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Cómo leer a Jo Nesbo: la guía definitiva de Harry Hole para no perderte (y saber cuáles evitar)

Post Especial By Malosa

Trece novelas lleva ya Jo Nesbo   alrededor del mismo personaje: el comisario Harry Hole. Alcohólico, arisco, macarra, solitario, incapaz de mantener una relación sentimental que dure dos telediarios pero con un código ético propio que cumple a rajatabla. Uno de los mejores personajes que nos ha dado la novela negra, sin discusión. Yo me declaré Jonesboadicta hace años y aquí sigo, libro tras libro, sin cansarme de él.

Pero seamos honestos: trece novelas pero no todas están al mismo nivel. Las hay redondas, magistrales, de esas que cierras y abres directamente la siguiente. Y las hay flojas, descafeinadas, que te hacen preguntarte: «Nesbo, ¿qué te ha pasado?». Así que he hecho esta guía para que sepas por dónde empezar, qué no puedes perderte y qué es lo que más flojea de la saga.

Una cosa antes de entrar en materia. Con Nesbo es mejor leer en orden…y atentamente. El escribe y tú, si eres espabilado, le sigues. No te facilita nada, te exige atención plena desde la página 1. Así que, ojos abiertos y empieza por el principio. O al menos por el tercero, Petirrojo, el inicio de la trilogía de Oslo.

Las imprescindibles, por las que vale la pena engancharse

El redentor (Harry Hole 6)

Si tengo que quedarme con una, es esta. Para mí es la mejor de toda la saga y un imprescindible del género, sin más. Un argumento complejo e inteligente en el que el autor une al final todas las pistas y todos los cabos sueltos que ha ido dejando, sin magia y sin sacar nada de la manga. Pero es que además aquí el crimen no es lo único importante: Nesbo nos regala diálogos impecables, relaciones complejísimas entre personajes y un montón de cuestiones morales sobre la culpa, la responsabilidad y la ética de la justicia humana. Nesbo es implacable: habrá muertes inesperadas, sucesos que te dejarán sin habla y situaciones de nudo en el estómago. No le encuentro un solo pero. Una novela redonda de los pies a la cabeza.

Las muy buenas, calidad asegurada

La estrella del diablo (Harry Hole 5)

Cierre de la trilogía de Oslo y la entrega donde encontrarás más Harry Hole que nunca: conocerás a fondo a este gigante alcoholizado, capaz de una tenacidad envidiable en lo profesional y de un desastre absoluto en lo personal. Como novedad, el autor introduce por primera vez la figura del asesino en serie, con todo el punto criminológico y de perfilado que a mí me chifla. Es el libro más americanizado de los que había leído hasta entonces, pero el toque yanki no me molestó nada. Ritmo frenético, el noruego no te da respiro y, como siempre, un desenlace impecable sin trampas. Aquí me confirmé como Jonesboadicta.

El muñeco de nieve (Harry Hole 7)

Personajes carismáticos, argumento complejo y perfectamente entretejido, suspense a raudales. Aparece Katrine, una especie de Hole en versión femenina que comparte con él diálogos trascendentes sobre la vida, el trabajo y la muerte. Vuelve la fórmula del asesino en serie, con ese punto cinematográfico y una escena final adrenalítica que parece pedir a gritos una adaptación de Hollywood. El único pero: es el más predecible hasta la fecha, y por momentos Nesbo enreda la trama en exceso, con tantos giros y falsos culpables que casi se pasa de vueltas. Aun así, sigue muy alto el listón tras El redentor.

Policía (Harry Hole 10)

Después del bajón del predecesor (luego comento), esta entrega recupera el tirón de la serie: suspense, complejidad, psicología de personajes, acción y un desenlace adrenalítico. Un asesino patrulla Oslo matando agentes de policía en los mismos lugares de crímenes que ellos no resolvieron. Se descubre una nueva faceta oscura de Harry y la acción va a raudales: persecuciones, muertes en abundancia, corrupción política. Aviso a navegantes: Nesbo se parece a R. R. Martin en que no duda en matar a sus personajes. Tiene cierta previsibilidad con el asesino y alguna caída de ritmo en el segundo tercio, pero está a la altura de las buenas de la serie. La cerré y abrí la siguiente del tirón.

Cuchillo (Harry Hole 12)

Probablemente a la altura de los mejores de la serie. Arranca con el asesinato de un personaje muy importante (te lo cuentan hasta en la contraportada, así que pocas sorpresas ahí) y entrecruza esa trama con las andanzas del violador Svein Finne, recién salido de la cárcel. Es la entrega menos explícita y morbosa en cuanto al crimen: aquí el cómo importa poco y cobran fuerza el quién y el porqué. Es la novela de mayor carga psicológica de toda la saga, la que más hace caer a Hole a los infiernos, con un dolor tan palpable que el lector lo siente. Venganza, traición y redención como engranaje. Y un final impredecible y a la vez totalmente lógico. Mención especial para Alejandra, que me cae mucho mejor que la sosaina de Rakel.

Las buenas, disfrutables con matices

El murciélago (Harry Hole 1)

La ópera prima, y se nota que es la primera. Lo más curioso es el emplazamiento: Australia, Sídney, una atmósfera totalmente distinta al resto de la saga, con las leyendas y costumbres de los aborígenes como gran acierto. Es la novela donde descubrimos la vulnerabilidad de Harry, una faceta que no volverá a mostrar tan abiertamente, y el pasado que aquí conocemos sirve para entender muchísimo del personaje. ¿El pero? Si has leído las demás, notas que falta profundidad en el argumento y en la resolución del caso, y se echan en falta los diálogos magistrales y las reflexiones morales que vendrán después. Un libro correctísimo que promete mucho. Y Nesbo cumple sus promesas, con creces.

Némesis (Harry Hole 4)

El segundo de la trilogía de Oslo y un salto claro respecto a Petirrojo. Aquí desaparece la confusión: hay dos tramas paralelas, pero la acción engancha casi desde el principio. Es una historia sobre la venganza y el castigo, con esas pasiones humanas que mueven casi todos los crímenes de Nesbo. Aparece Beate Lønn, la tímida policía capaz de recordar todos los rostros que ha visto en su vida, que llenará un poco el hueco de Ellen. Y el final es fantástico: el autor retuerce el desenlace una y otra vez para hacerte dudar, sin magia ni trucos de última hora. Jo Nesbo es adictivo: cuando empiezas con él, no puedes parar.

La sed (Harry Hole 11)

Entretenida, no compleja de seguir y con los habituales giros de guion. Una abogada aparece asesinada con el cuello desgarrado por una dentadura de hierro y falta sangre de la víctima: el asesino se la ha bebido. Harry vuelve a caer en los infiernos, enfrentado al alcohol y a su propia personalidad perturbada, y el autor sigue sacándole nuevas aristas a un personaje sobre el que ya ha escrito muchísimo. Me gusta el doble sentido del título (la sed de alcohol de Harry y la sed de sangre del asesino). Lo que menos: el tema del vampirismo, que lo veo ya muy visto, y ese carácter hollywoodense de la puesta en escena. Pero esta vez me equivoqué de pleno con el asesino, así que bravo por Nesbo.

Eclipse (Harry Hole 13)

La última entrega hasta la fecha. Empieza en Los Ángeles pero a las pocas páginas Harry vuelve a Oslo y recupera a un montón de personajes conocidos, lo que facilita la lectura aunque suene a libro ya visto. Lo mejor: recupera los asesinatos truculentos y la figura del asesino en serie tras una entrega previa más descafeinada, y tanto el modus operandi como el final inesperado me gustaron mucho. Alejandra vuelve a caerme bien y gana protagonismo. Lo que no me convenció: el inicio cogido por los pelos con el personaje de Lucille, demasiados falsos culpables y, sobre todo, una resolución enredada y mal explicada. Hay una parte que tuve que releer tres veces. Aun así, novela negra de alta calidad. Y ya empiezo a necesitar que esta saga acabe: el único final posible pasa por el final de Hole.

Las que solo leerás si eres fan de verdad

Petirrojo (Harry Hole 3)

El primero traducido al español y el más flojo de la trilogía de Oslo. No me entusiasmó: me pareció complicada de seguir, de narices. Nesbo no facilita nada (él escribe y tú, si eres espabilado, le sigues), y aquí lo lleva al extremo con saltos temporales, líneas argumentales que no conectas hasta media novela y una retahíla de nombres noruegos imposibles de recordar. El resultado es una novela compleja y confusa. Pero no mala: tiene un desenlace sólido y original, y ese personaje de Harry que, sin ser guapo ni gracioso ni carismático, simplemente te cae bien. De forma aislada no lo recomiendo, pero es necesario para entender el resto. Consejo: atento desde la página 1, y si puedes hazte una lista con los personajes.

El leopardo (Harry Hole 8)

La primera vez que un libro de Nesbo me llegó a aburrir. Tiene cosas buenas (nuevos y exóticos escenarios como Hong Kong y el Congo, personajes que ganan protagonismo como el padre de Harry, las habituales discusiones de calado moral), pero se hace largo y aburrido en su parte central, el planteamiento del caso es difícil de entender y se aprecia cierto agotamiento en la imaginación del autor: las vueltas de tuerca son más forzadas, el misterio más previsible. Encima fuerza la inclusión de elementos ganadores de novelas anteriores con calzador. Si eres fan de Hole, tienes que leerlo. Pero es probable que te decepcione un poco. Por cierto, ¿alguien me explica por qué se titula El leopardo?

Fantasma (Harry Hole 9)

El que menos me ha gustado de toda la saga, con bastante diferencia. La trama gira en torno al tráfico de drogas y una nueva droga llamada violín, con una crítica al consumo y a la permisividad legal, pero el resultado es una trama descafeinada, sin un ápice de suspense y basada en repeticiones. Personajes apenas descritos, fácilmente confundibles, sin ninguna profundidad, que incluso desaparecen sin que el autor cierre sus subtramas. Eso no había pasado nunca de forma tan evidente. Se salvan dos cosas: Harry, que siempre gusta, y el desenlace abierto y osado del final. Pasable, y bien pasable. ¿Nesbo, demasiadas presiones editoriales? Porque sabes hacerlo muchísimo mejor.

Entonces, ¿por dónde empiezo?

Si quieres ir a lo seguro, empieza por El murciélago y lee en orden hasta engancharte. Si lo que buscas es la cumbre de la saga, sabes que tu recompensa está en El redentor. Y si en algún momento te topas con Fantasma o El leopardo y se te cae un poco el ánimo, aguanta: son los baches de una saga por lo demás sobresaliente. Porque al final, da igual el caso, da igual el asesino. Lo que engancha es Harry Hole. Y de eso, Nesbo no defrauda.

Malosa

 

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Las mejores novelas negras para devorar este verano: del thriller español al nórdico

Post Especial by Malosa

Llega el verano y la maleta pide novela negra. La playa, la piscina o la tumbona se hicieron precisamente para esto: zamparte un thriller en dos tardes y dejarlo en la mesilla, satisfecha y con sangre en las páginas. Pero claro, no todas las novelas del género están a la altura. Algunas son novelones que vas a recordar; otras se devoran sin más, te entretienen y se olvidan; y unas pocas tienen protagonistas que te dan ganas de pegarles desde la página 50. O entretienen menos que la contraportada de las cajas de cereales.

Aquí van cinco lecturas que me he zampado en los últimos tiempos, presentadas con la sinceridad que es marca de la casa. Ni todas son perfectas ni a todas les he puesto un sobresaliente. Pero todas tienen una cosa en común: que enganchan. Y para el verano eso, mis lectores, es lo único que importa.

El silencio de la ciudad blanca, Eva García Sáenz de Urturi

Primera entrega de la trilogía de la ciudad blanca y, en mi opinión, una de las novelas negras españolas más amenas de la última década. La reseñé en su momento llegando casi al sobresaliente, y os explico por qué.

La premisa: Tasio Ortiz de Zárate, un brillante arqueólogo condenado por una serie de asesinatos rituales que aterrorizaron Vitoria hace veinte años, está a punto de salir de prisión en su primer permiso. Y entonces los crímenes se reanudan. Una pareja de veinte años aparece desnuda y muerta por picaduras de abeja en la Catedral Vieja. Poco después, otra pareja de veinticinco años aparece igual en la Casa del Cordón. El inspector Unai López de Ayala, alias Kraken, experto en perfiles criminales, tiene que averiguar qué demonios está pasando antes de que aparezca la siguiente pareja de víctimas.

Lo que más me gustó es el cambio de género impecable de la autora. Eva venía de la fantasía histórica con la saga de los Longevos y aquí da el salto a la novela negra con una soltura que sorprende. La ambientación de Vitoria es magnífica, casi un personaje más: recorremos sus calles, sus monumentos, sus locales de pinchos, sus fiestas, sus tradiciones. Funcionaría como guía turística. El ritmo no afloja ni en una sola página y el desenlace, sin dejar cabos sueltos, te pilla con la guardia baja. Los personajes secundarios son una joya: el hermano significativamente bajito del protagonista, Germán; el abuelo entrañable que encarna las costumbres vascas; la compañera espabilada y algo desequilibrada, Estíbaliz; y los dos hackers, el jovencísimo MatuSalem y la anciana Golden.

Lo que menos me convenció fueron los propios protagonistas, especialmente la subcomisaria Alba, que ni en sus reacciones laborales ni en su relación con Unai me la he creído. Kraken, el inspector torturado por su pasado, tampoco rompe esquemas: es el típico antihéroe del género. Pero, oye, el conjunto compensa con creces estos defectos. Una recomendación en toda regla, y si os apetece, hay película con Belén Rueda y Javier Rey.

La danza de los tulipanes, Ibon Martín

Y aquí viene el polémico de la lista. Le di una oportunidad a Ibon Martín porque tiene una legión de fans kilométrica y porque parecía interesante, pero he salido con sensaciones encontradas.

La premisa promete: la periodista más popular de Gernika aparece arrollada por el tren de la línea de Urdaibai, fijada a la vía con un tulipán rojo entre las manos, y todo retransmitido en directo por Facebook. La inspectora Ana Cestero, de la Ertzaintza, abre la investigación. Es la primera entrega de una saga que ya tiene continuaciones.

Lo bueno es que la novela arranca con un puñetazo, está bien hilada, tiene un ritmo constante y una ambientación sobresaliente (Martín se inició en la narrativa de viajes y se nota: te traslada al País Vasco como pocos). El asesino tiene un perfil criminológico bien recreado, y el personaje secundario de Julia me gustó bastante.

Pero. La protagonista, Ana Cestero, es una de esas investigadoras que se han puesto de moda y que utilizan ahora todos los escritores de novela negra. Liberada, independiente, histriónica, con carácter. Son todas iguales y me aburren ya hasta el infinito. Qué cansinez de personajes, en serio. Si en la sinopsis de la siguiente novela que vaya a leer veo que la protagonista vuelve a ser una mujer policía atormentada con el mismo perfil, me voy a otro libro. Y por si fuera poco, las deducciones del final son demasiado obvias y el asesino se ve venir desde la primera mitad.

Mi calificación es de entretenido, no más. ¿Lo recomiendo? Si eres amante de la novela policíaca con tintes locales y no te importa la protagonista, seguramente te guste mucho (Martín tiene legiones de fans, así que algo no veo yo que ellos sí ven). Por mi parte, no creo que continúe con la saga, pero sí daré una oportunidad a otra novela del autor en algún momento.

El universo Santiago Díaz: El buen padre y Jotadé

Santiago Díaz es uno de los descubrimientos recientes para mí y se lo debo a Bitterblink, que me lo recomendó después de leerlo él. Y aquí os ofrezco un dos por uno: la puerta de entrada (El buen padre, primera novela de la saga Indira Ramos) y su evolución más reciente (Jotadé, que recupera al personaje más carismático de la trilogía y le da serie propia).

El buen padre presenta a la inspectora Indira Ramos, una protagonista con una ética inquebrantable y una fobia a los microbios que le complica la vida en cada escena. El caso: un anciano se entrega a la policía confesando que ha secuestrado a tres personas (el abogado defensor de su hijo, la jueza que lo condenó y una estudiante que testificó en su contra) y avisa de que morirán uno cada semana si no liberan a su hijo, condenado por matar a su mujer. Indira tiene tres semanas para resolverlo. La novela me la leí en dos días exactos, lo cual ya os dice cosas. Lo mejor: el ritmo trepidante, la estructura de capítulos cortos (Díaz es guionista antes que novelista y se le nota), la protagonista no estereotipada, y que el libro nos hace pensar hasta dónde es capaz de llegar una persona para defender a sus seres queridos. Lo peor: que no hay antagonista clásico (el secuestrador no es un asesino sádico, es un padre desesperado, y yo, llamadme macabra, eché de menos el típico asesino en serie con personalidad torturada); que los giros se ven venir demasiado; y que el ritmo vertiginoso a veces va en detrimento de la solidez narrativa. Calificación: bueno.

Jotadé llegó después y supone el spin-off del personaje más carismático de la saga: Jotadé Cortés, el único policía gitano de la comisaría, irreverente sin remedio, alérgico a las jerarquías, leal a sus compañeros, respetado en la calle y capaz de hacerme reír en voz alta varias veces. La trama principal va de mafias y contrabando: dos hombres aparecen destripados y tirados desde un puente de la M-30 y sus vísceras caen sobre el descapotable de la hija del comisario, que muere en el acto. A partir de ahí, persecución y vendetta. Lo mejor del libro es el propio Jotadé y un final que no vi venir, de los que te dejan con cara de tonta. Lo peor es que la novela tiene cuatro líneas argumentales y solo la de Jotadé me funcionó del todo; las otras tres me sobraron en distinto grado, especialmente la del policía Iván, que parece metida con calzador. Calificación: bueno, sobre todo por la resolución inesperada.

Mi consejo: si os enganchó el ritmo de Díaz, leed la trilogía Indira en orden (El buen padre, Las otras niñas, Indira) y luego saltad a Jotadé. Es un universo y conviene tomárselo como tal.

Cuchillo, Jo Nesbo

Y ahora el peso pesado internacional. Cuchillo es la duodécima novela protagonizada por Harry Hole, y para mí Jo Nesbo es, sin discusión, el mejor escritor de novela negra del panorama actual. SIN DISCUSIÓN NINGUNA.

Os pongo en contexto sin destripar nada (la propia contraportada del libro lo destripa, así que no me culpéis a mí). La novela arranca con Harry hundido: ha vuelto a beber, Rakel le ha echado de su vida, ha sido readmitido en la policía de Oslo pero en un departamento infecto, lejos de los casos que quiere investigar. Despierta una mañana sin recordar nada de la noche anterior y con las manos manchadas de sangre. Y paralelamente, Svein Finne, el violador y asesino al que Hole encarceló en su día, acaba de salir de prisión.

Esta novela se construye sobre el asesinato de un personaje muy importante en la saga (no diré quién, pero cualquier lector de la serie sabrá deducirlo). Es la entrega de mayor carga psicológica de toda la serie y la menos explícita y morbosa respecto al cómo del asesinato. Aquí lo importante es el quién y el porqué. Harry cae más a los infiernos que nunca (y mira que ha caído veces) y el lector siente con él un dolor casi palpable. Los temas habituales del autor siguen ahí (corrupción, abusos de poder, alcoholismo, venganza, traición) pero esta vez Nesbo añade la redención como pieza central. El final es de lo mejor que ha escrito Nesbo: impredecible y a la vez totalmente lógico cuando lo lees.

Aviso navegantes: aunque cada novela de la saga puede leerse de manera independiente, yo siempre recomiendo empezar por El murciélago (la primera) o al menos por Petirrojo (la tercera, donde realmente arranca la grandeza de la serie). Y un apunte personal: me gusta mucho más el personaje de Alejandra que la sosa de Rakel. Hole se rodea de mujeres muy interesantes casi todas y se quedó con la más insulsa de todas. Cosas suyas.

El guardián invisible, Dolores Redondo

Cerramos la lista con una novela que ya tiene casi diez años pero que para mí sigue siendo de lo mas destacable en el panorama negro español. El guardián invisible es la primera entrega de la trilogía del Baztán y, gracias a los productores de Millennium, ya tuvo adaptación cinematográfica en su día.

Premisa: el cuerpo desnudo de una adolescente aparece siniestramente colocado en los márgenes del río Baztán, uno de los enclaves más mágicos del País Vasco y Navarra. Veinticuatro horas después se establece la relación con otro asesinato similar acaecido un mes antes. La inspectora Amaia Salazar, de la Policía Foral, lidera la investigación y eso la obliga a regresar a Elizondo, el pueblo donde nació y del que siempre quiso huir.

Lo que más me gusta de este libro es cómo combina la novela negra con tintes costumbristas y una buena dosis de suspense aderezado con gotas paranormales (la autora se apoya en la mitología vasca-navarra e introduce figuras del folklore de la zona: el Basajaun, las brujas, las belagiles). Y luego está el ambiente familiar de Amaia, que es realmente aterrador. Hay un personaje muy cercano a ella que se lleva la palma: la madre. Me dio miedo de verdad, así, sin rodeos. Los temas femeninos también pesan mucho en el libro (la maternidad, el deseo de ser madre y la responsabilidad que conlleva), todo bien hilado dentro del thriller. La atmósfera del valle de Elizondo está fabulosamente conseguida.

He leído en muchas críticas que comparan a Dolores Redondo con Camilla Läckberg y estoy en total desacuerdo: gracias a Dios Dolores no es ñoña ni se excede en detalles rosas y nimios como en mi opinión hace la sueca. Sus historias son mucho más adictivas y terroríficas. Calificación: muy bueno. Un sí clarísimo para quien busque novela negra española con personalidad propia.

Bonustrack de Bitterblink: Ya no quedan junglas donde regresar, Carlos Augusto Casas

Y ahora os dejo con mi compañero Bitterblink, que se cuela en esta lista de novela negra de Malosa con una recomendación muy a su estilo. La novela es Ya no quedan junglas donde regresar de Carlos Augusto Casas. Le cedo el micrófono:

«La premisa: Teo, conocido como El Gentleman, es un hombre mayor, viudo, que vive marcado por la soledad y la edad. Cada jueves tiene una cita con Olga, una joven prostituta de la calle Montera, pero lo que les une no es algo físico sino la posibilidad de escapar por una hora de sus miserias. Cuando Olga es brutalmente asesinada, Teo decide que ya no soporta que le quiten lo poco que le quedaba y se embarca en una venganza personal contra los cuatro abogados que se perfilan como sospechosos. Mientras tanto, la inspectora Inés Iborra investiga los asesinatos y dos matones a sueldo (Herodes y El Chapas) buscan al viejo para ajustarle las cuentas.

»En este libro no hay buenos. Todos los personajes son malos y, sin embargo, Casas consigue que todos te caigan realmente bien. Es novela negra de las de antes, con policías alcohólicos de esos que «no es que no beban estando de servicio, lo que hacen es no pagar [lo que beben]», con matones que filosofan sobre la vida y la muerte, y con un protagonista anciano que debate sobre la vejez con la profundidad de un Marlowe borracho. Frases citables, diálogos geniales, momentos hilarantes. Es novela tarantiniana en su mejor sentido: caricaturesca, irreal, divertidísima pero eso si sin «misterio» más allá de como cojones a terminar y os garantizo que termina en un gran final.»

»Aviso importante sobre la adaptación cinematográfica: existe una película titulada Ya no quedan junglas, estrenada en 2025, dirigida con un reparto internacional encabezado por Ron Perlman como Teo y acompañado por Megan Montaner, Hovik Keüchkerian, Damián Alcázar, Itziar Ituño y Karra Elejalde. La cosa pintaba interesante, pero el resultado es directamente horrible. La película es mala con ganas y, sobre todo, no le hace ninguna justicia al libro. Y para terminar de rematarlo, no está ni en español ni en inglés, sino en una espantosa mezcla de los dos idiomas que convierte la experiencia de verla en algo casi insoportable. Os lo digo con todas las letras: ni se os ocurra ver la película antes de leer el libro. Y si ya la habéis visto, no juzguéis al pobre Casas por ella, que el libro es mucho mejor.»

Para terminar

Cinco novelas negras y un bonustrack para que el verano os cunda. Si tuviera que apostar fuerte por una sola, sería Cuchillo de Nesbo, porque nadie en el panorama actual escribe novela negra como él. Si os apetece probar la novela negra española de calidad, El silencio de la ciudad blanca y El guardián invisible son apuestas seguras. Si queréis algo más reciente y devorable, el universo Santiago Díaz (El buen padre + Jotadé) os va a encantar. Y si os habéis comido el listado entero y queréis saber qué tal escribe Ibon Martín, ya sabéis que yo no soy una fan acérrima, pero el libro engancha; vosotros decidís.

Que disfrutéis del verano y de la lectura. Yo me vuelvo a la siguiente novela negra de la lista pendiente.

Malosa

 

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Acércate – Sara Gran

Reseñado por Malosa [y Bitterblink]

Este es un ejercicio que hemos hablado a veces de hacer. ¿Qué tal leer el mismo libro y ver qué opinamos? Así que hemos buscado algunos libros «cortos» para poder leerlos a la vez y comparar opiniones. Empezamos con este de Sara Gran.

Sara Gran nació en Brooklyn en 1971, y antes de convertirse en autora se ganó la vida como librera, lo cual —seamos sinceros— siempre da buena señal: pocos conocen mejor el oficio que quien ha pasado años vendiendo libros ajenos. Debutó en 2001 con Saturn’s Return to New York, pero fue dos años después, en 2003, cuando publicó la novela que nos ocupa hoy: Come Closer en el original Acércate, editada por Soho Press. Una novela breve que con el tiempo se convertiría en título de culto dentro del terror literario estadounidense.

Gran no se ha quedado ahí. Es la creadora de la serie protagonizada por la detective Claire DeWitt —Claire DeWitt and the City of the Dead se llevó el Premio Macavity a mejor novela en 2012—, ha fundado su propia editorial independiente (Dreamland Books) y ha compaginado la narrativa con guiones para televisión, incluyendo Southland, Chance y Berlin Station. Ojo también al dato friki: está desarrollando con Guillermo del Toro una adaptación de Nutshell Studies of Unexplained Death. Vamos, que la mujer se mueve con la misma soltura entre la ficción de posesiones demoníacas y el true crime en miniatura.

En España, Acércate no llegó hasta 2023, de la mano de La Biblioteca de Carfax —sello que se ha especializado, con muy buen criterio, en rescatar terror contemporáneo de calidad que aquí apenas se conocía— con traducción de María Pérez de San Román y prólogo de Mariana Enríquez (que no os recomiendo leer hasta terminar la novela porque algun spoiler tiene). La crítica angloparlante ha comparado a Gran con Patricia Highsmith por el suspense contenido y con Henry James por lo que hizo con la posesión demoníaca, lo mismo que James hizo con el relato de fantasmas.

Sinopsis

Amanda es una arquitecta de éxito felizmente casada, quien, un día, empieza a experimentar extraños fenómenos: una propuesta dirigida a su jefe es sustituida por otra llena de insultos obscenos, unos extraños golpeteos no cesan de oírse en su casa, siente la necesidad de volver a fumar y termina quemando «accidentalmente» a su marido con un cigarro y por las noches sueña con una bella mujer de afilados dientes a la orilla de un mar rojo como la sangre. Amanda siente que su vida ha perdido el equilibrio y está deslizándose por una curva peligrosa, pero no termina de entender por qué.

No sabe si está poseída por un demonio o perdiendo la cabeza. En un rincón de su mente no cesa de preguntarse si en realidad no está disfrutando con todo lo que le sucede y eso la aterroriza aún más.

Opinión personal

Lo primero que tengo que decir es que, si bien el libro es muy entretenido y se lee en un suspiro, no es mi novela favorita basada en posesiones demoníacas. Narrado en primera persona, ayuda a ponerse en la piel de Amanda y experimentar su transformación, aunque para mí se queda corto en el juego mental: ¿Amanda está realmente poseída o todo se trata de un proceso mental de la protagonista?

Gran intenta emular la atmósfera malsana de otras novelas de exorcismos, en las que todo parece suceder muy poco a poco y en las que se pasa de lo cotidiano a lo terrorífico en pequeñas dosis. Consiguiendo una atmósfera opresiva en la que de repente te hayas sumergido sin que te dieras cuenta. Gran lo intenta pero no lo consigue con la misma brillantez que sí lo logran otros maestros del género, como por ejemplo Henry James con Otra vuelta de tuerca o William Peter Blatty con su magnífico El exorcista. Es verdad que aquí estoy nombrando a los maestros del género. Sara Gran no desmerece tanto con su propuesta, pero tampoco es comparable con los anteriores. Ni de lejos.

Además de la atmósfera malsana en la que el horror poco a poco se cuela, Gran trata también de jugar con el lector sembrando la duda: ¿se trata de posesión o simplemente de enfermedad mental? En mi opinión la autora lo intenta, pero tampoco lo consigue. Yo al menos en ningún momento dudé, según leía la autora me convencía de que estábamos ante una posesión, y nunca me replanteé que realmente fuera locura. Con lo cual este aspecto fue fallido para mí, aunque sin embargo la autora sí lo consigue con Bitteblink, como luego veréis.

Hay partes en las que me perdí un poco, básicamente porque no me cuadraron las reacciones de algunos personajes. Y aquí me refiero sobre todo al marido de Amanda, cuya postura no acabé de entender. Estaba claro que algo pasaba con su mujer y creo que se desentiende de la situación y no trata de ayudar a Amanda. No parece quererla mucho.

Y por último hablar del final, que aglutina lo mejor y lo peor de la obra. Lo peor porque a mí personalmente me decepcionó, me esperaba algo más de efectividad, leer algo que me dejara con la boca abierta y mal cuerpo, dado que la autora no había llegado a impregnarme con el horror ni a darme miedo en ningún punto. El desenlace no es que me parezca previsible, aunque si uno piensa un poco no sorprende demasiado, sino que simplemente me dejó insatisfecha. En cualquier caso también creo que es lo mejor de la novela, porque es cuando el libro alcanza su punto máximo y puede llegar a desasosegarte en algún punto.

Lo que sí me gustó es que describe muy bien qué le pasa (o le podría pasar) a una persona que está siendo poseída. Las situaciones extrañas, los ruidos, los cambios de personalidad, las ausencias…todo está muy bien explicado y desde un punto de vista psicológico la autora creo que conforma muy bien el cuadro clínico de una persona con esta sintomatología.

Lo he calificado como bueno porque la verdad es que me entretuvo mucho y me pareció original, no peca tampoco de efectista, aquí no hay grandes extravagancias ni juegos de artificio y es una novela que vuelve a tu mente una vez leída, no tanto por horror, sino por dar una vuelta a las reacciones de las protagonista y compararlas con ciertas reacciones tuyas en un momento dado. Quizá me ha salido una reseña demasiado negativa, pero sobre todo porque al compararla con los grandes del género, no sale tan bien parada como quizá mereciera.

No te la recomiendo si estás pasando un momento psicológico algo delicado, podrías malinterpretar las situaciones que vive Amanda y no creo que beneficie en absoluto.

Calificación: Bueno

Lo mejor: La descripción de una posesión: síntomas, reacciones y cómo identificarla. Es muy entretenida y se lee en un suspiro. La portada me parece también un acierto, es casi más escalofriante que el libro.

Lo peor: Aunque en general me ha gustado, se me ha quedado corta en algunos aspectos, especialmente en sumergirme en el horror. Cojea también el final.

¿Volvería a leerlo?: No, tampoco creo que dé para tanto.

¿Lo recomendaría?: Si te gustan estos temas sí, seguramente te agrade. Si no eres muy fan de las posesiones pues claramente no.

[La contra de Bitterblink]

Pues primero decir que a mi me ha enganchado muchísimo este libro, lo leí en una tarde y media. No podía parar y eso que por la noche el principio de la novela es tremendamente desasosegante y tuve que parar. ¿Estamos ante un escenario de posesión o estamos presenciando la evolución de alguna enfermedad mental tipo esquizofrenia o similar? pues lo cierto es que no queda claro en absoluto. Pero da mucho mal rollo.

Los sucesos parecen al principio tontorrones hasta que recibe por error un libro que tiene un cuestionario absurdo que intenta medir si puedes estar poseído. ¿Se está sugestionando? No lo sabemos, pero todo parece una broma absurda, igual que la reacción de la protagonista. El hecho de que se va a un curandera de medio pelo y ésta le ofrece un «champú antidemonios» (perdonadme la broma pero es lo que parece) y resulta que la tipa ni lo usa… dice «ya se me pasará» y no… no se le pasa.

No sé que esperaba del libro pero sé que no era esto. Amanda entra en una espiral de terror y de pérdida de control absoluta que va desde pequeños robos en tiendas hasta… bueh, ni os lo cuento, mejor lo leéis. A Malosa que es más dura no le sumergió suficiente en el horror, a mi me hizo dejar de leer cuando anocheció.

Me resulta original que ninguno de los personajes sea religioso, ni siquiera se plantean ir a una Iglesia, son todos agnósticos y empiezan por el Psicólogo, siguen por una curandera de chinatown y terminan en una asociación New Age. Me da «ascopena» como la protagonista intenta buscar solución a sus problemas comprando libros de autoayuda. Todo muy moderno y progresista.

Este libro me ha puesto muy mal cuerpo y debo decir que a mi el final me ha gustado mucho. Me parece un final escalofriante y adecuado. Como digo habitualmente: un buen libro no te da respuestas, te da preguntas: y éste te pregunta como cambiaria una vida perfecta de contención y amabilidad si dieras rienda suelta a todos tus deseos incluso los más oscuros… ¿hasta donde llegarías? es probable que al mismo punto que Amanda. Es decir ¿Quién es el monstruo? ¿Naamah o Amanda? ¿Naamah controla a Amanda o solo abre la jaula que la limita?

Amanda termina dándote miedo y su marido Edward termina dándote pena, mucha pena como te puede dar pena la familia de cualquier adicto a las drogas o algo similar. Alguien que intenta simular que todo está bien y adaptarse como si la evolución de su esposa fuera un «cambio» en su personalidad «normal»… y no, no es eso.

Igual que Malosa os recuerdo que este libro es ficción y que el Cuestionario de posesión es fantasía: no lo leas si no estás en un buen momento psicológico porque es muy sugestionante.

Calificación: Muy bueno

Lo mejor: El final, algunos sustos, la portada, pasé miedo, sigo con miedo a que un día mi esposa me apague un cigarro en la pierna (momento peak de la novela).

Lo peor: El marido de Amanda me da mucha pena, el final es muy duro (pero para mi, no es malo).

¿Volvería a leerlo?: Necesito primero olvidarlo

¿Lo recomendaría?: Opino igual, mejor si te atraen los libros de terror.

Si quieres comprar el libro y apoyar al blog

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James – Percival Everett

Reseñado por Malosa

Percival Leonard Everett es un escritor, novelista y profesor universitario estadounidense, reconocido por su obra satírica y experimental, que aborda la raza, la identidad y la filosofía. Autor de más de 30 libros de ficción y poesía, ha recibido el National Book Award 2024 y el Premio Pulitzer 2025 por James, la novela que nos ocupa hoy, una relectura de Las aventuras de Huckleberry Finn.

Yo no conocía de nada a este autor, ni tengo nada claro por qué incluí esta novela entre mi lista de lecturas. Primero porque no he leído la famosísima novela de Mark Twain, Las aventuras de Huckleberry Finn y esta obra es una versión de esta historia pero contada desde la perspectiva de Jim, el esclavo negro que escapa con Huck. Y segundo porque en verano suelo escoger novelas ligeritas, de las de no pensar mucho, y una historia con foco en la esclavitud no es ligero para nada. La realidad es que me ha gustado mucho la propuesta de Everett. No sé lo cerca o lejos que estará de la obra primigenia, pero me ha parecido un ejercicio muy bien escrito, con un uso del lenguaje sobresaliente y grandes diálogos, así como muchísima crueldad junto a tenues gotas de esperanza entre sus páginas.

Sinopsis

Reescritura de Las aventuras de Huckleberry Finn de Mark Twain desde el punto de vista de Jim, el esclavo.

Con el humor típico de Percival Everett y una inteligencia sobrecogedora, el lector vive una gran aventura, la de la libertad. James es el nombre de la dignidad. El esclavo ha visitado de forma clandestina la biblioteca de su amo y ha aprendido a leer y escribir. Cuando se entera de que lo han vendido y lo van a separar de su mujer y su hija decide escaparse. En esa aventura trepidante lo acompaña Huck. Los dos se convierten en una pareja de personajes que se necesitan mutuamente no sólo para sobrevivir, también para conocerse y saber cuál es su verdadera conexión.

Opinión personal

Como os decía, me ha gustado mucho la propuesta de Everett. El autor consigue contar una historia muy entretenida, repleta de enseñanzas, cruda en su descripción de la sociedad de finales del S. XIX en el sudeste de los EEUU y con numerosos temas de denuncia entre los que se encuentran, por supuesto, la esclavitud y el racismo.

Tiene muchas cosas buenas la ganadora del Pulitzer de 2025, pero si tuviera que destacar algo, sería el uso del lenguaje por parte de los personajes, sobre todo por su protagonista. No sólo los diálogos están inteligentemente construidos y son oro puro, tanto los de Jim con Huck como especialmente los soliloquios del propio Jim a lo largo de la novela, sobre todo en su soledad. Además, este uso inteligente del lenguaje sirve para remarcar aún más la contraposición existente entre la manera de hablar vulgar y zafia del esclavo respecto al estilo culto del hombre blanco, poniendo de manifiesto la diferencia entre las razas ya incluso en la lengua.

El protagonismo casi absoluto de Jim es clave y de su mano el autor describe la esclavitud y el terrible trato que recibían los negros con toda la crudeza y el grafismo que el autor considera necesario. Aunque es cierto que a veces se cuelan halos de esperanza en la narración, son la verdad escasos. Por ejemplo, en las reacciones del Huck niño, que parece el único blanco que ve lo absurdo e injusto de la esclavitud. O en su final ligeramente esperanzador. Pero en general la desesperanza y la injusticia imperan la narración, encontrando episodios especialmente crueles a la par que satíricos, por ejemplo, el que describe la aventura con los dos pícaros desarrapados con los que se cruzan nuestros protagonistas.

En negativo y por ponerme purista con algo, diré que puede resultar algo estereotipado y ciertamente exagerado en su concepción, ya que al denunciar lo terrible y absurdo de la esclavitud tiende a ser un poco maniqueo. En el sentido de que todos los blancos que aparecen entre sus páginas son crueles y esclavistas, mientras que por el contrario todos los negros son buenos, inteligentes y honrados, siendo por supuesto Jim el máximo exponente de esta situación.

A pesar de lo anterior, insisto en que es una novela muy buena desde mi punto de vista. Muy recomendable como ejercicio histórico aderezado con una muy buena historia de fondo, llena de aventuras y enseñanzas.

Calificación: Muy bueno. Al fin una novela ganadora de premios y merecedora de esta virtud.

Por qué decidí leerlo: Ya os digo que no lo tengo muy claro, pero no me arrepiento para nada.

Lo mejor: El uso del lenguaje, sobresaliente hasta para evidenciar las diferencias entre los blancos y negros.

Lo peor: Algo estereotipado en su tratamiento.

¿Volvería a leerlo?: No lo creo, pero porque no me apetece sufrir.

¿Lo recomendaría?: Sí, con los ojos cerrados.

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Juan Gómez-Jurado: ¿Merece la pena la saga Reina Roja? Nuestra opinión 100% sincera (y sin spoilers, más o menos)

Reseñado por Malosa

Juan Gómez-Jurado es ese autor del que todo el mundo habla, que arrasa en ventas, que tiene legiones de fans entregadísimos que obedecen sus instrucciones sin rechistar, y que encima, ha conseguido que Amazon Prime adapte sus libros con una serie que mola bastante. Vamos, parece que el hombre lo está haciendo todo bien. O casi todo.

En Un libro para esta noche hemos leído los cuatro libros que tenemos disponibles del autor, empezando por Reina roja y terminando, recientemente, con su última novela, Mentira. Y tenemos opiniones. Bastantes. Así que si estás pensando en lanzarte a la piscina del universo Gómez-Jurado, aquí te lo contamos todo sin anestesia pero con cariño.

Antes de empezar: el asunto de las sinopsis

Vamos a aclarar algo que nos toca las narices desde el principio y que conviene saber antes de comprar nada: este señor publica sus libros con unas sinopsis que no dicen absolutamente nada. Un par de frases crípticas, algo de misterio forzado y punto. La estrategia funciona para crear expectación, no lo negamos. Pero también tiene el efecto secundario de que no sabes bien qué te estás comprando hasta que lo tienes en las manos. Y a veces, si lo hubieras sabido antes, igual habrías tomado una decisión diferente. Dicho esto, vamos al lío.

Reina roja: el mejor de la saga, sin discusión

Aquí la historia que protagonizan Jon Gutiérrez, inspector vasco enorme (que no gordo), bonachón y con más corazón que un camión, y Antonia Scott, la mente más brillante del país, con nulas habilidades sociales y varios demonios propios. Juntos investigan crímenes para un misterioso proyecto llamado Reina roja.

El libro es un thriller de manual bien ejecutado: asesinatos con toque macabro, persecuciones, cuenta atrás, giros y enfrentamiento final. No inventa la rueda, pero la hace girar con una soltura envidiable. Y lo que lo eleva por encima de la media es la pareja protagonista. Jon y Antonia, que se complementan de una manera que pocas veces se ve en el género: él pone el humor y la ternura, ella la inteligencia y la excentricidad. Su relación, tensa y peculiar, es lo que hace que quieras seguir leyendo. Novela redonda, muy entretenida, y la mejor del autor de lo que hemos leído hasta ahora. Sin discusión.

Veredicto: Muy Bueno. Empieza aquí, sin duda.

Si además has visto la serie de Amazon Prime, te alegrará saber que la adaptación es bastante fiel. Los dos actores protagonistas capturan muy bien la esencia de sus personajes, y las diferencias respecto al libro son menores (aunque existen).

Loba negra: la que te puedes saltar (en serio)

Segunda entrega, y aquí es donde Gómez-Jurado tropieza. La historia de Jon y Antonia continúa, pero en una dirección completamente diferente: mafias, trata de personas, corrupción policial. El proyecto Reina roja queda en un segundo plano. Es, en esencia, una novela de transición que probablemente no era necesaria.

Los problemas son varios. Los personajes pierden su esencia: Jon aparece algo caricaturizado y Antonia pierde buena parte de su brillo intelectual y su autenticidad. La escritura se resiente también, con un abuso de muletillas y repeticiones que satura, y con una prosa que da sensación de haber sido escrita con prisa para aprovechar el éxito del anterior. Y encima hay párrafos que parecen directamente copiados del primer volumen, algo que no es solo impresión nuestra, porque lo hemos visto comentado por muchos lectores por ahí.

Lo bueno: el desenlace tiene su momento adrenalítico, y cuando reaparecen ciertos personajes de Reina roja, la novela cobra vida. Pero llega tarde.

La conclusión más práctica que podemos daros: si acabas Reina roja y quieres seguir, ve directamente a Rey blanco. No te perderás nada esencial de Loba negra para entender la historia principal, y tendrás mejor recuerdo de la saga.

Veredicto: Entretenido, y siendo generosos. Más bien pasable.

Rey blanco: mejor que Loba negra, pero ya no es lo mismo

El cierre (más o menos) de la trilogía protagonizada por Jon y Antonia recupera terreno respecto a la segunda parte. La escritura mejora, las muletillas se dosifican más, y los personajes recuperan parte de su esencia perdida. Antonia vuelve a parecer la persona más inteligente de la habitación, y Jon recupera su candidez y su humor. Seguimos sin alcanzar el nivel de Reina roja, pero al menos la sensación no es de decepción sino de corrección.

El antagonista, Mr. White, es interesante en la medida en que ofrece un duelo de inteligencia con Antonia que, sin ser fascinante, funciona. Y hay un elemento argumental, una segunda Reina roja con flashbacks de su entrenamiento, que resultó genuinamente atractivo.

Lo que no: la originalidad del primero se ha diluido en una continuación que entretiene pero no sorprende. Y hay un epílogo en el que el autor lanza la pregunta directa a los lectores de si quieren más aventuras con Jon y Antonia. La respuesta rápida, tras haber leído los tres, es que quizá era mejor dejarlo aquí.

Veredicto: Entretenido. Superior a Loba negra, inferior a Reina roja.

Mentira: fuera del universo Reina roja, pero no mucho mejor

La novedad más reciente del autor sale del universo de Antonia y Jon para presentar una historia nueva con una protagonista diferente. La estructura es su punto más interesante: el libro se divide en cuatro partes que pertenecen a géneros distintos, con un thriller psicológico y uno policíaco bien combinados. También funciona el recurso de las normas del barón, unas reflexiones sobre psicología humana que la protagonista intercala y que resultan super interesantes.

Pero los problemas de fondo siguen ahí. La escritura de Gómez-Jurado tiene tics que se repiten libro a libro: el abuso de referencias a series y películas, el suspense forzado, las descripciones que se alargan innecesariamente y se repiten. Y en este caso los personajes no consiguen conectar emocionalmente, lo cual es un problema grave cuando se supone que tienes que estar pendiente de sus destinos durante toda la novela. El final, además, resulta tan críptico que deja con la sensación de no haber entendido del todo qué acaba de pasar, y como el autor pide expresamente que nadie hable de spoilers, encontrar explicaciones por ahí es prácticamente imposible.

Veredicto: Entre pasable y entretenido.

Entonces, ¿merece la pena leer a Gómez-Jurado?

Sí, pero con matices. Reina roja es una novela policiaca sólida, bien construida y con una pareja protagonista difícil de olvidar. Si te gustan los thrillers españoles, está más que justificado darle una oportunidad, especialmente si ya has visto la serie y te ha enganchado. A partir de ahí, la cosa va bajando en calidad de forma progresiva, aunque nunca llega a ser mala, simplemente se queda en correcta.

Si eres de los que prefieren las sagas cortas o leer libros autoconclusivos, nuestra recomendación es clara: quédate con Reina roja y, si quieres el cierre, salta directamente a Rey blanco. Y si algún día Gómez-Jurado publica algo completamente nuevo, con una sinopsis decente que permita saber de qué va, igual nos animamos otra vez. Igual.

Yo sigo recomendado la saga de Jotadé de Santiago Díaz como una anternativa que, sin tanto efectismo ni tanto márketing, funciona muy bien.

Malosa

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¿Todavía no te has ido?

FINAL DE MENTIRA EXPLICADO

[Ojo contiene Spoilers de trama, sin spoilers del ‘giro’ final By Bitterblink]

  • [Spoiler de trama]: El final «convencional» de la novela nos viene a contar que el tesoro nunca ha existido y que fue un invento de las dos familias enfrentadas para mantener con ello «vivo» al pueblo.
  • [Pista sin spoiler sobre el ‘giro final’]: Luego está el final del que el autor nos pide que no contemos, y me da la sensación que este final que no debemos contar no es más que una estrategia de marketing. Porque desde mi punto de vista lo que añade o aporta no es un giro final que te cambia la percepción de la novela entera (tipo el giro final del Sexto Sentido o de El club de la lucha) sino solamente un matiz, que enriquece pero que no cambia radicalmente NADA (y por eso creo que ha decepcionado a Malosa). La frase «giro» es «ya no eras tú». Con esta pista os animo a sacar vuestra propia conclusión. La mía es que este «giro» no merecía una nota del autor, vosotros sacad la vuestra.

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Ciudad de sal – David B. Gil

Reseñado por Malosa

Mi adorado David B. Gil acaba de publicar nueva novela y todos sabíamos que me la iba a leer en cuanto viera la luz. Y así ha sido, de hecho, me la compré en preventa 🙂

El autor se ha alejado diametralmente del género que tan bien profesa y tantas alegrías nos ha dado, a saber, la novela histórica de aventuras ambientada en el japón feudal. Y se adentra en el thriller policíaco con mucho color local, ya que la novela está narrada en la costa del sol. No es la primera vez que David profesa este género, puesto que hace unos años publicó algo similar, más centrado quizá en la ciencia ficción, titulado Hijos del Dios binario. Y os adelanto dos conclusiones relevantes: en el mismo género, me ha gustado bastante más Ciudad de Sal, sin ningún tipo de duda. Pero sin ningún tipo de duda también, creo que las incursiones de David en el Japón antiguo superan este thriller. Pero vamos poco a poco.

Sinopsis

Recién aterrizado en la Policía Judicial de Málaga, el joven teniente Ángel Lobo descubre que, tras una serie de muertes aparentemente casuales, se oculta un patrón de asesinatos que ha pasado inadvertido durante años. Con el respaldo de su superior, la capitán Emma Somerset, Lobo inicia una investigación que da un vuelco al hallar la nota de suicidio publicada por una adolescente en la deep web «Bosque de sal». Grabaciones de audio, testimonios silenciados, una investigación clandestina y un nombre que lo impregna todo: Lonewolf.

Opinión personal

Voy a tratar de ser todo lo objetiva posible, dado que tengo debilidad con este escritor y esto puede hacerme ser menos crítica de lo habitual. La realidad es que sí me ha gustado su propuesta policíaca, aunque abuse de algunos clichés del género y utilice recursos mil veces ya vistos en este tipo de novelas. Hablando de lo positivo, me ha gustado bastante su personaje protagonista, el teniente Ángel Lobo. Quizá es porque siento debilidad por los tipos misteriosos y perturbados, o puede que le haya visto alguna similitud con el personaje estrella de Jo Nesbo (el inconfundible Harry Hole), pero lo cierto es que Lobo me parece casi lo mejor de esta historia y creo que sostiene muy bien el devenir de la novela. Presenta además una particularidad no vista, que es que padece TEA (Transtorno del Espectro Autista) y sin ser yo una experta en este síndrome, me parece que David recrea correctamente las reacciones de una persona autista y nos hace ver por sus ojos. Además, el halo de misterio en torno a la vida del teniente se mantiene a lo largo de todas las páginas, acabando la novela y teniendo los lectores aún dudas sobre la vida personal de Lobo.

Siguiendo con lo bueno, el libro es entretenido sin discusión, el autor mantiene bien el ritmo, adereza la historia con varias líneas argumentales aunque son dos las principales, la protagonizada por Lobo en la investigación de los suicidios y la narrada por los rusos Andréi – Nadja, que nos sumergen en los entresijos del lujo de la Costa del Sol, los excesos, las escorts y cómo opera la mafia rusa en esta zona. Y en esta segunda línea encontramos también uno de los secundarios de lujo, Andréi. Posiblemente sea un personaje ya visto en la literatura y más en este tipo de novelas, pero acompañará muy bien a Lobo y le dará el contrapunto en este historia, además de ganarse seguramente el corazón del lector.

Lo anterior son las principales virtudes que yo localizo. Ahora bien, si nos vamos a los contras, sobre todo destacaría lo flojo que me pareció el antagonista, del que no revelaré demasiado para no estropear la sorpresa, que tampoco es que haya mucha. Reconozco que me esperaba muchísima más maldad en este personaje y un desarrollo mucho más rico a lo largo de las páginas, desarrollo que no encontré. David apenas profundiza en la psique del malo de la historia y es una pena, porque siempre he opinado que los malos son mucho más interesantes que los buenos, al menos en cuanto a entretenimiento y psicología se refiere. Además, dado que me faltó maldad, me espera sorpresa en el desenlace y para nada, me pareció una cosa muy ramplona, nula sorpresa y muy poco original la manera en que se resuelve la trama.

Otra cosa que no me gustó es que me pareció que la temática, el argumento y la propia atmósfera utilizadas por el autor están mil veces vistas. El rollo de la mafia rusa y la prostitución es algo super sobado ya y además es una temática que yo personalmente no disfruto en demasía. Porque lo había escrito David, que si no…probablemente ni me hubiera acercado a esta novela.

En resumen, seguramente no es la mejor novela policíaca que he leído, esto es una realidad. Pero me pareció muy entretenida y con un protagonista que apunta maneras y llama la atención. Espero que la novela apunte a una saga, y eso que no soy yo super fan de las sagas, pero la verdad me apetece seguir leyendo sobre Lobo y que David continúe sus aventuras.

Calificación: Entretenido.

Por qué decidí leerlo: Era de David, no hay más que hablar. El guerrero a la sombra del cerezo es una de mis novelas favoritas de todos los tiempos. Y Forjada a la tormenta está también en un nivel altísimo.

Lo mejor: Lobo y Andréi. Que es un buen thriller, para verano no desmerece en absoluto.

Lo peor: Sale perdiendo si lo comparamos con las novelas históricas narradas por David.

Volvería a leerlo: Este creo que no, pero El Guerrero se va conmigo este verano para disfrutarlo otra vez. De todos modos si hay saga protagonizada por el teniente Lobo, me leeré el segundo sin duda.

¿Lo recomendaría?: Sí, a los fans del autor, por supuesto. Y a los amantes del thriller también, por qué no, es una propuesta correcta en su género.

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Malosa

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Vera de Juan del Val y los Premios Planeta: ¿mejoran o empeoran?

Lo cuento ya de entrada, sin rodeos: llevo años leyéndome el Premio Planeta y, salvo contadas excepciones, nunca me convencen. Lo he dicho en cada una de mis reseñas, lo digo en cada cierre de año y lo repito ahora: en mi opinión, los Planeta sobreviven más por su valor comercial que por su valor literario. Y eso no lo digo solo yo, lo dijo en su día también Pérez-Reverte y yo coincido al cien por cien.

Pero esta semana, con Vera, una historia de amor de Juan del Val plantada en el número uno de ficción en El Cultural y todos vosotros googleando si vale la pena, me he hecho la pregunta inversa: si llevo años criticando los Planeta y comparando unos con otros, ¿he hecho yo el ejercicio honesto de mirar atrás y ver si están mejorando o empeorando? Pues vamos a ello. Repaso aquí los siete Premios Planeta y finalistas que he reseñado en el blog, en orden cronológico inverso, con mi opinión honesta sobre cada uno y al final saco conclusiones. Avisados quedáis.

Vera, una historia de amor – Juan del Val (Planeta 2025)

Voy al grano: para mí, Vera no merece el Planeta. Y antes de que nadie me apedree, dejo dos cosas claras: me cae muy bien Juan del Val, me parece un tertuliano inteligente y con sentido común, y conste también que esta novela jamás la habría leído de no haber ganado el premio. Pero ya que la he leído, allá voy.

Empiezo por lo positivo, que también lo tiene. Es una novela corta y fácil de leer, en mi caso cayó en dos sentadas. Del Val consigue dinamismo a base de capítulos cortísimos con cambio de personaje constante y una narrativa correcta. Esto último lo valoro doblemente porque el autor siempre ha dicho que fue alumno mediocre y que fracasó en la escuela; aprender a escribir correctamente de adulto tiene mérito. Y, si tiramos mucho del hilo, se puede leer como una crónica sobre la insatisfacción, en la línea de La pasión turca de Antonio Gala: una mujer burguesa de vida acomodada que decide tirarlo todo por la borda. Aunque dudo mucho que esta fuera la intención del autor.

¿Lo malo? Casi todo lo demás. Los personajes son insustanciales, sin profundidad, ni siquiera Vera tiene un perfil que se sostenga. La novela está plagada de clichés hirientes: los ricos de clase alta estudian en ICADE y son superficiales y racistas, las mujeres de esa clase son reprimidas educadas por monjas con prejuicios sexuales, los que viven en barrios humildes son drogadictos y ladrones. Una representación caricaturesca y manida hasta la saciedad. No entendí el mensaje del libro (¿la liberación sexual femenina? ¿En serio, Juan del Val, no hay nada más profundo aquí?) ni entendí el final, tuve que releerlo tres veces para captar el sentido. Y el erotismo tan alabado por el propio autor, francamente, brilla por su ausencia: cualquier novela de romantasía actual sube la temperatura mil veces más que esta propuesta de Planeta.

Coincido aquí con Reverte: el Planeta no se otorga por valor literario sino por valor comercial. Este año lo que se ha premiado ha sido el personaje, el polémico Juan del Val, no la novela en sí. Calificación: pasable. No lo recomiendo, ni siquiera por tener una opinión sobre el Planeta.

Victoria – Paloma Sánchez-Garnica (Planeta 2024)

Victoria es, probablemente, la mejor propuesta reciente del Planeta. Aunque, ya os adelanto, tampoco creo que sea novela de 10 y no me cabe en la cabeza que fuera la mejor de las candidatas ese año. Pero al menos aquí hay materia prima.

La parte histórica está perfectamente recreada y bellamente tratada. Paloma Sánchez-Garnica nos lleva del Berlín de la posguerra (con la pobreza, la falta de oportunidades, los rusos campando a sus anchas) a la «tierra de las oportunidades» estadounidense, donde descubrimos que el racismo y la segregación campaban con la misma desfachatez. De ahí saltamos a un campo de trabajo de la Rusia comunista y terminamos volviendo a Alemania para la caída del Muro. Todo este escenario histórico le permite a la autora desarrollar temas universales bien trabajados (la envidia que desemboca en odio, la fuerza del amor, el poder del perdón) con una protagonista femenina sólida y unos secundarios femeninos potentes (Rebecca, Hedy).

Hasta aquí lo bueno. Lo no tan bueno son dos cosas. La primera, el carácter melodramático de la novela: hay tanta desgracia junta que se atraganta, y ya que tanto drama hay, al menos pido un poco de emoción que me saque una lágrima. Tampoco. La segunda, y lo peor, sus altibajos brutales. El inicio engancha muchísimo (la vida de Victoria en Alemania, su relación con su hija y hermana, su encuentro con Robert), pero cuando nos vamos a Estados Unidos y el personaje masculino toma protagonismo, la novela se desinfla de mala manera y se hace eterna. Terminé el libro casi por compromiso con la reseña, todo sea dicho. Calificación: entretenido, podría rozar el bueno según el lector. Si te gusta la novela histórica con drama postbélico, dale una oportunidad. Si lo que buscas es estar enganchado de principio a fin, ni te acerques.

La bestia – Carmen Mola (Planeta 2021)

La bestia llegó con polémica al saberse que detrás del pseudónimo no había una autora sino tres señores: Jorge Díaz, Agustín Martínez y Antonio Mercero. A parir les pusieron en redes. A mí esta polémica me pareció patética. Cada uno escribe bajo el nombre que le da la gana, eso lo han hecho desde Emily Brontë hasta Stephen King por razones distintas, y desde luego no debería decir nada de la calidad del libro. Si tres mujeres hubieran escrito bajo un pseudónimo masculino, ¿alguien se habría escandalizado igual? Pues entonces igualdad, pero en ambos sentidos.

Vamos al libro. La ambientación del Madrid de 1834, con la epidemia de cólera asolando la ciudad, está muy bien lograda. Resuena con bastante fuerza al Covid, todo sea dicho, y los autores narran los hechos con toda la crudeza que consideran necesaria. Te trasladas perfectamente al Madrid de entonces y te conviertes tú también en un rechazado de la sociedad, una persona sin hogar ni futuro que tiene que robar y prostituirse para sobrevivir. También me gustó la crítica social a los miserables de la sociedad que no le importan a nadie, hay bastante de denuncia en estas páginas sobre el abuso de poder y el silencio cómplice de la mayoría.

El problema es que la novela va de más a menos. Te mete en la historia poco a poco, te encariñas de los personajes (especialmente del periodista Diego y de la adolescente Lucía), y de repente, mediada la obra, ya no quieres salir de la lectura. Hasta que llega un punto álgido y a partir de ahí, cuesta abajo. La historia pierde fuelle y desemboca en un final no demasiado sorprendente, bastante visto, y alargado más de lo debido. Como thriller, no sobresale. De hecho la saga de La novia gitana (de la misma Carmen Mola) me resulta más adrenalítica. En resumen, correcto diría yo. Los autores tenían todos los ingredientes para hacer un libro redondo e impactante, de los de no poder parar de leer. Y no ha sido el caso. Simplemente entretenido sin más.

Milena o el fémur más bello del mundo – Jorge Zepeda Patterson (Planeta 2014)

Aquí viene de los Planeta más decepcionantes que he leído. Y conste que la temática que aborda Milena (la trata de mujeres, la prostitución, los abusos de poder) tenía un potencial enorme. Pero el autor mexicano no es capaz de imprimirle ningún tinte novedoso ni de contarnos algo que no nos hubieran contado ya mil veces.

La novela se estructura en tres partes. La primera, en el presente y con la persecución de Milena, es la más floja y la que más páginas ocupa (un signo terrible para cualquier libro). La segunda, los flashbacks sobre el pasado de la croata desde que fue secuestrada en Marbella, es la única que mantiene cierto interés. Y la tercera, los relatos de la libreta negra con conversaciones con proxenetas y consumidores habituales de prostitución, es lo mejor del libro por las reflexiones éticas que plantea. El problema es que esta parte es minoritaria, el grueso de la novela está en la primera.

Y para colmo, la ambientación es poco lograda. Siendo el autor mexicano, no entiendo cómo apenas hay expresiones locales ni color regional en los capítulos ambientados en México. Casi no se aprecian diferencias entre el México de Zepeda y la Marbella española. Los personajes son planos y faltos de carisma (yo confundía continuamente a Claudia y Amelia, acabé el libro y aún no recordaba cuál era cuál). Y el lenguaje, periodístico, carente de emoción, redunda en la sensación de páginas, páginas y más páginas sin que el autor te cuente nada nuevo.

Un fiasco, en pocas palabras. Aburrido y anodino. Os recomiendo mucho antes La chica que llevaba una pistola en el tanga de Nacho Cabana, con la misma temática y mucho mejor tratada. Como libro es solo pasable. Una novela pretenciosa, que se cree más de lo que es.

El cielo ha vuelto – Clara Sánchez (Planeta 2013)

Y aquí, agárrate, llega la primera sorpresa positiva del recorrido. El cielo ha vuelto no me parece la maravilla que justifique los 600.000 euros del premio (esa era la cuantía entonces), pero tampoco creo que sea tan mala como la pinta media red. De hecho, me dio la impresión de que muchos la criticaban sin haberla leído, simplemente por estigma de Planeta.

La novela va de menos a más. Encierra más profundidad de la que parece transmitir y se nota que Clara Sánchez es una gran contadora de historias. Los temas centrales son interesantes: la crítica al mundo de la moda, la ceguera ante una verdad incómoda, la cobardía social que nos impide rebelarnos contra los que nos hacen daño. Todo dentro de una historia muy real con ciertos toques esotéricos y una pizca de suspense.

Las pegas también las tiene, claro. La protagonista, Patricia, me pareció incoherente: a ratos lúcida e inteligente, a ratos casi retrasada mental, sin que se entienda el cambio. Los secundarios están menos esbozados, aunque el personaje de Viviana (la mujer del avión que avisa a Patricia) me ganó por completo. Y el final, totalmente abierto, no sé si acaba de cuajar en este tipo de historia, me dejó un poco desubicada.

Pero en conjunto, repito, mejor de lo que la crítica popular esgrime. Calificación: bueno. Y de los pocos Planeta que recomendaría sin sentirme culpable.

La marca del meridiano – Lorenzo Silva (Planeta 2012)

Vuelvo a la senda habitual de los Planeta con La marca del meridiano, que no me gustó casi nada. Y aquí parto con las cartas sobre la mesa: ya iba predispuesta, porque previamente había leído El alquimista impaciente del mismo autor y no me había convencido nada el brigada Bevilacqua. Así que mi reseña peca de subjetiva, sí, pero los argumentos siguen ahí.

El brigada Bevilacqua, ese personaje aclamado por media España, a mí me resulta insufrible. Pedante, cargante, con monólogos grandilocuentes sobre el bien y el mal y su propia existencia. Y luego está lo del lenguaje. Vamos a ver, lector, tú cuando hablas o piensas, ¿usas la palabra pleonasmo para referirte a una redundancia? ¿O acaso cuando experimentas vergüenza te sientes pundonoroso? Pues Bevilacqua sí. Da la impresión de que Silva usa un vocabulario tan rico casi como si estuviera pidiendo el Planeta a gritos. Me resultó artificial hasta lo insoportable.

Los secundarios son prácticamente inexistentes: la sargento Chamorro hace de chófer del brigada hasta tres cuartos del libro, el guardia Arnau podría desaparecer y nadie lo notaría. Y luego hay un pro-catalanismo exacerbado disfrazado de fraternidad entre los pueblos que, como castellana, me sentó francamente mal. Hay una parte donde Silva se atreve a afirmar que los catalanes no quieren la independencia sino que no tienen más remedio porque los castellanos los han marginado históricamente. No voy a entrar en polémica, pero creo, señor Silva, que esa frase no fue acertada. Y para colmo: me aburrí. Lo terminé casi por obligación.

Y luego viene lo positivo, que también lo hay. Me parece estupendo que un género tan desprestigiado como la novela negra haya ganado el Planeta, eso es un avance. La prosa de Silva está cuidada (aunque roce la grandilocuencia) y el final, con esa mujer que irrumpe en las últimas páginas y dota a Bevilacqua de imperfección y humanidad, me reconcilió un poquito con el personaje. Pero solo un poquito. Calificación: pasable. Y lo he calificado así no por la novela en sí, sino porque después de todo no deja de ser un premio de renombre, aunque dicho premio no sea santo de mi devoción.

Retrato de una bruja – Luis de Castresana (Finalista Planeta 1970)

Y llegamos al final del recorrido con una pequeña obra maestra casi desconocida para el gran público. Cuidado, porque aquí pasa algo importante: este libro no ganó el Planeta de 1970. Quedó finalista. Y como dije ya en su día, no me extraña que no ganara: pocos premios Planeta, para mi gusto, se escapan de la quema.

La historia de este libro en mi vida fue de pura casualidad. Lo compré en la feria del libro antiguo de Madrid, convencida de que iba a leer un ensayo «serio» sobre la brujería. Y lo que me encontré fue muchísimo más: un ensayo serio sobre la brujería, sí, pero también una novela costumbrista del País Vasco maravillosamente contada y una de las historias con el final más demoledor que he tenido la oportunidad de leer.

El libro se estructura en tres partes (El amor, El aquelarre y La bruja) que siguen la historia de Ana, hija de uno de los señores ricos del pueblo, abandonada por su prometido Martín cuando este se va a la corte. Sumida en la depresión y la soledad, Ana empieza a relacionarse con Hilaria, la bruja del pueblo, y poco a poco se va adentrando en el mundo de los aquelarres y los hechizos hasta transformarse en una bruja ella misma. La descripción del País Vasco del siglo XIX, con su ignorancia, su superstición, su involución social, es fehaciente. El viaje por la brujería (qué es ser bruja, en qué consiste su poder, cómo se plantea un aquelarre, quiénes participan) es detalladísimo. Y el final, las últimas veinte páginas, es de lo mejorcito que he leído yo en muchos sentidos.

Lloré, lloré muchísimo. Y me hizo pensar y replantearme cosas de la vida. Es de esos libros que te obliga a reflexionar sobre ti mismo una vez que los cierras. Calificación: muy bueno. Y, atención al dato, la mejor novela vinculada al Planeta de todo este repaso es esta. Una que perdió.

La pregunta del millón: ¿están mejorando o empeorando los Planeta?

Pongamos el mapa de calificaciones en orden cronológico para verlo todo de un vistazo:

  • 1970 (Finalista): Retrato de una bruja – muy bueno
  • 2012: La marca del meridiano – pasable
  • 2013: El cielo ha vuelto – bueno
  • 2014: Milena – pasable
  • 2021: La bestia – entretenido
  • 2024: Victoria – entretenido (rozando bueno)
  • 2025: Vera – pasable

Y aquí va mi conclusión honesta, sin paños calientes: los Planeta no están mejorando ni empeorando significativamente, llevan más de una década oscilando entre Pasable y Entretenido. Hay alguna sorpresa puntual hacia arriba (El cielo ha vuelto en 2013, Victoria en 2024) pero ningún libro de la última década merece el calificativo de Bueno con mayúsculas, mucho menos Muy bueno o Imprescindible. La línea es plana y mediocre, con un ligero deslizamiento hacia abajo en los últimos premios.

Y aún más revelador: la mejor novela vinculada al Planeta que he leído es un finalista de 1970 que no ganó el premio. Es decir, en mi opinión, hace 55 años el Planeta tenía más nervio literario que ahora. Lo digo con tristeza, no con alegría.

¿Por qué pasa esto? Yo coincido con Pérez-Reverte: el Planeta se ha convertido en un premio comercial, no literario. Lo que se premia es lo que se va a vender, no lo que tiene mayor valor literario. Y este año, con Vera, lo que se ha premiado ha sido el personaje (Juan del Val, polémico, mediático, tertuliano de éxito), no la novela. Lo mismo pasó con La bestia (tres autores ya consagrados que vendían a saco), con Milena (un periodista mexicano de éxito) o con La marca del meridiano (un género desprestigiado que necesitaba bombo y platillo). Pura estrategia de mercado.

Y como ya dije hace años en mi reseña de La marca del meridiano: me resulta sospechoso que escritores españoles de calidad altísima como Matilde Asensi, Carlos Ruiz Zafón o Pérez-Reverte nunca hayan ganado el Planeta, ni siquiera se hayan presentado. Eso debería decirnos algo. Algo muy claro, de hecho.

Mi recomendación honesta sobre qué Planeta leer

Si tenéis curiosidad por meteros con algún Planeta y queréis evitar la decepción, mis tres recomendaciones serían:

  • El cielo ha vuelto (Clara Sánchez, 2013) si te gusta la narrativa contemporánea con un puntito de misterio.
  • Victoria (Sánchez-Garnica, 2024) si te va la novela histórica con drama familiar y trasfondo bélico.
  • Retrato de una bruja (Castresana, finalista 1970) si quieres descubrir una pequeña joya olvidada que supera con creces a todos los ganadores recientes.

Y Vera, sinceramente, me lo saltaría. Aunque sospecho que vais a leerlo igual, porque para eso está la campaña de marketing.

Fdo. Malosa

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Asylum – Madeleine Roux

Reseñado por Malosa

No conocía de nada a esta autora, ni me sonaba su novela hasta que me la encontré por ahí buscando futuras lecturas. Y la verdad, esa portada parecía llamarme a gritos. Qué pintaza que tenía…así que me la compré sin pensar, ni leer opiniones de lectores. Y el resultado ha sido el esperado en estos casos: un chasco monumental. Qué cosa más mal, oye…

Madeleine Roux resulta que es americana (yo convencida de que era francesa o belga), nacida en Minnesota y muy reconocida por sus novelas de terror y ficción paranormal. Estudió escritura creativa y arte dramático, llegándole la fama en 2013 con la publicación de la saga Asylum, que actualmente cuenta con tres novelas. Y hoy vengo con la reseña de la primera.

Sinopsis

Para Dan Crawford, el programa de verano para alumnos sobresalientes es una oportunidad única. Sus amigos nunca comprendieron su fascinación por la historia y la ciencia. Pero en el Colegio Preparatorio New Hampshire, esas preferencias están a la orden del día.

Al llegar al lugar, se encuentra con que la residencia a la que debía ir ha sido cerrada, por lo cual todos los estudiantes se ven forzados a quedarse en Brookline, lo que solía ser un hospital psiquiátrico. Cuando Dan y sus nuevos amigos, Abby y Jordan, comienzan a explorar los pasillos y el sótano oculto del lugar, descubren secretos escalofriantes sobre lo que realmente ocurría allí. Secretos que los vinculan a ellos con el oscuro pasado del hospicio. Brookline nunca fue un instituto para enfermos mentales comunes: alojó tanto a psicópatas como a homicidas, sujetos sumamente peligrosos, y hay hechos y prácticas aberrantes que saldrán a luz.

Opinión personal

Malo, malo, malo…hasta almorzar y luego todo el día. Este es el resumen de lo que me ha parecido la propuesta de Roux. Tengo dudas existenciales de si esto es una novela para jóvenes lectores, que espero que sí aunque no le exime de lo mediocre que es, pero si esto además tiene como objetivo el público adulto, ya es que no tiene cabida por ningún sitio.

Por intentar sacarle algo positivo a este bodrio, diría que lo mejor que tiene es que está muy bien vendido. La sinopsis es bastante ganadora (esto del misterio en torno a un hospital psiquiátrico podría haber dado mucho juego), la portada me parece fantástica (ya os digo que yo me lo leí por ella) y además la novela incluye fotografías reales sobre hospitales de enfermos mentales y temas relacionados. Que podrían ser mucho más inquietantes, pues sí la verdad. Pero al menos le ponen el puntito de macabro que parece prometer su lectura.

Para mí no hay nada más que se salve, ni de lo que pueda hablar bien. Si buscáis un poco por Internet lo que se ensalza de esta autora es que explora muy bien el horror, el misterio y lo sobrenatural, con habilidad para crear atmósferas inquietantes y personajes complejos. No sé, igual he tenido mala suerte y he leído el peor libro de su bibliografía y todos los demás son así, pero mira que lo dudo. Enumero todo lo que no me ha gustado de esta novela e intento no ensañarme mucho:

Está mal escrito. Pero muy mal. Narrativamente hablando es un desastre. La autora no es capaz de interesar al lector con su historia, el argumento es pobre y mal hilado, el equilibrio entre diálogo y narración no está correctamente balanceado, los personajes tienen la profundidad de un charco, el suspense brilla por su ausencia, el final me pareció salido del jardín de infancia. No sé si esto es la primera aproximación de la autora, que creo que no, pero me parece un libro totalmente fallido.

– Si nos centramos en los personajes, es que podría empezar y no parar a sacar defectos. No están ni medianamente descritos, sus interacciones son totalmente ininteligibles y no se sostienen (se hacen amigos íntimos por casualidad, luego se enfadan muchísimo sin razón aparente, luego se enamoran…no sé, todo forzadísimo). Y además es que te caen mal, una es histérica, el otro raro de narices y el protagonista cansino a más no poder.

– No da miedo. No hay misterio. No imprime ni un ápice de suspense. La atmósfera está totalmente desaprovechada (mira que es un antiguo psiquiátrico). No tiene ritmo, es una historia tremendamente plana y aburrida.

Acabo con el final, que no he querido incluirlo en los defectos porque no me parece terrorífico (me refiero a la resolución del misterio, las últimas páginas sí me parecieron deficientes), en el sentido de que mantiene mínimante el pulso de la historia. O igual es que al ser tan malo todo lo anterior, pues el desenlace sube un poco el nivel. Pero sin más.

En resumen, que no. Ni para la playa este verano, con el objetivo de utilizar media neurona y no pensar. Ni aunque tengas a tu alrededor chavales que les vaya el género. Huye de esto como de la peste.

Calificación: Malo. No se puede valorar de otro modo.

Por qué decidí leerlo: Una buena portada que me engañó de cosa mala. O más bien me dejé engañar.

Lo mejor: Portada. sinopsis y longitud

Lo peor: Detallado arriba. Lo que se llevaría la palma es la poca profundidad de los personajes y su argumento, parece escrito por una escritor amateur.

¿Volvería a leerlo?: Ni por equivocación.

¿Lo recomendaría?: En ningún caso. Ni a adolescentes que disfruten de novelas de misterio y aparentemente macabras.

Otros libros del estilo que podrían gustarte (todos mil veces mejores):

Malosa

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Los mejores thrillers psicológicos y domestic noir: la guía honesta para no perder el tiempo con bodrios

Post Especial By Malosa

Vamos a hablar claro: el thriller psicológico está en su peak de moda. Si entras hoy en cualquier librería de Madrid (o en la sección de bestsellers de tu Amazon de cabecera), te van a saltar a la cara dos cosas: Vera, una historia de amor de Juan del Val rifándose desde que ganó el Planeta, y la dichosa Asistenta de Freida McFadden con sus mil variantes. El género se ha convertido en el rey indiscutible de la pista, junto con la romantasía, dejando atrás a la novela histórica, a Dan Brown y a las sombras de Grey.

El problema es que cuando un género se pone de moda, todo el mundo escribe en él. Y cuando todo el mundo escribe en él, hay mucha, mucha paja. Y hay que decirlo con todas las letras: hay autores que sostienen el género con dignidad y hay otros que están aprovechando el tirón para colocarnos novelas que, sinceramente, son malas de narices. Pero como llevo años reseñando libros de este género, creo que tengo cierta autoridad moral para separar el grano de la paja.

Así que aquí va mi guía honesta de los mejores thrillers psicológicos y domestic noir que he reseñado en el blog. Con sus aciertos, sus pegas y, sobre todo, sin venderte motos.

Reina Roja, Juan Gómez-Jurado: el referente del thriller español

Empiezo por el que para mí es la referencia del thriller español contemporáneo: Reina Roja. Antonia Scott es ese personaje protagonista que se queda contigo, su psicología está trabajadísima y la mezcla entre thriller policíaco y psicológico es brillante. Para mí es una novela redonda y de lo mejor que ha escrito Gómez-Jurado.

Eso sí, ya os adelanto que el resto de su bibliografía me ha decepcionado bastante. Acabo de leerme Mentira, su última publicación, y me ha parecido un fiasco de novela. Mucho juego de artificio, sinopsis misteriosas que no cuentan nada, final despachado en cuatro líneas y un autor que ha conseguido una legión de fans acérrimos que le obedecen sin rechistar y no spoilean ni media. Olé por él, marketing brillante, pero el texto no acompaña. Si solo lees uno de Gómez-Jurado, que sea Reina Roja y nada más.

La Canguro, Pablo Rivero: el «domestic noir» hecho con seriedad

Si os digo Pablo Rivero igual no os suena, pero si os digo Toni Alcántara y Cuéntame, ya sí. Pues bien, resulta que el conocidísimo actor lleva la friolera de nueve novelas publicadas, casi todas thrillers psicológicos de tipo familiar. Y La canguro es una propuesta bastante por encima de otras joyitas que inundan el panorama literario.

¿Qué tiene de bueno? Pues que Rivero trata el género con seriedad: ambiente opresivo muy bien logrado (toda la historia transcurre prácticamente dentro de una casa), personajes que repulsan al lector pero funcionan, diálogos que no dan vergüenza ajena y, lo más importante, una historia autoconclusiva (gracias, gracias, gracias). El único pero es que el desenlace me decepcionó un poco, no me dio ese giro con triple tirabuzón que esperaba. Pero en general, aprobado y con nota. Una buena puerta de entrada al género si te gustan los domestic noir bien hechos.

La Asistenta, Freida McFadden: el fenómeno que sostiene el género (pero tampoco vamos a flipar)

Aquí toca decirlo con todas las letras: a mí La asistenta ni me convenció ni me parece la maravilla que vende todo el mundo. Es un thriller psicológico ligero, con capítulos cortos, giros previsibles y unos personajes que se cogen con pinzas. Que sí, que se lee rápido y entretiene. Pero de ahí a ser el «thriller del año», como predica medio internet, va un trecho.

Y por si alguien pensaba que la cosa mejoraba, me leí también El secreto de la asistenta y básicamente es la misma novela calcada. Mismo planteamiento, mismos giros, mismos personajes intercambiables (los buenos a priori son malos, los malos buenos, ¡SORPRESA!). Si la primera no me entusiasmó, la segunda directamente me decepcionó. Si vas a leer a McFadden, hazlo sabiendo lo que vas a encontrarte: entretenimiento ligero, no literatura.

El Mentiroso, Mikel Santiago: el thriller psicológico vasco bien escrito

El mentiroso es el primero de la Trilogía de Illumbe y Mikel Santiago se ha convertido en uno de los autores patrios que mejor trabaja este género. Ambientación rural muy potente (el País Vasco da mucho juego para crear ambientes opresivos), una trama que combina misterio y thriller psicológico, y un ritmo bien medido. Si te gusta el rollo «pueblo pequeño donde nadie es lo que parece y todos esconden algo», aquí lo tienes. Y bien hecho, que es lo importante.

La saga Jotadé, Santiago Díaz: leer a este autor es como volver a casa

A Santiago Díaz no se le da el reconocimiento que merece. Es uno de los mejores autores de novela negra y thriller en España y, sobre todo, es de esos escritores con los que sientes que vuelves a casa cuando abres una novela suya. Las páginas se pasan volando, los personajes ya son casi familia y nunca decepciona.

Tengo reseñas de varios de sus libros, pero mi recomendación es empezar por El buen padre (saga Indira) o directamente por Jotadé, su saga más reciente. El El amo acaba de salir como segunda parte de Jotadé y, aunque me ha parecido inferior al primero, sigue siendo muy buena novela. El protagonista, Jotadé, el único policía gitano de su comisaría, es uno de los mejores personajes del thriller español actual. Si quieres lectura adictiva, capítulos cortos y entretenimiento garantizado, no hay duda.

La Red de Caronte, Gemma Herrero Virto: una sorpresa muy agradable

La red de Caronte es de esas novelas que pillas sin grandes expectativas y te sorprenden gratamente. Si estás cansado de los nombres habituales del género y quieres probar a una autora menos masticada por el algoritmo, dale una oportunidad. Para mí ha sido un descubrimiento, y eso ya es decir mucho viniendo de alguien que se ha leído todo lo que se mueve en el género.

La Mala Hija, Pedro Martí: domestic noir con un giro final que sí funciona

La mala hija es otro de esos domestic noir que cumplen con creces. Pedro Martí trabaja muy bien el thriller psicológico familiar y, sobre todo, consigue lo que muchos otros no logran: un final que de verdad sorprende. Si estás cansado de finales previsibles tipo La asistenta (perdón, Freida, pero es lo que hay), aquí encontrarás una resolución que sí merece el viaje.

La Casa de los Perdidos, Javier Lerín: thriller con tintes oscuros

La casa de los perdidos es una propuesta más oscura dentro del género, con una atmósfera bien construida y una trama que combina elementos del thriller psicológico con un toque de misterio casi sobrenatural. No es para todos los públicos, pero si te gustan las historias que se salen un poco del molde habitual del domestic noir, dale una oportunidad.

La novia gitana, Carmen Mola: el bestseller con mucho marketing

Aquí toca otra opinión impopular, porque sé que tiene fans a saco. La novia gitana se me hizo demasiado similar a otras novelas del género ya leídas: ni el argumento, ni el desenlace, ni los personajes me resultaron diferenciales. Está bien escrita, sí, es entretenida, sí, pero a mí me recordó mucho a La verdad sobre el caso Harry Quebert en otro sentido: lanzamiento manipulado por la editorial que crea un fenómeno de ventas artificial. Ambas novelas tuvieron campañas de medios brutales y, para mi gusto, ninguna de las dos las merece tanto. Si te gusta el género y vas con expectativas medias, te entretendrá. Pero ojo con las altas expectativas.

¿Por dónde empezar si nunca has leído thriller psicológico?

Si después de leer todo esto sigues sin saber por dónde meterte, aquí va mi recomendación rápida:

  • Si quieres calidad sin discusión: Reina Roja de Gómez-Jurado.
  • Si buscas thriller español adictivo: la saga Jotadé de Santiago Díaz, empezando por El buen padre.
  • Si te apetece domestic noir bien hecho: La canguro de Pablo Rivero o La mala hija de Pedro Martí.
  • Si quieres ambiente rural opresivo: El mentiroso de Mikel Santiago.
  • Si quieres saber por qué arrasa McFadden (aunque sea para criticarla): La asistenta, pero no esperes literatura.

Y un consejo final que doy gratis: Leer es una experiencia personal y, en este género especialmente, la calidad varía muchísimo entre autores. Probad varios, formaos vuestra propia opinión (y si os ayuda contad con la mía) y, sobre todo, no os sintáis mal por dejar un libro a medias si no os engancha. La vida es muy corta para malas lecturas.

Fdo Malosa

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La oración del mal – Francisco Castro

Reseñado por Malosa

Primer libro que leo del gallego Francisco Castro. Sobre su autor, contaros que nació en Vigo, es escritor y también editor. Ha tocado varios palos, ya que entre sus publicaciones encontramos relatos eróticos, novelas históricas (como Memorial de infortunio), vivenciales (Generación Perdida), novelas para niños y por supuesto también novelas policíacas, como la que nos ocupa hoy. Además puede presumir de haber ganado todos los grandes premios de la literatura gallega, así como premios de periodismo. Sus obras han sido traducidas al castellano, catalán, italiano, portugués y euskera.

La propuesta de Castro no me ha disgustado, cumple los mínimos exigibles en este género (no todos los autores lo logran), pero me ha pasado como con otros escritores del thriller policíaco: que me entretienen pero no me parecen diferenciales. Y al día siguiente he olvidado su nombre. Además al gallego se le ve el pelo en cuanto a su ideología política. Y esto es algo que no me gusta encontrar en la literatura, sea cual sea esta ideología.

Sinopsis

Tras solo una semana como novicia, una joven de apenas dieciocho años aparece asesinada en un convento de Galicia. El inspector Carlos de la Iglesia y su equipo comenzarán a seguir varias pistas presentes en el Antiguo Testamento en un intento de desentrañar la verdad que se esconde tras el crimen. La investigación los llevará hasta una inquietante figura: un enigmático y atractivo sacerdote que dará la vuelta a todos sus planes.

Opinión personal

Ni chicha ni limoná, Pséee. Ni fu ni fa. Mehhh. Ni sí, ni no, ni todo lo contrario. Me da igual que me da lo mismo. Ni me va. ni me viene. Sin más. Pues eso, que este libro me ha producido indiferencia absoluta. Lo leí, me entretuvo, pero semanas después es que no me acuerdo casi de nada. Y esto es lo peor que tiene esta novela en mi opinión, que te da igual.

No os llevéis tan poco una idea muy negativa de este libro. A su favor hay que decir que tiene una sinopsis intrigante y un inicio muy prometedor (eso de una novicia muerta en un convento, como que tiene tirón). También que la novela entretiene a lo largo de todas sus páginas sin caídas evidentes en el ritmo, y esto es algo que yo valoro mucho en una lectura, el hecho de que no mire el reloj, ni cuente las páginas que me quedan hasta el final. Y por último, destacaría que está bien construida y estructurada. No es una historia que pretenda dejarte con la boca abierta, ni que incluya un desenlace de los de triple giro con tirabuzón. Pero sí mantiene el interés a través de una investigación policial correcta, en la que las pistas van apareciendo de forma dosificada y en la que todo tiene sentido y bastante credibilidad.

Lo anterior en positivo, pero hay 3 grandes cosas que han hecho que se quede en un mero divertimento para mis gustos lectores. La primera es la poca conexión que tuve con los personajes. Ni el protagonista (el típico poli frío, duro y directo, que personalmente se me hizo muy antipático), ni sus subalternos (Pepa, analítica y lista, pero que no aporta mucho a la novela y Germán, un pan sin sal pero bastante brillante, del que se ríe su jefe), ni el sacerdote devoto (y a todas luces corrupto), me dijeron nada. Poco carismáticos todos y sobre muy vistos, Y esta es la segunda cosa que no me gustó, que todo me pareció muy sobado ya. Oh, qué sorpresa tan sorprendente, la iglesia es mala y los curas/monjas son todos unos aprovechados, mentirosos y pervertidos. Qué cansinez con lo mismo siempre!!! alguien puede recomendarme una novela donde salga un imán y los islamistas concentren todos los males? porque yo no la he encontrado. Será que leo poco…Y tercer punto que no me gustó es la declaración de ideario político del escritor a través de sus personajes. Me cansa mucho esto ya, cada uno que piense lo que quiera, pero que dejen vivir al resto y no intenten influir con su ideología en los demás, como si lo suyo fuera lo único bueno y los que no opinemos igual seamos tontos y malas personas. Sea del lado que sea, esto no es relevante, pero no quiero que traten de manipularme.

En fin, que para mí no ha sido. He leído otros autores gallegos que me han gustado bastante más, por ejemplo, Pedro Feijoo, si os mola la zona y el género. No creo que La oración del mal sea un libro malo y probablemente te convenza si te va el rollo. En general he visto que el autor cosecha buenas opiniones, así que soy yo la que no ha conectado con él.

Calificación: pues entretenido, en el punto medio este de indiferencia que os comentaba al principio.

Por qué decidí leerlo: fue un regalo de cumpleaños, sobre el papel me aplicaba totalmente esta lectura.

Lo mejor: que es muy ameno, se lee casi sin querer.

Lo peor: su intrascendencia. Esas temáticas sobadas hasta la saciedad. Su personaje principal, no conecté nada con él.

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Malosa

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