante más entusiasta. Publishers Weekly lo despacha como un thriller ágil que subvierte los clichés del supervillano con humor socarrón y sentido común, y reseñas anglosajonas como las de Library Journal o Booklist lo recomiendan con entusiasmo, insistiendo en el ritmo rápido y los diálogos chispeantes. Entertainment Weekly lo describe como villanos de nivel James Bond metidos en la rutina del mundo corporativo al estilo de The Office. Incluso quien firma la reseña en SFFWorld defiende que el acierto está precisamente en que el libro no se extiende más de la cuenta: con sus apenas 270 páginas, la trama dura lo justo para soltar su mensaje y marcharse antes de sobrecargarse. Lo entiendo, pero a mí esa misma brevedad me dejó la sensación de divertsión que se evapora.

Sí coincido con un matiz que ha aparecido en alguna crítica más templada: que estamos ante un Scalzi más ligero y tontorrón que de costumbre, con algún apunte sobre gobiernos en connivencia con corporaciones sin escrúpulos, pero entretenido sin más y lejos de sus libros más sólidos.

En general Scalzi no destaca por sus grandes personajes, y aquí sucede lo de siempre. Los únicos con cierta profundidad (además de un delfín sindicalista) son Dobrev, otro villano, y el propio Charlie. El resto, por desgracia, son «solo nombres» sin una personalidad definida. Pero bueno, suele pasarle y no lo veo como una tragedia.

Sin embargo, hay un punto que para mí define la obra como «menor»: el protagonista es sujeto pasivo. Las cosas le ocurren de principio a fin, y no es ni por su genialidad ni por su bondad por lo que todo se resuelve al final. Es como leer una crónica de sucesos con final feliz. Vaya, que no pasa de entretenido, un divertimento menor para el verano.

Ha sido finalista de los premios Hugo y Locus, lo cual nos indica que al menos se basa en grandes ideas y eso no lo puedo negar pero mi bien amado Scalzi tiene mejores libros que ofrecer.

Calificación: Entretenido, una obra menor dentro de Scalzi

Lo Mejor: El arranque mordaz contra el ultracapitalismo, los chistes sobre los Bros emprendedores, el delfín sindicalista

Lo Peor: El protagonista es puro sujeto pasivo, el segundo tramo se desinfla, personajes que son «solo nombres»

Lo releería: No especialmente

Lo recomiendo: A los seguidores de Scalzi que busquen un divertimento ligero de verano, sin esperar lo mejor de su producción

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por | mayo 25, 2026 · 8:00 am

La oración del mal – Francisco Castro

Reseñado por Malosa

Primer libro que leo del gallego Francisco Castro. Sobre su autor, contaros que nació en Vigo, es escritor y también editor. Ha tocado varios palos, ya que entre sus publicaciones encontramos relatos eróticos, novelas históricas (como Memorial de infortunio), vivenciales (Generación Perdida), novelas para niños y por supuesto también novelas policíacas, como la que nos ocupa hoy. Además puede presumir de haber ganado todos los grandes premios de la literatura gallega, así como premios de periodismo. Sus obras han sido traducidas al castellano, catalán, italiano, portugués y euskera.

La propuesta de Castro no me ha disgustado, cumple los mínimos exigibles en este género (no todos los autores lo logran), pero me ha pasado como con otros escritores del thriller policíaco: que me entretienen pero no me parecen diferenciales. Y al día siguiente he olvidado su nombre. Además al gallego se le ve el pelo en cuanto a su ideología política. Y esto es algo que no me gusta encontrar en la literatura, sea cual sea esta ideología.

Sinopsis

Tras solo una semana como novicia, una joven de apenas dieciocho años aparece asesinada en un convento de Galicia. El inspector Carlos de la Iglesia y su equipo comenzarán a seguir varias pistas presentes en el Antiguo Testamento en un intento de desentrañar la verdad que se esconde tras el crimen. La investigación los llevará hasta una inquietante figura: un enigmático y atractivo sacerdote que dará la vuelta a todos sus planes.

Opinión personal

Ni chicha ni limoná, Pséee. Ni fu ni fa. Mehhh. Ni sí, ni no, ni todo lo contrario. Me da igual que me da lo mismo. Ni me va. ni me viene. Sin más. Pues eso, que este libro me ha producido indiferencia absoluta. Lo leí, me entretuvo, pero semanas después es que no me acuerdo casi de nada. Y esto es lo peor que tiene esta novela en mi opinión, que te da igual.

No os llevéis tan poco una idea muy negativa de este libro. A su favor hay que decir que tiene una sinopsis intrigante y un inicio muy prometedor (eso de una novicia muerta en un convento, como que tiene tirón). También que la novela entretiene a lo largo de todas sus páginas sin caídas evidentes en el ritmo, y esto es algo que yo valoro mucho en una lectura, el hecho de que no mire el reloj, ni cuente las páginas que me quedan hasta el final. Y por último, destacaría que está bien construida y estructurada. No es una historia que pretenda dejarte con la boca abierta, ni que incluya un desenlace de los de triple giro con tirabuzón. Pero sí mantiene el interés a través de una investigación policial correcta, en la que las pistas van apareciendo de forma dosificada y en la que todo tiene sentido y bastante credibilidad.

Lo anterior en positivo, pero hay 3 grandes cosas que han hecho que se quede en un mero divertimento para mis gustos lectores. La primera es la poca conexión que tuve con los personajes. Ni el protagonista (el típico poli frío, duro y directo, que personalmente se me hizo muy antipático), ni sus subalternos (Pepa, analítica y lista, pero que no aporta mucho a la novela y Germán, un pan sin sal pero bastante brillante, del que se ríe su jefe), ni el sacerdote devoto (y a todas luces corrupto), me dijeron nada. Poco carismáticos todos y sobre muy vistos, Y esta es la segunda cosa que no me gustó, que todo me pareció muy sobado ya. Oh, qué sorpresa tan sorprendente, la iglesia es mala y los curas/monjas son todos unos aprovechados, mentirosos y pervertidos. Qué cansinez con lo mismo siempre!!! alguien puede recomendarme una novela donde salga un imán y los islamistas concentren todos los males? porque yo no la he encontrado. Será que leo poco…Y tercer punto que no me gustó es la declaración de ideario político del escritor a través de sus personajes. Me cansa mucho esto ya, cada uno que piense lo que quiera, pero que dejen vivir al resto y no intenten influir con su ideología en los demás, como si lo suyo fuera lo único bueno y los que no opinemos igual seamos tontos y malas personas. Sea del lado que sea, esto no es relevante, pero no quiero que traten de manipularme.

En fin, que para mí no ha sido. He leído otros autores gallegos que me han gustado bastante más, por ejemplo, Pedro Feijoo, si os mola la zona y el género. No creo que La oración del mal sea un libro malo y probablemente te convenza si te va el rollo. En general he visto que el autor cosecha buenas opiniones, así que soy yo la que no ha conectado con él.

Calificación: pues entretenido, en el punto medio este de indiferencia que os comentaba al principio.

Por qué decidí leerlo: fue un regalo de cumpleaños, sobre el papel me aplicaba totalmente esta lectura.

Lo mejor: que es muy ameno, se lee casi sin querer.

Lo peor: su intrascendencia. Esas temáticas sobadas hasta la saciedad. Su personaje principal, no conecté nada con él.

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por | mayo 11, 2026 · 8:00 am

Las cuatro estaciones II: Otoño e invierno – Stephen King

Reseñado por Malosa

Las cuatro estaciones, Otoño e invierno es la segunda parte de una colección de cuatro novelas cortas publicada por el maestro del terror, Stephen King, allá por el año 1982. Como ya os comenté en su momento con los relatos de Primavera y Verano, esta publicación fue algo diferente a lo que el autor nos tenía acostumbrados, ya que estas historias ahondan más en temas profundos como la redención, el crecimiento, la melancolía y la naturaleza humana, más que en el terror clásico. Vamos a hablar de las dos que tocan hoy, aunque ya os adelanto que me gustó más la primera parte.

Sinopsis

Dos terroríficas historias que confirman a Stephen King como un maestro indiscutido en reflejar esa barrera invisible donde se traspasan los límites de la razón, la moral o el bien para dejar paso al instinto más primitivo, donde el hombre da rienda suelta a las pasiones más inconfesables e inquietantes, pero no por ello menos reales.

«El otoño de la inocencia»: un escritor vuelve a recorrer el camino que atravesó con tres amigos durante su adolescencia para descubrir el cadáver de otro niño, en la representación ritual del pasaje de la juventud a la madurez. En esta novela corta está basada la película Cuenta conmigo del director Rob Reiner.

«El método de respiración»: la inquietante historia de una paciente, contada por su doctor, cuyo espíritu indomable mantiene vivo a su bebé bajo las circunstancias más extraordinarias…Corren rumores de que este relato también será llevado al cine próximamente.

Opinión personal

A continuación hablo de forma separada de las dos historias que conforman esta colección, ya que no tienen nada que ver. Y os adelanto que me convenció mucho más el invierno.

EL CUERPO. EL OTOÑO DE LA INOCENCIA (OTOÑO): Es el relato más largo de los dos que conforman la colección, con una longitud de 200 páginas aproximadamente. Narra la historia de 4 amigos que se embarcan en un viaje a través del bosque para encontrar el cadáver de un chico de la zona que ha muerto. Al principio lo ven como una gran aventura y poco a poco el viaje les va cambiando y las circunstancias que viven en él les marcarán para siempre.

Los temas que King explora en esta historia son la pérdida de la niñez y el tránsito a la vida adulta, por un lado, y la fuerza inquebrantable de la amistad infantil. Ambas temáticas recurrentes en la bibliografía de King y que encontramos en otras obras posteriores del autor como su famosísima It (Eso), u otras más recientes como Joyland. A esto hay que añadir una parte de crecimiento personal del protagonista, Gordie, que será el narrador de la historia alternando flasbacks con su vida adulta. Este personaje actúa un poco de alter ego del propio escritor. Destaco también algunos retazos de fantasía o ciertamente alegóricos, como por ejemplo el encuentro con la cierva que parece representar una cierta huida del personaje de su realidad o incluso esa transición a la edad adulta que comentábamos antes. Por último, remarcar la presencia de la muerte en todo el relato, a la que los chicos se enfrentarán en más de una ocasión, siendo plenamente conscientes de sus consecuencias.

La verdad es que esta novela corta es una propuesta interesante y muy melancólica, en la que el lector seguro se siente identificado con estos cuatro amigos, porque probablemente experimentó lo mismo en su niñez. Las temáticas son correctas, están bien tratadas y fueron innovadoras por parte del autor en este momento. El problema que le veo a esta propuesta es que se hace larga y King no logra que el autor empatice de lleno con los personajes, ni se enganche con su historia. Además, hay varios relatos dentro del relato principal y no es que dispersen, que sí lo hacen, sino que a veces ni siquiera el lector entiende por qué aparecen, quién los narra y cuál es su sentido en la obra. En mi opinión esta historia es fruto de un escritor aún inexperto en cierta manera, que practicó con este relato lo que posteriormente logró con creces y éxito total en posteriores novelas. Entre pasable y entretenido.

EL MÉTODO DE LA RESPIRACIÓN (INVIERNO): Esta historia es bastante más corta que la anterior, no llega a las 100 páginas y personalmente me resultó mucho más dinámica. King nos cuenta en este caso la historia de un abogado de mediana edad que es invitado a un Club de Caballeros en el que no se hacen preguntas, el mayordomo siempre es muy atento y no parece envejecer y en el que se cuentan historias, algunas cómicas, otras espeluznantes. Un día un viejo doctor cuenta la historia de una paciente suya, mujer sola que se queda embarazada y a la que el médico le enseña un método de respiración innovador para el parto.

Me pareció un relato mucho más complejo, interesante y perturbador que el anterior. En este caso encontramos un doble escenario, el propio cuento del doctor con la historia de la embarazada (con un desenlace totalmente atroz y gráfico) y la historia del club de caballeros y el propio misterio que aporta este lugar. Me gustó aún más el ambiente inquietante que provoca el club que el relato del médico en sí mismo. Sobre temáticas…no sabría deciros con certeza. Creo que aquí se habla también de la muerte, de la naturaleza humana y de cómo las personas en circunstancias extremas son capaces de sacar una fortaleza que en otros casos ni se les imaginaría. O sea, de la determinación ante la adversidad. Pero todo ello el autor lo envuelve en una atmósfera macabra y desasosegante, que le va muy bien a la historia y hace que el lector se quede un poco perplejo con la resolución y el significado del propio relato.

La verdad es que me gustó bastante, el menor número de páginas también acompaña y esta vez personalmente me quedé con ganas de más. Aquí sí encontramos una historia más clásica de terror con el misterio del club de fondo. Mucho mejor conseguida que la anterior, al menos en mi opinión. Entre entretenido y bueno, en esta ocasión.

Por qué decidí leerlo: Colección de historias cortas de King, no había duda ninguna, es una de las cosas que más me gustan de este autor.

Lo mejor: Las temáticas que explora en el caso del otoño. El misterio que sugiere pero no explicita, en el caso del invierno.

Lo peor: Demasiado largo el primero, no es una historia bien conseguida.

¿Volvería a leerlo?: No, no es una recopilación de las mejoras de King en cuanto a historias cortas se refiere.

¿Lo recomendaría?: Si te gusta el autor y este tipo de formato de lectura, me atrevería a decir que sí. No son muy largas y se dejan leer bien. No es una propuesta en cualquier caso para todos los públicos. Aunque no sean relatos de terror puros, no dejan de ser a su manera bastante terroríficos.

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por | mayo 7, 2026 · 8:44 am

El Maestro de la Espada – Sam Feuerbach

Reseñado por Bitterblink

Sam Feuerbach es un autor alemán de fantasía que ha ganado notoriedad dentro del ámbito de la autoedición en lengua alemana, donde ha conseguido algo nada fácil: destacar en un mercado muy competitivo sin el respaldo inicial de grandes editoriales.

Según perfiles de autor y comunidades lectoras alemanas como LovelyBooks o Amazon, Feuerbach ha logrado construir una base fiel de lectores gracias a una combinación muy concreta: historias accesibles, ritmo ágil y personajes cercanos. Su obra se sitúa dentro de una fantasía que no busca la densidad extrema, sino la conexión directa con el lector.

La Saga Krosann (Krosann-Saga) de la que este libro es la segunda novela, es una de sus series más conocidas en Alemania, con valoraciones muy positivas en plataformas de lectura. Se percibe como una saga de fantasía clásica con un enfoque moderno, donde el foco está menos en sistemas complejos y más en la evolución de los personajes.

Sinopsis

Esta es la segunda novela donde seguimos las aventuras del joven Karek Marein, principe de Toladar y heredero del rey Tedore Marein. Enviado lejos para huir de las intrigas del cruel Duque Schohtar, Karek sigue en su formación como cadete en la fortaleza del Marical Rogat.

Tras los sucesos del primer libro (que no comento para no hacer Spoiler), Karek sigue preguntándose quién encargó su asesinato así como quién es el traidor dentro de la corte de su padre. Por una carambola del destino, el Gran Maestro de la espada Forant termina siendo bajo un pseudónimo su Capitán en la fortaleza y tanto él como sus camaradas comienzan la formación bajo tan intenso profesor, que es pronto desenmascarado por sus increíbles habilidades.

Karek encontrará información que liga la famosa profecía con un misterioso objeto «mágico» llamado el Reloj de Arena, y a la vez descubre quién es el traidor en la corte de su padre. Mientras él se enfrenta a las amenazas del duque Schohtar y su identidad se va filtrando a más y más habitantes de la fortaleza, la asesina del cuervo irá pasando por diversas peripecias que le terminan otrogando un nuevo apodo y un nuevo contrato: ir a la corte de Tedore y decirle quién es el traidor que sigue filtrando información.

La guerra civil amenaza al reino y Karek deberá utilizar sus envidiables dotes de negociador y orador para conseguir aliados que se queden a su lado en el aciago futuro al que se enfrentan que pondrá en peligro su vida y la de sus camaradas en busca del famoso reloj de arena.

Opinión Personal

Como comento al principio este libro es un libro «de personajes», pues es lo que realmente te ata al libro. Un worldbuilding esquemático, lo justo para que nos situemos, pero luego un lenguaje y valores mucho más contemporáneos (que son un poco anacrónicos pero que es el mundo que ha diseñado el autor) son los rasgos de esta saga. Sin sus personajes estos libros son poca cosa y con ellos son algo mucho más potente.

Empezando por Karek que me parece un personaje super potente. No, no adelgaza y se vuelve super poderoso, sigue siendo gordo (algo menos) y torpe y normalmente depende de los demás, curiosamente varias veces en estos dos libros le salvarán mujeres, mujeres fuertes e independientes que terminan siendo aliadas de Karek (Grandisima escena la de Sarah y la Asesina charlando de su pasado). Su labia le valdrá para ganar sus particulares batallas en muchas ocasiones y será su mente despierta la que le permita descubrir los planes de sus enemigos, aun así le queda por madurar y sigue quedandose en blanco delante de su amor platónico Milafine.

En este libro vemos como las mentiras «tienen las patas cortas» y poco a poco la identidad de Karek se va a ir filtrando veremos su agonía por no poder contarles la verdad a sus camaradas y la desconfianza de estos ante los secretos de Linnek.

También veremos la evolución del cuervo a El Mirlo (ella odia este nuevo apodo). Como ponerse en contacto con su pasado, con su infancia empieza a sacar una parte de ella que no existia: La piedad hacia el débil e inocente. Antes mataba sin dudar, ahora casi sin querer se convierte en una heroína de leyenda sin dejar de ser la asesina amoral que ha sido siempre. Hay revelaciones sobre la asesina que son casi tan importantes como el resto de la historia.

Luego merece la pena hablar del Gran Maestro de la espada, Garemalam alias Forant, ligado a Karek por una profecía que no conoce pero que lo pone en la mira de los asesinos. Me gusta que el gran maestro elija como discípulo a Brawl que es un personaje muy unidimensional pero que veremos que también es capaz de evolucionar, en vez de al protagonista, ya que eso hubiera roto la lógica de la historia.

La historia es casi más un conjunto de escenas pero sigue siendo potente por unos personajes estupendos que tiran para adelante con esta historia que no sería memorable si no la contaran estos personajes, ya que en ocasiones el argumento es ciertamente bobalicón y tiene algunos problemas de continuidad, de repente para algunos personajes pasan semanas y otros casi van día a día, es una gestión del tiempo de la historia un poco rara.

El único punto un poco más debatible es que ya desde el inicio del libro Sam Feuerbach nos muestra que muy pocos o ningún personaje tienen «Plot-armor» (es decir, que no pueden morir por ser de los «protagonistas»). Seremos testigos de varias muertes traumáticas de personajes que yo estaba convencido que iban a continuar o incluso que eran imprescindibles para la trama. De repente el libro se hizo adulto y ya desde las primeras páginas alguno de nuestros favoritos puede desaparecer.

En fin un libro entretenido y fácil de leer. Recomendable para seguir los eventos del primer libro con interés. Es posible que te dé pena como acaba algún personaje, pero en la guerra no solo mueren los malos…

Calificación: Entretenido

Lo Mejor: Los personajes, por eso da tanta rabia caundo alguno muere

Lo Peor: Argumento bobalicón, la historia da algunos «saltos», muertes de personajes

Lo Releería: Si

Lo Recomiendo: Si te gustó el primero este es continuista.

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Bitterblink

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