por | septiembre 21, 2026 · 6:15 am

Departamento Q: orden de los libros de Jussi Adler-Olsen y cuáles merecen la pena

Post Especial by Malosa

Departamento Q: orden de los libros de Jussi Adler-Olsen y cuáles merecen la pena

La saga Departamento Q de Jussi Adler-Olsen consta de diez novelas en su etapa original y debe leerse en orden de publicación. Si acabáis de descubrir Dept. Q en Netflix y queréis empezar por los libros, el primero es La mujer que arañaba las paredes.

Nosotros hemos leído los seis primeros y hay bastante diferencia entre unos y otros: los cuatro primeros son excelentes, El efecto Marcus es claramente el más flojo y Sin límites recupera el nivel. Aquí tenéis el orden completo de la saga y nuestra opinión de cada uno de los que hemos leído.

Quién es Jussi Adler-Olsen y de qué va esto

El danés es uno de esos escritores todoterreno que estudió medicina, sociología, historia política y comunicación audiovisual antes de ponerse a escribir. Y se nota en sus libros: hay solidez, hay documentación, hay mundo. La saga del Departamento Q gira en torno a Carl Mørck, inspector de policía que atraviesa una mala racha personal y profesional y acaba recluido en un sótano investigando casos fríos. Su equipo lo forman Assad, su misterioso ayudante de origen sirio, y Rose, una secretaria que hace lo que le da la gana y resulta imprescindible. El trío es el alma de la saga, y si os engancha —que lo hará— os quedáis leyendo por ellos más que por ninguna otra cosa.

Libros de Departamento Q en Orden de publicación

# Libro Año original Nuestra valoración
1 La mujer que arañaba las paredes 2007 Bueno — imprescindible
2 Los chicos que cayeron en la trampa 2008 Bueno
3 El mensaje que llegó en una botella 2009 Muy bueno — favorito personal
4 Expediente 64 2010 Muy bueno
5 El efecto Marcus 2012 Pasable — prescindible
6 Sin límites 2014 Bueno
7 Selfies 2017 Pendiente
8 La víctima 2117 2019 Pendiente
9 Cloruro de sodio 2021 Pendiente
10 Siete metros cuadrados 2022 Pendiente
11* Las almas muertas no cantan 2026 Nueva etapa

*Siete metros cuadrados cierra la etapa original escrita por Jussi Adler-Olsen. Las almas muertas no cantan inicia una nueva etapa de Departamento Q con Adler-Olsen, Line Holm y Stine Bolther.

1. La mujer que arañaba las paredes (2007) — El mejor de la saga, punto

Arranque de lujo. Una joven promesa de la política danesa desaparece en un ferry sin dejar rastro. Carl Mørck, desmotivado y con más ganas de echar una siesta en la oficina que de investigar nada, acaba tirando del hilo de un caso que lleva años olvidado. Lo que se va encontrando es escalofriante sin necesidad de una sola gota de sangre, ni de ningún recurso gore fácil. El tipo de cautiverio al que está sometida la víctima es de lo más original que se puede encontrar en el género. Y encima los personajes te caen bien desde la primera página, lo cual no es tan habitual como debería.

Calificación: Bueno. El punto de entrada ideal y, a día de hoy, el techo de la saga.

2. Los chicos que cayeron en la trampa (2008) — Muy buena continuación

Segunda entrega y ya aparece Rose, que viene a completar el trío dinámico del departamento con sus desplantes y su personalidad imposible. El caso gira en torno a dos adolescentes brutalmente asesinados veinte años atrás y un crimen que se cerró en falso. La investigación es menos original que la del primer libro, y los malos resultan algo demasiado malos sin matices. Pero Carl y Assad siguen siendo un espectáculo de interacciones, y la historia entretiene de principio a fin. Una continuación digna que mantiene el nivel.

Calificación: Bueno. Sigue siendo sólida.

3. El mensaje que llegó en una botella (2009) — El favorito personal

Una botella con un mensaje escrito con sangre llega al departamento. Dos chavales desaparecidos en los años noventa cuya familia nunca denunció nada. ¿Por qué? El ritmo de esta entrega es trepidante, especialmente en el último tercio, cuando varios personajes están entre la vida y la muerte y no sabes a ciencia cierta quién saldrá de una pieza. Mørck es aquí puro Mørck: vago, sarcástico, mirándole el culo a la secretaria del departamento y resultando absolutamente adorable de todas formas. Adler-Olsen hace aquí fácil lo que es muy difícil: que un personaje que debería caerte fatal te caiga estupendamente.

Calificación: Muy bueno. Me gustó mucho.

4. Expediente 64 (2010) — La joya histórica

En 2013, cuando publicamos esta reseña, dijimos que Adler-Olsen se había convertido en el escritor favorito de novela negra del momento. Y no era exagerado. Esta cuarta entrega tiene además la virtud de basarse en hechos reales que la mayoría desconoce: la isla de Sprogø, donde Dinamarca encerró durante décadas a mujeres consideradas «indeseables» y las sometió a esterilizaciones forzadas en nombre de la pureza racial. El autor denuncia esta oscura página de la historia europea con la investigación policial al fondo, sin saturar al lector con ninguna de las dos tramas. Los tres personajes del departamento están en su mejor momento, Assad especialmente, y el final tiene sus sorpresas.

Calificación: Muy bueno. Probablemente la entrega más completa y con más peso.

5. El efecto Marcus (2012) — El tropiezo que avisa

Vaya aburrimiento. Hay que decirlo sin anestesia porque nos lo agradeceréis: este quinto libro es el punto flaco de la saga. La trama se centra en corrupción política y financiera, mafias internacionales y un chaval de quince años que huye de su banda mientras se convierte en testigo incómodo de demasiada gente. El argumento en sí no está mal sobre el papel, pero el desarrollo es denso, lento y carente de los ingredientes que hacen que los libros de Adler-Olsen sean adictivos. Los miembros del departamento aparecen poco, muy poco. Y se incorpora Gordon, un nuevo personaje que no aporta absolutamente nada y que sobra desde su primera página.

Calificación: Pasable. Os autorizamos a saltároslo sin remordimientos.

6. Sin límites (2014) — La recuperación

Buena noticia: El efecto Marcus fue solo un tropiezo. Sin límites recupera el tono y el ritmo de los restantes libros de la saga. Un comisario que lleva diecisiete años obsesionado con el caso de una joven encontrada colgada boca abajo de un árbol muere de forma extraña poco después de pedir ayuda a Carl Mørck. El caso lleva al departamento a la isla de Bornholm, las interacciones cómicas vuelven a su sitio, Assad sigue revelando datos de su pasado que confunden más que aclaran (lo cual es parte del encanto) y el desenlace tiene su punto inesperado. No llega al nivel del primero, pero es una vuelta al camino correcto.

Calificación: Bueno. La saga se salva.

7. a 10. Pendientes de Lectura

Todavía no los hemos leído, así que no vamos a fingir una valoración. Iremos actualizando esta guía cuando lo hagamos.

11. Las almas muertas no cantan — nueva etapa de Departamento Q

Publicación en España: 30 de septiembre de 2026. Adler-Olsen continúa la serie junto a Line Holm y Stine Bolther, con Helena Henry como nueva figura del Departamento Q.

Departamento Q y la serie de Netflix: qué cambia respecto a los libros

Si habéis llegado hasta Jussi Adler-Olsen a través de Dept. Q, la serie de Netflix protagonizada por Matthew Goode, conviene saber que conserva bastante bien el espíritu de las novelas, pero no es una adaptación literal. Scott Frank traslada la historia de Dinamarca a Escocia y modifica personajes, relaciones y parte de las tramas.

La primera temporada adapta La mujer que arañaba las paredes, el primer libro de la saga. El punto de partida es el mismo: Carl Mørck sobrevive a un tiroteo en el que muere un compañero y otro queda gravemente herido. A su regreso, acaba al frente de un departamento dedicado a revisar casos sin resolver y comienza investigando la desaparición de una mujer a la que todos daban por muerta.

La principal diferencia es el escenario. Los libros transcurren en Copenhague, mientras que la serie lleva el Departamento Q a Edimburgo, sustituyendo la atmósfera escandinava por una Escocia oscura y bastante gótica que funciona sorprendentemente bien.

También cambia Carl. El Carl Mørck de las novelas es danés, mientras que Matthew Goode interpreta a un Carl Morck inglés que trabaja para la policía escocesa. Sigue siendo brillante, insolente y difícil de soportar, aunque Netflix da mucho más peso a las secuelas psicológicas del tiroteo y a su paso por terapia.

Hardy, el compañero que queda paralizado tras el ataque, también gana presencia y participa más activamente en la investigación que en las novelas.

Uno de los cambios más importantes afecta a Assad. En los libros es Hafez el-Assad, un ayudante de origen sirio cuyo misterioso pasado se va revelando poco a poco. En Netflix se convierte en Akram Salim, aunque conserva lo esencial del personaje: aparentemente ocupa un puesto modesto, pero demuestra continuamente habilidades que hacen sospechar que su pasado es bastante más complicado de lo que cuenta.

Rose Dickson aparece además antes de tiempo. En los libros no se incorpora al Departamento Q hasta Los chicos que cayeron en la trampa, la segunda novela, mientras que Netflix la introduce ya durante el primer caso.

También cambia la víctima. En La mujer que arañaba las paredes, la desaparecida es Merete Lynggaard, una importante política danesa; en la serie se convierte en Merritt Lingard, fiscal. Cambian varios elementos de su historia, pero se mantiene el núcleo del caso: alguien a quien todos creen muerto continúa cautivo mientras el Departamento Q empieza a sospechar que la investigación original se cerró demasiado pronto.

Por eso, haber visto la serie no arruina especialmente la lectura del libro. La trama resulta reconocible, pero hay suficientes diferencias en personajes, ambiente y desarrollo como para que La mujer que arañaba las paredes siga mereciendo la pena.

¿Qué libro adapta la segunda temporada de Dept. Q?

La segunda temporada corresponde a Los chicos que cayeron en la trampa, la segunda novela de la saga.

La historia parte de un antiguo asesinato relacionado con un grupo de personas ricas e influyentes que creen estar por encima de la ley, reproduciendo la base argumental del segundo libro.

Por ahora, la correspondencia es bastante sencilla:

Temporada 1 → La mujer que arañaba las paredes
Temporada 2 → (Aparentemente, no confirmado) Los chicos que cayeron en la trampa

Si Netflix mantiene la fórmula de adaptar aproximadamente un libro por temporada, todavía tiene material de sobra para continuar con El mensaje que llegó en una botella, Expediente 64 y las siguientes novelas.

Nuestra recomendación para quien haya descubierto Departamento Q por Netflix sigue siendo empezar por La mujer que arañaba las paredes: reconoceréis parte de la historia, pero el Carl, Assad y Rose literarios tienen personalidad suficiente como para justificar empezar desde el principio.

En resumen: ¿por dónde empezar?

El orden de lectura es el de publicación, sin duda. Aunque las novelas son en buena medida autoconclusivas, las relaciones entre personajes y las pequeñas tramas que van creciendo libro a libro hacen que se disfruten mucho más en orden. Dicho esto, aquí nuestra hoja de ruta honesta:

Los cuatro primeros libros son recomendables sin reservas, siendo el primero el mejor punto de entrada y el cuarto el más redondo en términos de profundidad y argumento. El quinto podéis saltároslo directamente: no os perderéis nada esencial y os ahorráis el único libro de la saga que se hace cuesta arriba. El sexto vale la pena si ya estáis dentro del universo de Carl, Assad y Rose, porque confirma que el danés no ha agotado sus personajes.

Si sois amantes del thriller nórdico y aún no habéis dado con Adler-Olsen, ya estáis tardando. Empezad por La mujer que arañaba las paredes y luego ya nos contáis.

Si queréis comprar varios libros de la serie y apoyar al blog:

Malosa

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por | septiembre 17, 2026 · 6:32 am

Dune – Frank Herbert

Reseñado por Bitterblink

Frank Herbert no era un escritor de ciencia ficción que un día decidió inventar un desierto. Antes que nada era un periodista con una curiosidad casi obsesiva por los ecosistemas: pasó años documentándose sobre dunas costeras y proyectos contra la erosión en Oregón, y de ahí nació Arrakis. Herbert construyó primero el planeta —su clima, su ecología, los gusanos de arena y la especia— y después dejó que la política, la religión y la genética se desarrollaran sobre esa base. Esa mirada de ecólogo es una de las claves que distingue a Dune de la space opera de su época: Arrakis no es un decorado, sino un personaje con reglas propias que condiciona todo lo demás.

El resultado fueron siete años de trabajo y un manuscrito rechazado por más de veinte editoriales por su extensión y por lo poco convencional de una space opera construida sobre ecología, religión y política. Finalmente, Chilton Books —conocida sobre todo por sus manuales de automóviles— la publicó en 1965, después de su serialización en Analog. La apuesta salió redonda: Dune ganó el Nebula a la mejor novela en 1965 y compartió el Hugo en 1966, convirtiéndose con el tiempo en una de las obras más vendidas de la ciencia ficción.

Herbert continuó desarrollando ese universo hasta completar, antes de su muerte en 1986, una hexalogía que se aleja progresivamente de la aventura de la primera novela para profundizar en el poder, el mesianismo y la evolución humana a lo largo de milenios. Una saga que —como comento más abajo— he tenido la suerte, y la paciencia, de leer completa.

Sinopsis

El duque Leto Atreides recibe del Emperador el control del planeta Arrakis, el único lugar del universo donde se produce la melange, la especia que hace posible los viajes interestelares y que prolonga la vida y expande la mente de quien la consume. Es un regalo envenenado: los Atreides sustituyen en el feudo a sus enemigos jurados, los Harkonnen, que no piensan renunciar a Arrakis sin pelear. Junto al duque viajan su concubina, la Bene Gesserit Lady Jessica, y su hijo Paul, un adolescente entrenado desde la cuna en el combate, la política y unas disciplinas mentales que lo acercan, sin que él mismo lo sepa del todo, a algo más que humano.

Cuando la traición golpea a los Atreides, Paul y Jessica se ven obligados a huir al desierto y a refugiarse entre los Fremen, el pueblo nativo de Arrakis, curtido por siglos de vivir con el agua racionada y la muerte acechando entre las dunas en forma de pavoroso y gigantesco gusano de arena. Ahí, entre profecías sembradas siglos atrás por la propia Bene Gesserit, la explotación descarnada de la especia y las maniobras del Emperador y sus temidos Sardaukar, Paul empieza una transformación que ya no depende solo de su voluntad, sino de fuerzas históricas, genéticas y religiosas que lo superan.

Opinión personal

Dune es uno de mis libros preferidos, y lo digo siendo consciente de que no es una lectura rápida ni fácil. Lo he leído seis veces —la hexalogía original completa, de hecho, no solo esta primera entrega— y esa insistencia es la que me hace acercarme a escribir esta reseña casi con respeto, con la sensación de que cualquier cosa que diga se queda corta frente a lo que el libro es. Le tengo especial cariño porque llegué a él después de ver la película original, aquella versión «psicodélica» que no es nada fiel a la novela pero que en su momento me pareció lo más molón que había visto en pantalla. Leer el libro después fue descubrir que la fuente era mucho más rica, más árida y más exigente que cualquier imagen que el cine pudiera darme.

Lo que me gusta

Lo que más me fascina de Dune es que enseña y no explica. Herbert deja caer terminología, política, religión y ecología sin manual de instrucciones, y eso hace que casi cada pequeño detalle se convierta en materia de reflexión —o, hoy, en excusa para pararse a consultar internet, algo que antes no existía y que nos obligaba a leer artículos y ensayos sobre el libro solo para terminar de entenderlo—. Ese «dejar cosas sin explicar» es deliberado: la información llega muy poco a poco, casi a regañadientes, y hay pistas del universo Fremen y Sardaukar que solo cobran sentido páginas o capítulos después. Es un libro que confía en que el lector va a sostener la incertidumbre, y esa confianza es rara de encontrar.

Y si hay algo que se beneficia especialmente de ese «enseñar sin explicar» es la ecología de Arrakis. No es un decorado árido más: es una ecología única, distinta, casi alienígena, construida con un rigor que no había visto antes en ninguna otra space opera. En el centro de todo, literal y simbólicamente, está el gusano de arena: no es un monstruo decorativo, sino el eje sobre el que gira absolutamente todo lo demás —la especia, el ciclo del agua, la cultura Fremen, la economía del Imperio—. Cuanto más entiendes cómo encaja cada pieza de ese ecosistema, más se disfruta el libro, y esa es probablemente la mayor demostración de que Herbert hizo primero al planeta y luego a la historia.

Los personajes son otro de sus grandes aciertos, y aquí quiero matizar algo que suelo repetir: para mí, el personaje icónico de la saga, al que Herbert parece tener un cariño especial, es Duncan Idaho: aunque su peso varía, siempre acaba reapareciendo libro tras libro. Tiene hasta nombre de héroe galáctico. Pero no es, sin embargo, el personaje sobre el que resulta más interesante escribir (ese papel evidentemente se lo queda Paul, con toda su ambigüedad). Dama Jessica es otro acierto enorme: una protagonista femenina fuerte y valiente, con una agencia real dentro de la trama, aunque hacia el final del libro pierda algo de ese protagonismo a medida que el foco se cierra sobre Paul. Y luego están personajes consumidos por la devoción como Stilgar, que cumplen una función narrativa preciosa: es precisamente a través de su devoción ciega como el lector mide hasta qué punto Paul se ha transfigurado ya en Paul Muad’Dib.

Los Fremen me parecen maravillosamente misteriosos, y los Sardaukar todavía más: ambos pueblos se definen tanto por lo que Herbert cuenta como por lo que calla. Compro por completo la originalidad de ese universo, la importancia real y tangible de la especia, y el asco que terminan generando los Tleilaxu según se los conoce mejor a medida que avanza la saga (no aparecen en el primer libro). Tardé en entender el libro por completo, y aun así lo considero un imprescindible del género. Es de esos libros que vas a sufrir mientras los lees, pero que cuando por fin encajan las piezas te hacen sentir lo grande que es la obra que tienes entre manos.

Lo que me gusta menos

Hay que asumir que algunos diálogos son tediosos de leer, porque a veces dos palabras intercambiadas llevan detrás media página de descripción de micromovimientos corporales que, en realidad, ya han dejado clara toda la conversación. El ritmo general también es exigente, y hay que superar un inicio especialmente árido antes de que la novela empiece a devolverte el esfuerzo.

Hay algo en la evolución de Paul que siempre me descuadra: su progresiva deshumanización rompe parcialmente la imagen que el lector había construido del personaje y es normal que, de alguna manera, «duela». Se nota en esta primera novela y no solo en las secuelas, aunque sea de forma más sutil. (Aviso de spoiler menor, sin relevancia para la trama principal: hay un momento en que Paul recibe la noticia de la muerte de un hijo con una frialdad absoluta, casi administrativa. Es un detalle que no mueve la historia un ápice, pero que dice mucho de en quién se está convirtiendo el personaje; de hecho, en la película de Villeneuve ese episodio directamente no sucede, es una de las diferencias respecto a la novela.)

Identificarse con el protagonista es más difícil, porque eres muy consciente de cómo va perdiendo su humanidad por el camino. No es un defecto de escritura —está buscado y es parte del propósito de Herbert—, pero sí cambia la experiencia de lectura: empiezas acompañando a un chico que parece un héroe y terminas observando, con una distancia incómoda, a alguien que ya no lo es del todo.

La otra cara de esa misma virtud de «enseñar y no explicar» es que ese estilo deja un worldbuilding con muchos aspectos deliberadamente incompletos, cuestiones que Herbert nunca llegó a desarrollar o cerrar del todo. Las novelas posteriores ambientadas en este universo —sobre todo las de su hijo Brian Herbert— han ido intentando rellenar esos huecos con resultados desiguales, más o menos afortunados según el lector. Es el precio de un libro que prefiere sugerir a explicar: ganas misterio, pero también dejas puertas entreabiertas que otros, con más o menos acierto, acabarán intentando cerrar por ti.

Calificación: Imprescindible

  • Lo mejor: La ecología de Arrakis: única, alienígena y con el gusano de arena como epicentro absoluto de todo lo demás. Un universo político, religioso y ecológico completamente original, sin equivalente real en la ciencia ficción de su tiempo. Personajes como Dama Jessica y Stilgar, que sostienen el libro tanto como el propio Paul.
  • Lo peor: Ritmo exigente. Paul evoluciona pero no tiene por qué gustarte en qué dirección lo hace. Un worldbuilding que deja deliberadamente partes sin desarrollar.
  • ¿Lo releería?: Sin duda, de hecho ya lo he hecho seis veces, hexalogía completa incluida, y no descarto una séptima.
  • ¿Lo recomiendo?: Totalmente, aunque con un aviso: no es una lectura rápida ni cómoda, y hay que llegar dispuesto a sufrir un poco antes de que el libro empiece a dar sus frutos.

Otros libros que podrían gustarte

  • Hellhole, de Kevin J. Anderson y Brian Herbert, hijo de Frank Herbert, si quieres ver cómo otro autor intenta seguir explorando ese mismo tipo de ecología política a gran escala.
  • Justicia auxiliar, de Ann Leckie, por otra space opera que construye un imperio político igual de denso y original.
  • El juego de Ender, de Orson Scott Card, si lo que te atrapó fue ver a un protagonista adolescente cargar con un peso que lo supera.

Nota al pie: Libro vs. películas modernas (Denis Villeneuve)

La adaptación de Villeneuve es fiel en tono y estructura, pero recorta y suaviza algunas cosas: personajes como Piter de Vries o Rabban Harkonnen quedan mucho menos desarrollados que en la novela, el ecólogo Liet-Kynes pasa de hombre a mujer, la escena de la cena en Arrakis pierde buena parte de su tensión cultural, y —como ya comentaba antes— el momento en el que se aprecia la frialdad de Paul ante la muerte de un hijo directamente no aparece en pantalla.

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por | septiembre 14, 2026 · 7:00 am

Elantris – Brandon Sanderson

Reseñado por Malosa

Hacía mucho tiempo que tenía ganas de leer algo de Brandon Sanderson, el casi re-inventor de la fantasía actual. Aparte de tener un estilo propio muy característico, presenta una legión de fans kilométrica que veneran la obra del americano hasta el nivel del paroxismo.

Nacido en Nebraska y muy vinculado a temas religiosos (criado como miembro de la iglesia de Jesucristo de los Santos de los Últimos Días, o sea, de los Mormones), se licenció finalmente en artes (tras pasar por bioquímica y literatura inglesa) y actualmente es profesor de literatura creativa, además de escritor. Ha publicado más de 40 libros entre novelas, colecciones de cuentos y complementos a sus sagas. Elantris es su primera novela publicada allá por 2005, si bien fue el sexto libro que escribió, pero el primero aceptado en una editorial.

A mí Elantris me ha encantado, tengo que reconocerlo. Este año no he leído tanto como otras veces, pero diría que por el momento es mi mejor lectura de este 2026. Y dicen por ahí que este libro es el peor que tiene…no puedo esperar entonces a leerme el resto de su bibiografía.

Sinopsis

Bienvenidos a la ciudad de Elantris, la poderosa y bella capital de Arelon llamada la «ciudad de los dioses». Antaño famosa sede de inmortales, lugar repleto de poderosa magia, Elantris ha caído en desgracia. Ahora solo acoge a los nuevos «muertos en vida», postrados en una insufrible «no-vida» tras una misteriosa y terrible transformación. Un matrimonio de Estado destinado a unir los reinos de Arelon y Teod se frustra, ya que el novio, Raoden, el príncipe de Arelon, sufre inesperadamente la Transformación y se convierte en un «muerto en vida» obligado a refugiarse en Elantris. Su reciente esposa, la princesa Sarene de Teod, creyéndolo muerto, se ve obligada a incorporarse a la vida de Arelon y su nueva capital, Kae. Mientras, el embajador y alto sacerdote de otro reino vecino, Hrathen, usará su habilidad política para intentar dominar Arelod y Teod con el propósito de someterlos a su emperador y su dios.

Opinión personal

Como os decía, me ha gustado mucho la propuesta de Sanderson, me ha parecido una novela muy entretenida, con una atmósfera peculiar y atrayente, que presenta unos personajes muy bien caracterizados (y nada maniqueos, especialmente Hrathen) y con una estructura innovadora en su época. Las principales características de esta novela son:

– Estructura en tríada, dedicando cada capítulo a un personaje de manera alternativa (Raoden, Sarene y Hrathen, en este orden) y representando cada personaje una línea argumental que explota una temática (superación, política y religión). Al principio las 3 tramas tendrán relación pero serán independientes, no habiendo interacción directa entre los personajes hasta más allá de la mitad del libro.

– Autoconclusivo (esto personalmente me encanta), no forma parte de una saga en un momento en el que cualquier novela de fantasía que se considerara como tal debía tener continuaciones.

– Revoluciona el concepto de la fantasía tal y como se conocía hasta entonces:

  • Elantris se centra en temáticas relacionadas con la política y la religión, alejándose de conceptos más centrados en la épica y las grandes batallas de tipo medieval (se os vendrán a la mente El señor de los anillos o Juego de tronos, por mencionar los más conocidos).
  • El concepto de la magia es distinto, ya que esta novela parte de un sistema en el que la magia se ha roto y no se puede utilizar como recurso milagroso. El objetivo es volver a arreglar el sistema, Raoden actúa más como un programador informático que como un héroe típico.
  • No hay un viaje del héroe como tal. Las novelas típicas del género se basan en un tipo corriente que abandona su mundo cotidiano, enfrenta desafíos y adquiere conocimiento (normalmente ayudado por un mentor) y regresa a su mundo tras restaurar el equilibrio. Esto no existe en esta novela, no hay mentor y Raoden no sigue esta estructura aunque cierto crecimiento personal del personaje sí se aprecia.
  • El malo no es un villano descarnado y casi sin personalidad, Hrathen es un tipo práctico pero no vil.

Lo mejor del libro, aparte de las diferencias con el resto de novelas de fantasía descritas arriba, son en mi opinión los personajes. Sanderson se vuelca en ellos por completo y nos cuenta todos sus pensamientos, describiéndolos a la perfección y con mucha profundidad. Además no hay maniqueísmo en su descriptiva, especialmente en el caso de Hrathen, el mejor personaje sin discusión. Se le presenta como el villano de la historia, pero no es una persona cruel ni injusta. Experimenta además una crisis de fe que será clave en el desenlace de la novela.

Mi favorito en cualquier caso ha sido Raoden, me encanta su capacidad de superación y toda su trama, que es la más centrada por otra parte en la magia con todo el rollo de la Shaod y el uso de los Aones. Me pareció la más entretenida sin discusión.

En negativo, diría que probablemente le sobran páginas (la novela tiene alrededor de 800), si bien hay que destacar que en su primera edición en inglés no superó las 500. Y a mí personalmente el personaje de Sarene se me atragantó un poco, me resultó algo cansina y su trama argumental es la que más páginas tiene. Los capítulos muy centrados en las maquinaciones políticas para derrocar al rey, me acabaron cansando.

Pero lo anterior no le resta mérito a una obra muy bien escrita, madura y completa. Una recomendación en toda regla.

Acabo comentando que en mi edición hay extras, incluyéndose una guía detallada de los Aones y también algunos capítulos no incluidos en la edición original y en los que aparecía un personaje que acabó eliminando Sanderson, el hermano loco de Raoden (creo que lo ha utilizado en otra novela). Me resultó muy curioso, fue como leer las tomas falsas de una película.

Calificación: Muy bueno

Por qué decidí leerlo: le tenía ganas a Sanderson hace tiempo. Vi por ahí esta edición especial limitada con los cantos pintados de azul y no me pude resistir…

Lo mejor: su estructura innovadora. Su concepto distinto de la fantasía. El desarrollo de los personajes. La línea argumental de Raoden y la Shaod.

Lo peor: El personaje de Sarene y su trama se me hicieron algo pesadas en algún pasaje. Es posible que le sobren páginas, me resultó demasiado largo.

¿Volvería a leerlo?: Probablemente no, pero seguro que leo algo más del autor. La saga de Nacidos de la bruma tiene muchas papeletas…

¿Lo recomendaría?: Al 100%, tanto a los que les guste la fantasía como a los que no. Aunque haya magia en la novela, diría que no molesta para nada y se explotan otros temas que nada tienen que ver con la fantasía típica.

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Otros libros del estilo que podrían gustarte:

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por | septiembre 10, 2026 · 6:26 am

However Many Must Die – Phil Williams

Reseñado por Bitterblink

Aviso antes de nada: esta novela no tiene edición en español, así que esta reseña va dirigida a quienes leáis en inglés sin problema, o a quienes queráis ir haciendo boca por si algún sello se anima a traerla. Y después de leerla, creo que deberían.

Phil Williams no es un autor debutante, aunque puede que no os suene. Lleva años moviéndose en la fantasía contemporánea y la ficción distópica: es el responsable de la serie urbana Ordshaw, de la saga postapocalíptica Estalia y de la serie Faergrowe. Además tiene un perfil curioso, casi de friki de la lengua: dirige English Lessons Brighton y escribe manuales de gramática para estudiantes de inglés. However Many Must Die es su salto a la fantasía militar en toda regla, primer volumen de la serie The Blood Scouts, y por lo que he leído, un cambio de registro que le ha sentado muy bien.

Sinopsis

Wild Wish se entrenó para una sola cosa: matar. Escapó de una vida anodina en un pueblo perdido gracias a una guerra global, y cuando consigue entrar en las Blood Scouts, el único pelotón íntegramente femenino del ejército de Stanclif, siente que por fin ha encontrado el sitio al que pertenece. Comparte tienda con un grupo de leyendas en construcción: cazadoras nocturnas, matagigantes, hundidoras de barcos. El problema es que se van muriendo una tras otra.

Cuando a las Scouts les encargan su misión más peligrosa hasta la fecha, investigar los rumores sobre un arma secreta que el bando enemigo, Drail, está desarrollando combinando magias prohibidas, Wish y sus compañeras se adentran en territorio hostil sabiendo que no todas volverán. Williams monta además una segunda línea narrativa, la de un personaje sin identidad revelada al principio que se mueve entre las intrigas de su propio bando, y que acaba entrelazándose con el viaje de Wish hacia un desenlace jugado, literalmente, sobre un tren lanzado a toda velocidad.

Opinión personal

Destacar primero el worldbuilding. Williams no te lo da masticado: hay un glosario al principio del libro y lo vais a necesitar, porque esto es fantasía que exige atención desde la página uno. En esta versión bastarda de la Primera Guerra Mundial vamos a tener todo tipo de criaturas fantásticas, conoceremos el horror de enfrentarnos a un gigante halcón, de que nos acechen los grekkels y de toparnos con otras razas ambiguas y misteriosas. Hay quien la ha resumido como una mezcla de Salvar al soldado Ryan y El Señor de los Anillos, y entiendo perfectamente la comparación. Si llevamos la analogía un poco más lejos, las Blood Scouts ocuparían casi el lugar de los hobbits.

Lo segundo, y lo que de verdad me ha conquistado, es el grupo. Aquí no he podido dejar de pensar en Doce del patíbulo: ese mismo espíritu de comando condenado, de camaradería forjada a la fuerza (quizá el gran tema de la novela) entre gente que sabe que las bajas van a llegar. Pero con un giro que me ha encantado: cambiad a los criminales curtidos de Aldrich por un grupo de mujeres con ese punto hogareño, casi de aldea, algo cálido y terrenal en medio de tanta sangre, como si a las Blood Scouts las hubieran sacado de la Comarca en vez de una guerra de trincheras. Ese contraste entre lo entrañable de sus vínculos y la crudeza de lo que les toca hacer es lo que le da al libro su peso emocional, y es la razón por la que unas cuantas muertes me han dolido de verdad. La dualidad de Wild Wish, una mujer blandita y entrañable, capaz de matar a un hombre a 400 metros con su rifle de francotirador, la salvaje Newk, la áspera Rue, la médico Fixit, la puntillosa Oksy… todas con personalidad propia. Enseguida eres capaz de distinguirlas casi desde que empiezan a hablar, quizá por eso será tan traumático cuando una de ellas caiga…

Honestamente, una de las mejores y más dramáticas escenas del libro es cuando una pequeña patrulla de las Blood Scouts intenta neutralizar a un gigante para evitar que ataque a la columna principal que se está acercando ignorando el peligro. Aún me vienen imágenes, como si en vez de un libro fuera una película.

Me hizo especial gracia el origen del apodo de las «Blood Scouts». Se llaman así, no por ser feroces en la lucha, sino por la sincronización de sus periodos menstruales, lo que hace que una vez al mes sean una «escuadra sangrante». Este apodo denigrante me da pie a comentar que uno de los temas centrales de esta novela es el menosprecio que sufren por su género, tanto ellas como la antagonista (la inquisidora Constans Marringdale), no por sus capacidades. Siempre las minusvaloran, siempre piensan que no son capaces (llegando a insinuar que son un «batallón de placer») y sin embargo… ahí están tras las líneas enemigas. Su afirmación como mujeres y como soldados es de lo mejor de la novela. De hecho, incluso los pequeños éxitos de la antagonista te van a poner de buen humor, aunque sea una especie de oficial de las SS (por el componente de limpieza étnica y extrema crueldad), pero incluso a ella le costará que reconozcan sus logros por ser mujer.

También me agrada el capitán Braden, una suerte de James Bond tullido (momentáneamente), galante y conocido como el Gentleman incluso por sus adversarios. Al principio te resulta un poco papanatas, pero luego deja ver que si es el mejor espía de Stanclif es por su valor e inteligencia, no solo como espía sino como oficial y líder, ayudando incluso a Wild Wish a evolucionar en lo que a liderazgo se refiere. Es quizá el único (y el primero) que las ve como una unidad militar altamente eficiente (y sí, se aprovecha de ello metiéndolas en un enorme lío).

Me gusta que los personajes, sobre todo Wild Wish, evolucionen. Pasa de ser «un hobbit» cariñoso, hambrienta de una novia que le dé abracitos (literal), a ser un sargento con todas las de la ley y un líder indiscutible entre su escuadra. Esta novela no idealiza la guerra en absoluto, pero sí ensalza la camaradería de la escuadra sometida a la presión de la supervivencia. Wild Wish solo desea volver con vida y cumplir el sueño que han creado juntas (y que sabe imposible): que monten una granja en su pueblo natal al volver a casa. Es una fantasía pueril, pero la usa para que sus compañeras tengan razones para querer seguir viviendo un día más entre los horrores de la guerra.

Me gustan los cambios de ritmo de la novela: la misión va mutando de una colección de batallas y escaramuzas a una carrera contrarreloj para evitar que un arma definitiva alcance a los aliados. El tramo final, el asalto al tren, es de los que te hacen aguantar la respiración capítulo tras capítulo, y para mí ha sido la mejor parte del libro con diferencia, pero creo que todas las escenas son necesarias.

Si tengo que ponerle un pero, diría que la longitud junto con la densidad lo convierten en un reto, casi 500 páginas cuando podría haberse resuelto en bastantes menos. De hecho, es tan denso que hay un momento en que no te crees que con todas las horas que le has echado solo vas por la mitad del libro… Dicho esto lo leí en apenas cuatro días y le robaba horas al sueño para seguir leyendo. Avisados quedáis.

Calificación: Bueno

Lo mejor: el grupo de las Blood Scouts y su camaradería, el worldbuilding denso pero recompensante, el clímax en el tren.

Lo peor: la longitud y densidad del libro pueden resultar excesivas.

Lo releería: Sí, sin duda, y voy a seguir con la serie.

Lo recomiendo: A los fans de Doce del patíbulo, de las hermandades de armas contra todo pronóstico, y de la fantasía militar que no tiene miedo de hacer sangrar a sus personajes favoritos.

Si quieres leer el libro (en inglés)

Otros libros que podrían gustarte

Bitterblink

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por | septiembre 7, 2026 · 6:02 am

Cómo leer a Agatha Christie: la guía de la Reina del Crimen

Post especial by Malosa

Que Agatha Christie es la reina del misterio no es una opinión, es casi un hecho objetivo: más de sesenta novelas policíacas, además de relatos, obras de teatro y poemas, y una legión de lectores que llevamos generaciones intentando adivinar al asesino antes que Poirot —y sin conseguirlo, por supuesto—.

Yo me he leído alrededor de 30 libros de Agatha Christie y sigo sin cansarme. Así que, si quieres empezar a leerla pero no sabes por dónde tirar, aquí va mi selección de sus mejores novelas, ordenadas de más a menos favorita, además de algunos libros que merece la pena leer después y otros que puedes dejar tranquilamente para más adelante.

Si nunca has leído a Agatha Christie, mis tres recomendaciones para empezar son Diez negritos, Asesinato en el Orient Express y La casa torcida.

Los mejores libros de Agatha Christie: nuestro ranking

Puesto Libro Mejor para… Detective
1 Diez negritos / Y no quedó ninguno Empezar con Christie —
2 Asesinato en el Orient Express Jugar a resolver el crimen Hércules Poirot
3 La casa torcida Leer algo distinto a Poirot y Marple —
4 El asesinato de Roger Ackroyd Los amantes de los grandes giros Hércules Poirot
5 Telón Lectores que ya conocen bien a Poirot Hércules Poirot

1. Diez negritos (Y no quedó ninguno)

Si solo vas a leer un libro de Christie en tu vida, que sea este.

Diez desconocidos son invitados a una isla y, siguiendo al pie de la letra una macabra canción infantil, van muriendo uno a uno sin que aparezca ningún asesino externo.

Tiene uno de los crímenes más originales que he leído en mi vida y, cosa rara en mí porque el terror casi nunca me hace nada, este libro sí consigue generar auténtico desasosiego. El inicio es un poco lento, como suele pasarle a la autora, pero la resolución es de las que no se olvidan.

Es probablemente la novela por antonomasia de Agatha Christie y uno de los grandes referentes de la literatura criminal.

¿Para quién la recomiendo? Para cualquiera que quiera empezar a leer a Christie y descubrir de inmediato por qué se convirtió en la gran maestra del misterio.

2. Asesinato en el Orient Express

Poirot queda atrapado en un tren bloqueado por la nieve con un cadáver en uno de los compartimentos y una lista de sospechosos tan larga como el propio vagón.

Es la novela perfecta para jugar a ser detective: te dan planos del tren, listados de pistas y todo lo necesario para que saques papel y boli e intentes resolver el caso antes que Poirot. Yo fracasé estrepitosamente, que conste.

El único pero que le pongo es que la resolución final, aun siendo genial, se me hizo un poco cogida por los pelos. Pero sigue siendo otro novelón de Christie y, probablemente, una de las mejores puertas de entrada al personaje de Hércules Poirot.

¿Para quién la recomiendo? Para lectores a los que les gusta intentar descubrir al culpable mientras avanzan.

3. La casa torcida

La propia Christie consideraba esta una de sus mejores novelas, y entiendo perfectamente por qué.

Aquí no hay ni Poirot ni Miss Marple resolviendo el caso, sino personajes ajenos a sus investigadores habituales, y aun así consigue engancharte exactamente igual.

El asesinato del patriarca de una excéntrica familia inglesa esconde uno de los crímenes más espeluznantes que le he leído: sencillo una vez explicado, pero ejecutado con una frialdad por parte del asesino que se te queda grabada.

Yo lo leí con 16 años y todavía me acuerdo perfectamente de quién era.

¿Para quién la recomiendo? Para quien quiera descubrir a Christie sin entrar todavía en las series de Poirot o Miss Marple.

4. El asesinato de Roger Ackroyd

Uno de los primeros grandes éxitos de la autora y un libro que, con prácticamente un siglo a sus espaldas, sigue marcando un antes y un después en la novela de misterio por la forma en que construye su resolución.

Poirot investiga aquí acompañado por el doctor Sheppard, que narra la historia, y por su cotilla hermana Caroline.

Es una historia impecablemente construida, con un final que yo no vi venir ni de casualidad y que explica buena parte de la fama que sigue teniendo esta novela.

Lo único que le pongo como pega es el título, que para mí es de los menos atractivos que se le han ocurrido a la escritora en toda su carrera.

¿Para quién la recomiendo? Para quienes disfrutan especialmente de los grandes giros argumentales.

5. Telón

El último caso de Poirot está narrado con un tono nostálgico que atraviesa todo el libro.

La historia transcurre en Styles, el mismo escenario de su primera novela, con un Poirot ya anciano y enfermo pero con el cerebro tan afilado como siempre. Se apoya mucho en Hastings como narrador y se atreve además con cuestiones bastante delicadas para su época.

El arranque es lento, pero el cierre hace justicia a toda una carrera.

Eso sí: no recomiendo empezar a leer a Poirot por aquí. Telón funciona mucho mejor después de haber leído varias aventuras del detective y haberle cogido cariño tanto a él como a Hastings.

Un extra: Poirot en Egipto (Muerte en el Nilo)

También conocida como Muerte en el Nilo, esta no entra en mi top 5, pero merece una mención porque es un ejemplo perfecto de las luces y sombras de la autora.

La primera mitad cojea porque cuesta conocer bien a todos los personajes —la guía que aparece al comienzo del libro se hace necesaria de verdad—, pero en cuanto arranca el crucero por el Nilo y aparece el primer cadáver, la novela se transforma.

Es una buena elección si ya tienes hambre de más Christie después del top 5 y quieres otro caso de Poirot con una resolución impecable, aunque la ambientación egipcia se queda bastante floja para lo bonito que podría haber sido el escenario.

¿Poirot o Miss Marple?

Una de las primeras decisiones cuando empiezas a leer a Agatha Christie es elegir entre sus dos detectives más conocidos.

Hércules Poirot es el investigador protagonista de buena parte de sus novelas más famosas. Excéntrico, metódico y orgulloso de sus «pequeñas células grises», suele enfrentarse a misterios muy construidos alrededor de pistas, interrogatorios y deducción lógica.

Si quieres empezar por Poirot, mis recomendaciones serían Asesinato en el Orient Express o El asesinato de Roger Ackroyd.

Miss Marple, por su parte, es una anciana aparentemente inofensiva que resuelve crímenes gracias a su conocimiento casi enciclopédico de la naturaleza humana. En el blog tenemos reseñado Misterio en el Caribe, una buena opción para conocerla, aunque personalmente mi devoción sigue estando del lado de Poirot.

Otros libros de Agatha Christie que merece la pena leer

Si ya te has hecho con el top 5 y con Poirot en Egipto y sigues queriendo más de la autora, en el blog tenemos unas cuantas reseñas adicionales de su bibliografía, con distinta suerte.

  • Asesinato en el campo de golf: Poirot y Hastings investigando un crimen en Francia. Me pareció muy entretenida, recomendable si te gusta el tándem clásico Poirot + Hastings y no te importa que, si lees demasiada Christie seguida, todo empiece a sonarte un poco parecido.
  • Tres ratones ciegos: un relato corto que sirvió de base para la famosísima obra de teatro La ratonera y que recuerda inevitablemente a Diez negritos. Tiene un planteamiento de falsos culpables muy conseguido, pero la resolución se apoya en demasiadas casualidades y en información que aparece prácticamente en el último momento.
  • La venganza de Nofret: una de las pocas novelas de Christie ambientadas en la Antigüedad, concretamente en el Antiguo Egipto, en lugar de en la Inglaterra contemporánea de la autora. Una curiosidad dentro de su bibliografía.
  • El misterio del tren azul: otra novela protagonizada por Poirot, muy en la línea habitual de la autora, aunque sin nada que para mí la distinga especialmente del resto de sus casos.
  • Misterio en el Caribe: esta vez con Miss Marple al mando en vez de Poirot. Un buen libro para quien prefiera a la solterona detective sobre el belga, aunque mi devoción sigue estando del lado de Poirot.
  • Las manzanas: Poirot coprotagoniza esta novela junto a su amiga Ariadne Oliver, escritora de novela policíaca y una especie de alter ego de la propia Christie dentro de sus libros. Uno de los títulos «menores» de la autora.
  • El misterio de Sittaford: y este es el que te puedes saltar tranquilamente. De los más flojos que he leído de Christie, por si quieres saber también qué evitar y no solo qué leer.

¿Por qué libro de Agatha Christie empezar?

Depende bastante de qué estés buscando.

Si quieres el gran misterio y el shock del giro final, empieza por Diez negritos.

Si prefieres jugar a resolver el crimen tú mismo, papel y boli en mano, Asesinato en el Orient Express es probablemente la mejor elección.

Si ya conoces un poco a la autora o simplemente quieres algo que se salga de la fórmula habitual de Poirot y Miss Marple, La casa torcida te puede sorprender mucho.

Y si lo que buscas son grandes giros argumentales, El asesinato de Roger Ackroyd debería estar entre tus prioridades.

Lo que no haría es empezar por Telón. Es una excelente novela, pero gana muchísimo cuando ya has acompañado a Poirot durante varios casos.

Preguntas frecuentes sobre Agatha Christie

¿Cuál es el mejor libro de Agatha Christie?

Para mí, Diez negritos (Y no quedó ninguno). Es uno de sus misterios más originales, funciona perfectamente aunque nunca hayas leído nada de la autora y tiene una resolución difícil de olvidar.

Muy cerca colocaría Asesinato en el Orient Express, La casa torcida y El asesinato de Roger Ackroyd.

¿Qué libro de Agatha Christie debería leer primero?

Si nunca has leído a Christie, empezaría por Diez negritos.

Si quieres comenzar directamente con Hércules Poirot, escogería Asesinato en el Orient Express.

¿Hay que leer los libros de Agatha Christie en orden?

En general, no.

La mayoría de los casos de Poirot y Miss Marple son historias independientes y se pueden leer sin respetar el orden de publicación.

La gran excepción que haría es Telón: aunque puede entenderse perfectamente por sí sola, recomiendo dejarla para cuando ya hayas leído unas cuantas novelas de Poirot.

¿Cuál es mejor, Poirot o Miss Marple?

Eso depende completamente del lector. Poirot protagoniza algunos de los misterios más famosos y elaborados de Christie y es, personalmente, mi favorito.

Miss Marple tiene un estilo distinto: observa a las personas y compara sus comportamientos con todo lo que ha aprendido durante décadas viendo las miserias de los habitantes de pequeños pueblos ingleses.

Si tienes que elegir solo uno para empezar, yo me quedaría con Poirot.

Agatha Christie escribió tantísimo que es prácticamente imposible que todos sus libros estén al mismo nivel, pero lo sorprendente es la cantidad de buenas novelas que dejó.

Después de alrededor de treinta libros leídos, sigo pensando que en sus mejores momentos es dificilísimo encontrar a alguien que construya un misterio como ella.

Y si tuviera que reducir toda esta guía a una sola recomendación sería muy sencilla: empieza por Diez negritos. Si cuando termines quieres leer otro, ya estás perdido.

Malosa

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por | septiembre 3, 2026 · 6:20 am

Herederos de Lovecraft: 5 corrientes del horror cósmico en la literatura actual

Herederos de LovecraftReseñado por Bitterblink

Hay un tipo de horror que no se combate. No se escapa. No se sobrevive. Y, lo que es peor, no le importas lo suficiente a la cosa que te mata como para que se moleste en mirarte. Eso es el horror cósmico tal y como lo concibió Howard Phillips Lovecraft hace casi un siglo desde su Providence natal: el terror ante el que somos completamente impotentes y, más aún, ante el que ni siquiera contamos como adversarios.

Cuando reseñé Los Mitos de Cthulhu lo dejé escrito y no me he movido un milímetro: lo que distingue a Lovecraft de cualquier otro autor de terror es que su obra no es en absoluto antropocéntrica. No es un terror diabólico, no es algo con lo que se pueda luchar. El hombre, en sus relatos, es una nota al pie en la historia de un universo poblado por razas alienígenas, dioses malvados de las profundidades y entidades extrañas que amenazan constantemente nuestra existencia. Y lo más inquietante: ninguna de esas fuerzas arcanas quiere esclavizar al hombre o destruirlo específicamente. Simplemente ocurrirá.

Esa es la idea fundacional. Y desde entonces no ha dejado de filtrarse, mutar, mezclarse y, muchas veces, banalizarse. Stephen King admite la influencia. Metallica le dedicó una canción. Hay una cantidad absurda de novelistas, guionistas, diseñadores de videojuegos y dibujantes de cómic que cargan con su sombra.

Pero lo interesante no es que haya herederos, sino cómo han respondido a la paradoja que Lovecraft dejó sobre la mesa: si el cosmos es indiferente y el ser humano no cuenta, ¿cómo demonios cuentas una historia protagonizada por humanos?

Cada corriente ha dado una respuesta distinta. Y aquí las tenéis.

1. Herederos directos: la insignificancia como decorado

La respuesta más sencilla y honesta: abrazar la insignificancia, aceptar que el ser humano es una nota al pie, y usar ese universo como decorado para el pulp, la nostalgia y el homenaje.

Empezamos por libros que directamente hacen referencia a los monstruos lovecraftianos sin cortarse, utilizan sus misterios y sus elementos a veces incluso en modo paródico.

Carter & Lovecraft es un caso especial y un guiño nostálgico para mí: Howard es el guionista de Broken Sword, uno de los videojuegos míticos que marcaron mi adolescencia, así que su nombre en una novela en castellano fue una sorpresa muy agradable. La premisa es de las que dan pereza explicar sin sonrojarse: un policía retirado hereda una librería en Providence y descubre que la regenta una joven afroamericana, la última descendiente directa del propio Lovecraft. Sí, un chiste racial: Lovecraft era de un racismo militante, así que la herencia tiene una ironía que mola.

La novela me recordó muy poderosamente a una aventura de Call of Cthulhu Now, el juego de rol al que jugaba con mis amigos. Los personajes funcionan, el humor irónico está bien dosificado y el libro engancha. Lo malo: abusa de Deus Ex Machina y, sobre todo, los héroes no son los investigadores tímidos de Lovecraft. Estos sacan las armas y se lían a tiros.

Lumley es otro caso claro. Ya lo reseñé hace años: El que habla con los muertos. Necroscopio y mantengo lo dicho: es fácil despacharlo como pulp, pero hay que tener una cosa clara antes de subestimarlo. Empezó a escribir durante sus guardias en la policía militar británica, y eso se nota en cada página. El que habla con los muertos. Necroscopio abre las Crónicas Necrománticas, una saga donde Lumley mezcla el ocultismo lovecraftiano con espías de la URSS, vampiros como mutantes y una Rama E de los servicios secretos británicos plagada de gente con poderes telepáticos. Harry Keogh es un niño raro que descubre que puede establecer una conexión mental con los muertos. No es un médium sentado: es que los muertos siguen “trabajando” tras la muerte. Los matemáticos calculan, los militares planifican estrategias, los escritores siguen escribiendo. Mientras tanto, en la URSS, el nigromante Boris Dragosani encuentra a un vampiro encadenado, Thibor Ferenczi, y aprende un arte mucho más siniestro: torturar espíritus para que confiesen.

Es pulp y se sabe pulp, pero se toma en serio a sí mismo. No hay rastro de parte cutre. Es cierto que a veces la capacidad del héroe de superarse te hace pensar que es invencible, pero siempre las pasa canutas. Si Lumley os atrapa, buscad también Los que acechan desde el abismo, un relato suyo bastante moderno que está entre mis lovecraftianos preferidos.

El eslabón perdido: Matheson

Antes de seguir, un alto obligatorio. Hay un nombre que funciona como bisagra entre el horror clásico de entreguerras y el horror moderno que conocemos hoy: Richard Matheson. Sin él, probablemente no existiría Stephen King tal y como lo conocemos —el propio King lo ha reconocido— y, por extensión, buena parte del cosmic horror moderno le debe una.

Soy leyenda no es cosmic horror en sentido estricto: es una historia de vampiros con base científica, donde Robert Neville es el último hombre vivo en un mundo poblado por criaturas que fueron humanas. Pero hay algo profundamente lovecraftiano en su premisa: Neville no es un héroe, es un hombre acorralado que sobrevive porque no le queda otra. Pasa sus días reforzando su casa, fabricando estacas y bebiendo whisky, sabiendo que está solo y que probablemente morirá solo. El horror aquí es la insignificancia: la humanidad no cayó por un gran mal cósmico, sino por un patógeno. Un microorganismo. Algo que ni siquiera tiene voluntad. Eso es terror materialista del bueno.

Pero donde Matheson realmente coquetea con el horror cósmico es en La casa infernal. La premisa es directa: una casa en Maine donde un millonario excéntrico murió en circunstancias grotescas, y un equipo de investigadores —un físico, una médium, un vidente— es contratado para pasar una semana dentro y demostrar la existencia de vida después de la muerte. La casa de Belasco no es una casa encantada al uso: es un ser vivo, una entidad con voluntad propia que no se limita a asustar. Belasco, su constructor, era un ocultista que invocó algo que se quedó y ahora la casa es la cáscara de esa presencia. No hay redención, no hay cierre. Hay supervivencia. Y la médium, Florence Tanner, acaba destruida no por un demonio, sino por su propia fe en que puede negociar con aquello. El final es de los más amargos que ha dado el género. Matheson entendió —como Lovecraft— que el horror verdadero no negocia.

2. El individuo contra el horror cósmico

Aquí la respuesta a la paradoja es radical: “Vale, el cosmos es indiferente, pero yo no lo soy. Mis amigos, mi familia, lo que amo, lo que odio, existe. Y por eso merece la pena luchar, aunque sea una batalla perdida”.

En esta corriente, el individuo importa. No siempre gana, pero actúa. Y a veces tiene una escopeta.

La incursión española: La piel fría

Antes de seguir con el resto, una parada obligatoria. Mi compañera Malosa tiene una incursión muy notable en el horror cósmico que sería injusto pasar por encima. El libro es La piel fría, del antropólogo catalán Albert Sánchez Piñol, publicado en 2002 y convertido en un éxito excepcional de venta y crítica. Es probablemente la obra de cosmic horror en castellano más reconocida internacionalmente. Le paso el micrófono a Malosa, que la reseñó en 2015:

> “En una isla perdida en medio del océano, dos hombres encerrados en un faro se defienden, noche tras noche, del asedio de unas extrañas criaturas submarinas. La aparente simpleza del argumento esconde una gran complejidad: el libro incluye continuas reflexiones sobre la condición humana, sobre la diferencia y el otro, y hay una clara crítica al antropocentrismo. Las referencias son evidentes: Solaris de Stanisław Lem en el inicio inquietante, El corazón de las tinieblas de Conrad en el planteamiento base, y por supuesto Lovecraft en la concepción de los monstruos. Es una novela claustrofóbica, con multitud de temas controvertidos, bastante original y cuya lectura engancha. Una recomendación en toda regla.” > > — Malosa

Os dejo el guiño que descubrí gracias a su reseña: la criatura submarina con la que el protagonista convive en el faro se llama Aneris, que leída al revés es Sirena. Y los de su especie son los citauca: acuatic al revés. Sánchez Piñol no escribe terror sin saber lo que hace: escribe antropología disfrazada de terror.

El horror pop combatible

El fin de los días es el ejemplo más limpio de esta corriente. A Nevill le llaman “el Stephen King inglés”, aunque yo no creo que la comparación sea acertada: es más de terror de aislamiento en lugares desconocidos que del terror cotidiano del que es experto King. El libro va de Kyle Freeman, un director de documentales contratado para investigar una secta apocalíptica llamada La Última Reunión. La ambientación es claustrofóbica como pocas, con monstruos que aparecen en cualquier lugar en la oscuridad y temen la luz. Consiguió que, leyéndolo a oscuras por la noche, yo no quisiera abrir la puerta del baño sin encender la luz antes. Eso es decir mucho.

Pero entonces llega la última parte y el libro cambia de género. Pasamos de estar acojonados frente a monstruos que solo se controlan con luz a pasar al ataque armado con una Glock y un buen puñado de granadas. Y ahí el libro pierde fuelle. No porque las escenas estén mal, sino porque el horror cósmico no admite escopetas. En cuanto cargas la recámara, lo que tienes delante deja de ser eso que te sobrepasa.

Horrorstör aborda el horror cósmico desde el lado más pop e irreverente. La premisa es brillante en su sencillez: una tienda de muebles idéntica a IKEA empieza a manifestar fenómenos paranormales. Los empleados, atrapados durante un turno de noche, descubren que la tienda fue construida sobre un portal a algo que no debería haber sido despertado. Hendrix escribe terror con una capa de comedia negra que funciona porque nunca pretende ser otra cosa. El libro está maquetado como un catálogo de IKEA, con ilustraciones de productos que van volviéndose más siniestros según avanzas. Sí, es más divertido que aterrador. Sí, el horror es combatible. Pero Hendrix lo sabe y juega con ello.

La sociedad por la preservación de los Kaiju va por una vía similar pero funciona mejor. Scalzi es uno de mis escritores preferidos desde La vieja guardia. La premisa: Jamie Gray es repartidor de comida durante el COVID y un día se encuentra con un conocido que trabaja en una organización que protege animales de otra dimensión. Esos animales son kaiju, criaturas colosales que viven en una realidad paralela y que son algo así como bombas nucleares con patas. El libro no se toma a sí mismo demasiado en serio. Los diálogos son chispeantes, hay juegos de palabras constantes. Scalzi nunca pretendió aterrorizarnos. Sabe que sus kaiju están a kilómetros de Cthulhu y juega con ello.

La rama afroamericana: Ring Shout y Sinners

Ring Shout. Nuestro cántico merece atención aparte dentro de esta corriente. La premisa es de un atrevimiento espectacular: 1915 en Macon, Georgia. Maryse, Chef y Sadie son tres descendientes de los primeros esclavos libertos, cazadoras de monstruos. ¿Qué cazan? A los Klu Klux, que no son hombres con sábanas: son humanos poseídos por espíritus que se alimentan de su odio. Y la invocación se hace a través de El Nacimiento de una Nación de Thomas Dixon Jr. y la película homónima de D. W. Griffith. Cine y literatura como rituales de invocación.

Aquí el individuo contra el horror cósmico adquiere una capa nueva: el monstruo se puede matar con espadas y pistolas, pero el odio racial que lo invoca no. Maryse y las suyas ganan batallas, pero la guerra no termina. Clark entiende que lo combatible y lo inconbatible coexisten.

Los Pecadores (Sinners), la película de Ryan Coogler estrenada en 2025, comparte ADN directo con Ring Shout. Vampiros, racismo del Sur profundo, blues de los años treinta. La conexión es evidente: ambas obras entienden que el horror, en territorio afroamericano, no se puede separar del trauma histórico y de la música como contramagia.

Stranger Things y la deriva mainstream

Stranger Things es el caso de manual de cosmic horror para audiencias masivas. El Mundo del Revés es esencialmente un Área X con estética ochentera. La serie introduce el cosmic horror a una audiencia masiva, pero lo hace dándole armas a los protagonistas: niños con poderes, escopetas, bates de béisbol con clavos. Es horror cósmico para el prime time. Visualmente funciona, pero cuando Once se carga monstruos con la mente, deja de ser cosmic horror.

3. El gobierno contra el horror cósmico

La tercera respuesta a la paradoja es la más ingeniosa: el individuo solo no puede, es cierto. Pero ¿y si creamos una organización? Si la amenaza es tan grande, ¿no debería ser el gobierno con sus ilimitados recursos el que se encargara de la amenaza?

El archivo de atrocidades es la mejor puerta de entrada a esta corriente. Stross es un escritor curioso: farmacéutico de formación, programador y autor de una columna sobre Linux. La Lavandería es una agencia británica paralela al MI6 dedicada a combatir lo oculto. Bob Howard, administrador de sistemas, descubre unas ecuaciones que permiten contactar con otras realidades. Lo reclutan. La mezcla es genial: mitos de Cthulhu, comedia de oficina y libro de espías. Bob Howard no es un héroe arrojado, es un tipo normal tirando a cobardica que es capaz de superar su terror para enfrentarse a horrores sin nombre. Un funcionario asustado con suficiente disciplina puede contener el apocalipsis durante un rato. Esa es la lectura más sana del legado lovecraftiano.

La división de Antimemética no existe es uno de los descubrimientos que más me han emocionado en años. Hughes está vinculado al universo de la Fundación SCP y ganó el Hugo Award al mejor Fan Writer en 2021. La premisa es genial: una división secreta dedicada a combatir amenazas que no solo son peligrosas, sino que además no pueden recordarse. Los antimemes son entidades que atacan la memoria humana, que borran su propia existencia de tu mente. ¿Cómo luchas contra algo que olvidas en el mismo instante en que dejas de mirarlo? La impotencia ya no es física, es cognitiva. Marie Quinn, la protagonista, es la todopoderosa líder que protege el mundo y a la vez una mujer que solo quiere tener una vida normal. Hacía mucho que no leía un libro tan adictivo. Si os gusta la Fundación SCP o los Expedientes X, esto es de lectura obligatoria.

La Torre cierra el bloque. Autor australiano con un máster en historia medieval que trabajó en la Oficina de Seguridad del Transporte Australiana. Myfanwy Thomas despierta en un parque de Londres rodeada de cadáveres, sin memoria, con una carta en el bolsillo que empieza así: “El cuerpo que estás usando fue mío”. Es la agente Torre de The Checquy: el servicio secreto sobrenatural de Su Majestad. Los Men in Black ingleses.

El humor inglés finísimo (mérito de un australiano) y la mezcla de oficina secreta con explosiones de lo fantástico son lo mejor del libro. Myfanwy no es una guerrera. Es una persona con miedo, con poderes peculiares pero limitados, navegando una conspiración que ni siquiera entiende. Lo único malo: 600 páginas, y la parte media se hace larga. Pero el resto es de quitarse el sombrero.

4. Combatir el horror con sus propias reglas

La cuarta respuesta es la más sofisticada: no se combate al horror con ciencia, pistolas ni ministerios. Se aprende su lógica, se aceptan sus reglas y se negocia. O se intenta. A veces funciona. A veces destruye.

Lo que une a los autores de esta corriente es la otredad: entidades con sus propios fines y reglas, ante las cuales los mortales somos vulnerables. Solo siguiendo sus reglas se las puede aplacar. No las entiendes del todo, pero las aceptas. O mueres.

Clive Barker: el cuerpo como portal

Hellraiser es la pieza fundacional de esta corriente. Barker construyó un universo donde los demonios no vienen del infierno sino de una dimensión paralela, y la puerta de entrada es el deseo humano. La Configuración del Lamento no es un puzzle: es una negociación. Los Cenobitas no son ángeles caídos, son exploradores de los límites de la experiencia sensorial. Pinhead no quiere tu alma: quiere experimentar contigo. Ese desinterés por la moral humana es lovecraftiano puro.

Donde Barker se distancia de Lovecraft es en su afirmación del cuerpo. Lovecraft sentía repugnancia por lo físico; Barker lo abraza. Los cuerpos se abren, se transforman, se convierten en paisajes. El laberinto de los Cenobitas es una realidad paralela hecha de carne y ganchos. Lovecraft escribía el horror de lo que no se puede ver; Barker escribe el horror de lo que se ve demasiado bien. Pero en ambos casos hay que aprender las reglas.

Guillermo del Toro: lo antiguo que no es bueno ni malo

Nocturna plantea una invasión vampírica biológica: un parásito antiguo que viene de algún lugar remoto del universo. Los vampiros no son románticos ni seductores. Son hormigas en un hormiguero cósmico.

En Trollhunters (con Daniel Kraus), los trolls son una especie antigua y territorial. Gumm-Gumm, Gunmar, el Rey de la Oscuridad: nombres del Necronomicón. Del Toro entiende que lo monstruoso no es malo por naturaleza, sino porque su escala e intereses son ajenos.

Y en El laberinto del fauno, Ofelia no combate al fauno. Acepta sus pruebas. Sigue sus reglas. El horror no se mata, se negocia. Y el precio puede ser demasiado alto.

Premee Mohamed: el bosque como entidad

El carnicero del bosque es algo distinto y por eso me parece tan valioso. Veris Thorn, mediana edad, sin habilidades especiales, recibe la orden de entrar a un bosque maldito —Elmever, La Olmeda— a rescatar a sus hijos. Sus únicas armas son objetos que parecen cualquier cosa menos mágicos: un cubo de carbón, una castaña, una figurita de jabalí.

La autora sugiere sin enseñar. El primer niño que Veris “salvó” no salió indemne, pero no te lo cuenta. Hay algo siniestro bajo una capucha hecha jirones, pero no te lo cuenta. Tu imaginación crea los monstruos. Y cuando empiezan a revelarse las verdades, igual hubieras preferido no saberlo. Recuerda a El laberinto del fauno: seres mitad carne mitad cosa muerta, algunos buenos, otros malvados, todos con sus propias reglas.

La conexión entre Mohamed y Del Toro es directa. Los dos entienden que el horror cósmico puede tener rostro de cuento de hadas. Lo antiguo, lo que vive en los bosques, no es bueno ni malo. Es otra cosa. Y si entras en su territorio, juegas con sus reglas.

5. Buena idea, ejecución irregular

Y luego están los casos difíciles. Aquellos donde el autor entiende la ambición, intuye la grandeza, pero la narración no la sostiene. Ni el individuo puede, ni el gobierno, ni las reglas del otro bando. Y encima el libro se pierde.

Aniquilación — Jeff VanderMeer

Ya reseñé Aniquilación en su momento y fui claro. VanderMeer ha sido editor de Weird Tales y ha ganado dos World Fantasy Awards. La premisa es un caramelo: el Área X, una zona delimitada por una Frontera misteriosa; cuatro mujeres entrando bajo hipnosis; una torre enterrada con palabras escritas en hongos.

Si la sinopsis suena a Lovecraft mezclado con Lost, es porque así se vendió. Fui víctima del hype. La novela ocurre dentro de la cabeza de la Bióloga, con digresiones hacia su infancia que aburren hasta a las ovejas. Llega un punto en que parece que el personaje se va a despertar cantando en una celda de paredes blanditas. El mayor pecado de un libro es resultar aburrido. La ambientación es genial, la ejecución no está a la altura. Me pareció malo también pero tiene una legión de seguidores más por la película (con la que tiene poco en común) que por el libro en si.

El quinto día — Frank Schätzing

Aquí tengo que confesar algo: Malosa y yo no estamos de acuerdo. Ella reseñó El quinto día en 2011 y lo despachó así:

> “Es una especie de panfleto ecológico sobre la importancia de los ecosistemas marinos. La sensación que me produjo de forma continua es que en la siguiente página iba a pasar algo super interesante, y así llegué a la página 1.000 y seguía sin pasar nada trascendente. Cuando por fin pasa algo, ya estás tan harto que te da igual.”

Su veredicto fue contundente: malo.

Yo lo leí en 2024 y mi opinión es distinta. Los Yrr son una idea bellísima: una especie inteligente en las profundidades, anterior a la humanidad, que decide responder. Usa gusanos, ballenas y cangrejos como armas biológicas. Eso es cosmic horror del bueno. Pero la novela se pierde en sí misma. Demasiadas páginas, demasiadas subtramas. El cosmic horror necesita prosa quirúrgica, y Schätzing usa una maza.

La paradoja del cosmic horror moderno

Y aquí cierro. El género lleva un siglo en crisis con su propio concepto fundacional. Lovecraft inventó una idea radical: el horror absoluto es aquel ante el que no se puede hacer nada. Pero contar historias requiere acción, personajes que decidan, que actúen.

Cada autor que se acerca al cosmic horror tiene que decidir cuánto está dispuesto a banalizar la idea original para que el libro funcione narrativamente. Las cinco corrientes son cinco respuestas a esa misma pregunta:

  • Los herederos directos abrazan el pulp y la nostalgia. No resuelven la paradoja, la usan como decorado.
  • El individuo contra el horror dice: “sé que soy pequeño, pero peleo”. A veces funciona, a veces se diluye.
  • El gobierno contra el horror dice: “solo no puedo, pero organizados aguantamos el tipo”. La respuesta más pragmática.
  • Combatirlo con sus reglas dice: “no lo venzo, lo entiendo. Y negocio”. La respuesta más sabia y más aterradora.
  • Buena idea, ejecución irregular dice: “lo intento, pero la ambición me supera”. Y al menos lo intentaron.

Mi recomendación, dicha sin paliativos: si solo podéis leer dos libros de los que aquí cito, id directos a La división de Antimemética no existe y La Torre. Si tenéis tiempo, sumadle El carnicero del bosque y Ring Shout. Lo demás, según vuestro grado de tolerancia al pulp y al humor friki.

Y si nunca habéis leído a Lovecraft… pues no sé muy bien qué hacéis aquí. Id a empezar por Los Mitos de Cthulhu y volved cuando hayáis comprendido que no sois más que una mota de polvo en el universo. Os espero.

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por | agosto 31, 2026 · 6:12 am

Sakura – Matilde Asensi

Reseñado por Malosa

Matilde Asensi es una vieja conocida en esta página. Si os dais una vuelta por el inventario de reseñas, veréis que hemos comentado 6 novelas suyas, tanto Bitterblink como yo. Y que es una escritora que nos gusta.

Hacía mucho que no hablábamos de ella y nos decidimos por este Sakura, que es el último libro autoconclusivo publicado por la Alicantina. Si bien no es una lectura mala per sé, sí os adelanto que no ha cubierto nuestras expectativas lectoras, especialmente si lo comparamos con el resto de su bibliografía. Pero vamos al lío.

Sinopsis

En 1990, el Retrato del doctor Gachet de Van Gogh se subastó en Christie’s por la friolera de ochenta y dos millones y medio de dólares. Lo compró el millonario japonés Ryoei Saito, que se enfadó tanto con el fisco de su país que anunció en rueda de prensa mundial que el lienzo desaparecería con él. Cumplió su palabra: desde su muerte en 1996 nadie ha vuelto a saber nada del cuadro. Sobre ese misterio real construye Asensi su ficción.

Desde la galería parisina Père Tanguy, el excéntrico japonés Ichiro Koga reúne a un grupo de cinco desconocidos entre sí —la enfermera Odette, el galerista Hubert, el artista urbano Oliver, la pintora y galerista online Gabriella y el manitas John— y los contrata para localizar el cuadro perdido. La búsqueda los llevará de París a Tokio y a Shizuoka, sorteando pruebas, trampas y acertijos relacionados con la vida de Van Gogh y con la cultura japonesa, en una aventura que terminará marcando a todos y cada uno de los implicados.

Opinión personal de Malosa

No es la mejor publicación de Asensi, esto es un hecho. Y me ha recordado mucho a su primera publicación, El salón de ámbar, que para mí era lo más flojo de la autora. Parte de la misma base: un grupo variopinto de personas forman un equipo improvisado y tienen una misión: en El Salón de ámbar robar una pintura. Aquí encontrarla. En ambas aparece la consabida historia de amor entre dos de sus miembros, en las dos el número de personajes es el mismo (5 integrantes del grupo y su guía) y en ambas el final es similar, existiendo un giro no esperado y descubriéndose que uno de los miembros es más de lo que parece. Las diferencias radican fundamentalmente en que en Sakura la parte histórica está mejor tratada (todo lo relacionado con Van Gogh) y que tiene bastantes más páginas que el anterior, lo que no va en favor del ritmo y el entretenimiento.

Me gustó toda la historia relacionada con Van Gogh, su obra y vida, así como la relación entre este y el Japón. Esta parte es bastante interesante, partiendo de un hecho histórico real y desarrollando a partir de ahí una novela de ficción, aderezada con numerosas anécdotas de la vida del pintor y sobre todo de sus cuadros. Reconozco que estuve buscando todas las obras a las que hace referencia Asensi en la novela y me faltaron ilustraciones en el libro con estos cuadros. La relación con Japón y su cultura está también muy presente en la obra, desarrollándose prácticamente todas sus pruebas en este país. En resumen, historia y atmósfera bien tratadas, sin quejas en este punto.

Su desenlace tampoco está mal. Es un poco fantasioso, no lo vamos a negar, y algo predecible si has leído novelas de este estilo y más de su autora, pero bueno, diría que me pareció correcto. Incluye algún giro de guion y es una resolución bastante amable, pero esto es algo que uno espera y desea leer en este tipo de historias. Aprobado también.

El problema y lo que me hace calificar esta novela como meramente entretenida es doble: los personajes y cómo se relacionan entre ellos, y el ritmo de la historia:

– Personajes: prototípicos hasta el hartazgo, sin apenas una descriptiva decente y profunda más allá de aspectos físicos y conductuales sin trascendencia ninguna. Que se relacionan entre ellos de una forma casi infantil, sin matiz ninguno y con reacciones totalmente predecibles. La historia de amor entre el protagonista, el holandés Hubert y la pintora italiana, Gabriella, tiene menos tensión sexual y menos romanticismo que un plato de lentejas. Y además, por qué cada uno es de una nacionalidad? Un holandés, una italiana, un inglés, un norteamericano, una francesa y un japonés. Parece casi el inicio de un chiste. En fin, que no, que hay novelas infantiles con personajes más profundos que esta.

– El ritmo: totalmente fallido en mi opinión, no hay apenas tensión, ni suspense, ni interés por ir viendo cómo los personajes avanzan en la búsqueda del cuadro. El hecho de que tengan que superar 7 pruebas y que en todas la dinámica sea la misma (trampas ninjas, por cierto que podrían ser ninjas o de otra cosa, no se explica) y que salgan siempre exitosos sin apenas rasguños, se hace super repetitivo y pesado. Cero emoción. Creo que reducir el número hubiera ayudado, yo a a partir de la cuarta prueba estaba harta ya, no distinguía unas de otras y por supuesto en prácticamente todas nuestro prota es el héroe indiscutible. Muy plano todo.

En resumen, ¿es un libro correcto? Sí. ¿relativamente entretenido si no eres muy exigente y te mola la temática? También. Pero no destaca en nada y está cargado de tópicos, sin aportar suspense ni emocionar en absoluto. Muy, muy mejorable.

Por qué decidí leerlo: Fue propuesta de Bitterblink para hacer una lectura conjunta y acepté sin dudar, ya que es una escritora que siempre había resuelto muy bien sus novelas.

Calificación: Entretenido y porque es verano y estoy con media neurona activa…

Lo mejor: La documentación sobre Van Gogh y la cultura japonesa, y el punto de partida basado en un misterio real.

Lo peor: El «supergrupo» protagonista, sin personalidad propia. La evidente falta de ritmo y agilidad. La subtrama amorosa, aburridísima.

¿Volvería a leerlo?: No.

¿Lo recomendaría?: Si eres muy fan de Asensi o te gusta el rollo del Japón y la pintura, seguramente lo disfrutes. Pero esta autora tiene mejores opciones.

Opinión personal de Bitterblink

Reconozco que llegué a Sakura con más curiosidad que con ganas, la verdad. Van Gogh y Japón son dos de mis temas favoritos y cuando supe que Asensi se atrevía a mezclarlos pensé que por fin tendríamos algo distinto dentro de su bibliografía, no otra vuelta de tuerca a la fórmula de misterio-histórico-persecución que ya nos sabemos de memoria desde El último Catón. Spoiler: no ha sido así del todo.

Empiezo por lo bueno, que también lo hay. La documentación sobre Van Gogh es de lo mejorcito del libro: cómo se explica su relación con el arte japonés, el ukiyo-e, su fascinación por los grabados y los colores, todo eso está muy bien traído y se nota que Asensi ha hecho los deberes, como siempre. También con cada detalle que añade de la cultura japonesa, el barrio del placer, el teatro kabuki, los cementerios, todo muy didáctico… quizá demasiado…

Sobre el grupo protagonista y sobre el tono con el que está narrada la historia, coincido bastante con lo que ya ha comentado Malosa un poco más arriba, así que no me voy a repetir; suscribo cada palabra. Añadiría que en sus otros libros las motivaciones del grupo son más «altruistas» en este caso les convencen ofreciendo más y más dinero… Eso me parece decepcionante.

En general el tono del libro parece escrito de forma apresurada, parece un resumen de un libro en vez de un libro completo y eso me distraía constantemente. Entra en detalles de lo más puntillosos (los calcetines y las toallitas refrescantes japonesas por ejemplo) pero luego despacha horas de tensión o conversaciones que debían ser largas con una sola frase. No es propio de la autora, pero me da la impresión que tenía ganas de acabar el libro.

Donde sí quiero pararme un momento es en el desenlace, que en otras novelas de Asensi suele ser su gran baza (recordad lo bien que sabe rematar sus libros). Aquí lo vi venir bastante antes de lo que me hubiera gustado. Para quienes buscan ese giro final que te deja con la boca abierta, me temo que esta vez se queda un poco corto. A mi la composición del «supergrupo» se me hizo rara desde el minuto uno y la explicación que te dan al principio te hace sospechar aun más… ahí lo dejo. No digo que no fuera sorpresa solo que te deja diciendo «venga, hombre…».

En resumen, Sakura no es un mal libro, pero tampoco es de los que recordaré dentro de un año. Tiene el mérito de la documentación y el ritmo, pero le falla justo lo que a mí más me importa de esta autora: los personajes y la inmediatez de la narración. Es de esos libros que se leen bien mientras los tienes entre manos y se olvidan con la misma facilidad en cuanto los cierras.

Calificación: Entretenido

Lo mejor: La documentación sobre Van Gogh y la cultura japonesa, el ritmo ágil.

Lo peor: El desenlace, más previsible de lo habitual en la autora (y lo demás, ya lo ha dicho Malosa).

Lo releería: No.

Lo recomiendo: Si te apasionan Van Gogh o Japón puede que le saques más partido que yo, pero si buscas lo mejor de Asensi, hay títulos muy por encima de este.

Otros libros del estilo que podrían gustarte:

Malosa

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por | agosto 27, 2026 · 6:03 am

Una ventana a la oscuridad – Rachel Gillig

Reseñado por Bitterblink

Rachel Gillig nació y creció en la costa de California. Además de escritora es profesora y se licenció en Teoría y Crítica Literarias por la UC Davis. Una ventana a la oscuridad (One Dark Window, 2022) es su debut y el primer volumen de una duología, publicado en castellano bajo el sello habitual de romantasy que tan de moda está estos días. No es un nombre que yo conociera antes de que me cayera este libro entre manos, así que vamos a ver qué tal se le da eso de construir un mundo.

Sinopsis

Elspeth Bonetero tiene nueve años cuando la fiebre de la neblina le oscurece las venas, síntoma inequívoco de que ha quedado expuesta a la magia salvaje que impregna el reino de Blunder. Su padre, capitán de los destreros —la guardia de élite encargada precisamente de dar caza a los infectados—, decide no entregarla y la envía a vivir con su tía, lejos de la corte y de las miradas indiscretas. Lo que nadie sabe, ni siquiera la familia que la ha protegido durante once años, es que Elspeth guarda un secreto bastante más gordo que una simple fiebre: de niña tocó por accidente la carta del Tormento, una de las dos únicas cartas de su clase en todo el reino, y desde entonces convive con una voz antigua alojada en su cabeza. Una criatura que la protege, la aconseja, y le pide a cambio una lealtad cuyo precio Elspeth no ha terminado de comprender ni tras más de una década de convivencia.

El reino en el que transcurre la novela lleva generaciones aislado del resto del mundo por una neblina mágica y vengativa, un ánima del bosque despechada que cobra tributo constante a quien se atreve a cruzarla sin protección. La monarquía de turno, los Serbal, ha convertido la persecución de los infectados en política de estado en nombre de un objetivo mayor: reunir las doce cartas de la Providencia —cada una con un poder específico y un precio que pagar por usarlo— para algún día levantar la niebla de una vez por todas.

La trama arranca de verdad cuando Elspeth se topa en el bosque con un misterioso salteador de caminos que resulta ser, ni más ni menos, Ravyn Tejo, capitán de los destreros del rey y sobrino del monarca. A partir de ahí, secretos, traiciones cruzadas y una misión compartida para reunir las cartas antes del solsticio van tejiendo la trama del libro.

Opinión personal

El sistema de «magia» es de largo, lo mejor de la novela: con reglas, consecuencias y una lógica interna que se sostiene sin fisuras, cosa que se agradece en un género donde el «porque sí» campa a sus anchas.

Por lo demás el «mundo» (un país) es un ente desdibujado, ni nos lo describen ni nos lo enseñan, ni nos explican que hay más allá de la neblina (ni interesa quizá). Tampoco nos explican como el rey con 13 destreros es capaz de controlar y amedrentar a todo un país, siempre recurriendo a que al manejar las cartas de la Guadaña pueden «controlar limitadamente la voluntad de la gente» a costa de sentir grandes dolores (no es la forma que yo elegiría para «dominar» al pueblo si fuera un tirano, suelen ser «alérgicos al dolor»). Pero dicho esto tampoco nos pesa mucho no saber nada del mundo ni del pais, ya que no lo podemos identificar con ningún pais del mundo porque la autora mezcla nombres típicos de un montón de regiones / idiomas, es algo que busqué porque se me hacía raro: Elspeth es escocés, Mía y Dimia son nombres rusos, Hauth y Emory son nombres ingleses, Ione es griego, Jespyr es Holandés… un batiburrillo desde luego.

Sin embargo, tiene un agujero central que la novela jamás se molesta en rellenar: un rey desaparece —o más bien es asesinado y usurpado— y el reino entero decide, colectivamente y durante quinientos años, que quemar todos sus archivos es lo normal, que no hay absolutamente nada raro en ese silencio. Ni una crónica, ni una balada, ni un cronista curioso que se pregunte por qué no queda ni rastro de un monarca entero.

Para que ese vacío funcione hace falta sentir el peso de una maquinaria de poder aplastando la memoria colectiva desde arriba con cuidado y método; aquí simplemente se nos pide que lo demos por bueno. La conspiración existe, evidentemente, y tiene que operar al más alto nivel, pero la novela no se curra demasiado convencernos de que sus arquitectos son lo bastante espabilados como para haberla sostenido tanto tiempo sin que nadie ose preguntar. Pero bueno como esto hay un montón de elementos en la novela que no se explican y tira para adelante…

El problema mayor (para mi), sin embargo, es Elspeth. No por mentirosa  (con el secreto que carga a la espalda, sería absurdo que no lo fuera) sino por la gestión, sistemáticamente torpe, de esa mentira. Hay un momento avanzado en el libro en el que su interés romántico ha puesto ya su vida, su cargo y la seguridad de toda su familia en las manos de ella. Y en ese momento, con todo servido en bandeja, Elspeth sigue escogiendo el silencio antes que una conversación de cinco minutos, generando exactamente el desastre evitable que cualquier lector ve venir con varios capítulos de antelación. No es tensión dramática bien administrada, es una protagonista boba durante un porcentaje demasiado alto del libro. A eso hay que sumarle el giro de manual: la muchacha insegura que duda de sí misma sale al mundo y descubre, convenientemente que es asombrosamente poderosa y asombrosamente atractiva a ojos de todo el que la rodea (todo el que la conoce lo comenta y a ella parece sorprenderle). El cliché no está en que gane poder, está en que el despertar llega envuelto en el paquete completo de la autoafirmación adolescente sin que el texto se moleste en ganárselo con algo más fino que la sorpresa ajena.

El recurso de la entidad que habita su mente es, conceptualmente, de lo más interesante del libro: una voz antigua con su propia historia y sus propias motivaciones, que negocia constantemente el precio de su ayuda, es el mejor personaje de la novela de largo, los mejores diálogos son entre Elspeth y el Tormento. La ejecución sensorial, sin embargo, falla: la criatura tiene pelaje que se puede «sentir» mentalmente, garras cuyo chasquido se percibe casi como sonido físico. El resultado es una imagen difícil de sostener, a medio camino entre la metáfora psicológica y el habitante literal con cuerpo dentro del cráneo, y la novela nunca decide cuál de las dos cosas quiere ser.

No hay más personajes como tales. Hay sombras como Ione o malos absurdamente malos como Hauth o el Jefe de los Galenos cuyas motivaciones son cuanto menos extrañas. Y luego está el «misterioso» por callado y «austero» (no se cuantísimas veces repite el mismo puñetero adjetivo) Ravyn Tejo. Guapo y más simple que un ajo, se le ve venir a kilómetros y babea por la protagonista desde el minuto uno y la única que «no se da cuenta» es ella (le pongo otro negativo a la protagonista por boba en lo sentimental también).

En cuanto a la prosa, es correcta y funcional, pero con tics que cansan mucho antes de llegar al final: manos ásperas y encallecidas a cada pocas páginas, comisuras de labios que se curvan hacia arriba con una frecuencia que roza el chiste involuntario. Supongo que son fetiches particulares de la autora y no dudo de que a cierto público le resulten reconfortantes por repetitivas, pero desde el punto de vista estilístico pesan. Hay, eso sí, un capítulo (el del polvo, si es romantasy tiene que haber un capítulo así) que se resiste con elegancia a la tentación de la metáfora florida y opta por la sencillez, dejando el resto a la imaginación del lector; es, uno de los «spicy» más elegantes que he leído en este género.

El final, curiosamente, es donde la novela se redime: un giro que relega a Elspeth a un segundo plano narrativo consigue, liberado de su criterio (o de la falta de él), un cierre genuinamente más interesante y ambicioso que todo lo anterior. Es el único momento del libro en que sentí verdadera curiosidad por lo que vendría después y me dió ciertas ganas de leer el siguiente al librarme de la plasta de Elspeth, pero está claro y meridiano que volverá al protagonismo de alguna manera, así que me tendré que abstener de leer el segundo.

Ah, y por supuesto comentar que si buscáis cualquier otra reseña de este libro y como viene siendo habitual en la romantasy, todos los libros son: un 10/ 10, es el mejor libro leído, lo único malo es no haberlo comprado antes y blah blah blah. A mi no me ha gustado, lo he terminado así que es evidente que no es horroroso y que según gustos puede entretenerte si eres aficionado al género, pero seamos justos y coherentes, hay libros que están escrito en forma cutre, no hay forma de no darse cuenta como lector y me parece abominable justificarlo para justificar mi mal gusto. Es un libro enganchón que seguro que te sirve para un rato.

Calificación: Pasable y soy generoso, me parece que se ha ganado esta nota por salvar con elegancia la escena erótica.

Lo mejor: El espanto, el único personaje decente de la novela, un setting original pero algo difuso y un sistema de magia con reglas claras y consecuencias por su uso.

Lo peor: una protagonista que se comporta como una adolescente boba durante gran parte del libro, el «misterio» del desparecido Rey Pastor, y lo de «descubro que soy poderosa y atractiva» que llega envuelto en cliché sobre cliché, que no haya más personajes desarrollados en la novela, ni siquiera los malos.

Lo releería: No, por Dios.

Lo recomiendo: si te gusta la romantasy, no es de las peores opciones del género, y hay que reconocerle que el capítulo «spicy» está mejor escrito que en otras novelas del nicho.

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Otros libros que podrían gustarte

  • Una corte de rosas y espinas – Sarah J. Maas. Es la referencia obligada del género: protagonista atrapada entre dos mundos, romance con un ser de poder ambiguo, y la misma mezcla de fantasía gótica y tensión romántica que dominan Una ventana a la oscuridad.
  • De sangre y cenizas – Jennifer L. Armentrout. Otro fenómeno de BookTok con la misma fórmula: protagonista con un secreto peligroso, un interés romántico de la élite/guardia real, y un sistema de poder/sangre con normas propias.

Bitterblink

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por | agosto 26, 2026 · 6:00 am

La Constelación del Perro – Peter Heller

Reseña original publicada en 2015 — Actualizada en agosto de 2026 con motivo del estreno de la película

ACTUALIZACIÓN 2026: Ridley Scott lleva La Constelación del Perro al cine

Han pasado más de diez años desde que publiqué esta reseña y recomendé La Constelación del Perro como una de las mejores novelas postapocalípticas que había leído desde La Carretera, de Cormac McCarthy.

Ahora tengo una buena excusa para recuperarla.

El 26 de agosto de 2026 se estrena en España La Constelación del Perro (The Dog Stars), adaptación cinematográfica dirigida nada menos que por Ridley Scott, responsable de películas como Alien, Blade Runner, Gladiator o Marte (The Martian). Y, sobre el papel, la elección de Scott resulta especialmente interesante porque esta no es realmente una novela sobre el fin del mundo.

O, al menos, no es principalmente eso.

Es una novela sobre qué razones quedan para seguir viviendo cuando sobrevivir ya no es suficiente.

La película cuenta con Jacob Elordi como Hig, Josh Brolin como Bangley y Margaret Qualley como Cima, acompañados por Guy Pearce, Benedict Wong y Allison Janney. El guion corre a cargo de Mark L. Smith.

Resulta curioso releer ahora mi reseña original porque uno de los aspectos que más destacaba entonces era precisamente la esperanza. Escribí que el libro hablaba de:

«La esperanza, la desesperanza, de perder la ilusión y de recuperarla».

Y parece que esa misma idea ocupa un lugar central en la adaptación de Ridley Scott.

Porque La Constelación del Perro tiene aviones, armas, supervivencia, una pandemia que ha exterminado a casi toda la humanidad y un mundo en el que encontrarse con otro ser humano puede significar morir.

Pero también tiene pesca, naturaleza, recuerdos, amor, un perro, soledad y la necesidad casi absurda de creer que puede quedar algo bueno al otro lado del horizonte.

Por eso sigo pensando, más de una década después, que reducirla a «otra novela postapocalíptica» sería un error.

Si habéis llegado hasta aquí después de descubrir la película de Ridley Scott, esta fue mi opinión cuando el libro llegó a mis manos muchos años antes de que Hollywood pusiera sus ojos sobre él.

Reseña original

Reseñado por Bitterblink

Peter Heller es un periodista dedicado sobre todo a actividades al aire libre (caza, pesca, kayak…) y en general a revistas masculinas y de naturaleza tipo ‘Outside Magazine’, ‘Men’s Journal’ o ‘National Geographic Adventure’. Ya tiene cuatro libros en su haber pero siempre de «No Ficción», el penúltimo y más premiado contando una loquísima aventura recorriendo un peligroso cañón en el Tibet ‘Hell or High Water: Surviving Tibet’s Tsangpo River’. Ha sido desde lavaplatos, instructor de kayak, trabajador de la construcción hasta lo que es ahora, escritor y poeta (ha ganado un premio

de poesía), también fue uno de los aventureros que montado en su tabla de surf se atrevió a documentar la terrible matanza de delfines relatada en la película documental «The Cove». Quizá por eso este libro me llamó tanto la atención: Ciencia ficción post-apocalíptica escrita por alguien cuyo primer libro de ficción es este, publicado en 2012 y recientemente en castellano. Los que me conocéis sabéis que soy muy aficionado a este tipo de novelas y que pocas destacan, sin embargo reconozco que desde «La Carretera» de Cormac McCarthy no he leído nada tan bueno de este género.

Como nota añado que leí la versión original en inglés y que no la recomiendo para gente con inglés medio. Está escrita con una mezcla de lenguaje coloquial, prosa poética y vocabulario campestre que la deja fuera del alcance de muchos, de hecho simplemente con la cantidad de peces y aves que va nombrando ya te vuelves loco, sobre todo para alguien que es tan campestre como los semáforos, como es mi caso :-P. Algo parecido pasa con el vocabulario aeronáutico, algo en lo que sin embargo estoy más al día.

Sinopsis

El 99% de la humanidad ha desaparecido debido a un virus derivado de la gripe, eso paso hace más de 8 años. Big Hig, o simplemente Hig, ha conseguido sobrevivir aislado junto a un río en compañía de su vecino ‘Survivalist’ Bangley, fanático de las armas y de su perro Jasper. Juntos ha creado una inestable forma de vida basada en proteger de los extraños un perímetro de varios kilómetros a la redonda en torno a un aeródromo abandonado.

Hig vuela en su vieja Cessna apodada «La Bestia» dando vueltas alrededor del perímetro para poder ver a los merodeadores antes de que consigan llegar al asentamiento protegido por Bangley y sus cientos de armas automáticas y de francotirador.

Es una vida donde no vives, solo existes, con un amigo/enemigo como es Bangley de compañía y el viejo y fiel Jasper a sus pies. Hig sin embargo sigue teniendo alma de poeta y escritor y se pregunta «¿Hay algo más ahí fuera?». Hace 3 años escuchó una transmisión de una torre de control lejana. Eso le atormenta y le hace preguntarse si no debería haber ido hace años, antes de que el combustible se descomponga y sea inútil.

Finalmente tras una serie de situaciones que parece que van a acabar con su esperanza, Hig decide perseguir aquella transmisión que recibió hace tres años iniciando un viaje potencialmente sin retorno en el que aprenderá mucho de si mismo y del significado de la esperanza.

Opinión Personal

Narrado en primera persona vamos conociendo a Hig, un claro alter-ego del escritor, que de hecho comparte en gran parte su trabajo y aficiones. Gracias a este hecho Hig es un personaje muy completo, muy humano, poético y vulgar a la vez. Divino y profano, y tremendamente profundo. Es un alma sensible en un mundo cruel y donde hasta él ha tenido que claudicar y volverse duro y cruel en determinados aspectos (no os adelanto con qué alimentan al perro…).

Reconozco que es lo mejor que he leído en 2014 de este género y uno de los mejores libros que he leído este año. Sin duda está casi a la altura de «La Carretera» que llegó a emocionarme en varios pasajes. Es una aventura un tanto lenta. Hay que tomarlo como un libro muy reflexivo con amplias disgresiones que tendremos que aprender a apreciar. Historias de pesca, historias de caza, historias de pilotaje, historias cotidianas de pareja… todas van saliendo en las paulatinas disgresiones que se permite le personaje que se debate entre vivir en el pasado, en el presente y en la esperanza del futuro.

La historia pese a todo va a avanzando y nos permite ver un poco más al resto de los personajes que van apareciendo. Son personas complejas, también dañadas y dolidas por lo terrible de la plaga que ha acabado con todo, quizá son un poco irreales pero son personajes complejos que realmente llegas a apreciar.

El libro va desde la poesía hasta lo mundano de enseñarte a pescar. Desde la crueldad de asesinar a niños hasta la magia de ver caer la nieve. Habla de hambre, de frío de desesperanza, y habla de sueños y de la maravilla de vivir en una ciudad. Es un libro muy completo y muy adulto y muy profundo. Que no os eche para atrás el tema post-apocalíptico porque es una gran metáfora de la vida, de los que vivimos por vivir sin sueños que alcanzar. De la esperanza, de la desesperanza, de perder la ilusión y de recuperarla.

Me gustó, me ha gustado mucho y lo voy a recomendar y a regalar estas navidades. Me parece un librazo teniendo en cuenta la cantidad de libros que se han publicado este año y que me han dejado frío. Ahora esperaré con paciencia que traduzcan «The painter» el último libro del autor.

Merece mucho la pena, para almas sensibles y para pescadores, cazadores y pilotos que disfrutaréis de este libro a más niveles que el resto de los mortales que lo leemos.

Calificación: Muy Bueno

Lo Mejor: La mezcla de poesía y existencialismo con temas mundanos, capaz de emocionarte, esperanza, el final

Lo Peor: A veces me pareció lento y demasiado reflexivo, pero también es su punto fuerte

Lo Releería: Si

Lo Recomiendo: Si, para cualquier lector sensible, ideal para pescadores/cazadores y para pilotos que disfrutarán de algunos pasajes más que el resto

Otros libros que podrían gustarte

– La Carretera – Cormac McCarthy

Si quieres comprar el libro

La constelación del Perro (BB)

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por | agosto 24, 2026 · 6:20 am

La casa de la bestia – Michelle Wong

La Casa de la Bestia par Wong

Reseñado por Malosa

¿Y por qué me leí yo esto? Pues la verdad…es que no tengo ni idea, porque ni conocía a la autora, ni el género parecía encajarme del todo, ni había oído prácticamente nada de este libro. Pero bueno, era dark fantasy (que no romantasía), la sinopsis tenía buena pinta y allá que fui. Y oye, pues tampoco salió el tema tan mal.

Sobre su autora, he encontrado muy poco por Internet, salvo que La casa de la bestia es su primera novela y que es escritora, ilustradora y oriunda de Hong-Kong. Ha ilustrado distintas novelas gráficas y también ha escrito algún cómic, de próxima publicación. Por ahí encuentro bastante información de otra Michelle Wong que es actriz canadiense, pero nada que ver con la autora de esta novela, que es casi una desconocida para el público general, al menos aquí en España.

Sinopsis

Nacida fuera del matrimonio y rechazada por la sociedad, Alma ha aprendido a vivir en soledad y es feliz así, siempre que tenga a su madre a su lado. Pero, cuando esta enferma gravemente, descubre una pista sobre su padre, del que hasta ese momento no sabe nada, y le escribe pidiéndole ayuda. No sospecha entonces que es una bastarda de la Casa de Avera, una de las cuatro familias nobles que, imbuidas de poder divino, sirven a los dioses, y que su padre es un recipiente de la Bestia Pavorosa, el dios más aterrador de todos, el heraldo de la muerte.
Desesperada por curar a su madre, Alma acepta sacrificar su brazo izquierdo a la Bestia en una ceremonia que la vinculará para siempre a la Casa de Avera y a su deidad. Su madre, sin embargo, muere poco después y Alma se encontrará atrapada en la gran hacienda de los Avera, despreciada por todos y convertida en un simple peón de los designios de su padre.
La sed de venganza es lo único que la impulsa a seguir adelante. Eso y el extraño vínculo que tiene con su dios, un monstruo que está siempre a su lado, un ser sobrenatural que adopta la forma de un hermoso príncipe de cabello plateado al que solo ella ve. Convencida por él de que ha sido elegida para cambiar el mundo, Alma se embarca con su ayuda en un peligroso plan para destruir la Casa que se lo ha quitado todo.

Opinión personal

Hay varias cosas que me han convencido de esta novela, pero empezaré diciendo que esto NO es romantasía (aunque haya romance, pero no encontrarás sexo explícito) y NO es una novela para adolescentes (jóvenes sí, pero mayores de 18-20 años), por la violencia gráfica y la relación romántica-tóxica que se da entre los protagonistas. El libro se encuadra en el género de la fantasía oscura y recrea un mundo decadente en el que los Dioses, que son bastante crueles, lo determinan todo.

Y precisamente la descriptiva de este mundo asfixiante y gótico, repleto de criaturas malignas y Dioses vengativos, es de lo mejor de la novela. Wong lo hace muy bien y nos mete de lleno en esta atmósfera opresiva y cruel. en la que la devoción a la bestia pavorosa es tal que sus acólitos deben demostrar su lealtad a ella sacrificando parte de su cuerpo. Un sobresaliente para el worldbuilding, original y turbio como pocos.

Otra cosa que hace muy bien Wong es el tratamiento de sus personajes, sobre todo los principales. La protagonista femenina, Alma, si bien es la anti-heroína de manual, está descrita con mucha profundidad, distintos matices y una personalidad marcada que evoluciona a lo largo de las páginas. Y el masculino, Aster, la bestia pavorosa, es un personaje misterioso y con muchos grises. La autora juega con sus reacciones y su psique para confundir al lector. Reconozco que tardé tiempo en encuadrarle en la historia y acabar de entender la relación que entabla con Alma. Cero maniqueísmo en el tratamiento de ambos y esto es muy bueno.

El texto dice «Imagen 6». Colección de páginas de manga o cómics dispuestas en diagonal, que muestran ilustraciones y diseños de texto en blanco y negro.

Por último, la otra gran virtud es ese final emocional como pocos, impactante y desgarrador. Deseado y repelido casi a partes iguales. Esperado e inesperado a la vez. Y valiente, y esto es algo que me encanta por parte de los escritores, que se atrevan a resolver sus novelas con un desenlace que no sea políticamente correcto.

Por cierto, mención aparte para las ilustraciones incluidas en la novela, algo normal por otra parte viendo la profesión de nuestra escritora. Pero me han gustado y ayudan también a ponerle cara y alma a esta historia.

Cosas que no me han gustado, también las hay. Personalmente se me ha hecho un poco largo y no debería (hablamos de 400 páginas), así que alguna caída en el ritmo existe. No profundiza tampoco en el aprendizaje de Alma, digamos que pasa de entrar en la casa Avera sin saber nada a convertirse en una luchadora avezada, y esto pasa de una página a la siguiente. Me hubiera gustado ver algo de esta transición, pero la autora lo omite.

Y lo que no me ha gustado es esa relación tóxica entre Alma y Aster y que es el centro de la novela. Sobre todo porque eso no es una historia de amor, para nada, es un maltrato psicológico evidente por parte de Aster. Y la autora lo pone de tal forma que podría normalizarse, tendiendo incluso a edulcorarlo y justificarlo, y esto es algo que creo bajo ningún concepto nuestros jóvenes deben aprender y tomar como cotidiano. Por eso digo que no es una novela recomendable para adolescentes, a menos que vaya guiada.

Excepto lo anterior, me parece una propuesta muy original en su género, bien escrita y sorprendente viniendo de una autora novel. Muy recomendable si te va el género.

Calificación: Entretenido. Seguramente bueno si nos movemos en el público juvenil.

Por qué decidí leerlo: ya os digo, ni puñetera idea. [Comentario de Bitterblink: Mi culpa totalmente, no se lo recordéis a Malosa]

Lo mejor: Lo bien construido que está, tanto el worldbuilding, como los personajes. Su final desgarrador.

Lo peor: La relación tóxica entre los protagonistas que puede tender a malinterpretarse por lectores muy jóvenes.

¿Volvería a leerlo?: No. Pero no descarto hacerme con alguna otra futura publicación de Wong, me ha parecido una buena aproximación al género. Sobresaliente si tenemos en cuenta que es una primera novela.

¿Lo recomendaría?: Sí, especialmente fans de este tipo de temática. Eso sí, esto no es romantasía para nada, tenlo en cuenta si te decides por este libro. Pero si te va la fantasía oscura original y bien ejecutada, no lo dudes.

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Malosa

 

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