Reseñado por Bitterblink
Enrique Fouz es valenciano, tiene 38 años y es técnico veterinario de profesión. Después de perder su trabajo a raíz de la DANA que golpeó Valencia, recuperó cuentos y textos que llevaba años escribiendo por afición y empezó a darles forma hasta convertirlos en Crónicas de Barro y Ceniza. La escritura terminó siendo también una forma de procesar aquella etapa complicada, con Lara, su pareja, como primera lectora y crítica durante todo el proceso.
Huestes de Ceniza es una novela autopublicada y abre este universo, aunque conviene aclarar que los tres libros son autoconclusivos: cada uno cuenta su propia historia, pero comparten mundo y personajes y es al leerlos todos cuando se obtiene la imagen completa. Enrique nos hizo llegar los tres libros sin coste y, además, ha tenido la amabilidad de contestar unas cuantas preguntas que nos han servido para completar esta pequeña biografía y conocer mejor algunas de las influencias detrás de la trilogía. Como siempre en esta casa, nada de eso condiciona la reseña, sin embargo, si la publicamos es porque esta primera entrega ha sido una de las lecturas que más he disfrutado este verano.
Sinopsis
Nuestro protagonista muere como Turtanu bajo el estandarte del rey asirio Senaquerib, y lo primero que descubre al otro lado es que la paz eterna prometida por los sacerdotes era poco más que publicidad engañosa. En lugar de encontrarse con un paraíso de coros, arpas y calles de oro, Gabriel lo recluta para una Hueste celestial que funciona como una gigantesca guarnición militar en guerra permanente contra un Sheol que se desborda de demonios.
Convertido en un ángel de plumaje gris ceniza —muy lejos del brillo ebúrneo de la leyenda— y presentado ante Azrael, el Señor de la Ira, descubre además que el Trono no permite a los reclutas conservar siquiera su nombre. El antiguo asirio pasa así a ser una pieza más dentro de una maquinaria que lleva milenios funcionando sin él y tendrá que encontrar su sitio entre unas filas celestiales bastante menos virtuosas de lo esperado, un enemigo al que quizá no comprende tanto como cree y unas alianzas que pueden acabar costándole mucho más de lo que imagina.
Opinión personal
Lo que me enganchó al principio fue el protagonista, y no por casualidad. No tiene nombre propio y todo el mundo tira de apodos (Asirio, Turtanu, Silencio…), algo que refuerza muy bien la idea de que no deja de ser una pieza sustituible dentro de una maquinaria inmensa; también me recuerda un poco al arquetipo del Hombre sin Nombre de la Trilogía del Dólar de Sergio Leone: al personaje de Clint Eastwood no le dan nombre como tal, pero a veces le llaman «Rubio». Ya de paso, me gusta que este libro me haya regalado un par de palabras nuevas: ebúrneo y turtanu (título del general en jefe del ejército asirio, para quien no lo supiera, como yo hace una semana). Se agradece una novela que te manda al diccionario sin convertirlo en un ejercicio de postureo.
Pero lo que de verdad me ha conquistado, sin embargo, es el arco del personaje. Pensándolo bien, no es tanto que no culpe al Baali Loky de su caída en desgracia (ya sospechaba yo de que un demonio no era de fiar) como que la venganza, sencillamente, no le interesa. Lo que le mueve es recuperar lo perdido y construir en lugar de destruir, aunque eso no significa que vaya a dedicarse precisamente a repartir abrazos: por el camino va a repartir hostias como panes mientras persigue la ayuda del “lucero del alba” para llegar a la Fuente. En un género que recurre constantemente a la venganza como motor narrativo, me ha gustado mucho que el protagonista quiera avanzar en otra dirección.
Entre los secundarios, Discordia me ha ganado por completo. Es de esos personajes que en cuanto aparecen sabes que te van a caer bien sí o sí y, salvando muchísimo las distancias, me resulta una especie de versión tierna de Harley Quinn: caótica, imprevisible y con ese punto de locura que hace que cada escena gane energía cuando entra ella… y a la vez tan feroz y brutal que llega a dar miedo. El autor sabe aprovechar especialmente bien su presencia en el tramo final.
Donde creo que inicialmente me había quedado corto es al hablar del mundo que ha construido el autor, porque tiene mucha más profundidad de la que inicialmente deja ver. El Cielo de Huestes de Ceniza no es una institución moralmente superior por definición, sino una estructura militar, rígida y jerárquica donde los ángeles pueden ser tan clasistas, envidiosos o esnobs como cualquiera de los seres que habitan abajo (quizá más). Al mismo tiempo, algunos habitantes del Sheol resultan bastante más humanos de lo esperado, así que la novela se aparta pronto de la típica división entre ángeles buenos y demonios malos.
Esta mezcla de ángeles, demonios, jerarquías celestiales y zonas grises morales me ha recordado bastante a La Biblia de los Caídos, de Fernando Trujillo. Y lo digo como un elogio, porque Trujillo es uno de los autores que mejor ha sabido explotar en castellano ese tipo de imaginería religiosa oscura sin convertirla en una copia literal de la tradición judeocristiana. Por estética y por esa mezcla de imaginería religiosa, monstruos, espadones y seres celestiales bastante cabrones, el conjunto me ha recordado también inevitablemente a uno de mis videojuegos favoritos, Darksiders, aunque aquí hay un poso más oscuro, sucio y desencantado. Espero que estas referencias os sirvan para haceros una idea.
Después de terminar la novela pregunté a Enrique por sus influencias y algunas ayudan a entender bastante bien el tono y la estética del libro. Quería alejarse de la fantasía épica medieval de siempre y para ello recurrió a la mitología antigua y a textos apócrifos, mezclándolos con referentes que van desde Neil Gaiman hasta la novela negra y el grimdark anglosajón y español. También hay bastante cultura japonesa detrás: cita expresamente Evangelion, Berserk y Vinland Saga, además de su interés por la filosofía y la artesanía japonesas. También menciona el cine de Blade Runner como una influencia que se deja notar especialmente en el segundo libro (que ya reseñaremos). Sabiendo todo esto, algunas decisiones visuales y temáticas de Huestes de Ceniza se entienden todavía mejor.
Hay además ideas que me han gustado mucho, como los Bienaventurados, almas que han alcanzado una supuesta felicidad eterna después de haber sido vaciadas de buena parte de aquello que las hacía personas, o las Larvas y otras criaturas del Sheol, que hacen que ese mundo tenga bastante más sustancia que un simple escenario para una guerra entre Luz y Oscuridad.
A esto se suman detalles visuales que se te quedan en la cabeza. Lailah, por ejemplo, es una querubín con aspecto de una bella mujer que se desplaza levitando y vive prácticamente entre libros, mientras por su piel corren textos dorados como si fueran tatuajes vivos. El protagonista luce unas alas color ceniza, las Custodias llevan máscaras de porcelana y los Jardines de los Bienaventurados resultan demasiado perfectos para ser tranquilizadores. Son imágenes que terminan dando personalidad al escenario y varias de ellas se me han quedado grabadas después de terminar el libro.
Precisamente porque el mundo tiene ideas tan buenas, me habría gustado pasar algo más de tiempo en algunos de sus rincones, sobre todo en el cuartel y entre los compañeros de la Hueste. La Ciudadela tiene conceptos muy buenos, pero en determinados momentos el espacio inmediato del protagonista parece habitado por tres o cuatro ángeles y poco más. Me faltó algo de esa vida corriente que hace que una ciudad fantástica parezca realmente una ciudad: soldados entrando y saliendo, conversaciones absurdas, rutinas, rivalidades pequeñas o gente ocupándose de cosas que no tienen ninguna importancia para la trama. No porque necesite más explicación del universo, sino porque habría disfrutado viendo más de él.
La novela se divide en tres tramos bastante diferenciados. El arranque engancha de inmediato poniéndote en situación en la Ciudadela y la última parte, donde entra Discordia, es con diferencia la mejor: ahí todo va más rápido, las escenas de acción tienen más fuerza y la historia vuelve a tirar de ti. En cambio, el tramo central se vuelve demasiado onírico para mi gusto y pierde parte de la tracción que tenía al principio, pero es breve, así que no llegó a resultarme pesado.
Ese tramo aporta además una idea que me gusta mucho, aunque mientras lo leía no terminé de entender bien hacia dónde iba: el protagonista va saltando por algunos de los peores episodios de la historia —Verdún, el Holodomor, la Unidad 731 japonesa o Auschwitz— porque esas concentraciones de miedo, dolor y desesperación debilitan el Velo y atraen a las Larvas. El concepto me parece buenísimo, sobre todo porque cada forma de horror parece generar criaturas distintas, pero durante buena parte de ese recorrido no tuve claro qué ocurriría realmente si el protagonista no las eliminaba. Sabemos que se alimentan de la agonía y de las almas, que pueden crecer y evolucionar, pero la dimensión real del peligro tarda bastante en explicarse. Más adelante el libro da respuestas, aunque durante esos capítulos eché en falta entender mejor qué estaba tratando de evitar exactamente nuestro ángel de ceniza.
También hay alguna decisión de caracterización que me chirría un poco. Un alma procedente de la Antigüedad afronta en ocasiones su nueva existencia con una mentalidad sorprendentemente moderna y hubo momentos en los que esa voz me sacó ligeramente de la ambientación. Tampoco me voy a poner tiquismiquis con la psicología de los ángeles de ceniza, porque cosas más raras se han leído en el género, pero sí es un detalle que noté mientras leía.
En el terreno estilístico hay un par de recursos que me han funcionado menos. El autor utiliza con frecuencia onomatopeyas encadenadas, palabras aisladas en cursiva o párrafos de una sola línea destinados a remarcar un instante dramático. De forma puntual tienen fuerza, pero al repetirse tantas veces acabé acostumbrándome a ellos y hacia el final algunos perdieron parte del efecto que tenían al principio. Algo parecido me ocurrió con ciertas escenas de combate: hay peleas en las que tuve que releer algún párrafo para tener claro quién estaba haciendo qué y dónde se encontraba cada personaje, y en una novela con tanta acción habría agradecido algo más de claridad en esas coreografías.
En conjunto, los puntos que menos me han funcionado están bastante claros, pero ninguno pesa lo suficiente como para estropearme la novela. El protagonista funciona y tiene un arco que me interesa, Discordia se roba la última parte, personajes como Lailah tienen diseños estupendos y el mundo está lleno de detalles que me han dejado con ganas de seguir descubriéndolo.
El resultado se lee con gusto de principio a fin. Hay decisiones que me han funcionado mejor que otras, pero también mucha personalidad y una forma bastante propia de jugar con una mitología que hemos visto utilizada cientos de veces. He terminado esta primera entrega con ganas de seguir la trilogía para ver hasta dónde lleva Enrique a su ángel de ceniza, si bien este libro se puede considerar autoconclusivo, cosa que también se agradece de vez en cuando.
Calificación: Bueno
Lo mejor: el protagonista y su arco de construir en lugar de destruir, Discordia y un worldbuilding muy imaginativo, con ideas como los Bienaventurados, Lailah o las criaturas del Sheol.
Lo peor: un tramo central demasiado onírico, una Ciudadela a la que le falta algo de vida cotidiana y algunas peleas cuya coreografía obliga a releer.
¿Lo releería?: No de inmediato, pero sí leeré los otros libros ambientados en el mismo universo.
¿Lo recomiendo?: Sí. No es perfecto, pero tiene un protagonista muy fácil de seguir, un mundo con imágenes que se quedan contigo y suficientes ideas como para que apetezca continuar la trilogía si eres aficionado a la fantasía.
Si quieres comprar el libro
Otros libros que podrían gustarte
Bitterblink
