por | julio 13, 2026 · 6:20 am

Acércate – Sara Gran

Reseñado por Malosa [y Bitterblink]

Este es un ejercicio que hemos hablado a veces de hacer. ¿Qué tal leer el mismo libro y ver qué opinamos? Así que hemos buscado algunos libros «cortos» para poder leerlos a la vez y comparar opiniones. Empezamos con este de Sara Gran.

Sara Gran nació en Brooklyn en 1971, y antes de convertirse en autora se ganó la vida como librera, lo cual —seamos sinceros— siempre da buena señal: pocos conocen mejor el oficio que quien ha pasado años vendiendo libros ajenos. Debutó en 2001 con Saturn’s Return to New York, pero fue dos años después, en 2003, cuando publicó la novela que nos ocupa hoy: Come Closer en el original Acércate, editada por Soho Press. Una novela breve que con el tiempo se convertiría en título de culto dentro del terror literario estadounidense.

Gran no se ha quedado ahí. Es la creadora de la serie protagonizada por la detective Claire DeWitt —Claire DeWitt and the City of the Dead se llevó el Premio Macavity a mejor novela en 2012—, ha fundado su propia editorial independiente (Dreamland Books) y ha compaginado la narrativa con guiones para televisión, incluyendo Southland, Chance y Berlin Station. Ojo también al dato friki: está desarrollando con Guillermo del Toro una adaptación de Nutshell Studies of Unexplained Death. Vamos, que la mujer se mueve con la misma soltura entre la ficción de posesiones demoníacas y el true crime en miniatura.

En España, Acércate no llegó hasta 2023, de la mano de La Biblioteca de Carfax —sello que se ha especializado, con muy buen criterio, en rescatar terror contemporáneo de calidad que aquí apenas se conocía— con traducción de María Pérez de San Román y prólogo de Mariana Enríquez (que no os recomiendo leer hasta terminar la novela porque algun spoiler tiene). La crítica angloparlante ha comparado a Gran con Patricia Highsmith por el suspense contenido y con Henry James por lo que hizo con la posesión demoníaca, lo mismo que James hizo con el relato de fantasmas.

Sinopsis

Amanda es una arquitecta de éxito felizmente casada, quien, un día, empieza a experimentar extraños fenómenos: una propuesta dirigida a su jefe es sustituida por otra llena de insultos obscenos, unos extraños golpeteos no cesan de oírse en su casa, siente la necesidad de volver a fumar y termina quemando «accidentalmente» a su marido con un cigarro y por las noches sueña con una bella mujer de afilados dientes a la orilla de un mar rojo como la sangre. Amanda siente que su vida ha perdido el equilibrio y está deslizándose por una curva peligrosa, pero no termina de entender por qué.

No sabe si está poseída por un demonio o perdiendo la cabeza. En un rincón de su mente no cesa de preguntarse si en realidad no está disfrutando con todo lo que le sucede y eso la aterroriza aún más.

Opinión personal

Lo primero que tengo que decir es que, si bien el libro es muy entretenido y se lee en un suspiro, no es mi novela favorita basada en posesiones demoníacas. Narrado en primera persona, ayuda a ponerse en la piel de Amanda y experimentar su transformación, aunque para mí se queda corto en el juego mental: ¿Amanda está realmente poseída o todo se trata de un proceso mental de la protagonista?

Gran intenta emular la atmósfera malsana de otras novelas de exorcismos, en las que todo parece suceder muy poco a poco y en las que se pasa de lo cotidiano a lo terrorífico en pequeñas dosis. Consiguiendo una atmósfera opresiva en la que de repente te hayas sumergido sin que te dieras cuenta. Gran lo intenta pero no lo consigue con la misma brillantez que sí lo logran otros maestros del género, como por ejemplo Henry James con Otra vuelta de tuerca o William Peter Blatty con su magnífico El exorcista. Es verdad que aquí estoy nombrando a los maestros del género. Sara Gran no desmerece tanto con su propuesta, pero tampoco es comparable con los anteriores. Ni de lejos.

Además de la atmósfera malsana en la que el horror poco a poco se cuela, Gran trata también de jugar con el lector sembrando la duda: ¿se trata de posesión o simplemente de enfermedad mental? En mi opinión la autora lo intenta, pero tampoco lo consigue. Yo al menos en ningún momento dudé, según leía la autora me convencía de que estábamos ante una posesión, y nunca me replanteé que realmente fuera locura. Con lo cual este aspecto fue fallido para mí, aunque sin embargo la autora sí lo consigue con Bitteblink, como luego veréis.

Hay partes en las que me perdí un poco, básicamente porque no me cuadraron las reacciones de algunos personajes. Y aquí me refiero sobre todo al marido de Amanda, cuya postura no acabé de entender. Estaba claro que algo pasaba con su mujer y creo que se desentiende de la situación y no trata de ayudar a Amanda. No parece quererla mucho.

Y por último hablar del final, que aglutina lo mejor y lo peor de la obra. Lo peor porque a mí personalmente me decepcionó, me esperaba algo más de efectividad, leer algo que me dejara con la boca abierta y mal cuerpo, dado que la autora no había llegado a impregnarme con el horror ni a darme miedo en ningún punto. El desenlace no es que me parezca previsible, aunque si uno piensa un poco no sorprende demasiado, sino que simplemente me dejó insatisfecha. En cualquier caso también creo que es lo mejor de la novela, porque es cuando el libro alcanza su punto máximo y puede llegar a desasosegarte en algún punto.

Lo que sí me gustó es que describe muy bien qué le pasa (o le podría pasar) a una persona que está siendo poseída. Las situaciones extrañas, los ruidos, los cambios de personalidad, las ausencias…todo está muy bien explicado y desde un punto de vista psicológico la autora creo que conforma muy bien el cuadro clínico de una persona con esta sintomatología.

Lo he calificado como bueno porque la verdad es que me entretuvo mucho y me pareció original, no peca tampoco de efectista, aquí no hay grandes extravagancias ni juegos de artificio y es una novela que vuelve a tu mente una vez leída, no tanto por horror, sino por dar una vuelta a las reacciones de las protagonista y compararlas con ciertas reacciones tuyas en un momento dado. Quizá me ha salido una reseña demasiado negativa, pero sobre todo porque al compararla con los grandes del género, no sale tan bien parada como quizá mereciera.

No te la recomiendo si estás pasando un momento psicológico algo delicado, podrías malinterpretar las situaciones que vive Amanda y no creo que beneficie en absoluto.

Calificación: Bueno

Lo mejor: La descripción de una posesión: síntomas, reacciones y cómo identificarla. Es muy entretenida y se lee en un suspiro. La portada me parece también un acierto, es casi más escalofriante que el libro.

Lo peor: Aunque en general me ha gustado, se me ha quedado corta en algunos aspectos, especialmente en sumergirme en el horror. Cojea también el final.

¿Volvería a leerlo?: No, tampoco creo que dé para tanto.

¿Lo recomendaría?: Si te gustan estos temas sí, seguramente te agrade. Si no eres muy fan de las posesiones pues claramente no.

[La contra de Bitterblink]

Pues primero decir que a mi me ha enganchado muchísimo este libro, lo leí en una tarde y media. No podía parar y eso que por la noche el principio de la novela es tremendamente desasosegante y tuve que parar. ¿Estamos ante un escenario de posesión o estamos presenciando la evolución de alguna enfermedad mental tipo esquizofrenia o similar? pues lo cierto es que no queda claro en absoluto. Pero da mucho mal rollo.

Los sucesos parecen al principio tontorrones hasta que recibe por error un libro que tiene un cuestionario absurdo que intenta medir si puedes estar poseído. ¿Se está sugestionando? No lo sabemos, pero todo parece una broma absurda, igual que la reacción de la protagonista. El hecho de que se va a un curandera de medio pelo y ésta le ofrece un «champú antidemonios» (perdonadme la broma pero es lo que parece) y resulta que la tipa ni lo usa… dice «ya se me pasará» y no… no se le pasa.

No sé que esperaba del libro pero sé que no era esto. Amanda entra en una espiral de terror y de pérdida de control absoluta que va desde pequeños robos en tiendas hasta… bueh, ni os lo cuento, mejor lo leéis. A Malosa que es más dura no le sumergió suficiente en el horror, a mi me hizo dejar de leer cuando anocheció.

Me resulta original que ninguno de los personajes sea religioso, ni siquiera se plantean ir a una Iglesia, son todos agnósticos y empiezan por el Psicólogo, siguen por una curandera de chinatown y terminan en una asociación New Age. Me da «ascopena» como la protagonista intenta buscar solución a sus problemas comprando libros de autoayuda. Todo muy moderno y progresista.

Este libro me ha puesto muy mal cuerpo y debo decir que a mi el final me ha gustado mucho. Me parece un final escalofriante y adecuado. Como digo habitualmente: un buen libro no te da respuestas, te da preguntas: y éste te pregunta como cambiaria una vida perfecta de contención y amabilidad si dieras rienda suelta a todos tus deseos incluso los más oscuros… ¿hasta donde llegarías? es probable que al mismo punto que Amanda. Es decir ¿Quién es el monstruo? ¿Naamah o Amanda? ¿Naamah controla a Amanda o solo abre la jaula que la limita?

Amanda termina dándote miedo y su marido Edward termina dándote pena, mucha pena como te puede dar pena la familia de cualquier adicto a las drogas o algo similar. Alguien que intenta simular que todo está bien y adaptarse como si la evolución de su esposa fuera un «cambio» en su personalidad «normal»… y no, no es eso.

Igual que Malosa os recuerdo que este libro es ficción y que el Cuestionario de posesión es fantasía: no lo leas si no estás en un buen momento psicológico porque es muy sugestionante.

Calificación: Muy bueno

Lo mejor: El final, algunos sustos, la portada, pasé miedo, sigo con miedo a que un día mi esposa me apague un cigarro en la pierna (momento peak de la novela).

Lo peor: El marido de Amanda me da mucha pena, el final es muy duro (pero para mi, no es malo).

¿Volvería a leerlo?: Necesito primero olvidarlo

¿Lo recomendaría?: Opino igual, mejor si te atraen los libros de terror.

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Malosa [y Bitterblink]

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por | julio 9, 2026 · 6:18 am

Capitán de mar y guerra – Patrick O’Brian

Reseñado por Bitterblink

Llegué a este libro por el camino menos noble para un lector que se precie: a través del cine. Vi Master and Commander: al otro lado del mundo, la estupenda película que Peter Weir dirigió en 2003 con Russell Crowe, y salí de la sala con esa sensación rara de haber estado embarcado de verdad, oliendo la brea y la pólvora. Tan buena me pareció que decidí ir a la fuente, y la fuente es esta novela de Patrick O’Brian.

Conviene presentar al autor, porque es un personaje curioso. O’Brian (1914-2000) fue antes que nada un traductor de prestigio (vertió al inglés el Papillon de Charrière y buena parte de la obra de Simone de Beauvoir) y un biógrafo reputado, nada menos que de Picasso, con quien fue vecino en el Rosellón francés. Era además un hombre celosísimo de su intimidad, hasta el punto de fabricarse una biografía a medida: sostuvo durante años ser irlandés cuando en realidad había nacido en Inglaterra y se llamaba Richard Patrick Russ. Con ese material empezó, ya entrado en años, la saga que lo haría célebre: las aventuras del capitán Jack Aubrey y el médico Stephen Maturin, una serie de veinte novelas que durante casi dos décadas fue objeto de culto minoritario antes de estallar como fenómeno de ventas. Capitán de mar y guerra es la primera de todas, la piedra fundacional.

Sinopsis

La acción arranca en abril de 1800, con una Gran Bretaña que sigue plantando cara con denuedo al expansionismo de Napoleón. En una velada musical en Puerto Mahón, un teniente de navío llamado Jack Aubrey y un médico de origen irlandés y catalán, Stephen Maturin, están a punto de llegar a las manos por una nimiedad: el compás mal llevado de un cuarteto de cámara. Al día siguiente, la fortuna da un vuelco. Aubrey es ascendido y recibe el mando de la Sophie, una modesta corbeta de la flota del almirante Nelson; hace las paces con su rival de la víspera y, al descubrir que es médico, lo recluta como cirujano de a bordo.

A partir de ahí asistimos a la puesta a punto del barco, al reclutamiento de la tripulación y a las primeras singladuras de la Sophie por el Mediterráneo, en una sucesión de patrullas, persecuciones y combates contra los corsarios y los navíos enemigos. Y, sobre todo, asistimos al nacimiento de una de las grandes amistades de la literatura: la del marino extrovertido, valiente y algo bocazas, y la del médico introspectivo, naturalista y reservado. Dos caracteres opuestos condenados a entenderse en el espacio imposible de un barco de guerra.

La Sophie se meterá en más problemas de los que esperaba y nuestro bocazas preferido tendrá que mantener la disciplina con mano de hierro para hacer sobrevivir la fragata y a su bisoña tripulación.

Opinión personal

Adelanto el veredicto: el libro es tan emocionante como prometía la película, y eso no es poco. Son excelentes las escenas de batalla naval. O’Brian las narra con un pulso y un conocimiento técnico que te plantan en cubierta, entre el humo, la madera astillada y los gritos de las órdenes. Hay aquí una decisión literaria que conviene señalar: el autor no rebaja la jerga marinera para hacérnosla cómoda, sino que la despliega entera, con todos sus masteleros y sus foques, confiando en que el lector se deje llevar por la música aunque no entienda cada término. El efecto es una credibilidad casi absoluta; uno tiene la sensación de estar oyendo a marinos de verdad, no a actores recitando.

Pero más allá de la acción hay algo que eleva la novela por encima del simple relato de aventuras, y es cómo transmite el espíritu de la época. El sacrificio asumido como cosa cotidiana. La rígida y fascinante frontera entre los oficiales y los marineros, dos mundos que conviven a pocos metros y sin embargo a un abismo social de distancia. Y esa estampa que a mí se me quedó grabada: la de un niño grumete cargando con responsabilidades de adulto, como si la infancia fuera un lujo que el mar de aquel tiempo no se podía permitir. O’Brian no juzga ese mundo desde nuestra moral contemporánea, lo reconstruye desde dentro y deja que el lector saque sus conclusiones, que es la manera elegante de hacer novela histórica.

Por ponerle un pero, porque defectos graves no le encuentro, algunos de los diálogos entre Aubrey y Maturin se me atascan cuando el médico se enreda en disquisiciones filosóficas que se me antojan algo superficiales y que frenan el avance de la narración. Es probable que otros lectores valoren justamente esas pausas reflexivas como el contrapeso intelectual a la acción; a mí, confieso, me dan ganas de volver cuanto antes a cubierta. Defecto menor, en cualquier caso, en una novela tan redonda.

Y la mejor prueba de cuánto me gustó es esta: no solo lo releería, es que ya lo he releído, que para mí es la forma más sincera de recomendar un libro.

Calificación: Bueno

Lo Mejor: Las escenas de batalla naval y cómo transmite el espíritu de la época: el sacrificio, la diferencia entre oficiales y marineros, la figura del grumete

Lo Peor: Algunos diálogos con Maturin se atascan en una filosofía que me resulta superficial

Lo Releería: Sí, y de hecho ya lo he hecho más de una vez

Lo Recomiendo: Sí, especialmente si viste y disfrutaste Master and Commander

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Y para terminar, una recomendación que parece un disparate pero no lo es. Si este Aubrey te conquista y te quedas con ganas de más disciplina naval, honor y mando sobre hombros demasiado jóvenes, prueba con los libros de David Feintuch que reseñé en su día: Seafort Guardiamarina y su continuación UNS Challenger. Están ambientados en el espacio, sí, con naves estelares en lugar de fragatas, pero tienen exactamente el mismo vibe: la cadena de mando, el peso del deber, el sacrificio y la soledad del que manda. Cambia el velamen por el casco de una nave y es la misma música. Palabra.

Bitterblink

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por | julio 6, 2026 · 7:33 am

James – Percival Everett

Reseñado por Malosa

Percival Leonard Everett es un escritor, novelista y profesor universitario estadounidense, reconocido por su obra satírica y experimental, que aborda la raza, la identidad y la filosofía. Autor de más de 30 libros de ficción y poesía, ha recibido el National Book Award 2024 y el Premio Pulitzer 2025 por James, la novela que nos ocupa hoy, una relectura de Las aventuras de Huckleberry Finn.

Yo no conocía de nada a este autor, ni tengo nada claro por qué incluí esta novela entre mi lista de lecturas. Primero porque no he leído la famosísima novela de Mark Twain, Las aventuras de Huckleberry Finn y esta obra es una versión de esta historia pero contada desde la perspectiva de Jim, el esclavo negro que escapa con Huck. Y segundo porque en verano suelo escoger novelas ligeritas, de las de no pensar mucho, y una historia con foco en la esclavitud no es ligero para nada. La realidad es que me ha gustado mucho la propuesta de Everett. No sé lo cerca o lejos que estará de la obra primigenia, pero me ha parecido un ejercicio muy bien escrito, con un uso del lenguaje sobresaliente y grandes diálogos, así como muchísima crueldad junto a tenues gotas de esperanza entre sus páginas.

Sinopsis

Reescritura de Las aventuras de Huckleberry Finn de Mark Twain desde el punto de vista de Jim, el esclavo.

Con el humor típico de Percival Everett y una inteligencia sobrecogedora, el lector vive una gran aventura, la de la libertad. James es el nombre de la dignidad. El esclavo ha visitado de forma clandestina la biblioteca de su amo y ha aprendido a leer y escribir. Cuando se entera de que lo han vendido y lo van a separar de su mujer y su hija decide escaparse. En esa aventura trepidante lo acompaña Huck. Los dos se convierten en una pareja de personajes que se necesitan mutuamente no sólo para sobrevivir, también para conocerse y saber cuál es su verdadera conexión.

Opinión personal

Como os decía, me ha gustado mucho la propuesta de Everett. El autor consigue contar una historia muy entretenida, repleta de enseñanzas, cruda en su descripción de la sociedad de finales del S. XIX en el sudeste de los EEUU y con numerosos temas de denuncia entre los que se encuentran, por supuesto, la esclavitud y el racismo.

Tiene muchas cosas buenas la ganadora del Pulitzer de 2025, pero si tuviera que destacar algo, sería el uso del lenguaje por parte de los personajes, sobre todo por su protagonista. No sólo los diálogos están inteligentemente construidos y son oro puro, tanto los de Jim con Huck como especialmente los soliloquios del propio Jim a lo largo de la novela, sobre todo en su soledad. Además, este uso inteligente del lenguaje sirve para remarcar aún más la contraposición existente entre la manera de hablar vulgar y zafia del esclavo respecto al estilo culto del hombre blanco, poniendo de manifiesto la diferencia entre las razas ya incluso en la lengua.

El protagonismo casi absoluto de Jim es clave y de su mano el autor describe la esclavitud y el terrible trato que recibían los negros con toda la crudeza y el grafismo que el autor considera necesario. Aunque es cierto que a veces se cuelan halos de esperanza en la narración, son la verdad escasos. Por ejemplo, en las reacciones del Huck niño, que parece el único blanco que ve lo absurdo e injusto de la esclavitud. O en su final ligeramente esperanzador. Pero en general la desesperanza y la injusticia imperan la narración, encontrando episodios especialmente crueles a la par que satíricos, por ejemplo, el que describe la aventura con los dos pícaros desarrapados con los que se cruzan nuestros protagonistas.

En negativo y por ponerme purista con algo, diré que puede resultar algo estereotipado y ciertamente exagerado en su concepción, ya que al denunciar lo terrible y absurdo de la esclavitud tiende a ser un poco maniqueo. En el sentido de que todos los blancos que aparecen entre sus páginas son crueles y esclavistas, mientras que por el contrario todos los negros son buenos, inteligentes y honrados, siendo por supuesto Jim el máximo exponente de esta situación.

A pesar de lo anterior, insisto en que es una novela muy buena desde mi punto de vista. Muy recomendable como ejercicio histórico aderezado con una muy buena historia de fondo, llena de aventuras y enseñanzas.

Calificación: Muy bueno. Al fin una novela ganadora de premios y merecedora de esta virtud.

Por qué decidí leerlo: Ya os digo que no lo tengo muy claro, pero no me arrepiento para nada.

Lo mejor: El uso del lenguaje, sobresaliente hasta para evidenciar las diferencias entre los blancos y negros.

Lo peor: Algo estereotipado en su tratamiento.

¿Volvería a leerlo?: No lo creo, pero porque no me apetece sufrir.

¿Lo recomendaría?: Sí, con los ojos cerrados.

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Malosa

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por | julio 2, 2026 · 6:20 am

El portal de los dioses ferales – Matt Dinniman

Reseñado por Bitterblink

Cuarta entrega del fenómeno literario más improbable de los últimos años: la saga de Carl el Mazmorrero, escrita por Matt Dinniman, ese autor norteamericano autodidacta que empezó autopublicándose en Amazon, fue acumulando lectores en RoyalRoad y Patreon, y terminó siendo recogido por Penguin tras convertirse en uno de los audiolibros más escuchados de toda la historia de Audible. Si no os suena, ya he reseñado el primer libro en este mismo blog y allí podéis encontrar mi opinión sobre el fenómeno y las claves de por qué la saga funciona. Aquí me voy a centrar en este cuarto tomo en concreto.

Sinopsis

Para los que no conozcáis la saga, intento explicarlo sin destriparla. La Tierra ha sido convertida en una mazmorra interdimensional por unos alienígenas que la usan como espectáculo de telerrealidad transgaláctica. Cada nivel de la mazmorra es un escenario distinto con sus reglas, monstruos, jefes y trampas; sus moradores (los ratreadores, humanos supervivientes del apocalipsis) tienen que avanzar de nivel en nivel matando, recogiendo botín, ganando suscriptores y subiendo de nivel mientras todo se retransmite a millones de espectadores extraterrestres que apuestan, patrocinan y comentan sus hazañas. Carl, ex guardia costera estadounidense en calzoncillos y la gata Princesa Donut, antigua mascota campeona de concursos de belleza de su exnovia Beatrice, son las dos estrellas más improbables de esta cosa.

En El portal de los dioses salvajes llegamos al cuarto nivel y la cosa cambia de tono respecto a los anteriores. Aquí la mazmorra se transforma en un escenario donde los rastreadores están separados en «burbujas» y donde ayudar a otros rastreadores va a estar tremendamente limitado. En la burbuja de Carl hay un castillo aereo, una cripta patrullada por un fantasma letal, un castillo de arena habitado por un mago loco y un submarino pilotado por una cabeza robótica.

Carl y Donut tienen que reclutar y proteger a un grupo de rastreadores supervivientes mientras navegan alianzas, traiciones y misiones que parecen imposibles. Por el camino, a los habituales, Mordecai, Katia, Elle e Imani se unirán nuevos rastreadores como Louis y Firas, dos mejores amigos borrachos y fumetas que son mejores amigos y que no parecen tener una idea buena entre los dos (me encanta su evolución) y otros como un grupo de vendedores de coches convertidos en arqueros.

En esta planta Carl se enfrentará a otros rastreadores, gigantescos monstruos, todopoderosos Dioses y quizás los monstruos más escalofriates de todos: los abogados. En fin, no será sencillo ganar, es más no será sencillo sobrevivir y mucho menos salvar al resto de compañeros pero, ey hay que intentarlo.

Opinión personal

Llegamos a la cuarta entrega de una saga que ya cuenta con siete libros publicados en inglés y los va sacando en castellano a buen ritmo gracias a la editorial que ha apostado por traerla. Y este, lo digo ya sin ambages, es uno de los mejores libros de la serie. Probablemente el mejor hasta el momento en términos de equilibrio entre lo que la saga ya hacía bien (acción descacharrante, humor políticamente incorrecto, golpes inesperados) y lo que la saga estaba prometiendo en los libros anteriores y aquí entrega por fin: profundidad temática real.

Lo primero que destaca es la planificación. Si en las primeras entregas uno tenía la sensación de estar leyendo un autor brillante pero algo improvisado, capaz de dar bandazos de subtrama en subtrama, aquí Dinniman empieza a recoger versos sueltos sembrados en los libros previos y a darles sentido. Aquellas pistas dispersas que parecían chistes o detalles de relleno resultan ser piezas pensadas. Esa coherencia retroactiva, que reorganiza la lectura mental que uno tenía de los libros anteriores, es un placer raro y demuestra una arquitectura narrativa mucho más sólida de lo que la fachada gamberra de la saga sugería. Bien por el autor, que confirma aquí que sabe muy bien adónde quiere llegar y que todo está pensado de antemano.

Lo segundo es la estructura clásica de Dinniman: empiezas viniendo por los porrazos y te quedas por las reflexiones. Os explico. La primera capa del libro es lo de siempre: humor absurdo, sátira de la cultura de los influencers y de la telebasura, situaciones que ponen los pelos de punta, criaturas grotescas, peleas brutales, equipo absurdo, frases ingeniosas y momentos que harían las delicias de cualquier amante de los videojuegos con la dosis justa de Borderlands en vena. Pero por debajo, y cada libro más, Dinniman está hablando de cosas muy serias. La responsabilidad individual cuando todos los sistemas te incitan a la pasividad. El capitalismo salvaje y cómo el espectáculo se devora a sí mismo y a quienes lo alimentan. La trampa moral de los pequeños héroes y de los grandes monstruos. La empatía como recurso escaso. La capacidad de mantener la dignidad y la decencia cuando todo a tu alrededor está diseñado para empujarte al cinismo y la crueldad. Suena pretencioso si lo cuento así, pero el milagro es que el autor lo cuela todo entre escenas de criaturas que vomitan y duendes que negocian. Es una saga que funciona en dos niveles y os aseguro que el segundo nivel cada vez pesa más.

Lo tercero son las pequeñas victorias de Carl. Carl no es un héroe canónico, no es un protagonista «brillante» en el sentido tradicional. Es un tipo cabreado, tozudo, con un código moral propio y arruinado por la situación, que va resolviendo cada problema con lo que tiene a mano y va acumulando pequeños triunfos en una cadena imparable. No hay un golpe maestro que cierra el libro. Hay decenas de pequeños momentos que se van encadenando con una lógica casi de cosecha. Y el lector va saboreando cada uno, porque Carl se los ha ganado a pulso. Cuando aprietas en el último tercio del libro y empiezan a caer las fichas, uno tiene la sensación de que cada decisión que has visto tomar a Carl 200 páginas atrás está pagando dividendos ahora. Eso es escritura buena.

Y lo cuarto es el final. Los libros de Dinniman siempre terminan con una explosión, en sentido literal y figurado. Hay un crescendo en las últimas páginas que es marca de la casa y aquí está particularmente bien resuelto. El final sorpresa de este cuarto libro me ha pillado a contrapié y me ha dejado con una incomodidad muy productiva: necesito el siguiente. Ya. No me hagas esperar (por si os lo preguntáis acaba de salir y ya lo estoy leyendo)

Si alguien llega aquí sin haber leído los tres anteriores, no va a entender nada y va a pensar que esto es una locura ininteligible. Es una saga, hay que leerla en orden y comprometerse con ella. Tampoco es para gente que no soporte el humor escatológico, las situaciones políticamente incorrectas o la violencia. El propio formato LitRPG (con sus estadísticas, niveles, inventarios y descripciones de habilidades) sigue siendo un obstáculo para algunos lectores tradicionales, aunque Dinniman lo dosifica con criterio y nunca deja que las mecánicas se traguen el ritmo narrativo. Aviso también para los más sensibles: la saga sigue siendo «adulta» en el peor sentido del término (no hablo solamente de palabrotas), hay cosas que se cuentan que duelen y que se quedan contigo.

Calificación: Muy bueno

Lo Mejor: la planificación a largo plazo del autor que aquí queda en evidencia, el final, las reflexiones sobre responsabilidad individual y capitalismo salvaje, las pequeñas victorias acumuladas de Carl, los versos sueltos de los libros anteriores que aquí se resuelven

Lo Peor: necesitas haberte leído los tres anteriores sí o sí, y aún así te quedarás con ganas inmediatas del quinto

Lo releería: probablemente, sobre todo cuando termine la saga entera para releerla con nueva información

Lo recomiendo: rotundamente, a quien ya esté enganchado a Carl. Y a quien no lo esté, le recomiendo que empiece por el primero porque esto solo se disfruta en orden

Si os ha picado la curiosidad, echadle un ojo a mi reseña del primer libro y ya me contáis si conseguís quedaros solo en uno.

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Bitterblink

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por | junio 29, 2026 · 7:33 am

Juan Gómez-Jurado: ¿Merece la pena la saga Reina Roja? Nuestra opinión 100% sincera (y sin spoilers, más o menos)

Reseñado por Malosa

Juan Gómez-Jurado es ese autor del que todo el mundo habla, que arrasa en ventas, que tiene legiones de fans entregadísimos que obedecen sus instrucciones sin rechistar, y que encima, ha conseguido que Amazon Prime adapte sus libros con una serie que mola bastante. Vamos, parece que el hombre lo está haciendo todo bien. O casi todo.

En Un libro para esta noche hemos leído los cuatro libros que tenemos disponibles del autor, empezando por Reina roja y terminando, recientemente, con su última novela, Mentira. Y tenemos opiniones. Bastantes. Así que si estás pensando en lanzarte a la piscina del universo Gómez-Jurado, aquí te lo contamos todo sin anestesia pero con cariño.

Antes de empezar: el asunto de las sinopsis

Vamos a aclarar algo que nos toca las narices desde el principio y que conviene saber antes de comprar nada: este señor publica sus libros con unas sinopsis que no dicen absolutamente nada. Un par de frases crípticas, algo de misterio forzado y punto. La estrategia funciona para crear expectación, no lo negamos. Pero también tiene el efecto secundario de que no sabes bien qué te estás comprando hasta que lo tienes en las manos. Y a veces, si lo hubieras sabido antes, igual habrías tomado una decisión diferente. Dicho esto, vamos al lío.

Reina roja: el mejor de la saga, sin discusión

Aquí la historia que protagonizan Jon Gutiérrez, inspector vasco enorme (que no gordo), bonachón y con más corazón que un camión, y Antonia Scott, la mente más brillante del país, con nulas habilidades sociales y varios demonios propios. Juntos investigan crímenes para un misterioso proyecto llamado Reina roja.

El libro es un thriller de manual bien ejecutado: asesinatos con toque macabro, persecuciones, cuenta atrás, giros y enfrentamiento final. No inventa la rueda, pero la hace girar con una soltura envidiable. Y lo que lo eleva por encima de la media es la pareja protagonista. Jon y Antonia, que se complementan de una manera que pocas veces se ve en el género: él pone el humor y la ternura, ella la inteligencia y la excentricidad. Su relación, tensa y peculiar, es lo que hace que quieras seguir leyendo. Novela redonda, muy entretenida, y la mejor del autor de lo que hemos leído hasta ahora. Sin discusión.

Veredicto: Muy Bueno. Empieza aquí, sin duda.

Si además has visto la serie de Amazon Prime, te alegrará saber que la adaptación es bastante fiel. Los dos actores protagonistas capturan muy bien la esencia de sus personajes, y las diferencias respecto al libro son menores (aunque existen).

Loba negra: la que te puedes saltar (en serio)

Segunda entrega, y aquí es donde Gómez-Jurado tropieza. La historia de Jon y Antonia continúa, pero en una dirección completamente diferente: mafias, trata de personas, corrupción policial. El proyecto Reina roja queda en un segundo plano. Es, en esencia, una novela de transición que probablemente no era necesaria.

Los problemas son varios. Los personajes pierden su esencia: Jon aparece algo caricaturizado y Antonia pierde buena parte de su brillo intelectual y su autenticidad. La escritura se resiente también, con un abuso de muletillas y repeticiones que satura, y con una prosa que da sensación de haber sido escrita con prisa para aprovechar el éxito del anterior. Y encima hay párrafos que parecen directamente copiados del primer volumen, algo que no es solo impresión nuestra, porque lo hemos visto comentado por muchos lectores por ahí.

Lo bueno: el desenlace tiene su momento adrenalítico, y cuando reaparecen ciertos personajes de Reina roja, la novela cobra vida. Pero llega tarde.

La conclusión más práctica que podemos daros: si acabas Reina roja y quieres seguir, ve directamente a Rey blanco. No te perderás nada esencial de Loba negra para entender la historia principal, y tendrás mejor recuerdo de la saga.

Veredicto: Entretenido, y siendo generosos. Más bien pasable.

Rey blanco: mejor que Loba negra, pero ya no es lo mismo

El cierre (más o menos) de la trilogía protagonizada por Jon y Antonia recupera terreno respecto a la segunda parte. La escritura mejora, las muletillas se dosifican más, y los personajes recuperan parte de su esencia perdida. Antonia vuelve a parecer la persona más inteligente de la habitación, y Jon recupera su candidez y su humor. Seguimos sin alcanzar el nivel de Reina roja, pero al menos la sensación no es de decepción sino de corrección.

El antagonista, Mr. White, es interesante en la medida en que ofrece un duelo de inteligencia con Antonia que, sin ser fascinante, funciona. Y hay un elemento argumental, una segunda Reina roja con flashbacks de su entrenamiento, que resultó genuinamente atractivo.

Lo que no: la originalidad del primero se ha diluido en una continuación que entretiene pero no sorprende. Y hay un epílogo en el que el autor lanza la pregunta directa a los lectores de si quieren más aventuras con Jon y Antonia. La respuesta rápida, tras haber leído los tres, es que quizá era mejor dejarlo aquí.

Veredicto: Entretenido. Superior a Loba negra, inferior a Reina roja.

Mentira: fuera del universo Reina roja, pero no mucho mejor

La novedad más reciente del autor sale del universo de Antonia y Jon para presentar una historia nueva con una protagonista diferente. La estructura es su punto más interesante: el libro se divide en cuatro partes que pertenecen a géneros distintos, con un thriller psicológico y uno policíaco bien combinados. También funciona el recurso de las normas del barón, unas reflexiones sobre psicología humana que la protagonista intercala y que resultan super interesantes.

Pero los problemas de fondo siguen ahí. La escritura de Gómez-Jurado tiene tics que se repiten libro a libro: el abuso de referencias a series y películas, el suspense forzado, las descripciones que se alargan innecesariamente y se repiten. Y en este caso los personajes no consiguen conectar emocionalmente, lo cual es un problema grave cuando se supone que tienes que estar pendiente de sus destinos durante toda la novela. El final, además, resulta tan críptico que deja con la sensación de no haber entendido del todo qué acaba de pasar, y como el autor pide expresamente que nadie hable de spoilers, encontrar explicaciones por ahí es prácticamente imposible.

Veredicto: Entre pasable y entretenido.

Entonces, ¿merece la pena leer a Gómez-Jurado?

Sí, pero con matices. Reina roja es una novela policiaca sólida, bien construida y con una pareja protagonista difícil de olvidar. Si te gustan los thrillers españoles, está más que justificado darle una oportunidad, especialmente si ya has visto la serie y te ha enganchado. A partir de ahí, la cosa va bajando en calidad de forma progresiva, aunque nunca llega a ser mala, simplemente se queda en correcta.

Si eres de los que prefieren las sagas cortas o leer libros autoconclusivos, nuestra recomendación es clara: quédate con Reina roja y, si quieres el cierre, salta directamente a Rey blanco. Y si algún día Gómez-Jurado publica algo completamente nuevo, con una sinopsis decente que permita saber de qué va, igual nos animamos otra vez. Igual.

Yo sigo recomendado la saga de Jotadé de Santiago Díaz como una anternativa que, sin tanto efectismo ni tanto márketing, funciona muy bien.

Malosa

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¿Todavía no te has ido?

FINAL DE MENTIRA EXPLICADO

[Ojo contiene Spoilers de trama, sin spoilers del ‘giro’ final By Bitterblink]

  • [Spoiler de trama]: El final «convencional» de la novela nos viene a contar que el tesoro nunca ha existido y que fue un invento de las dos familias enfrentadas para mantener con ello «vivo» al pueblo.
  • [Pista sin spoiler sobre el ‘giro final’]: Luego está el final del que el autor nos pide que no contemos, y me da la sensación que este final que no debemos contar no es más que una estrategia de marketing. Porque desde mi punto de vista lo que añade o aporta no es un giro final que te cambia la percepción de la novela entera (tipo el giro final del Sexto Sentido o de El club de la lucha) sino solamente un matiz, que enriquece pero que no cambia radicalmente NADA (y por eso creo que ha decepcionado a Malosa). La frase «giro» es «ya no eras tú». Con esta pista os animo a sacar vuestra propia conclusión. La mía es que este «giro» no merecía una nota del autor, vosotros sacad la vuestra.

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por | junio 25, 2026 · 8:03 am

Villano en Prácticas – John Scalzi

Reseñado por Bitterblink

John Scalzi es un viejo conocido en este blog. Es uno de mis escritores preferidos por su capacidad de mezclar humor y ciencia ficción desde ‘La vieja Guardia’ y sus secuelas. Ha ganado varios premios y ha sido candidato a muchos más, aunque es un autor irregular: tiene grandes aciertos y también obras que se quedan a medio gas.

Esta, lamentablemente, pertenece al segundo grupo. Lo cierto es que Villano en Prácticas me ha parecido una «obra menor» dentro de su bibliografía, comparable en ese sentido a El visitante inesperado.

Sinopsis

Charlie Fitzer es un antiguo periodista económico reconvertido en profesor suplente que lleva años buscando un rumbo en la vida. Divorciado y viviendo en la casa familiar que sus hermanos quieren vender, su único sueño realista es comprar un pequeño pub en el centro de la ciudad… si es que el banco le aprueba alguna vez el préstamo. Su única compañía es su gata, Hera.

La rutina mediocre de Charlie salta por los aires cuando muere su tío Jake, un multimillonario y reservado magnado de los aparcamientos con el que apenas tenía relación, y le deja en herencia todo su imperio.Lo que Charlie no sabe es que el negocio de los aparcamientos era solo una tapadera: su tío era, en realidad, un supervillano de manual, con su correspondiente guarida secreta en una isla volcánica. En el funeral, al que acuden matones únicamente para asegurarse de que Jake está realmente muerto, las cosas empiezan a torcerse. Poco después una bomba destruye su casa y Charlie es incriminado por la muerte de un intruso que resulta ser un agente del gobierno. Sin alternativa, acaba refugiándose en la guarida insular de su tío.

Allí descubre la verdadera magnitud de lo que ha heredado: una red de operaciones encubiertas, una fortuna oculta, una eficiente mano derecha (Morrison) y una organización de secuaces no todos ellos humanos. La organización funciona como una empresa más, con su propia lógica corporativa: los villanos no son ni buenos ni malos, sino simples «disruptores» que explotan los sistemas en beneficio propio o de sus clientes, ofreciendo servicios por suscripción y sosteniéndose sobre un equilibrio de destrucción mutua asegurada.

El problema es que los enemigos de Jake son ahora los de Charlie. Frente a él se alza la Asamblea de Lombardía, una coalición de otros multimillonarios villanos (ricos depredadores sin alma, respaldados por corporaciones multinacionales y capital riesgo) que, en un encuentro en el Grand Bellagio del lago Como, le presionan para que se una y pague una abultada cuota de membresía… o atenga a las consecuencias.

Opinión Personal

La novela arranca muy bien, con algunos comentarios refrescantemente mordaces contra el ultracapitalismo, que es exactamente lo que representa la empresa del «Villano» (esa joya de «somos menos malvados que Spotify, al menos nosotros permitimos ganarse la vida a quienes trabajan para nosotros»). Hay además unos cuantos chistes sobre los Bros emprendedores dignos de la serie Entrepreneurs de Disney+. El problema es que, poco a poco, todo eso se va diluyendo.

Entiendo que la razón de un principio tan brillante y un final más flojo tiene que ver con que, a mitad de la escritura (durante la pandemia), Scalzi se contagió de Covid y estuvo muy muy enfermo, llegando a pensar que iba a morir. Eso debió de cambiarle la perspectiva un poco, y se nota en el tono.

Aquí conviene decir que mi lectura va a contracorriente del consenso crítico, que ha sido bastante más entusiasta. Publishers Weekly lo despacha como un thriller ágil que subvierte los clichés del supervillano con humor socarrón y sentido común, y reseñas anglosajonas como las de Library Journal o Booklist lo recomiendan con entusiasmo, insistiendo en el ritmo rápido y los diálogos chispeantes. Entertainment Weekly lo describe como villanos de nivel James Bond metidos en la rutina del mundo corporativo al estilo de The Office. Incluso quien firma la reseña en SFFWorld defiende que el acierto está precisamente en que el libro no se extiende más de la cuenta: con sus apenas 270 páginas, la trama dura lo justo para soltar su mensaje y marcharse antes de sobrecargarse. Lo entiendo, pero a mí esa misma brevedad me dejó la sensación de divertsión que se evapora.

Sí coincido con un matiz que ha aparecido en alguna crítica más templada: que estamos ante un Scalzi más ligero y tontorrón que de costumbre, con algún apunte sobre gobiernos en connivencia con corporaciones sin escrúpulos, pero entretenido sin más y lejos de sus libros más sólidos.

En general Scalzi no destaca por sus grandes personajes, y aquí sucede lo de siempre. Los únicos con cierta profundidad (además de un delfín sindicalista) son Dobrev, otro villano, y el propio Charlie. El resto, por desgracia, son «solo nombres» sin una personalidad definida. Pero bueno, suele pasarle y no lo veo como una tragedia.

Sin embargo, hay un punto que para mí define la obra como «menor»: el protagonista es sujeto pasivo. Las cosas le ocurren de principio a fin, y no es ni por su genialidad ni por su bondad por lo que todo se resuelve al final. Es como leer una crónica de sucesos con final feliz. Vaya, que no pasa de entretenido, un divertimento menor para el verano.

Ha sido finalista de los premios Hugo y Locus, lo cual nos indica que al menos se basa en grandes ideas y eso no lo puedo negar pero mi bien amado Scalzi tiene mejores libros que ofrecer.

Calificación: Entretenido, una obra menor dentro de Scalzi

Lo Mejor: El arranque mordaz contra el ultracapitalismo, los chistes sobre los Bros emprendedores, el delfín sindicalista

Lo Peor: El protagonista es puro sujeto pasivo, el segundo tramo se desinfla, personajes que son «solo nombres»

Lo releería: No especialmente

Lo recomiendo: A los seguidores de Scalzi que busquen un divertimento ligero de verano, sin esperar lo mejor de su producción

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por | junio 22, 2026 · 7:59 am

Ciudad de sal – David B. Gil

Reseñado por Malosa

Mi adorado David B. Gil acaba de publicar nueva novela y todos sabíamos que me la iba a leer en cuanto viera la luz. Y así ha sido, de hecho, me la compré en preventa 🙂

El autor se ha alejado diametralmente del género que tan bien profesa y tantas alegrías nos ha dado, a saber, la novela histórica de aventuras ambientada en el japón feudal. Y se adentra en el thriller policíaco con mucho color local, ya que la novela está narrada en la costa del sol. No es la primera vez que David profesa este género, puesto que hace unos años publicó algo similar, más centrado quizá en la ciencia ficción, titulado Hijos del Dios binario. Y os adelanto dos conclusiones relevantes: en el mismo género, me ha gustado bastante más Ciudad de Sal, sin ningún tipo de duda. Pero sin ningún tipo de duda también, creo que las incursiones de David en el Japón antiguo superan este thriller. Pero vamos poco a poco.

Sinopsis

Recién aterrizado en la Policía Judicial de Málaga, el joven teniente Ángel Lobo descubre que, tras una serie de muertes aparentemente casuales, se oculta un patrón de asesinatos que ha pasado inadvertido durante años. Con el respaldo de su superior, la capitán Emma Somerset, Lobo inicia una investigación que da un vuelco al hallar la nota de suicidio publicada por una adolescente en la deep web «Bosque de sal». Grabaciones de audio, testimonios silenciados, una investigación clandestina y un nombre que lo impregna todo: Lonewolf.

Opinión personal

Voy a tratar de ser todo lo objetiva posible, dado que tengo debilidad con este escritor y esto puede hacerme ser menos crítica de lo habitual. La realidad es que sí me ha gustado su propuesta policíaca, aunque abuse de algunos clichés del género y utilice recursos mil veces ya vistos en este tipo de novelas. Hablando de lo positivo, me ha gustado bastante su personaje protagonista, el teniente Ángel Lobo. Quizá es porque siento debilidad por los tipos misteriosos y perturbados, o puede que le haya visto alguna similitud con el personaje estrella de Jo Nesbo (el inconfundible Harry Hole), pero lo cierto es que Lobo me parece casi lo mejor de esta historia y creo que sostiene muy bien el devenir de la novela. Presenta además una particularidad no vista, que es que padece TEA (Transtorno del Espectro Autista) y sin ser yo una experta en este síndrome, me parece que David recrea correctamente las reacciones de una persona autista y nos hace ver por sus ojos. Además, el halo de misterio en torno a la vida del teniente se mantiene a lo largo de todas las páginas, acabando la novela y teniendo los lectores aún dudas sobre la vida personal de Lobo.

Siguiendo con lo bueno, el libro es entretenido sin discusión, el autor mantiene bien el ritmo, adereza la historia con varias líneas argumentales aunque son dos las principales, la protagonizada por Lobo en la investigación de los suicidios y la narrada por los rusos Andréi – Nadja, que nos sumergen en los entresijos del lujo de la Costa del Sol, los excesos, las escorts y cómo opera la mafia rusa en esta zona. Y en esta segunda línea encontramos también uno de los secundarios de lujo, Andréi. Posiblemente sea un personaje ya visto en la literatura y más en este tipo de novelas, pero acompañará muy bien a Lobo y le dará el contrapunto en este historia, además de ganarse seguramente el corazón del lector.

Lo anterior son las principales virtudes que yo localizo. Ahora bien, si nos vamos a los contras, sobre todo destacaría lo flojo que me pareció el antagonista, del que no revelaré demasiado para no estropear la sorpresa, que tampoco es que haya mucha. Reconozco que me esperaba muchísima más maldad en este personaje y un desarrollo mucho más rico a lo largo de las páginas, desarrollo que no encontré. David apenas profundiza en la psique del malo de la historia y es una pena, porque siempre he opinado que los malos son mucho más interesantes que los buenos, al menos en cuanto a entretenimiento y psicología se refiere. Además, dado que me faltó maldad, me espera sorpresa en el desenlace y para nada, me pareció una cosa muy ramplona, nula sorpresa y muy poco original la manera en que se resuelve la trama.

Otra cosa que no me gustó es que me pareció que la temática, el argumento y la propia atmósfera utilizadas por el autor están mil veces vistas. El rollo de la mafia rusa y la prostitución es algo super sobado ya y además es una temática que yo personalmente no disfruto en demasía. Porque lo había escrito David, que si no…probablemente ni me hubiera acercado a esta novela.

En resumen, seguramente no es la mejor novela policíaca que he leído, esto es una realidad. Pero me pareció muy entretenida y con un protagonista que apunta maneras y llama la atención. Espero que la novela apunte a una saga, y eso que no soy yo super fan de las sagas, pero la verdad me apetece seguir leyendo sobre Lobo y que David continúe sus aventuras.

Calificación: Entretenido.

Por qué decidí leerlo: Era de David, no hay más que hablar. El guerrero a la sombra del cerezo es una de mis novelas favoritas de todos los tiempos. Y Forjada a la tormenta está también en un nivel altísimo.

Lo mejor: Lobo y Andréi. Que es un buen thriller, para verano no desmerece en absoluto.

Lo peor: Sale perdiendo si lo comparamos con las novelas históricas narradas por David.

Volvería a leerlo: Este creo que no, pero El Guerrero se va conmigo este verano para disfrutarlo otra vez. De todos modos si hay saga protagonizada por el teniente Lobo, me leeré el segundo sin duda.

¿Lo recomendaría?: Sí, a los fans del autor, por supuesto. Y a los amantes del thriller también, por qué no, es una propuesta correcta en su género.

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por | junio 18, 2026 · 8:17 am

Valiente (la flota perdida 4) – Jack Campbell

Reseñado por Bitterblink

Jack Campbell (pseudónimo del oficial de la Marina estadounidense John G. Hemry) es un escritor de ciencia ficción militar que lleva varios libros construyendo una de las sagas espaciales más sólidas y adictivas de los últimos años: La Flota Perdida. Valiente es el cuarto volumen, y lo primero que hay que decir es que supera con claridad a Osada, al que calificamos de «Entretenido». Este sube el listón. Si habéis llegado hasta aquí ya sabéis que no hay vuelta atrás.

Sinopsis

El capitán John «Black Jack» Geary sigue al mando de la maltrecha Flota de la Alianza, atrapada en el espacio profundo de los Mundos Síndicos y con muchas ganas de volver a casa. Tras haber escapado por los pelos del sistema estelar Lakota, Geary toma una decisión que a sus propios oficiales les parece una locura: volver exactamente al mismo sitio del que acaban de huir. El razonamiento táctico es brillante, los resultados sorprendentes, y la moral de la tripulación, inexplicablemente, se dispara.

Pero la batalla no es el único frente que tiene abierto. Dentro de su propia flota hay conspiradores dispuestos a relevarle del mando o a convertirle en el dictador que él no quiere ser. La senadora Rione, su amante intermitente y consejera política, desconfía de todo y de todos. Y la capitana Desjani, comandante de su buque insignia el Intrépido, sigue siendo el apoyo más sólido que tiene… y también su problema más complicado, porque entre ellos hay algo que ninguno puede decir en voz alta mientras sigan siendo oficial superior y subordinada.

Opinión Personal

Una de las cosas que Campbell hace muy bien, y que en esta cuarta entrega ya está completamente asentado, es el equilibrio entre la ciencia ficción militar dura y los dilemas personales del protagonista. Las batallas espaciales son detalladas sin volverse incomprensibles, con una lógica táctica que se agradece porque demuestra que el autor sabe de lo que habla (que sea marino de carrera se nota). Pero lo que hace que enganches de verdad no son las lanzas infernales ni los campos de anulación: es Geary.

Geary es un hombre del pasado intentando entender un presente que le resulta extraño. Ha despertado cien años después de su época y lidera a soldados que han crecido adorándole como a un mito. Eso le incomoda profundamente. No quiere ser un héroe legendario, no quiere ser un dictador, y desde luego no quiere quedarse solo con el peso de salvar la Alianza. Esta tensión entre lo que los demás proyectan en él y lo que él sabe que es en realidad es el motor emocional de toda la saga, y en Valiente llega a uno de sus puntos más álgidos.

Lo que más destaca respecto a Osada es la resolución del que allí llamábamos «triángulo amoroso». Ya no hay triángulo. La relación entre Geary y Desjani, que se ha ido cocinando desde el primer volumen, tiene aquí una escena de una sinceridad y contención que le hace a uno desear que aquellos dos personajes ficticios sean felices. No es poca cosa conseguir eso en una novela de naves espaciales disparándose entre sí. Desjani pasa de ser una oficial que en Osada todavía tenía algo de adoradora acrítica a convertirse en un personaje de pleno derecho, con sus propios dilemas, sus pérdidas y su forma de entender el honor. Es la mejor versión de este personaje hasta la fecha.

También avanza con más solidez la subtrama alienígena, que en Osada era apenas un apunte intrigante. Aquí tiene peso real en la trama, con una negociación que revela que el conflicto entre la Alianza y los Síndicos puede ser mucho más grande y más antiguo de lo que nadie sospechaba. Bien llevado.

Dicho todo esto, hay defectos que se repiten de un libro a otro. Las conspiraciones internas dentro de la flota vuelven a girar sobre sí mismas: los mismos oficiales descontentos, los mismos movimientos de tablero, sin desenlace definitivo. A estas alturas ya es un patrón estructural de la saga más que un fallo puntual, y uno se pregunta si Campbell va a resolver esa trama alguna vez o si simplemente la usa como ruido de fondo permanente. Y los marines de la coronel Carabali, cuya falta ya señalé en Osada, siguen siendo los grandes olvidados. Tienen presencia puntual pero Campbell no termina de saber qué hacer con ellos, y es una lástima porque tienen potencial para mucho más.

Calificación: Bueno

Lo Mejor: La madurez del arco Geary-Desjani, las batallas bien resueltas, la amenaza alienígena ganando peso real

Lo Peor: Las conspiraciones internas siguen siendo circulares; los marines de Carabali siguen infrautilizados, como en Osada

Lo Releería: Sí, la saga entera de un tirón

Lo Recomiendo: Imprescindible para los seguidores de la saga, y el mejor libro hasta la fecha. Para los nuevos, empezad por el primero.

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por | junio 15, 2026 · 8:32 am

Vera de Juan del Val y los Premios Planeta: ¿mejoran o empeoran?

Lo cuento ya de entrada, sin rodeos: llevo años leyéndome el Premio Planeta y, salvo contadas excepciones, nunca me convencen. Lo he dicho en cada una de mis reseñas, lo digo en cada cierre de año y lo repito ahora: en mi opinión, los Planeta sobreviven más por su valor comercial que por su valor literario. Y eso no lo digo solo yo, lo dijo en su día también Pérez-Reverte y yo coincido al cien por cien.

Pero esta semana, con Vera, una historia de amor de Juan del Val plantada en el número uno de ficción en El Cultural y todos vosotros googleando si vale la pena, me he hecho la pregunta inversa: si llevo años criticando los Planeta y comparando unos con otros, ¿he hecho yo el ejercicio honesto de mirar atrás y ver si están mejorando o empeorando? Pues vamos a ello. Repaso aquí los siete Premios Planeta y finalistas que he reseñado en el blog, en orden cronológico inverso, con mi opinión honesta sobre cada uno y al final saco conclusiones. Avisados quedáis.

Vera, una historia de amor – Juan del Val (Planeta 2025)

Voy al grano: para mí, Vera no merece el Planeta. Y antes de que nadie me apedree, dejo dos cosas claras: me cae muy bien Juan del Val, me parece un tertuliano inteligente y con sentido común, y conste también que esta novela jamás la habría leído de no haber ganado el premio. Pero ya que la he leído, allá voy.

Empiezo por lo positivo, que también lo tiene. Es una novela corta y fácil de leer, en mi caso cayó en dos sentadas. Del Val consigue dinamismo a base de capítulos cortísimos con cambio de personaje constante y una narrativa correcta. Esto último lo valoro doblemente porque el autor siempre ha dicho que fue alumno mediocre y que fracasó en la escuela; aprender a escribir correctamente de adulto tiene mérito. Y, si tiramos mucho del hilo, se puede leer como una crónica sobre la insatisfacción, en la línea de La pasión turca de Antonio Gala: una mujer burguesa de vida acomodada que decide tirarlo todo por la borda. Aunque dudo mucho que esta fuera la intención del autor.

¿Lo malo? Casi todo lo demás. Los personajes son insustanciales, sin profundidad, ni siquiera Vera tiene un perfil que se sostenga. La novela está plagada de clichés hirientes: los ricos de clase alta estudian en ICADE y son superficiales y racistas, las mujeres de esa clase son reprimidas educadas por monjas con prejuicios sexuales, los que viven en barrios humildes son drogadictos y ladrones. Una representación caricaturesca y manida hasta la saciedad. No entendí el mensaje del libro (¿la liberación sexual femenina? ¿En serio, Juan del Val, no hay nada más profundo aquí?) ni entendí el final, tuve que releerlo tres veces para captar el sentido. Y el erotismo tan alabado por el propio autor, francamente, brilla por su ausencia: cualquier novela de romantasía actual sube la temperatura mil veces más que esta propuesta de Planeta.

Coincido aquí con Reverte: el Planeta no se otorga por valor literario sino por valor comercial. Este año lo que se ha premiado ha sido el personaje, el polémico Juan del Val, no la novela en sí. Calificación: pasable. No lo recomiendo, ni siquiera por tener una opinión sobre el Planeta.

Victoria – Paloma Sánchez-Garnica (Planeta 2024)

Victoria es, probablemente, la mejor propuesta reciente del Planeta. Aunque, ya os adelanto, tampoco creo que sea novela de 10 y no me cabe en la cabeza que fuera la mejor de las candidatas ese año. Pero al menos aquí hay materia prima.

La parte histórica está perfectamente recreada y bellamente tratada. Paloma Sánchez-Garnica nos lleva del Berlín de la posguerra (con la pobreza, la falta de oportunidades, los rusos campando a sus anchas) a la «tierra de las oportunidades» estadounidense, donde descubrimos que el racismo y la segregación campaban con la misma desfachatez. De ahí saltamos a un campo de trabajo de la Rusia comunista y terminamos volviendo a Alemania para la caída del Muro. Todo este escenario histórico le permite a la autora desarrollar temas universales bien trabajados (la envidia que desemboca en odio, la fuerza del amor, el poder del perdón) con una protagonista femenina sólida y unos secundarios femeninos potentes (Rebecca, Hedy).

Hasta aquí lo bueno. Lo no tan bueno son dos cosas. La primera, el carácter melodramático de la novela: hay tanta desgracia junta que se atraganta, y ya que tanto drama hay, al menos pido un poco de emoción que me saque una lágrima. Tampoco. La segunda, y lo peor, sus altibajos brutales. El inicio engancha muchísimo (la vida de Victoria en Alemania, su relación con su hija y hermana, su encuentro con Robert), pero cuando nos vamos a Estados Unidos y el personaje masculino toma protagonismo, la novela se desinfla de mala manera y se hace eterna. Terminé el libro casi por compromiso con la reseña, todo sea dicho. Calificación: entretenido, podría rozar el bueno según el lector. Si te gusta la novela histórica con drama postbélico, dale una oportunidad. Si lo que buscas es estar enganchado de principio a fin, ni te acerques.

La bestia – Carmen Mola (Planeta 2021)

La bestia llegó con polémica al saberse que detrás del pseudónimo no había una autora sino tres señores: Jorge Díaz, Agustín Martínez y Antonio Mercero. A parir les pusieron en redes. A mí esta polémica me pareció patética. Cada uno escribe bajo el nombre que le da la gana, eso lo han hecho desde Emily Brontë hasta Stephen King por razones distintas, y desde luego no debería decir nada de la calidad del libro. Si tres mujeres hubieran escrito bajo un pseudónimo masculino, ¿alguien se habría escandalizado igual? Pues entonces igualdad, pero en ambos sentidos.

Vamos al libro. La ambientación del Madrid de 1834, con la epidemia de cólera asolando la ciudad, está muy bien lograda. Resuena con bastante fuerza al Covid, todo sea dicho, y los autores narran los hechos con toda la crudeza que consideran necesaria. Te trasladas perfectamente al Madrid de entonces y te conviertes tú también en un rechazado de la sociedad, una persona sin hogar ni futuro que tiene que robar y prostituirse para sobrevivir. También me gustó la crítica social a los miserables de la sociedad que no le importan a nadie, hay bastante de denuncia en estas páginas sobre el abuso de poder y el silencio cómplice de la mayoría.

El problema es que la novela va de más a menos. Te mete en la historia poco a poco, te encariñas de los personajes (especialmente del periodista Diego y de la adolescente Lucía), y de repente, mediada la obra, ya no quieres salir de la lectura. Hasta que llega un punto álgido y a partir de ahí, cuesta abajo. La historia pierde fuelle y desemboca en un final no demasiado sorprendente, bastante visto, y alargado más de lo debido. Como thriller, no sobresale. De hecho la saga de La novia gitana (de la misma Carmen Mola) me resulta más adrenalítica. En resumen, correcto diría yo. Los autores tenían todos los ingredientes para hacer un libro redondo e impactante, de los de no poder parar de leer. Y no ha sido el caso. Simplemente entretenido sin más.

Milena o el fémur más bello del mundo – Jorge Zepeda Patterson (Planeta 2014)

Aquí viene de los Planeta más decepcionantes que he leído. Y conste que la temática que aborda Milena (la trata de mujeres, la prostitución, los abusos de poder) tenía un potencial enorme. Pero el autor mexicano no es capaz de imprimirle ningún tinte novedoso ni de contarnos algo que no nos hubieran contado ya mil veces.

La novela se estructura en tres partes. La primera, en el presente y con la persecución de Milena, es la más floja y la que más páginas ocupa (un signo terrible para cualquier libro). La segunda, los flashbacks sobre el pasado de la croata desde que fue secuestrada en Marbella, es la única que mantiene cierto interés. Y la tercera, los relatos de la libreta negra con conversaciones con proxenetas y consumidores habituales de prostitución, es lo mejor del libro por las reflexiones éticas que plantea. El problema es que esta parte es minoritaria, el grueso de la novela está en la primera.

Y para colmo, la ambientación es poco lograda. Siendo el autor mexicano, no entiendo cómo apenas hay expresiones locales ni color regional en los capítulos ambientados en México. Casi no se aprecian diferencias entre el México de Zepeda y la Marbella española. Los personajes son planos y faltos de carisma (yo confundía continuamente a Claudia y Amelia, acabé el libro y aún no recordaba cuál era cuál). Y el lenguaje, periodístico, carente de emoción, redunda en la sensación de páginas, páginas y más páginas sin que el autor te cuente nada nuevo.

Un fiasco, en pocas palabras. Aburrido y anodino. Os recomiendo mucho antes La chica que llevaba una pistola en el tanga de Nacho Cabana, con la misma temática y mucho mejor tratada. Como libro es solo pasable. Una novela pretenciosa, que se cree más de lo que es.

El cielo ha vuelto – Clara Sánchez (Planeta 2013)

Y aquí, agárrate, llega la primera sorpresa positiva del recorrido. El cielo ha vuelto no me parece la maravilla que justifique los 600.000 euros del premio (esa era la cuantía entonces), pero tampoco creo que sea tan mala como la pinta media red. De hecho, me dio la impresión de que muchos la criticaban sin haberla leído, simplemente por estigma de Planeta.

La novela va de menos a más. Encierra más profundidad de la que parece transmitir y se nota que Clara Sánchez es una gran contadora de historias. Los temas centrales son interesantes: la crítica al mundo de la moda, la ceguera ante una verdad incómoda, la cobardía social que nos impide rebelarnos contra los que nos hacen daño. Todo dentro de una historia muy real con ciertos toques esotéricos y una pizca de suspense.

Las pegas también las tiene, claro. La protagonista, Patricia, me pareció incoherente: a ratos lúcida e inteligente, a ratos casi retrasada mental, sin que se entienda el cambio. Los secundarios están menos esbozados, aunque el personaje de Viviana (la mujer del avión que avisa a Patricia) me ganó por completo. Y el final, totalmente abierto, no sé si acaba de cuajar en este tipo de historia, me dejó un poco desubicada.

Pero en conjunto, repito, mejor de lo que la crítica popular esgrime. Calificación: bueno. Y de los pocos Planeta que recomendaría sin sentirme culpable.

La marca del meridiano – Lorenzo Silva (Planeta 2012)

Vuelvo a la senda habitual de los Planeta con La marca del meridiano, que no me gustó casi nada. Y aquí parto con las cartas sobre la mesa: ya iba predispuesta, porque previamente había leído El alquimista impaciente del mismo autor y no me había convencido nada el brigada Bevilacqua. Así que mi reseña peca de subjetiva, sí, pero los argumentos siguen ahí.

El brigada Bevilacqua, ese personaje aclamado por media España, a mí me resulta insufrible. Pedante, cargante, con monólogos grandilocuentes sobre el bien y el mal y su propia existencia. Y luego está lo del lenguaje. Vamos a ver, lector, tú cuando hablas o piensas, ¿usas la palabra pleonasmo para referirte a una redundancia? ¿O acaso cuando experimentas vergüenza te sientes pundonoroso? Pues Bevilacqua sí. Da la impresión de que Silva usa un vocabulario tan rico casi como si estuviera pidiendo el Planeta a gritos. Me resultó artificial hasta lo insoportable.

Los secundarios son prácticamente inexistentes: la sargento Chamorro hace de chófer del brigada hasta tres cuartos del libro, el guardia Arnau podría desaparecer y nadie lo notaría. Y luego hay un pro-catalanismo exacerbado disfrazado de fraternidad entre los pueblos que, como castellana, me sentó francamente mal. Hay una parte donde Silva se atreve a afirmar que los catalanes no quieren la independencia sino que no tienen más remedio porque los castellanos los han marginado históricamente. No voy a entrar en polémica, pero creo, señor Silva, que esa frase no fue acertada. Y para colmo: me aburrí. Lo terminé casi por obligación.

Y luego viene lo positivo, que también lo hay. Me parece estupendo que un género tan desprestigiado como la novela negra haya ganado el Planeta, eso es un avance. La prosa de Silva está cuidada (aunque roce la grandilocuencia) y el final, con esa mujer que irrumpe en las últimas páginas y dota a Bevilacqua de imperfección y humanidad, me reconcilió un poquito con el personaje. Pero solo un poquito. Calificación: pasable. Y lo he calificado así no por la novela en sí, sino porque después de todo no deja de ser un premio de renombre, aunque dicho premio no sea santo de mi devoción.

Retrato de una bruja – Luis de Castresana (Finalista Planeta 1970)

Y llegamos al final del recorrido con una pequeña obra maestra casi desconocida para el gran público. Cuidado, porque aquí pasa algo importante: este libro no ganó el Planeta de 1970. Quedó finalista. Y como dije ya en su día, no me extraña que no ganara: pocos premios Planeta, para mi gusto, se escapan de la quema.

La historia de este libro en mi vida fue de pura casualidad. Lo compré en la feria del libro antiguo de Madrid, convencida de que iba a leer un ensayo «serio» sobre la brujería. Y lo que me encontré fue muchísimo más: un ensayo serio sobre la brujería, sí, pero también una novela costumbrista del País Vasco maravillosamente contada y una de las historias con el final más demoledor que he tenido la oportunidad de leer.

El libro se estructura en tres partes (El amor, El aquelarre y La bruja) que siguen la historia de Ana, hija de uno de los señores ricos del pueblo, abandonada por su prometido Martín cuando este se va a la corte. Sumida en la depresión y la soledad, Ana empieza a relacionarse con Hilaria, la bruja del pueblo, y poco a poco se va adentrando en el mundo de los aquelarres y los hechizos hasta transformarse en una bruja ella misma. La descripción del País Vasco del siglo XIX, con su ignorancia, su superstición, su involución social, es fehaciente. El viaje por la brujería (qué es ser bruja, en qué consiste su poder, cómo se plantea un aquelarre, quiénes participan) es detalladísimo. Y el final, las últimas veinte páginas, es de lo mejorcito que he leído yo en muchos sentidos.

Lloré, lloré muchísimo. Y me hizo pensar y replantearme cosas de la vida. Es de esos libros que te obliga a reflexionar sobre ti mismo una vez que los cierras. Calificación: muy bueno. Y, atención al dato, la mejor novela vinculada al Planeta de todo este repaso es esta. Una que perdió.

La pregunta del millón: ¿están mejorando o empeorando los Planeta?

Pongamos el mapa de calificaciones en orden cronológico para verlo todo de un vistazo:

  • 1970 (Finalista): Retrato de una bruja – muy bueno
  • 2012: La marca del meridiano – pasable
  • 2013: El cielo ha vuelto – bueno
  • 2014: Milena – pasable
  • 2021: La bestia – entretenido
  • 2024: Victoria – entretenido (rozando bueno)
  • 2025: Vera – pasable

Y aquí va mi conclusión honesta, sin paños calientes: los Planeta no están mejorando ni empeorando significativamente, llevan más de una década oscilando entre Pasable y Entretenido. Hay alguna sorpresa puntual hacia arriba (El cielo ha vuelto en 2013, Victoria en 2024) pero ningún libro de la última década merece el calificativo de Bueno con mayúsculas, mucho menos Muy bueno o Imprescindible. La línea es plana y mediocre, con un ligero deslizamiento hacia abajo en los últimos premios.

Y aún más revelador: la mejor novela vinculada al Planeta que he leído es un finalista de 1970 que no ganó el premio. Es decir, en mi opinión, hace 55 años el Planeta tenía más nervio literario que ahora. Lo digo con tristeza, no con alegría.

¿Por qué pasa esto? Yo coincido con Pérez-Reverte: el Planeta se ha convertido en un premio comercial, no literario. Lo que se premia es lo que se va a vender, no lo que tiene mayor valor literario. Y este año, con Vera, lo que se ha premiado ha sido el personaje (Juan del Val, polémico, mediático, tertuliano de éxito), no la novela. Lo mismo pasó con La bestia (tres autores ya consagrados que vendían a saco), con Milena (un periodista mexicano de éxito) o con La marca del meridiano (un género desprestigiado que necesitaba bombo y platillo). Pura estrategia de mercado.

Y como ya dije hace años en mi reseña de La marca del meridiano: me resulta sospechoso que escritores españoles de calidad altísima como Matilde Asensi, Carlos Ruiz Zafón o Pérez-Reverte nunca hayan ganado el Planeta, ni siquiera se hayan presentado. Eso debería decirnos algo. Algo muy claro, de hecho.

Mi recomendación honesta sobre qué Planeta leer

Si tenéis curiosidad por meteros con algún Planeta y queréis evitar la decepción, mis tres recomendaciones serían:

  • El cielo ha vuelto (Clara Sánchez, 2013) si te gusta la narrativa contemporánea con un puntito de misterio.
  • Victoria (Sánchez-Garnica, 2024) si te va la novela histórica con drama familiar y trasfondo bélico.
  • Retrato de una bruja (Castresana, finalista 1970) si quieres descubrir una pequeña joya olvidada que supera con creces a todos los ganadores recientes.

Y Vera, sinceramente, me lo saltaría. Aunque sospecho que vais a leerlo igual, porque para eso está la campaña de marketing.

Fdo. Malosa

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por | junio 11, 2026 · 8:06 am

Estrategia de Salida – Martha Wells

Reseñado por Bitterblink

Si habéis llegado hasta aquí es que ya conocéis a Matabot, nuestra SecUnit favorita, ese ser mitad humano mitad máquina que hackea su propio módulo de control para ver telenovelas en paz y que, pese a sus mejores intenciones, siempre acaba salvando a montones de humanos que no ha pedido tener.

Esta es la cuarta entrega de los Diarios de Matabot, y la que cierra el primer arco argumental de la saga. Vaya por delante que si los tres primeros os han gustado, este os va a resultar completamente inevitable.

Ayuda para que hayan traducido este cuarto libro el éxito relativo de la serie de Apple TV que sinceramente a mi también me gustó y recomiendo ampliamente por su humor, sus limitados pero vistosos efectos visuales y su portagonista entrañable.

Sinopsis

Tras los eventos de Protocolo Rebelde, Matabot ha acumulado suficientes pruebas sobre los crímenes de la corporación GrayCris como para hundir su reputación públicamente. El problema es que GrayCris también lo sabe, y ha decidido tomar rehenes: la Dra. Mensah, única propietaria que trató a Matabot como algo más que un equipo de seguridad, ha desaparecido. Los equipos de Preservation están intentando rescatarla, pero Matabot sabe que no van a ser suficientes. GrayCris está desesperada y una corporación sin escrúpulos acorralada es lo más peligroso que existe.

Así que ahí va Matabot otra vez, recorriendo la galaxia para sacar a sus humanos de un lío, intentando aún encontrar un hueco para ver sus series favoritas —tiene una nueva que le está gustando, Aventuras en los Sistemas Libres, y ha empezado a ver algo que llaman «documentales de ficción», aunque no tiene del todo claro qué significa eso.

La misión implica infiltrarse en una estación corporativa, reunirse con algunos conocidos de entregas anteriores —Ratthi, Pin-Lee, y el poco querido Gurathin, con quien el entendimiento sigue siendo mutuamente escaso—, neutralizar otras SecUnits y un Droide de Combate (que es básicamente una SecUnit pero peor), y aprovechar todo el código de camuflaje que ha ido desarrollando en sus aventuras anteriores. Pero más allá del operativo, este libro plantea por primera vez una pregunta directa que la saga llevaba evitando: ¿qué quiere Matabot hacer con su vida ahora que técnicamente puede elegir?

Opinión Personal

Este es el libro más redondo de los cuatro primeros. En los anteriores el riesgo siempre fue que la trama pareciera un pretexto para explorar al personaje, lo cual no es necesariamente malo. Aquí, en cambio, ambas cosas van completamente de la mano. La misión de rescate es genuinamente tensa, con Wells apilando obstáculos con una habilidad que os dejará con el libro pegado a la mano, y al mismo tiempo Matabot llega por fin a un punto de inflexión emocional que la saga lleva construyendo desde la primera página de Sistemas Críticos.

El reencuentro con la Dra. Mensah es el corazón del libro. La relación entre ambas ha evolucionado de forma orgánica y creíble a lo largo de los cuatro volúmenes, y Wells la resuelve con una delicadeza que os puede pillar por sorpresa viniendo de una novela de ciencia ficción de acción. Matabot no se convierte en humana, no tiene un despertar emocional hollywoodiense. Simplemente acepta que hay personas que le importan, que eso no es un fallo de programación, y que probablemente debería hacer algo al respecto.

El humor sigue siendo uno de los grandes activos de la serie. Los monólogos internos de Matabot son una delicia, esa mezcla de sarcasmo feroz, autocrítica devastadora y una sinceridad casi accidental que hace que el personaje resulte tan querible pese a sus esfuerzos por evitarlo. En este libro además, con la reaparición de personajes del primero, tenemos algunos de los mejores intercambios de diálogo de toda la saga.

Si tengo que buscar algún pero, es el mismo de siempre: son novelas cortas, casi relatos largos, y cuando el libro empieza a darte todo lo que querías ya está acabando. La sensación de querer más es permanente en esta saga, lo cual habla bien de la escritora pero puede resultar algo frustrante. Por suerte, como ya sabéis, la saga continúa con novelas de mayor extensión.

Calificación: Muy Bueno

Lo Mejor: El cierre emocional que la saga necesitaba, la relación Matabot/Mensah, el humor intacto

Lo Peor: Demasiado corto, como siempre. Uno acaba el libro y tiene que ir a por el siguiente inmediatamente.

Lo Releería: Sí, de hecho voy a leerme el octavo libro en inglés porque nunca hay suficiente matabot

Lo Recomiendo: Si habéis leído los tres anteriores esto no es opcional. Si no los habéis leído, ¿a qué estáis esperando?

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Bitterblink

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